Hartos ya de tanto engaño en lo público, de casos Bárcenas, Gürtel y personajes de medio pelo que están encumbrados por el pueblo y se creen dioses, quizá sea buen momento para hablar nuevamente de lo público y en este caso de la Educación y además de la cercana, de nuestros  Maestros .

Hemos visto en prensa en los últimos días ( enlace ), cómo se homenajeaba a los docentes jubilados el pasado curso.

Apenas pude acompañarles unos minutos pues tenía otro compromiso anterior que debía atender y por eso mis disculpas y a la vez un abrazo entrañable a todos los que han dejado a lo largo de sus vidas, la semilla de la sabiduría en tantas promociones de estudiantes.

Al hilo de ello, disfrutamos en la intimidad de una velada un grupo de amigos, en la que festejamos el retiro de una Maestra y donde además había compañeros suyos de profesión y de otros gremios.

No voy a extenderme en detallar los goces procedentes de caldos y viandas y sí un poco más en las conversaciones

Por supuesto que arreglamos el país entre todos. Al que no se le ocurría medidas contra el paro, hablaba de cómo atajar la golfería y otro sobre ERES, cuando no de ajustes y el que más y el que menos teníamos soluciones para todo.

Entre un colectivo de docentes es raro poder abstraerse y no hablar de educación. Me llamó poderosamente la atención cuando mi amigo José Luis decía que la asignatura más importante del colegio es el ‘patio’. Defendía que lo que se aprende en el patio no está en los libros y no se explica en las clases.

Un patio de colegio está organizado por grupos y los niños se comunican entre ellos con unas normas no escritas de forma natural y cada individuo tiene que conquistar su propio espacio. Aquí se empieza a descubrir quién es el líder, el sumiso, la niña coqueta, el deportista, el listo (de listillo) y cuantas distintas personalidades se desarrollan en la infancia. Un empujón marca distancias, territorio, estatus. Una mirada enamora suficiente como para compartir una chuche. Meter un gol encumbra.

No puede ser que un muchacho (los niños son muchachos, como antes) lleve su fruta pelada en un fiambrera y se la coma con tenedor. ¡A ver papás y mamás, no protejan a sus hijos de esta manera! En el recreo hay que comer una naranja que llevas de casa con cáscara y pelarla con los dientes y saber que antes del dulzor hay que pasar por lo amargo.

Me gustan los Maestros. En el colectivo de El Bordón son muy numerosos los que asisten a las actividades y los considero de tal forma que escribo su profesión con mayúscula.

Terminamos la extendida sobremesa disfrutando de unas caipirinhas, con buena música (la verdad es que no recuerdo si hubo música) y citándonos para la próxima reunión alrededor de los manteles. El motivo no lo conozco (qué más da) pero sí la fecha y el lugar.

Hay tantas citas que les querría traer que me es muy difícil elegir una, por eso me permito, alguna.

Víctor Hugo: El porvenir está en manos del maestro de escuela.

Maurice Debesse: La educación no crea al hombre, le ayuda a crearse a sí mismo.

H. B. Adams: Un maestro trabaja para la eternidad, nadie puede predecir dónde acabará su influencia.

Les hago una pregunta en voz alta y es la siguiente: ¿Dónde está el eslabón perdido?

La situación actual a todos nos tiene acobardados. Ya se ocupan los medios de ello con hablar y contar en todos sus titulares de las pésimas condiciones económicas que atravesamos y el futuro tan oscuro que nos espera y no lo digo con maldad. Ellos informan de lo que acontece y los hombres del traje se encargan de ir soltando poco a poco más carnaza a este desaguisado.

Me llama poderosamente la atención que colectivos tan importantes no vean cómo hacer frente a estas dictaduras y hablo de: Justicia, Educación, Sanidad, Bancos y Cajas, Funcionarios y algunos otros.

¿Cómo es posible que dentro del colectivo de magistrados, fiscales y abogados, no sean capaces de arbitrar medidas para frenar una escalada de subida de tasas que a todos nos atañe? ¿Perjudicados entre otros?, todos nosotros que tendremos una Justicia que no podremos pagar si necesitamos. Ellos que se quedarán sin trabajo por falta de ‘clientes’.

¿Cómo es posible que dentro de la Educación, desde la Escuela hasta la Universidad, donde se supone que está el saber y los ilustres pensadores, no haya alguien capaz de encontrar alguna solución a la presión que están ejerciendo sobre ellos los señores de los trajes? ¿Perjudicados?, nosotros que veremos mermada la oferta educacional a nuestros hijos. Ellos que pierden imagen ante sus alumnos.

¿Cómo es posible que dentro del colectivo de la Sanidad, donde hay señoras y señores tan sabios que han aprendido a alargar la vida y a hacer quiebros a la muerte, ¡hago hincapié en esto! Magos de la naturaleza humana reconocidos mundialmente, bueno pues dentro de este grupo, tampoco parece haber alguien con suficiente capacidad para enmendar la plana de las barbaries sociales que estamos sufriendo? ¿Perjudicados?, usted y yo cuando vayamos a requerir atención médica y nos diga el doctor de guardia que esperemos sentados en la silla de la sala de urgencias pues no hay efectivos para atendernos. Ellos, que como a todos, les tocan el bolsillo duramente entre otras cosas.

