Días antes había leído en este periódico que iban a derribar el campo de fútbol José Pache de Badajoz. El lunes siguiente vi las máquinas, no las que están extrayendo tierra y rebajando el cerro que subíamos y bajábamos corriendo con un compañero a cuestas. Un entrenamiento más apropiado para militares que en caso de necesidad tienen que cargar con el soldado herido (malditas guerras), que para ilusionados futbolistas.

 Las máquinas derriban las paredes grafiteadas del campo de Fútbol José Pache, aunque para mi generación y sobre todo para los que hemos jugado en el Flecha Negra, lo conocemos como campo  de la Federación. El campo de la Federación era donde entrenábamos los días de diario y jugábamos los domingos.

El campo de la Federación está frente a mi trabajo, por lo que estoy siguiendo el  derribo de cerca con la nostalgia de tantos domingos de esfuerzos, gloria y algún fracaso.Entonces la felicidad no dependía de un resultado,cuando el fútbol solo era un deporte.

A diario veo como van desapareciendo las paredes que antes eran lisas y ahora están  adornadas con coloridos graffitis, unas paredes que valen más  por la historia deportiva que contienen que por sus muros.

Un campo que en nuestra época era de tierra, una tierra que drenaba el sudor de unos muchachos entusiastas que aspirábamos a futbolistas de categorías superiores, queríamos fichar por el Badajoz, cuando el Badajoz era el Badajoz, como escribiría Rajoy, y donde terminaron compañeros como Alegre, Macarro, Sancho, Edu, Rodrí… o en primera división como, Manolo Agujetas, Job,Adolfo, Martinez…

Están derribando el recinto que actualmente sirve de refugio para algunas personas enganchadas a la droga que malviven esclavos de sus adiciones, esos a los que se les ve corriendo como zombis en busca de su dosis para vivir a la intemperie, entre las gradas por donde nosotros corríamos y saltabamos realizando entrenamientos que no tenían nada que ver con los actuales, unos entrenamientos diseñados con más  ilusión que formación.

Cuando me asomo a la ventana y veo las paredes  y las gradas rotas, veo a  Manolo el Gordo, gritando desde la banda, veo a Jesús Ferrer “Garica” dando instrucciones, Antonio que algunas veces iba a dirigir los entrenamientos con el traje de celador del Perpetuo Socorro,después de su jornada laboral, o Antonio el Feo que salía de la obra para ir al campo que coronaba un solitario Cerro del Viento. 

Después llegó Cachola, pero eso ya es otra historia.

Diego Algaba Mansill

Días antes había leído en este periódico que iban a derribar el campo de fútbol José Pache de Badajoz. El lunes siguiente vi las máquinas, no las que están extrayendo tierra y rebajando el cerro que subíamos y bajábamos corriendo con un compañero a cuestas. Un entrenamiento más apropiado para militares que en caso de necesidad tienen que cargar con el soldado herido (malditas guerras), que para ilusionados futbolistas.

 Las máquinas derriban las paredes grafiteadas del campo de Fútbol José Pache, aunque para mi generación y sobre todo para los que hemos jugado en el Flecha Negra, lo conocemos como campo  de la Federación. El campo de la Federación era donde entrenábamos los días de diario y jugábamos los domingos.

El campo de la Federación está frente a mi trabajo, por lo que estoy siguiendo el  derribo de cerca con la nostalgia de tantos domingos de esfuerzos, gloria y algún fracaso.Entonces la felicidad no dependía de un resultado,cuando el fútbol solo era un deporte.

A diario veo como van desapareciendo las paredes que antes eran lisas y ahora están  adornadas con coloridos graffitis, unas paredes que valen más  por la historia deportiva que contienen que por sus muros.

Un campo que en nuestra época era de tierra, una tierra que drenaba el sudor de unos muchachos entusiastas que aspirábamos a futbolistas de categorías superiores, queríamos fichar por el Badajoz, cuando el Badajoz era el Badajoz, como escribiría Rajoy, y donde terminaron compañeros como Alegre, Macarro, Sancho, Edu, Rodrí… o en primera división como, Manolo Agujetas, Job,Adolfo, Martinez…

Están derribando el recinto que actualmente sirve de refugio para algunas personas enganchadas a la droga que malviven esclavos de sus adiciones, esos a los que se les ve corriendo como zombis en busca de su dosis para vivir a la intemperie, entre las gradas por donde nosotros corríamos y saltabamos realizando entrenamientos que no tenían nada que ver con los actuales, unos entrenamientos diseñados con más  ilusión que formación.

Cuando me asomo a la ventana y veo las paredes  y las gradas rotas, veo a  Manolo el Gordo, gritando desde la banda, veo a Jesús Ferrer “Garica” dando instrucciones, Antonio que algunas veces iba a dirigir los entrenamientos con el traje de celador del Perpetuo Socorro,después de su jornada laboral, o Antonio el Feo que salía de la obra para ir al campo que coronaba un solitario Cerro del Viento.

Después llegó Cachola, pero eso ya es otra historia

Cuando escribo esta Plaza Alta todavía es Navidad

Me gustaría escribir sobre muchas de las personas con las que me he encontrado en la calle y en las tabernas a las que he abrazado y me han abrazado deseándonos suerte, la vamos a necesitar. Pero, desde hace tiempo, llevo pensando en escribir sobre él: una persona desconocida, que quizás, en el edulcoramiento de estas fechas, recuerde más lo duro de su anónima existencia.

Me cuenta cosas, aunque sé, que son más interesantes las que calla. Basilio es un gitano que jugaba al fútbol en el Badajoz cuando yo lo hacía en el Flecha Negra, no me acuerdo mucho de él. Si de algunos de sus compañeros: Job,Fermín, Espinosa, Francis…
Juan, dueño de la frutería donde echa el rato los domingos, confirma que era muy bueno con el balón y que el Atlético de Madrid se intereso por él, pero dice que su mala cabeza lo llevó por caminos alejados del deporte. “Ya no tengo vicios, me busco la vida vendiendo ropita” “Padre,. cómprame una camiseta por seis euros”.

Basilio: simpático, parlanchin y orgulloso de ser gitano, que no sabe cantar ni bailar se arranca,de vez en cuando, por los Chichos. Recuerda, con nostalgia, cuando vivía en las Cuesta de Orinaza, donde se sentía libre rodeado de campo. Por la noche salían a las puerta de casa para hacer candela con palés viejos que le daban en el polígono del Nevero. Asaban pectorejo y panceta, bebían vino, cantaban por Porrina y los Chunguitos.

Ya no vive en las Cuesta, ahora vive en el Gurugú con su madre. El Gurugú no le gusta, no se respira esa libertad que existía en lo alto del cerro de las Cuestas. Le ahoga la falta de aire, de campo, de fuego; la libertad de respirar aire fresco oyendo el canto del gallo y el chu chu de un puchero con papas y bacalao en un paisaje de caballos comiendo hierba antes llevarlos a las ferias de “ganao”.

Todo iba bien Hasta que llegó el suculento negocio de los polvos blancos; eso que arruinaron vidas para enriquecimiento a unos cuantos.