Los domingos, a primera hora de la ma\u00f1ana, la ciudad adquiere ese aire campero de ciudad fresca, limpia de humos, exenta de los ruidos laborales parece un parque perezoso que despliega sus alas verdes con lentitud. El domingo Badajoz se viste de gala, se quita el pesado abrigo met\u00e1licos de coches, la lenta cola de los puentes, el agudo claxon en las rotondas para vestirse con los colores ligeros y vivos de cientos de ciclistas antes de perderse por los para\u00edsos de los alrededores. A los del club del caminante se les oye pasar como un murmullo, como una procesi\u00f3n. Apoyados en sus varas de andar salen desde el ancla para pisar el asfalto con firmes chirucas, pantalones de mil bolsillos y mochilas, que nunca sabe uno que va a encontrar en el campo; un almendro, un granado lleno de granadas, esp\u00e1rragos, setas. . . caminan hasta llegar a ese mundo agrario de surcos y arados, de \u00e1rboles con nidos y que tanto gusta a quienes no viven de la tierra. Corredores dan vueltas a la Granadilla y al camino del pozo. En San Isidro comparten espacios los que participar\u00e1n en la pr\u00f3xima marat\u00f3n con los que asan pinchitos y sacan de neveras botellines de gazpachos y cervezas.
\nMa\u00f1anas de domingo; silencio tranquilo interrumpido por el sonido diab\u00f3lico de los rezagados de la noches, cafres de coches tuneados con los colores de la ginebra y la coca\u00edna aceleran sin rumbo, sin saber que buscan tan desesperadamente y que probablemente encontraran, de repente, en una fuente, un sem\u00e1foro o una farola. Municipales sacan su rueda de medir frenadas junto a obst\u00e1culos que se interpusieron de madrugada en medio de un coche lleno de juventud y sue\u00f1os rotos.
\nEn las traseras del nuevo vivero, sudamericanos bailan la nostalgia de su tierra con la sabrosa m\u00fasica de su pa\u00eds ajenos a hombres y mujeres vestidos de verdes que se afanan por limpiar los restos de una noche de botellas vac\u00edas y asfaltos lleno de colillas y condones.
\nKioscos de prensa se desperezan con la prosa crujiente y el olor a tinta reci\u00e9n hecha de peri\u00f3dicos con sus dominicales,
\nEl olor a churros. Los que no pueden dormir. los pobres de esp\u00edritu. Los que toman an\u00eds en bares abiertos, los que intentan dejar parte de sus barrigas a golpes de sudor por la Av\/ de Elvas y las orillas del Rivilla y Calam\u00f3n forman el paisaje que hace que las ma\u00f1anas de domingo sean diferente al resto de ma\u00f1anas.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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