Plácido presentó en la feria del libro cien artículos publicados en esta sección de Plaza Alta. La mesa del escenario la componían: Tomás Martín Tamayo, (Campillo de Llerena) Plácido, (Puebla de la Reina) y Antonio Vera, (Azuaga). Trabajé con Antonio más de 15 años. Pasaba consulta en el centro de salud de Llerena. Me dijo que había creado la editorial donde publicaba Plácido, y que había escrito una novela. Sorpresas que da la vida. Más de 15 años viéndonos y no conocía su pasión por la literatura.

La presentación de Tamayo,sobresaliente, como siempre que le he escuchado. Admiro a las personas que hablan con soltura, sin apuntes. Pienso que escribe con esa misma fluidez y que las columnas que  a otros nos cuesta horas, él las resuelve del tirón. 

A Plácido también le he escuchado en varias ocasiones, suele llevar un guión escrito, aunque luego siempre improvisa y cuenta amenas anécdotas. 

El punto final lo puso Lola,  nieta de Plácido. Lola,de 12 años, emocionó a los presentes leyendo la Plaza Alta que Plácido escribió a su madre cuando murió. 

No puedo terminar  sin decirle a Joshua que llene, que con este cartel no queremos irnos.

Cuando veo en el periódico el artículo de  Plácido Ramírez me pongo a escribir porque el siguiente soy yo. Aquel día también publicaba ese gran columnista que es Juan Francisco Caro y entre columna y columna   un reportaje sobre el cierre por  jubilación de la pescadería Pepe en la calle La Maya. Me impactó  leer que Pepe  tiene 70 años. Que rápido ha pasado el tiempo. A Pepe lo conozco porque fue mi primer entrenador de fútbol. En aquellos años los niños  jugábamos al fútbol en un llano de tierra que hoy es un parque frecuentado por pensionistas, las porterías eran dos ladrillos. Aprendimos a jugar  entre hierros y cemento en un terreno que hacía cuesta regateando al rival y a los escombros de las obras con un balón de curtis. El llano, que era como lo conocíamos, estaba  frente a la iglesia San Juan de Rivera y el cine Autopista donde ponían películas del Oeste, de Manolo Escobar y Drácula. Con los muchachos del barrio y alguno de otros barrio Pepe organizó un equipo  que se llamó Racing. Pepe era el entrenador y el pescadero conocido por todos como Pepe el pescaero. Nosotros éramos unos adolescentes que todas las tardes jugábamos al fútbol y al anochecer íbamos a los pisos militares, por donde estaba el depósito de agua, a seguir jugando más cerca de las niñas y exhibir nuestras virtudes saltando y corriendo delante de ellas como ciervos en berrea  ante su indiferencia. Ellas se sentaban en un banco con otros que tocaban la guitarra y cantaban canciones protestas.

Cuando Pepe hizo el equipo empezamos a entrenar en el campo de la Metalúrgica qué estaba por donde hoy están los Salesianos y que ahora no sé situar.  Pepe llegaba al campo con un cuatro ele que por la mañana llenaba de pescado y por la tarde con balones de fútbol. El Racing fue el equipo del barrio. Entonces el barrio estaba en construcción. Los Zafer eran bloques de nueve y siete plantas con locales comerciales  en los bajos y en los pasajes. Uno de estos locales era el de la pescadería que estaba junto al bar Salvatierra donde alternaban con los vecinos el alcalde Manolo Rojas, algunos futbolistas del Badajoz y el dramaturgo Martínez Mediero, en la Maya también estaba la tienda de Isabelo, la de Cabello, que fue un Central de Badajoz,la dulcería de Esperanza, la carnicería de Victor… Hoy con el cierre de la pescadería solo queda en la calle el ultramarino de Inmaculada y  la librería Abecedario que entonces no existía. Cuando una tienda de barrio cierra, parte de nuestra historia termina.

