Quiero llamar su atención si me lo permiten, en cómo la fisonomía de nuestra ciudad ha cambiado en estos últimos 3 ó 4 años. No hay más que salir a la calle cualquier mañana de diario, en la zona centro, barrios y en cualquier lugar.

La plaza Mayor es un termómetro magnífico para percibir lo que vengo a contarles. Resulta que lo que abunda hoy entre las personas que caminan o permanecen en nuestra ciudad son aquellos de mediana edad o jóvenes, todos ellos en edad productiva y que deambulan de un lado a otro con el gesto del dolor y la pena.

Raro es el día que no oímos términos como depresión, ansiedad, angustia, congoja, insomnio, pérdida de la autoestima, estabilidad emocional.

El senderismo urbano se ha convertido en una forma de pasar el tiempo y quizá olvidar la situación que se vive. Otros patean de un lado a otro, llaman a puertas que se cierran una tras otra y llegan a casa con el ánimo por los suelos, totalmente abatidos. Al final un corro en cualquier plaza vale para contar penas.

Son ‘parados’. En nuestra ciudad casi 6.000 y en toda España rozamos los 6.000.000. Me cisco en la mierda de la crisis. Todos ellos envueltos en este halo que dicen crisis financiera cuando debieran decir moral.

Para ‘animar’ a todos ellos, nada mejor que leer, escuchar o ver noticias. Creo que no necesitan que ilustre sus memorias con nombres pero no me resisto a no recordar un episodio del pasado mes de julio y que tiene como protagonista a Andrea Fabra (hija del expresidente de la Diputación en Castellón) y su ‘que se jodan’. Lo pueden ver en este enlace y fue cuando el Sr. Rajoy anunció recortes en las prestaciones para desempleados.

Ella fue a la que pillaron pero todos los correligionarios aplaudían la decisión del Gobierno. Todos estuvieron de acuerdo en que se pusiese en marcha.

¿Qué tienen estas personas en la cabeza para apoyar estas medidas? ¿Cómo pueden ser capaces de cercenar los derechos de los más débiles? Sólo teniendo el riñón bien cubierto como parece que les pasa a todos ellos. La niña encima ‘se tira el moco’ de que a ‘papá’ es que le toca la lotería muy a menudo. Despotismo y soberbia. ¿Cómo puede ser que la, (iba a decir hayamos, pero yo no), hayan votado? ¿Que ratifiquemos que viva como una princesita con nuestros impuestos? ¿Qué les diferencia de la ministra de trabajo italiana?

A ver si alguien me explica cómo se llevan a Suiza 22 millones sin que nadie se entere. Cómo se mueven sobres con dinero para acá y para allá y nadie sabe nada. Cómo se tienen ‘donaciones’, sobre todo de constructoras con contratos de obra pública, pero se niega. Cómo se privatiza la sanidad, se cierran urgencias, se suprimen becas, se ponen tasas en la justicia imposibles de pagar, se sigue con los desahucios… no sigo.

No es una crisis, es una estafa (lo he oído decir hace unos días).

Seguiré paseando mirando sus rostros y rezando para que no me toque. Ojalá tuviera una solución para vosotros pero me temo, que hasta que no se busque en el ámbito político, no pasaremos página y podremos ver luz al final del túnel. Deseo que llegue a buen puerto la reunión mantenida entre el Sr. Monago y el Sr. Fdez. Vara sobre la posible  reforma de la ley electoral

Intentemos elegir bien a nuestros políticos pues de ellos depende la marcha del pueblo.

Ah! Se me olvidaba. ‘El empleo lo primero’. Sin comentarios.

Antonio Gala: Los políticos honrados se quitan de en medio cuando cae sobre ellos la sospecha.

En estos días en los que la prensa nos ilustra sobre manifestaciones y marchas negras de mineros que intentan luchar por sus puestos de trabajo, no puedo por menos que recordar un viaje, que al hilo del senderismo, hice por tierras asturianas un verano.

Como soy de aquella manera que me gusta conocer todo, pues tuve la ocasión de embarcarme en un pequeño navío que se ocupaba de la pesca a pocas millas de la costa. Eran las 2 de la madrugada, cuando el ‘despertador’, un marinero encargado de ir llamando por las puertas a sus compañeros, tocó a la mía. El barco zarpaba en media hora y había que bajar al puerto.

Mientras montaba en el pequeño bote camino del buque que fondeaba en el centro de la ensenada, imaginaba que esto ocurriera todos los días del año y sobre todo en invierno.

Al embarcar, cada uno de los tripulantes sabía cuál era su función, el patrón al mando, el cocinero a preparar el marmitaco y los demás no tenían mucho más que hacer que recomponer sus figuras, sentados en duros bancos. Me contaban cómo pasaban los días embarcados cuando iban al atún, las bodegas, los camastros, el mar del norte.

Llegados al lugar donde estaban echadas las redes del día anterior, ya amanecido, el barco se pone casi  al pairo y comienza la recogida en la que se clasifica y acondiciona el pescado. Al día siguiente era domingo y los sábados la red se recoge para reparar y volver a echar el lunes.

La faena dura hasta el mediodía largo y una vez colocado todo el aparejo en la popa y ya de camino a puerto, nos permitimos sentarnos a comer el rico y contundente plato preparado a bordo.

Habría muchos detalles que contar sobre este día que, al cabo de los años, repetí con mis hijos para que lo conocieran. La imagen que obtuve no pudo ser otra que la dureza de una jornada de largas horas, empapado en agua de mar a pesar de los trajes y las botas, que comienza en las primeras horas de la noche y con un mar en calma y buena temperatura. Todo esto no es tan bondadoso fuera del verano.

Un trabajo realmente duro.

Como no podía quedarme sin conocer la mina, también pude bajar al pozo y tras descolgarme en un ascensor que sólo reconozco por el nombre y la función de subir y bajar, me muestra ropas y rostros tiznados, cascos y frontales pero no como los que usamos en el campo, botas reventadas con grandes suelas, distintas a las de trekking, pañuelos al cuello que nada tienen que ver con nuestros buffs, luces de lámparas y nunca el sol, tierra negra y jamás reverdecida por los campos.

Horas de trabajo en la noche aunque sea de día, el sonido de los martillos, el agua que se filtra, resbalar para bajar de una galería a otra, como un tobogán, con la barbilla pegada al techo y esperar la hora de meter mano a la marmita para apenas mediar palabra con el de al lado, por el cansancio y la angustia de sentirte enterrado en vida.

Otro trabajo realmente duro.

Por cierto, y sabiendo que a muchos atrapa el paro. ¿En qué trabajas? ¿Te sientes cómodo?

La vida no se ha hecho para comprenderla, sino para vivirla. (Jorge Santayana)