Llega septiembre con los periódicos ardiendo.

Llega septiembre pensando en el 25 de diciembre y preguntándose la calle como es posible que aún no tengamos Gobierno.

Sabemos que existen tres mundos diferentes en uno solo: futbolistas, políticos y el resto. El mismo esfuerzo que hacen cada cuatro años para entendernos cuando descienden a la tierra desde sus poltronas para besar niños y comer en comedores sociales nos cuesta a nosotros descifrar ese mundo endogámico y engreído de políticos profesionales en el que no respetan nuestros votos. Pensaran que vamos a las urnas para elegir Presidente igual que cuando elegimos a Chiquilicuatre para Eurovisión. Nuestra opinión no importa después de habernos pronunciado dos veces en las urnas diciendo que tienen que llegar a acuerdos. Cuando el odio personal supera a el objetivo final, pasa esto.

Probablemente se celebraran terceras elecciones el 25 de diciembre. He estado esperando antes de enviar este artículo al periódico por si se producía a última hora un Tamayazo. Otro gallo cantaría si los votos fuesen secretos en lugar de nominativos y públicos. En esa intercomunicación entre políticos y ciudadanos que se da cada cuatro años necesitan, además del voto, formar las mesas electorales para fastidiar las navidades a los desafortunados que les toque, Así, el 25 de diciembre,las cabinas con las papeletas de de los candidatos, estropearan la idílica estética de colegios con dibujos de palomas de Alberti, portales de Belén y mensajes de amor y paz.

Por cierto, ya que pagan porque no eligen para las mesas a desempleados.

Según las encuestas Rajoy volverá a dar saltitos en el balcón de Génova por el triunfo. Quizás esta vez vestido con un gorrito y un matasuegra aunque puede ser que en esta ocasión los resultados sean diferentes. Un pueblo que votará con el chispeante champán bailando en sus cabezas. Sabemos que, inevitablemente, nos transformamos en Navidad poniéndonos más bizcochones y tiernos, más humanos, aunque no sé a que partido beneficiara esto, probablemente a la abstención. No encuentro relación entre ternura y política. 

Llegó septiembre

En septiembre, el maíz que estaba verd

De Rajoy no hablo porque me pasa lo mismo que a él con Barcenas, que solo pronunciar su nombre me da dentera. Así que esta Plaza Altas, naif, no de para sobresaltos . No creo que los dueños de los maizales tomen represalias por un condón que encontraron hace años junto a una mazorca aplastada.

En agosto, se celebró, con mucho bombo, que algunos de los que antes despidieron volvieron a trabajar, eso si, cobrando menos y con contratos peores. Llega septiembre, el bar de José, El Galeón, donde desayunaba todos los días, cerró para siempre. En agosto, políticos Europeos, (que cruz como si no tuviéramos bastante con los nuestros) aprovecharon la desgana del calor para decir que a los españoles nos rebajen el sueldo un 10% para que dejemos de ir a desayunar al bar y que cierren las cafeterías y despidan a repartidores de pan y cierren las fábricas de manteca colora y que todos cobren del paro y que sus hijos acudan a comedores escolares y que… Sigamos sirviendo de obedientes ratoncillos a gente sin escrúpulos Total si se mueren o suicidan unos cuantos ciudadanos da igual, ya probaran con otra cosita el agosto que viene que estos Españoles lo aguantan todo sin rechistar. Llegó septiembre y algunos siguen haciendo su agosto a costa de los demás.

foto de Manolo Lopez

Camino por la Avenida Fernando Calzadillas. Avenida, que con tanto acierto ha descrito, en esta misma sección, Manolo López con esos ojos vivos de los delgados, de los dinámicos, de los que son pura fibra de la observación. Manolo cuenta los detalles pequeños con la precisión de los que están acostumbrados a ver lo que otros no ven. En Fernando Calzadillas, los múltiples bazares chinos llenan contenedores y aceras de cajas vacías. Compramos barato, no nos queda más remedio, probablemente ya tendrán, por cuatro perras, bañadores como el de Falete. Algunas veces, compro el periódico en el quisco de Candido, vino de Valencia de las Torres a conquistar la ciudad, conquisto a Ana y se quedo para siempre. Me dice que se me van a agotar los temas para escribir y yo le contesto que mientras haya bares hay tema. Aunque no se, cada vez son más los que cierran.

Otros días camino por la Avenida Santa Marina, desde el Venero hasta el Corte Inglés disfruto con el encanto de las casas del lado izquierdo, las antiguas casas de los grupo José Antonio donde viven muchas personas mayores y donde se ha criado los hermanos Moralo 14 o 15 hermanos rubios que corrían detrás de la pelota oliendo el placentero azahar de los naranjos. Sigo camino de la Aneja y las Josefinas, ese edificio donde siempre me paro para disfrutar su belleza. A continuación están las casas que estaban destinadas a los maestros y donde siempre han vivido muchos funcionario, sobre todo del Ayuntamiento. Compraron las casas cuando eran jóvenes y no pensaron que algún día no subirían las escaleras con la misma destreza, ahora andan poniendo ascensores en el exterior de las fachadas, que poca conciencia del paso del tiempo tenemos en la juventud cuando todavía no sabemos lo que desgasta vivir, siempre nos cargamos demasiado pronto de años, Los árboles, también viejos, les dan solera, sombra, belleza y frescor a los pisos que tiene el encanto de lo viejo y el sosiego de lo antiguo.

