Cuando salí de casa hacia 40 grados. Había, más o menos, el mismo número de personas  que  otros agostos.  El calor no es capaz de retener a la gente en casa. Los pacenses somos callejeros, por eso fue duro el confinamiento.

Salimos  a la calle con nuestro pasaporte Covid en el bolsillo después de haber hecho cola en el Centro de Salud. Un pasaporte que vale para viajar por Europa pero que la mayoría de pacenses  lo lleva cuando va a Castelar, al Faro, a casa del cuñado para enseñárselo,  a los veladores de alguno de esos bares que participan en concurso de desayunos.  ¡Qué bien se desayuna en Badajoz!: huevos fritos, queso fundido, jamón, aguacate, zumo de naranja, pan de pueblo.  Me gustó el del bar de Villafranco, no sé si por el desayuno o por el nombre. “Los colonos”.  Probablemente nietos de aquellos primeros campesinos que dejaron sus casas y vinieron a un lugar nuevo para trabajar la tierra.

Salimos  a la calle y los poetas, que ahora son tantos,  ven frentes  perladas donde el resto las vemos  sudorosas. El sudor tiene poesía  en las alpacas de la era, entre el maíz, en latas de conservas colgadas de  las rejas de casas de campos florecidas con rojos geranios.

Salgo a la calle. Veo a un bombero torero en paro; un negacionista que trabaja en un centro de mayores; a un camarero con mascarilla, a un cliente sin ella. A un charlatán  que cada vez que habla sube la luz; veo a un enfermero sin vacaciones; a un señor grueso corriendo por la carretera de Portugal al borde del infarto; a un matrimonio  mayor  tomando  un helado para dos en el interior de un local con aire acondicionado, no se puede gastar tanto en el  aire de casa.  El sol aprieta aunque haya gente que siempre vive en la sombra.

Salgo a la calle y veo a una mujer  fumando, a un hombre con una bolsa de Cáritas, a otro sentado en la banqueta de un bar echando monedas a la máquina tragaperras, a una anciana pidiendo, a otro en patinete por la acera haciendo selfie, a un joven perfumado que todavía cree en el amor, a un soltero sin perro, a un futbolista sin tatuajes.

Estamos en agosto. Hace calor y en algunas calles de nuestros pueblos la gente saca la silla a la puerta para tomar el fresco y charlar sin prisas.

En Badajoz estamos que lo tiramos. Contratamos a los mejores y, además, el Badajoz ha ascendido de categoría, eso si que hace salir a la gente a la calle, mucho más que CCOO y que UGT cuando piden trabajo para desempleados.

Con esta nueva moda de fichar a los mejores podemos ver por las calles de Badajoz, no solo al hermano de Pedro de Sánchez, también encontrarnos por la Plaza de los Alféreces a Mesi, por las tiendas del Faro a Ronaldo, fichados los dos para reforzar la plantilla y así afrontar con éxito la nueva categoría. Quizás hasta el periódico se una a la nueva moda y contrate como columnistas a Manuel Vicent o Javier Marías o a Muñoz Molina. Yo me veo en el paro buscando otro periódico donde poder escribir. También pueden traer a la cárcel de Badajoz a los mejores, Urdangarin, Rato, Villar y un largo etcétera.

Lo peor es cuando Pedro Sánchez venga a visitar a su hermano. Badajoz es una ciudad para quedarse ya que medios de transporte tenemos pocos: una avioneta con horarios raros, un tren de cuando la mili era la mili y se conocía como borreguero y el coche particular, aunque cualquiera sale a la calle en coche con tanto radar.

Calle Menacho de Badajoz.

Desde esta esquina veo la calle de la derecha y de la izquierda. Veo los árboles y el asfalto, veo los contenedores, la acera, la hierba, las paredes blanqueadas y las desconchadas. Veo Badajoz y Elvas,  el Faro, la calle Menacho, que ahora está desierta. La plaza Alta, San Francisco, San Roque y la Estación.

No hay nada como una esquina para los que nos gusta mirar. Celestino va por una calle, y por otra,  Celdrán. Rajoy camina dando tumbos, por mitad del asfalto, arrasando con lo más frágil, como un Atila de barba recortada. Como a él le gusta.

Veo el campo, las casas bajas, y los edificio altos. Desde esta esquina veo pasar septiembre y cómo llega octubre, y cómo caen las hojas. Veo a los niños que nacen y los ancianos que mueren, a mujeres guapas,  a hombres de gimnasios y universitarios en bici.

Desde esta esquina veo pasar la vida, y a Pedro y a Juan y a Elena, desde aquí, desde de esta esquina, veo la montaña y el mar. Y el desempleo y la tristeza y la esperanza, veo al borracho y al deportista.

A Proust, a Leon Felipe, a Serrat y a Sabina.  Por una calle van los Chunguitos con el Porras, por la otra la Orquesta de Extremadura.

Esta es mi esquina donde me paro, me siento y miro, para una vez en semana, en esta blog, poderlo contar.