![\"\"](\"\/migas-canas\/wp-content\/uploads\/sites\/8\/2017\/05\/DSC04602-3.jpg\" "\\"DSC04602")
<\/a>Sal\u00ed de casa con las manos en los bolsillos y los bolsillos vac\u00edos. Met\u00eda el dedo en el agujero que ten\u00eda el forro del pantal\u00f3n. Se hac\u00eda cada vez mas grande, como un pozo sin fondo que iba ensanchando, parec\u00eda un juego pero era la met\u00e1fora de mi vida, meterme siempre en agujeros cadavez m\u00e1s obscuros.<\/p>\nEntre en el primer bar que encontr\u00e9. Estaba en una esquina. Tantas veces lo hab\u00edan abierto y cerrado due\u00f1os diferentes, con nombres distintos que desde el tercer propietario lo empece a llamar Mar\u00edn, como se hab\u00eda llamado siempre, antes de que llegara la costumbre, achacada a la crisis, y a las subvenciones, de abrir unos meses para cerrar al poco tiempo. Entr\u00e9, ped\u00ed vino tinto. No iba buscando entretenimiento. Entr\u00e9, como siempre que beb\u00eda, para encontrar respuestas con la ayuda sabia, que era la m\u00e1s torpe, del alcohol. Entr\u00e9 para huir. Estaba cansado de mi, de estar en casa so\u00f1ando con escribir y dejar mi vulgar trabajo. \u00bfAcaso, si fuera escritor, ser\u00eda feliz?, \u00bfy qu\u00e9 es ser feliz? Ser escritor era lo que hab\u00eda deseado siempre, conoc\u00eda a gente que so\u00f1aban con que le tocase la loter\u00eda, no dejaban de comprar aunque solo se llevaban de vez en cuando el reintegro. Yo dejaba los ojos en el ordenador sin ning\u00fan premio,ninguna recompensa, solo contaba con el \u201csan benito\u201d de tipo raro que me daba licencia para tomar el alcohol que quisiera sin la mirada inquisidora de vecinos, compa\u00f1eros y amigos cuando llegaba a casa tambale\u00e1ndome -d\u00e9jalo, es el escritor-. Ser escritor, aunque no lo fuera, me autorizaba a emborracharme sin cr\u00edtica.<\/p>\n
No lo sab\u00eda, pero mi premio por escribir era poner en orden mi laber\u00edntica cabeza con la \u00fanica ayuda de un teclado y la pantalla del ordenador evitando el div\u00e1n, junto a un tipo raro, en una habitaci\u00f3n cerrada de paredes blancas teniendo como \u00fanico testigo una orla colgada de la pared que le acredita, junto con otros muchos como \u00e9l, en experto de la mente humana. Psiquiatras con los que nunca voy a empatizar para que me atiborren de pastillas y convencerme que lo mejor para mi es centrarme en mi vulgar trabajo de 9 a 17. qu\u00e9 sabr\u00e1n ellos de la vida, ni de la literatura. Me gusta beber porque cuando bebo sue\u00f1o que las cosas que nunca se van a cumplir se pueden cumplir. Me ve\u00eda escribiendo en cualquier ciudad del mundo sin estar atado a absurdos horarios de oficina que me robaban la parte mas importante de mi vida: tiempo y \u00a0alma.<\/p>\n
CONTINUAR\u00c1<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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