Algunas noches volvería a ser aquel aprendiz de macarra de ceñido pantalón y rizada melena. Volvería a aquellos años en los que solo existía el presente y la vida rebosaba vida y andaba por el mundo con la seguridad de no tener pasado, de no tener dudas, ni miedos. Cuando todavía me miraba en el espejo y utilizaba el secador y la brillantina y llevaba un peine en el bolsillo del ajustado vaquero; cuando todavía no me habían herido nunca con la amarga espada del desamor y el amor solo era un sueño. Cuando quería aprender a fumar como Bogart en Casablanca aunque el humo me produjera tos y arcadas. Pero incluso en aquellos tiempos, muchas veces, estaba deseando regresar a casa y cambiar la música bulliciosa sin letra de Boney M, de Michael Jackson por la de Víctor Jara, Paco Ibañez, Silvio Rodríguez, Amancio Prada, Jarcha y leer a a Miguel Hernández, a Machado, a Neruda, a León Felipe. Cuando era un joven aprendiz de macarra ya era tan viejo como lo soy hoy. Pero todavía, algunas veces, sueño con montar a cuatro amigos en el 127, poner Extremoduro a toda pastilla y buscar una discoteca con bola en el techo y futbolines y billar a cuatro bandas y volver a preguntar ¿bailas?

Voy solo por la calle. Camino hacia la plaza de España. Es 14 de noviembre, a la 18 comienza la manifestación

Veo a muchas personas que siguen su rutina, que van y vienen indiferente a la manifestación.

Paso por San Francisco, desde el kiosco de la música suena una canción de Serrat “entre esos tipos y yo hay algo personal” algunos llevan mi mismo camino, otra viven indiferente a esta manifestación pacífica que se concentra unos metros más arriba, quizás, muchas de ellos, serán los que estan sufriendo las consecuencias de las medidas del gobierno destinadas a los más débiles.

Muchos de los que pasan a mi lado piensan que esto no va con ellos, que las cosas llevan su propio camino, que son otros quien las tienen que resolver. Quizás la huelga no sea un buen sistema de protesta porque hay muchos que no pueden faltar al trabajo pero una manifestación no tiene coste.

Pienso en todas las medidas de Rajoy para sacar adelante al país, a los bancos y y a los suyos, no sabría elegir la más inhumana, quizás quitar parte del sueldo cuando enfermas o la rebaja de ayudas a los ancianos dependendientes, con esta crisis es mejor no enfermar ni envejecer.La gente se suicida porque no puede pagar sus casas al banco.

Muchas personas siguen paseando por Badajoz indiferente ante las protestas. Quizás sea verdad aquello de que tenemos lo que nos merecemos. quizás muchos de los que pasan indiferentes a esta manifestación son aquellos que gana 1.000 euros al mes y les has quitado parte de su sueldo y la paga extraordinaria y siguen pagando una hipoteca, que sube cada año, igual que la luz, el agua, el gas y el pan.Personas mileuristas que destina parte de su sueldo en pagar,durante 30 años, la casa donde viven y tienen el sueldo ajustado como el guante de rita hauworth. O desempleados.

Se multiplican las personas a las que le quitan la casa y su deuda permanece para sacar adelante lo único que importa a este país dirigido desde fuera.

Los únicos no afectados por la crisis sabemos todos quienes son, esos que dicen que es el mayor problema del país y que no se bajan sueldos ni se quitan días de vacaciones y viven en un mundo diferente de las personas que un domingo se molestaron en ir a votarlos.

Calle Menacho de Badajoz.

Desde esta esquina veo la calle de la derecha y de la izquierda. Veo los árboles y el asfalto, veo los contenedores, la acera, la hierba, las paredes blanqueadas y las desconchadas. Veo Badajoz y Elvas,  el Faro, la calle Menacho, que ahora está desierta. La plaza Alta, San Francisco, San Roque y la Estación.

No hay nada como una esquina para los que nos gusta mirar. Celestino va por una calle, y por otra,  Celdrán. Rajoy camina dando tumbos, por mitad del asfalto, arrasando con lo más frágil, como un Atila de barba recortada. Como a él le gusta.

Veo el campo, las casas bajas, y los edificio altos. Desde esta esquina veo pasar septiembre y cómo llega octubre, y cómo caen las hojas. Veo a los niños que nacen y los ancianos que mueren, a mujeres guapas,  a hombres de gimnasios y universitarios en bici.

Desde esta esquina veo pasar la vida, y a Pedro y a Juan y a Elena, desde aquí, desde de esta esquina, veo la montaña y el mar. Y el desempleo y la tristeza y la esperanza, veo al borracho y al deportista.

A Proust, a Leon Felipe, a Serrat y a Sabina.  Por una calle van los Chunguitos con el Porras, por la otra la Orquesta de Extremadura.

Esta es mi esquina donde me paro, me siento y miro, para una vez en semana, en esta blog, poderlo contar.