Con mi padre he pasado días enteros en las estaciones. Transcurrían al aire libre y mis juegos pasaban de cuidar las gallinas del Guardagujas, a montar en el burro de algún vecino en Villar de Plasencia, dar de comer a los conejos en Casas del Monte, ir a la piscina en Hervás o recorrer los trazados con el personal de Vías y Obras en una vagoneta mientras reparaban traviesas, reponían balasto o lo que fuera menester.

He viajado miles de kilómetros en tren. En mis recuerdos de infancia fueron de todas las maneras posibles, desde una máquina de vapor, atizando carbón a la negra boca de la caldera (había que ver la cara de mi madre cuando llegaba a casa), hasta en un furgón en el que reinaba una estufa con chimenea en el centro, también de carbón, donde se cocinaban los mejores huevos fritos con chorizo o un cocido, que yo haya comido.

Aquellos hombres eran una familia y a sus hijos nos trataban como iguales.

Viajaba sólo a Salamanca en un viejo Ferrobús,

cuando no en el Correo

y después ya, con todo lujo, en los Ter (automotor).

Para los más jóvenes recordarles que Plasencia se unía a Castilla por ferrocarril.

En la estación de Plasencia, la vida estaba en toda ella y para un adolescente inquieto como era yo, el muelle tenía mil historias que contar. Aquí llegaban todo tipo de mercancías para la comarca, y su almacenaje y recogida, producía un trasiego incesante de personas que no reparaban en un muchacho escondido tras unos fardos buscando un gato o un ratón. Cuando el grano caía de alguna tolva y los pájaros venían al reclamo el tirador no paraba en el bolsillo. Ahora pienso que era un poco cruel.

En la casa de mis padres siempre hubo una enorme maqueta de trenes que mi padre mantenía a pesar de nuestros ‘descalabros’. Era su mundo y nos lo transmitió así. Pasaba horas montando una montaña que antes había hecho con papel y pintado a mano. Limpiaba el circuito, los cambios, semáforos, túneles, puentes.

Se preguntarán ustedes que si hoy me he propuesto contarles mi vida. He hecho esta introducción para pasar al motivo de esta entrega que es contarles, cómo en mi familia, se sigue unido a los trenes.

Hablo ahora de mi hija que como usuaria de este medio de transporte, utiliza sus servicios cada vez que nos visita y en continuas ocasiones, cuenta su desplazamiento por odisea.

En los dos últimos y más concretamente en la venida del día 22 de diciembre en la que tuvieron que soportar la fuga de ‘agua’ de un W.C. que encharcó el suelo de todo el vagón. Ni que decir cómo se pusieron los equipajes que aquí iban.

Cuando regresó el día de Navidad, tenía billete para un convoy que debía partir a las 19h.45’. Ese mismo día había otro tren con destino a Madrid a las 20h. 15’ (media hora después). Como el primero, el que debía tomar mi hija, llegó a eso de las 20h. 10’, con retraso, hubo un pequeño gran lío pues en él, montaron tanto unos viajeros como otros, o sea, usuarios de los dos trenes, ya que en ningún momento por megafonía se anunció esta circunstancia.

Pero no hubo problema para que entre unos y otros se lo contaran y pudieran subsanar el error, bajando nuevamente al andén a la espera del segundo convoy y todo ello ¿por qué? Pues porque los tres primeros vagones se quedaron a oscuras. No tenían luz y un fuerte olor a quemado emanaba de su interior. Más retraso.

Parece que todo se arregló y pasadas las 20h. 30’ el tren por fin, comenzó su caminar.

Al poco, nos anuncia mi hija que están parados alrededor del puente de la Bazagona, sin luces nuevamente y con un olor a chamusquina más persistente si cabe.

 En medio del campo y sin luz, día de Navidad.

Como quiera que fuere, lograron ponerlo nuevamente en marcha y a trancas y barrancas pudieron llegar a la capital ya en horario del día 26, o lo que es lo mismo, pasada la media noche y con unas dos horas de retraso.

En otros tiempos se asumía que los trenes siempre iban con retraso pero en el siglo XXI, que siga pasando esto, es una tomadura de pelo.

El peor y más antiguo material recorre nuestras vías, sucio y descuidado y todo ello para intentar el fomento de que se utilice el transporte público.

 Amaba a Renfe pero no tanto a Adif.

¿No nos queda más que el pataleo? Quizá. Por eso y recordando a Alphonse de Lamartine. La crítica es la fuerza del impotente.

Roberto Benigni, tuvo el acierto y yo se lo agradezco de plasmar en una película, cómo,  ante las peores circunstancias que nos presente la vida, se puede jugar con el momento y hacer que lo difícil pueda parecer bonito. Este enlace te lleva a la película ‘La Vida es Bella’.

La vida puede transcurrir entre la comedia y el romanticismo o la crueldad y el drama pero, aunque la realidad sea una, nosotros somos los directores de nuestra propia película y podemos cambiar la percepción de la misma.

Cualquier psicoanalista nos recomendará siempre enfocar nuestros problemas desde una óptica positiva. Tenemos que buscar la manera de que fantasía y magia conjuguen y enjuaguen nuestras inquietudes más íntimas.

