Después de un disputado partido, el Badajoz perdió contra el Granada en la copa del Rey de fútbol. Aquella noche estaba en Casa  leyendo cuando sonó  el WhatsApp.  Era el grupo de la familia. Mi sobrino Carlos escribía que el Badajoz acababa de empatar a dos. Carlos puso un vídeo  donde se apreciaba el ambientazo que había en el Vivero. Desde la otra parte del mundo, mi sobrino Roberto, el que se fue este verano cuando terminó la carrera sabiendo que aquí no encontraría trabajo,  también empezó a compartir mensajes  desde Australia. Él también lo estaba viendo. El resto de la familia se unió. Cada uno  desde un lugar y todos juntos con el Badajoz.

Cuando hice la mili nos juntábamos en la cantina cuatro extremeños. Compartíamos viandas, cantábamos canciones nuestras y recitábamos con vehemencia a Chamizo.

Fuera de casa, sobre todo cuando pasas calamidades como nosotros en aquel cuartel de Zaragoza, se intensifican los sentimientos de pertenencia a un grupo con el que compartes  territorio, costumbres y que hacen establecer complicidades entre personas diferentes, qué si no hubiesen coincidido en la distancia probablemente no se hubieran conocido. Quizás por ello, la mayoría de pacenses, cuando empezamos a trabajar y tuvimos que abrir una cuenta, elegimos Caja Badajoz. El que llevase Badajoz en su nombre daba seguridad ante ese monstruo desconocido que asustaba tanto, la banca.

Hoy, Caja Badajoz, es Ibercaja.  Muchos  empleados se han jubilado, han cerrado más de la mitad de las sucursales y la dirección está en Zaragoza. A pesar de eso la mayoría de las personas que abrieron su cuenta en Caja Badajoz siguen en Ibercaja. Muchos de ellos son personas mayores  para los que cada vez es más difícil realizar operaciones en el banco. El jueves pasado estaba  en la oficina de Fernando Calzadilla cuando llegó un señor de unos 70 años largos para hacer una transferencia. Le dijeron que tenía que hacerlo por internet, que las transferencias en caja  solo se pueden realizar desde el día 5 hasta el 25 y en un horario determinado. Guardó el bolígrafo, cogió el bastón y se fue a paso lento, derrotado, sintiéndose  extraño, casi rechazado en el banco al que había ido toda la vida

Supongo que ante la falta de personal sustituyen máquinas por  personas. Cuando los clientes aprendan, los empleados irán a la calle.

Tendrán que empezar a pagar  Seguridad Social por las máquinas sustitutas de personas, si no queremos agotar del todo los fondos.

Ya no tenemos Caja Badajoz. Nos queda el Badajoz y Badajoz y su gente, esas que importan tan poco a políticos y a los acumuladores de dinero.

En Badajoz estamos que lo tiramos. Contratamos a los mejores y, además, el Badajoz ha ascendido de categoría, eso si que hace salir a la gente a la calle, mucho más que CCOO y que UGT cuando piden trabajo para desempleados.

Con esta nueva moda de fichar a los mejores podemos ver por las calles de Badajoz, no solo al hermano de Pedro de Sánchez, también encontrarnos por la Plaza de los Alféreces a Mesi, por las tiendas del Faro a Ronaldo, fichados los dos para reforzar la plantilla y así afrontar con éxito la nueva categoría. Quizás hasta el periódico se una a la nueva moda y contrate como columnistas a Manuel Vicent o Javier Marías o a Muñoz Molina. Yo me veo en el paro buscando otro periódico donde poder escribir. También pueden traer a la cárcel de Badajoz a los mejores, Urdangarin, Rato, Villar y un largo etcétera.

Lo peor es cuando Pedro Sánchez venga a visitar a su hermano. Badajoz es una ciudad para quedarse ya que medios de transporte tenemos pocos: una avioneta con horarios raros, un tren de cuando la mili era la mili y se conocía como borreguero y el coche particular, aunque cualquiera sale a la calle en coche con tanto radar.

san francisco

Lo empezamos a frecuentar cuando lo llamaba San Paco, un nombre familiar para restarle solemnidad al respeto que le teníamos. Era el lugar por conquistar. La escuela en la que por primera vez nos sentamos en un velador con amigos y amigas abandonando las tardes de juegos infantiles. Era el primer paso para relacionarnos con el otro sexo. El templo prohibido y sagrado que nos introdujo en un mundo de adultos desde el día en el que nos sentamos por primera vez en los veladores sin protección paterna, siendo nosotros los que teníamos que sacar la cartera para pagar las consumiciones, ese líquido amargo que trago a tragos nos hizo despreciar los sabores infantiles y dulzones.
San Franciso era tan grande a los 18 que había que conquistarlo poco a poco para poder figurar en el meollo del bollo, en el grupo de los modernos: progres y camaradas que se movían con naturalidad entre mesas faldas y panfletos.
Los que eramos jóvenes queríamos ser adultos encendiendo cigarros sin saber fumar, aguantando la tos como un símbolo de falsa madurez que en muchos casos ni siquiera con los años llegó.
El siguiente paso para llegar a aquellos que llamaban “hacerse un hombre” era la mili. Con una cerveza en la mesa y un cigarro entre los dedos, esperábamos el día del sorteo sacando pecho sin importarnos si nos tocaba lejos, Ceuta, Melilla o Canarias, aunque, en el interior, sentíamos envidia por aquellos que tenían los pies planos o cualquier circunstancia que evitara entrar en el bombo verde del ejercito. No molaba ir a dar la vida por la patria a base de barrigazos en cualquier cuartel de una España sin autonomías. Por entonces, España se dividía en regiones que conocíamos con sus provincias y ríos después de haber cantado sus nombres delante de un mapa de España señaladas por el maestro con la palmeta de dar palmetazos. La mili: ese tiempo donde a base de calimocho intentábamos comprender, sin asociar al movimiento surrealista, que en un calabozo estuviera arrestada una bandera o una bicicleta porque alguna mando se había caído de ella en mitad del patio. San Francisco fue empequeñeciendo. Con los años se hacia más manejable y daba menos vértigo, ya dejo de darnos vergüenza bailar las canciones que sonaban en los días de fiestas.
Ahora, con el paso de los años, lejano aquel San Paco, vuelvo a San Francisco y leo la historia de Pizarro pintadas y escritas en el banco mas próximo al edificio de Caja Badajoz y recuerdo aquellos años cuando la palabra banco todavía no era homógrafa para nosotros. Eso era la tan deseada y desconocida madurez, pasar de vivir sin preocupaciones a vivir siempre preocupados. La felicidad consistía en conocer solo el banco de descansar cuando entro en nuestras vidas el otro se empezó a complicar todo.