{"id":1266,"date":"2018-03-05T21:35:58","date_gmt":"2018-03-05T20:35:58","guid":{"rendered":"http:\/\/blogs.hoy.es\/migas-canas\/?p=1266"},"modified":"2018-03-05T21:43:33","modified_gmt":"2018-03-05T20:43:33","slug":"victor-diaz","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/blogs.hoy.es\/migas-canas\/2018\/03\/05\/victor-diaz\/","title":{"rendered":"V\u00cdCTOR D\u00cdAZ"},"content":{"rendered":"

\"dsc04711-1\"<\/a>Regresaba del trabajo en coche d\u00e1ndole vueltas a la cabeza sobre mi pr\u00f3ximo art\u00edculo. Quer\u00eda escribir sobre cosas y costumbres del pasado, quiz\u00e1s emulando a mi admirado Juan Francisco Caro, el columnista de los viernes de este peri\u00f3dico. Pensaba en aquellos a\u00f1os donde com\u00eda manzanas en septiembre y tomates en verano. Tomates de los que sab\u00edan a tomate y no a pl\u00e1stico. Aquellos a\u00f1os en los que pod\u00eda pedir una raci\u00f3n de mondongas por la noche y dormir sin dificultad hasta la ma\u00f1ana siguiente. No sab\u00eda que era el Almax, desconoc\u00eda los aparatos de la tensi\u00f3n, ni siquiera sab\u00eda que el Hospital Provincial era un Hospital. Aquellos a\u00f1os en los que cre\u00eda que nunca me iba a cansar de jugar al f\u00fatbol igual que hoy pienso que nunca me cansar\u00e9 de escribir. Aquellos tiempos en los que desconoc\u00eda las heridas del amor y las ausencias de gente querida. Andaba d\u00e1ndole vueltas a los recuerdos para perge\u00f1ar mi columna mientras conduc\u00eda con el runrum de la radio de fondo. De pronto escuch\u00e9 al padre de V\u00cdctor D\u00edaz, el ni\u00f1o de 5 a\u00f1os que muri\u00f3 atropellado por un autob\u00fas. El periodista Evaristo Fern\u00e1ndez de Vega escribi\u00f3 a los pocos d\u00edas una magn\u00edfica columna cargada de sentido com\u00fan y sensibilidad.<\/p>\n

\"dsc04752-3\"<\/a>Prest\u00e9 atenci\u00f3n a la radio. Se trataba de un programa deportivo, ya que quieren poner el nombre del ni\u00f1o al campo de f\u00fatbol donde jugaba. El padre ley\u00f3 una carta al hijo fallecido con el sentimiento angustioso de la perdida. Ese hijo ausente que est\u00e1 tan presente en sus padres y en sus allegados. Una carta que se me agarr\u00f3 al coraz\u00f3n con un grito desgarrador entre sollozos de un padre al que le han quitado una parte de su vida, no puedo escribir aqu\u00ed su contenido, no me acuerdo, da igual. Acaso hay palabras que puedan describir el dolor ante la perdida de un hijo. El dolor aviva la sensibilidad y encuentra en algunos casos esperanza, pero cuando el dolor es tan intenso no existe respuestas ni consuelo, solo rabia ante el abismo inexplicable de la muerte de un ni\u00f1o. El padre de V\u00edctor me emocion\u00f3 aquella tarde nublada de febrero. Consigui\u00f3 sacar mis petrificadas l\u00e1grimas y as\u00ed darme cuenta de la poca importancia que ten\u00eda mi art\u00edculo en ese momento, ni de que los tomates supiesen a tomate. Sent\u00ed la necesidad, casi la obligaci\u00f3n, de escribir sobre ello.<\/p>\n

Diego Algaba Mansilla<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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