Siempre hemos oído eso de que ‘de casa hay que salir llorado’. Es una expresión que viene al pelo. Nuestros problemas pueden parecer nimiedades para otros y además en alguna ocasión estaremos frente a otra persona que los tendrá realmente importantes y ni siquiera lo percibamos en su mirada.

Hay veces, pienso, que necesitamos crear lo que puede parecer un problema. Nuestra vida nos sonríe pero aún así, somos infelices y por eso magnificamos hechos irrelevantes y que de negativos, nada tienen. Una forma de llamar la atención,  sin duda.

Sin ser experto en la materia, invito siempre a mirar hacia atrás y me viene a la cabeza un fragmento de ‘La Vida es Sueño’, de Pedro Calderón de la Barca que dice así:

Cuentan de un sabio que un día

tan pobre y mísero estaba,

que sólo se sustentaba

de unas hierbas que cogía.

¿Habrá otro, entre sí decía, más

pobre y triste que yo?

Y cuando el rostro volvió

halló la respuesta, viendo

que otro sabio iba cogiendo

las hierbas que él arrojó.

La vida puede ser maravillosa pero para ello, nosotros tenemos que querer que así sea y debemos hacer que nuestra mente vea siempre en positivo.

El principal problema es lo que los psicólogos llaman ‘neuroticismo’ que es el arte de amargarse la vida mediante la tortura mental. Cuando la depresión, la ansiedad o la obsesión nos atrapan perdemos la facultad de vivir plenamente.

¡La vida es para disfrutarla y por eso te invito a amar, a aprender, a descubrir! La esperanza y la imaginación son el camino para salvar todas las desdichas. Acuérdate de los protagonistas de la película; sobre todo de Guido, ese padrazo y maridazo que nos hace reír y llorar, gestos principales que sirven para recordar que estamos vivos.

Alguien dijo una vez: Cuando la vida te presente razones para llorar, demuéstrale que tienes mil y una razones para reír.

En estos días en los que la prensa nos ilustra sobre manifestaciones y marchas negras de mineros que intentan luchar por sus puestos de trabajo, no puedo por menos que recordar un viaje, que al hilo del senderismo, hice por tierras asturianas un verano.

Como soy de aquella manera que me gusta conocer todo, pues tuve la ocasión de embarcarme en un pequeño navío que se ocupaba de la pesca a pocas millas de la costa. Eran las 2 de la madrugada, cuando el ‘despertador’, un marinero encargado de ir llamando por las puertas a sus compañeros, tocó a la mía. El barco zarpaba en media hora y había que bajar al puerto.

Mientras montaba en el pequeño bote camino del buque que fondeaba en el centro de la ensenada, imaginaba que esto ocurriera todos los días del año y sobre todo en invierno.

Al embarcar, cada uno de los tripulantes sabía cuál era su función, el patrón al mando, el cocinero a preparar el marmitaco y los demás no tenían mucho más que hacer que recomponer sus figuras, sentados en duros bancos. Me contaban cómo pasaban los días embarcados cuando iban al atún, las bodegas, los camastros, el mar del norte.

Llegados al lugar donde estaban echadas las redes del día anterior, ya amanecido, el barco se pone casi  al pairo y comienza la recogida en la que se clasifica y acondiciona el pescado. Al día siguiente era domingo y los sábados la red se recoge para reparar y volver a echar el lunes.

La faena dura hasta el mediodía largo y una vez colocado todo el aparejo en la popa y ya de camino a puerto, nos permitimos sentarnos a comer el rico y contundente plato preparado a bordo.

Habría muchos detalles que contar sobre este día que, al cabo de los años, repetí con mis hijos para que lo conocieran. La imagen que obtuve no pudo ser otra que la dureza de una jornada de largas horas, empapado en agua de mar a pesar de los trajes y las botas, que comienza en las primeras horas de la noche y con un mar en calma y buena temperatura. Todo esto no es tan bondadoso fuera del verano.

Un trabajo realmente duro.

Como no podía quedarme sin conocer la mina, también pude bajar al pozo y tras descolgarme en un ascensor que sólo reconozco por el nombre y la función de subir y bajar, me muestra ropas y rostros tiznados, cascos y frontales pero no como los que usamos en el campo, botas reventadas con grandes suelas, distintas a las de trekking, pañuelos al cuello que nada tienen que ver con nuestros buffs, luces de lámparas y nunca el sol, tierra negra y jamás reverdecida por los campos.

Horas de trabajo en la noche aunque sea de día, el sonido de los martillos, el agua que se filtra, resbalar para bajar de una galería a otra, como un tobogán, con la barbilla pegada al techo y esperar la hora de meter mano a la marmita para apenas mediar palabra con el de al lado, por el cansancio y la angustia de sentirte enterrado en vida.

Otro trabajo realmente duro.

Por cierto, y sabiendo que a muchos atrapa el paro. ¿En qué trabajas? ¿Te sientes cómodo?

La vida no se ha hecho para comprenderla, sino para vivirla. (Jorge Santayana)