{"id":1083,"date":"2017-04-29T22:15:56","date_gmt":"2017-04-29T21:15:56","guid":{"rendered":"http:\/\/blogs.hoy.es\/migas-canas\/?p=1083"},"modified":"2017-04-29T22:15:56","modified_gmt":"2017-04-29T21:15:56","slug":"el-muro","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/blogs.hoy.es\/migas-canas\/2017\/04\/29\/el-muro\/","title":{"rendered":"EL MURO"},"content":{"rendered":"<div id=\"attachment_1087\" style=\"width: 970px\" class=\"wp-caption aligncenter\"><a href=\"\/migas-canas\/wp-content\/uploads\/sites\/8\/2017\/04\/18217232_1721966464498399_591088364_n-carlos.jpg\"><img aria-describedby=\"caption-attachment-1087\" loading=\"lazy\" class=\"size-full wp-image-1087\" title=\"18217232_1721966464498399_591088364_n carlos\" src=\"\/migas-canas\/wp-content\/uploads\/sites\/8\/2017\/04\/18217232_1721966464498399_591088364_n-carlos.jpg\" alt=\"Fotograf\u00eda de Carlos Rivero\" width=\"960\" height=\"720\" srcset=\"https:\/\/static-blogs.hoy.es\/wp-content\/uploads\/sites\/8\/2017\/04\/18217232_1721966464498399_591088364_n-carlos.jpg 960w, https:\/\/static-blogs.hoy.es\/wp-content\/uploads\/sites\/8\/2017\/04\/18217232_1721966464498399_591088364_n-carlos-300x225.jpg 300w, https:\/\/static-blogs.hoy.es\/wp-content\/uploads\/sites\/8\/2017\/04\/18217232_1721966464498399_591088364_n-carlos-768x576.jpg 768w\" sizes=\"(max-width: 960px) 100vw, 960px\" \/><\/a><p id=\"caption-attachment-1087\" class=\"wp-caption-text\">Fotograf\u00eda de Carlos Rivero<\/p><\/div>\n<p>La primavera me saca de casa a empujones y me lleva al campo. Flores a los lados del camino, olores que penetran la piel buscando en el fondo de otros a\u00f1os, de otros abriles,ese tiempo pasado que siempre fue mejor en el recuerdo que en lo vivido. Mariposas que brincan y cantan en un coro multicolor de ardor en celo. Un camino hecho por los pasos de otros que vinieron antes que yo. Voy andando metido en m\u00ed como un pastor en un prado verde de lustrosas vacas. De pronto, en mitad de la nada, lo encuentro sin buscarlo. Un muro. Solo queda en pie un trozo de pared de la casa que alguien habr\u00eda habitado, un muro que en otro tiempo fue refugio del fr\u00edo en noches en invierno y del calor en verano. All\u00ed, alguien ,quiz\u00e1s una familia, se sent\u00f3 en una mesa a comer, no s\u00e9 si casa rica o pobre, de campesino o terrateniente, pero ah\u00ed estaba valiente y silencioso ese muro recortado por la erosi\u00f3n del tiempo, abandonado, expuesto a la intemperie del viento, de la lluvia, tambi\u00e9n a las miradas descaradas de caminantes, Un muro que ya nadie blanquea con brocha gorda y cal, pero al que unos grafiteros le dieron vida pintando dos caras como dos inquietantes fantasmas que vigilan el terreno con sus ojos abiertos. La metamorfosis de una pared blanca como una pantalla de cine de verano en un lienzo pintado. Un muro que se resiste a ser escombro como si el tiempo se hubiera olvidado de hacer el deterioro que hace lentamente en todo.<\/p>\n<p>Me siento en una piedra delante de la pared. De pronto, en la sordina de la tarde, se levanta un viento que parece que habla. Aunque el campo este despejado siento a alguien cerca. Disminuye la luz solar, empieza a hacer fr\u00edo, parece que la pared me mira con una amenazante luz. Con miedo, me levanto, me alejo con paso ligero.<\/p>\n<p>En casa miro la fotograf\u00eda del muro en la pantalla del m\u00f3vil, tiene algo inquietante, parece una pared viva. Es de noche, llueve, salgo de nuevo al campo, La pared me esta llamando,quiere hablarme&#8230;<\/p>\n<p>&nbsp;<\/p>\n<p>&nbsp;<\/p>\n<!-- AddThis Advanced Settings generic via filter on the_content --><!-- AddThis Share Buttons generic via filter on the_content -->","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>La primavera me saca de casa a empujones y me lleva al campo. Flores a los lados del camino, olores que penetran la piel buscando en el fondo de otros a\u00f1os, de otros abriles,ese tiempo pasado que siempre fue mejor en el recuerdo que en lo vivido. 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