Por la Avenida Villanueva veía muchos de los de derecha de toda la vida que han abandonado la brillantina y camisas azul pulcramente planchadas porque no esperaban que Rajoy fuera a llegar tan lejos, dando palos a todo el mundo, incluso a ellos. Seguramente, en las próximas elecciones, vuelvan a ganar porque los fieles a la derecha siempre votan aunque digan entre risas aquello de “”cuerpo a tierra que vienen los nuestros” porque obedecer es más cómodo que pensar. En los años de democracia nos hemos alejado de la política pensando que la política es de los políticos, dejando todo en sus manos, ahora, que nos están dando golpes por todas partes, no sabemos por donde tirar, la indolencia adquirida provoca que no vayamos a votar, el domingo de elecciones , preferimos ir a misa, creemos más en la resurrección de los muertos que en brotes verdes.

Comenzamos un año que termina en 13, mal inicio para supersticiosos; también para pobres, para pensionistas, para trabajadores de Caja Badajoz,funcionarios,dependientes,médicos,maestros,periodistas…Los abogados están que arden. La justicia pone precios prohibitivos. Ya no somos todos iguales para solicitar justicia en los triunales. Los juzgados se convierten en un servicio de lujo,quizás porque el lujo sea quien más necesite de juzgados.

Rajoy disfrutará de las navidades en la Moncloa mientras la calle se llena de gente protestando:parados,minusválidos, enfermos, gente vestida de verde,de blanco, de negro, entre todos forman los colores de una bandera, la bandera del pueblo que lucha sin éxito frente a la guadaña azul de los recortes.

Profesores,mineros,desahuciados, hombres y mujeres que de forma pacífica elevan voces y alzan pancartas ya forman parte del paisaje como un mobiliario urbano incómodo, pero cada uno protesta por lo suyo sin que exista una sola y solidaria voz. Los que se quedan en casa, resignados, callan pensando que ya solo quedan tres años. Tenemos que sacar adelante a bancos y políticos con el sacrificio de todos, o de casi todos.

2013, el año de Rajoy, ese hombre que estuvo en la oposición esperando su oportunidad sin cejar en su empeño y al que le llegó el momento para hacer todo lo contrario de lo que decía durante años sentado en el banquillo de reserva, ahora,que ha salido a jugar de titular,sale como un toro bravo enfurecido para establecer diferencias insalvables entre las dos España, la de ricos y pobres.

Es navidad. En centros de trabajo, en gimnasios,en los portales de las casas hay cajas grandes para que el que quiera deje bolsas de comida: judías garbanzos,verguenza e indignidad… Volvemos a la limosna, a sentar a un pobre a la mesa para enviarlo al día siguiente entre las endebles telas de los recortes donde tanto frío hace.

En 2013 las grúas están paradas.Los albañiles jóvenes han cambiado los suculentos sueldos de la contrucción por los mil euros de la ESO mientras los que terminan sus carrera con costosas matrículas estudian idiomas sabiendo que tendrán que buscar trabajo en el extranjero.

Es navidad, en la calle hace frío,los niños so saben que los reyes son los padres, y que en la mayoría de los casos,los padres ya no pueden ser reyes.

Es navidad. Este año, si no toca la lotería, es más importante que nunca la salud,y si falta la salud mejor que toque la lotería.

Dicen que otros están peor y es que, en Italia, vuelve el político de bragueta adolescente.

Calle Menacho de Badajoz.

Desde esta esquina veo la calle de la derecha y de la izquierda. Veo los árboles y el asfalto, veo los contenedores, la acera, la hierba, las paredes blanqueadas y las desconchadas. Veo Badajoz y Elvas,  el Faro, la calle Menacho, que ahora está desierta. La plaza Alta, San Francisco, San Roque y la Estación.

No hay nada como una esquina para los que nos gusta mirar. Celestino va por una calle, y por otra,  Celdrán. Rajoy camina dando tumbos, por mitad del asfalto, arrasando con lo más frágil, como un Atila de barba recortada. Como a él le gusta.

Veo el campo, las casas bajas, y los edificio altos. Desde esta esquina veo pasar septiembre y cómo llega octubre, y cómo caen las hojas. Veo a los niños que nacen y los ancianos que mueren, a mujeres guapas,  a hombres de gimnasios y universitarios en bici.

Desde esta esquina veo pasar la vida, y a Pedro y a Juan y a Elena, desde aquí, desde de esta esquina, veo la montaña y el mar. Y el desempleo y la tristeza y la esperanza, veo al borracho y al deportista.

A Proust, a Leon Felipe, a Serrat y a Sabina.  Por una calle van los Chunguitos con el Porras, por la otra la Orquesta de Extremadura.

Esta es mi esquina donde me paro, me siento y miro, para una vez en semana, en esta blog, poderlo contar.