Ángel González, (se llama como el poeta), un jubilado al que conozco desde que se dedicaba  a la visita médica, aficionado al cine, su padre proyectaba  películas en el López, como Alfredo en “Cinema Paradiso”. Ángel  me dijo un día “Diego, tienes que escribir en el periódico con más frecuencia y de cosas interesantes”. Ahora en casa pienso a que se refería con lo de cosas interesantes. Para mí lo  importante son las tiendas del barrio, el kiosco de los periódicos, que por cierto ha cerrado igual que el de San Francisco, Ángel te vamos a echar de menos. Para mí lo prioritario es mi calle, el barrio, la ciudad, mis vecinos, el río, ¡madre mía como está el río! Para mi lo interesante es la cotidianidad, los hijos, la familia, los amigos de siempre, algunos nuevos, la fotografías, las exposiciones, incluidas las mías aunque despierten poco interés, no importa, mejor que vender cuadros es  lo divertidas que son las presentaciones de Arte Joven con Miguel Ángel y el grupo Cávea

¿Qué es interesante? ¿Gragera,Cabezas,Cadenas,Velez?, anda ya. Sobre Borges y Cervantes escriben otros, Pecellin Lancharro, que fue mi profesor, comenta libros, Tamayo y Liñan habla de política, Caro y Plácido pone la poesía, Marabel la historia, Tinoco la crítica, Ana Zafra y Agapito la ironía. Alberto González escudos, placas anécdotas, López Lago, Badajoz en construcción, también transportes alternativos.

Mis musas son las cajeras, los camareros, los repartidores de glovo, los heterosexuales, los que toman vino de pitarra sin emborracharse, el que sube la bombona, los que viven solos, las sudamericanas que cuidan ancianos.

¿Qué es interesante?  ¿Valdecañas? igual que Manzano se salió con la suya y tiró el cubo, los ecologistas siguen erre que erre, sobre ello han escrito tribunas en el  periódico entre otros Felipe Llerena que también fue mi profesor. ¿Qué es interesante?, para mí lo interesante es el entusiasmo que pone Ángel  cuando  habla de cine,  me dice que escriba más, aunque publicar más no sea responsabilidad del periódico es la falta de tiempo, las horas en el trabajo, mi niña aunque ella no me quita tiempo, me lo da,  tardes en bicicleta, carreras en la Granadilla, mis libros de lectura, también de estudio, la fotografía. ¿Qué es lo interesante?, busco la sencillez en mis columnas desprendiéndome de lastres, de adjetivos innecesarios, huyendo de modas, de lo que sale en la tele. Me interesan las pequeñas cosas, el abuelo que pasea a su nieta, el ciego que vende cupones, y cuando estoy en el puente se me van la vista a lo pequeño, y en lugar de fijarme en la torre gigante del dinero se me van los ojos a esos candados de la barandilla con una fecha grabada, me gusta escribir lento, vivir lento, amar despacio…

Esta sección de Plaza Alta trata de Badajoz  aunque ahora resulte difícil escribir de Badajoz, de San Francisco, de Castelar, de Gragera, más difícil escribir de Cabezas, de Vélez, de la de Podemos, Erika Cadenas. Resulta difícil escribir de  bares, de San Roque, de San Fernando, de los Colorines imposible porque nunca he ido y de la barriada del Tulio a los que por fin  ha recibido el Alcalde. Es difícil escribir de las tiendas de barrio, esas de Pardaleras que tanto me gustan: Ultramarinos Inmaculada, carnicería Cerrato, la pescadería de Pepe, de la Droguería Melí, la Granja el Cruce de Inma donde compró la leche, el kiosco de Ángel donde compro el periódico. Es difícil escribir de los fines de semana en el campo, del olor de la leña ardiendo en la chimenea, no es tiempo de románticos, aunque siempre habrá por ahí algún despistado. Es difícil escribir del López de Willy, hijo del látigo; de la fotografía de Felix  Méndez; de la sala Árte Joven de Miguel Angel Gartzia; del Meiac; de los artículos de Plácido, de la vuelta de Francisco Caro los viernes a estas páginas; de los vídeos de Javier Lena en las redes; de las comuniones, bueno  de eso siempre es difícil escribir o al menos entender tanto despilfarro. Es difícil escribir una columna sobre Badajoz, sobre su gente, sus cotidianidades; sobre el Vuelo en la Palabra, el concurso literario de la feria del libro, sobre la dificultad de ser jurado aunque se lleve muchas años siéndolo. Es difícil concentrase en un artículo sobre Badajoz viendo la huelga de transportes, los estantes de Mercadona vacíos, gasolineras con colas, agricultores con pancartas, la luz subiendo, los positivos en Covid también. Es difícil escribir de Badajoz viendo cómo se pierde  el sentido común  con Guadalupe quitando veladores de la plaza,  Valdecañas en el aire, un aire enrarecido como de calima incluso cuando no hay calima. Quizás para  la tristeza podamos recurrir al  arte porque todavía nos quede el refugio de la literatura, del cine, de fotografías que hablan, cuadros que emocionan, esculturas llenas de vida que nos dan vida

