En estos días en los que la prensa nos ilustra sobre manifestaciones y marchas negras de mineros que intentan luchar por sus puestos de trabajo, no puedo por menos que recordar un viaje, que al hilo del senderismo, hice por tierras asturianas un verano.

Como soy de aquella manera que me gusta conocer todo, pues tuve la ocasión de embarcarme en un pequeño navío que se ocupaba de la pesca a pocas millas de la costa. Eran las 2 de la madrugada, cuando el ‘despertador’, un marinero encargado de ir llamando por las puertas a sus compañeros, tocó a la mía. El barco zarpaba en media hora y había que bajar al puerto.

Mientras montaba en el pequeño bote camino del buque que fondeaba en el centro de la ensenada, imaginaba que esto ocurriera todos los días del año y sobre todo en invierno.

Al embarcar, cada uno de los tripulantes sabía cuál era su función, el patrón al mando, el cocinero a preparar el marmitaco y los demás no tenían mucho más que hacer que recomponer sus figuras, sentados en duros bancos. Me contaban cómo pasaban los días embarcados cuando iban al atún, las bodegas, los camastros, el mar del norte.

Llegados al lugar donde estaban echadas las redes del día anterior, ya amanecido, el barco se pone casi  al pairo y comienza la recogida en la que se clasifica y acondiciona el pescado. Al día siguiente era domingo y los sábados la red se recoge para reparar y volver a echar el lunes.

La faena dura hasta el mediodía largo y una vez colocado todo el aparejo en la popa y ya de camino a puerto, nos permitimos sentarnos a comer el rico y contundente plato preparado a bordo.

Habría muchos detalles que contar sobre este día que, al cabo de los años, repetí con mis hijos para que lo conocieran. La imagen que obtuve no pudo ser otra que la dureza de una jornada de largas horas, empapado en agua de mar a pesar de los trajes y las botas, que comienza en las primeras horas de la noche y con un mar en calma y buena temperatura. Todo esto no es tan bondadoso fuera del verano.

Un trabajo realmente duro.

Como no podía quedarme sin conocer la mina, también pude bajar al pozo y tras descolgarme en un ascensor que sólo reconozco por el nombre y la función de subir y bajar, me muestra ropas y rostros tiznados, cascos y frontales pero no como los que usamos en el campo, botas reventadas con grandes suelas, distintas a las de trekking, pañuelos al cuello que nada tienen que ver con nuestros buffs, luces de lámparas y nunca el sol, tierra negra y jamás reverdecida por los campos.

Horas de trabajo en la noche aunque sea de día, el sonido de los martillos, el agua que se filtra, resbalar para bajar de una galería a otra, como un tobogán, con la barbilla pegada al techo y esperar la hora de meter mano a la marmita para apenas mediar palabra con el de al lado, por el cansancio y la angustia de sentirte enterrado en vida.

Otro trabajo realmente duro.

Por cierto, y sabiendo que a muchos atrapa el paro. ¿En qué trabajas? ¿Te sientes cómodo?

La vida no se ha hecho para comprenderla, sino para vivirla. (Jorge Santayana)

Esto de pasear con otras personas, da lugar a charlas multitemáticas y cómo no, los temas del día son siempre buenos recursos. Hace unos días caminando en un grupo donde íbamos tres o cuatros bordoneros, saltó a escena la crisis y Bankia.

La crisis, esa palabra que apenas se utilizaba hace poco más de tres años, está en boca de todos a cualquier hora del día. Las circunstancias que atrapan a las familias y golpean con dureza cada vez a más hogares, agota cualquier viso positivo de solución cercana.

No hay posibilidades de ayuda en casi ningún estamento social. Los ayuntamientos se resienten, las diputaciones, los gobiernos regionales y el de la nación también. Las oenegés se multiplican y los voluntarios en comedores, roperos y demás, tienen trabajo acumulado y no dan abasto.

El pueblo, la gente de la calle, se echa una mano en todo lo que puede. Los que están arriba, los poderosos, los ricos, raramente miran hacia abajo. Bastante tienen con hacer crecer aún más sus patrimonios.

Tanto crece todo que hasta las deudas se disparan de forma brutal. Resulta que cuando salió el dato de la cantidad de dinero que necesita Bankia para mantenerse, casi no podía manejar la cifra. En euros son 23.465.000.000 millones, que creo que se lee como; veintitrés mil, cuatrocientos sesenta y cinco millones. Sólo pensar en ello, marea y eso que no nos damos cuenta de su significado.

Si lo trasladamos a las antiguas pesetas, prepárate, son; 3.904.247.490.000 de pesetas, que en letras y espero no equivocarme son; tres BILLONES, novecientos cuatro mil doscientos cuarenta y siete MILLONES cuatrocientas noventa mil pesetas. ¿Esto si que da vértigo del gordo, verdad?

Algo que se nos escapa al común de los mortales. Bueno, pues me da a mí, que nos quieren hacer creer que esta cantidad la producen activos tóxicos del sector inmobiliario y otras zarandajas.

Algo tendrán que ver otras cuestiones digo yo.  ¿Tendrán que ver los sueldos millonarios de sus gestores? ¿Cómo se ha llegado a esta situación? ¿No hay mecanismos en el Estado para detectar tamaño despropósito? ¿Qué papel juega el Banco de España?

Una ruina total y encima se empeñan en hacer crecer aún más los bancos con tanta fusión. ¡Una macroentidad de estas tumba a un estado! Cualquier día, la ruina será para todo un país, pero mientras tanto, la ruina se ha instalado en los hogares.

 La despedida: El capital no es un mal en si mismo. El mal radica en su mal uso. (Mahatma Gandhi)