He cambiado de piso y un paisaje desconocido se despliega ante mis ojos con la visión lánguida de la nostalgia y la chispeante del futuro. Desde aquí volveré a salir de casa para entrar en el bar Marwan, el Anemois,el Entrecinas, la Sucursal que ahora es un italiano, en la calle de atrás esta la Cosa Nostra, buen nombre para los tiempos que corren. Junto a la nueva casa me llama la atención un establecimientos de auto-lavados de perros que no se si dará para un articulo,a no ser que los perros se laven solos; quizás, por eso, en el paseo, corren, ladran y mean a sus anchas. También hay una peluquería unisex, un supermercado donde un educado matrimonio despacha todos los días de la semana. Siempre me han gustado las tiendas de barrio en las que un tendero utiliza papel de estraza, lápiz en la oreja y buen humor. Al final de la avenida hay una Iglesia que antes estaba en una cochera y un Centro de Salud que todavía es rojo ahora que quieren pintar todos con el color azul Capio.

Escribo desde una casa nueva que aun no es un hogar. Salgo a disfrutar de los amaneceres a un balcón que todavía no siento como propio. Estoy inseguro, temeroso, me asomo con el cuerpo hacia atrás antes de superar el vértigo que solo el tiempo cura. Tengo vecinos nuevos a los que no conozco. Ya no coincidiere en el ascensor con Juanjo, ni Laura, ni Maria Angeles, ni con sus hijos cuando vienen del judo.

Hace poco que se fueron los trabajadores de mudanzas el Melli. He encontrado el ordenador entre bolsas y cajas en la habitación donde las almacenaron y que parece la de un activo Diogenes.

Los del Melli trabajan con rapidez. Un enjuto muchacho igual carga un armario que lo desarma con la habilidad de los que están acostumbrados a trabajar bajo la presión del despido. -Yo no sería capaz de hacer eso ni en un día, le digo. Y contesta. -Maestro, cada uno en lo suyo. Me pregunto si yo, en lo mio, tengo la misma destreza que él con un destornillador en la mano. Pongo los cojines a mi sillón, el portátil encima de las piernas y me pongo a escribir para sentirme menos extraño en la casa nueva.

Cuando escribo esta Plaza Alta todavía es Navidad

Me gustaría escribir sobre muchas de las personas con las que me he encontrado en la calle y en las tabernas a las que he abrazado y me han abrazado deseándonos suerte, la vamos a necesitar. Pero, desde hace tiempo, llevo pensando en escribir sobre él: una persona desconocida, que quizás, en el edulcoramiento de estas fechas, recuerde más lo duro de su anónima existencia.

Me cuenta cosas, aunque sé, que son más interesantes las que calla. Basilio es un gitano que jugaba al fútbol en el Badajoz cuando yo lo hacía en el Flecha Negra, no me acuerdo mucho de él. Si de algunos de sus compañeros: Job,Fermín, Espinosa, Francis…
Juan, dueño de la frutería donde echa el rato los domingos, confirma que era muy bueno con el balón y que el Atlético de Madrid se intereso por él, pero dice que su mala cabeza lo llevó por caminos alejados del deporte. “Ya no tengo vicios, me busco la vida vendiendo ropita” “Padre,. cómprame una camiseta por seis euros”.

Basilio: simpático, parlanchin y orgulloso de ser gitano, que no sabe cantar ni bailar se arranca,de vez en cuando, por los Chichos. Recuerda, con nostalgia, cuando vivía en las Cuesta de Orinaza, donde se sentía libre rodeado de campo. Por la noche salían a las puerta de casa para hacer candela con palés viejos que le daban en el polígono del Nevero. Asaban pectorejo y panceta, bebían vino, cantaban por Porrina y los Chunguitos.

Ya no vive en las Cuesta, ahora vive en el Gurugú con su madre. El Gurugú no le gusta, no se respira esa libertad que existía en lo alto del cerro de las Cuestas. Le ahoga la falta de aire, de campo, de fuego; la libertad de respirar aire fresco oyendo el canto del gallo y el chu chu de un puchero con papas y bacalao en un paisaje de caballos comiendo hierba antes llevarlos a las ferias de “ganao”.

Todo iba bien Hasta que llegó el suculento negocio de los polvos blancos; eso que arruinaron vidas para enriquecimiento a unos cuantos.