Es difícil escribir sobre Badajoz cuando tenemos en la cabeza Ucrania, es difícil escribir cuando  vivimos  pendientes de una mente fría, calculadora, probablemente enfermiza, una mente asesina que tiene en vilo al mundo y que hace cuestionar hasta a los más pacíficos el tiro en la frente y la pena de muerte.

No escribes como antes. Tus textos no tienen la música que tenían cuando hablabas de sentimientos.  Ahora solo criticas  la ciudad como esas personas tóxicas que únicamente abren la boca para reñir. Ya no cuentas cuando vas por la calle  de la mano de tu hija. Cuando escribes de Conde de Barcelona no hablas de los plataneros, ni del Matamoros, ni del bar del Bocao,  solo escribes de  perros cagones, meones y mordiscosos. No escribes de las tiendas de Pardaleras, de carnicería de  Cerrato, de la droguería Meli, de Pepe el “Pescaero”,  solo de baldosas sueltas y agujeros en la acera. Nunca hablas del polígono de la Paz, ni del bar Europa, ni de las tiendas Pavo, ni del Oscus,ni del colegio Guadiana, ni siquiera del Centro de Salud  blanco y coqueto, solo de la falta de personal  y de que no pueden ni atender el teléfono. Si hablas del Carnaval  no hablas del ambiente de San Francisco, de la gente disfrazada en la calle solo cuentas como está la ciudad de basura por las mañanas temprano. Ya no describes los atardeceres del río, solo  la falta de mantenimiento en el parque. Eres un cobarde que ya no escribes del amor desde que lees que el amor romántico es un invento machista.  No escribes como antes, a ritmo lento, con música de violín, ahora solo das zambombazos. Antes escribías más, quizás estás perdiendo mano, o te estás haciendo mayor, un viejo cascarrabias.  No escribes  de los bares, ni de lo que hablan mientras toman vino de pitarra en vaso chico con molleja o higaditos.

Cómo voy hablar de  bares si no salgo. Solo  voy el ratito del café en el descanso de mi trabajo, aunque dicen desde La Audiencia  que quieren quitarlo. Quería escribir de eso pero  se adelantó  Juan Domingo Fernández,  ese sí que no pierde musicalidad, ni Juan Francisco Caro, ni Plácido Ramírez, ni Tamayo, Buiza, Tinoco…

Antes hubieras hecho poesía con el verdor de los tractores pasando por la Autopista y ahora solo te fijas en los bajos precios, aunque sabes que los números tienen poca  poesía, y si son euros ninguna. Dónde están el aula Díaz Canedo, las exposiciones de fotografía,  el Meiac, la sala Vaquero Poblador,  Imna de la Granja el Cruce, el Pirulo buscando un hogar. Ya no escribes como antes, has perdido la música.

Quizás sea que  han cerrado bares y han abierto peluquerías y  a las peluquerías no voy, soy calvo.  Verás cómo me sale un artículo bonito en la próxima entrega. Llena Josue que nos vamos.