Nuestros denostados en tantas ocasiones funcionarios que han ayudado toda la vida al sostenimiento de la economía local gracias a sus consumos diarios. ¿Cómo es posible que ellos, que conocen tan bien la Administración, se hayan dejado colar goles tan grandes que ahora son pelotas de nieve indigeribles? ¿Perjudicados? Ellos y nosotros. Lo que antes era para toda la vida ahora está en duda y sus nóminas y pagas, por los suelos. ¿No habrá entre estos tampoco alguien capaz de descubrir soluciones?

La familia de las finanzas está igual o similar, pero estos tienen mucho que ver con todo lo que nos pasa a los demás. Cuando el otro día un alto dirigente de una gran potencia económica se escudaba en que él no concedía los créditos, que sus balances se multiplicaron por seis, que nadie sabía lo que se venía encima, que todos hicieron lo mismo, los excesos los cometieron todos los actores tanto económicos como políticos, que los bancos nunca regalan el dinero a ciegas, préstamos sindicados y otras excusas para el mal de muchos y que ‘pito pito Gorgorito’.

Conclusiones: Tasas por las nubes, falta de profesorado e incremento de tasas académicas, recortes en medios y contrataciones, despidos masivos y vamos andando.

La culpa siempre de los mismos. De los de abajo. Todavía está por ver una merma en los de los trajes. Ellos, nunca. Nada; ¡si serán listos eh! ¿Se arropan unos a otros o cómo va esto?

¿Es que no hay responsabilidades en los autollamados agentes económicos, agentes sociales, agentes políticos? ¡Siempre se van de rositas en todo!

Pues aquí viene la pregunta del millón. ¿Dónde está ese eslabón perdido que tendría que conectar a gente tan válida en distintos sectores importantísimos como los enumerados y que no somos capaces de encontrar?

¿Podemos imaginar a representantes del derecho, de las ciencias, de las finanzas, de la cultura, del funcionariado, sentados en una mesa y echando un pulso a la realidad nefasta que vivimos, para doblegar las penurias sociales?

Suena a utopía. Mientras tanto, seguiremos esperando que le toque alguna vez a alguien de los del traje. Lo último que toca son 8.000 empleos de cuatro entidades financieras.

¿Quiénes irán a la calle? Los curritos de turno que el único mal que han hecho es obedecer. Veremos a cuántos de los de arriba les toca la china.

¡Qué ganas tengo de que algún día gobierne uno de los de abajo! Si llegamos a ello, pido que tengamos cabeza para recordar de dónde venimos y mientras tanto sigamos en busca del eslabón perdido.

Por cierto, la cuenta de los suicidios por desahucios sigue creciendo. Recuerda a Paul Géraldy: No desear nada es no vivir.

Mi ciudad hasta hace poco, era una ciudad monocromática, lisa y regular, podía parecer hasta aburrida. Siempre las mismas caras, las mismas gentes, la única diferencia palpable era entre payos y gitanos.

Cuando salíamos de nuestra ciudad y visitábamos algunas de Castilla, Andalucía, Madrid u otra comunidad, veíamos como la población era distinta, cambiante y con rostros multicolor. De un tiempo a esta parte lo tenemos aquí y aceptado hasta el punto que no llama la atención. Creo que mis primeros recuerdos fueron los argentinos… tengo el ‘vos’ y el ‘viste’ en la memoria rancia, lo que denota cierta lejanía.

Les siguieron de otros países sudamericanos, algún que otro norteamericano y noreuropeo pero como pinceladas, nunca en gran número y siempre con el arquetipo del snob, del raro, del que renuncia a lo suyo en busca de tradiciones verdaderas y que sólo aquí tenemos.

Luego vino la gran avalancha y desde lugares dispares… rumanos, rusos, africanos de orígenes no descubiertos.

Aprendimos términos nunca escuchados como ‘patera’, ‘cayuco’. Nuestra solidaridad ha hecho que acojamos a muchos de los llegados más jóvenes. Aquí están en el centro de Valcorchero, con el manto de la Junta que cubre sus necesidades en todos los aspectos; educación, manutención, ropa, ocio… la madre Junta, que somos todos, está presente. No alcanzo a descubrir sus edades. Sus rostros parecen mostrar añoranza. ¡Cómo no! ¡Qué menos!

Luego están los otros, los de los contratos precarios, los de sol a sol. Cuando salía este verano por las mañanas con mi perro, a las 7.00, la cuadrilla abandonaba una casa, poco más abajo de la mía. Uno, dos, tres, 5, 8… llevan puestos sus chalecos reflectantes, van a la obra, a la carretera a parar con la señal de stop a los coches, al campo a la faena. Llevan una bolsa de plástico en la que se distingue un trozo de barra de pan. Quiero pensar que es un bocadillo. Los recoge una furgoneta y se los llevan.

Cuando regresaban, coincide con mi segundo paseo ya entrada la noche, vienen con polvo en su pelo, las ropas sucias, las manos me parecen encallecidas, pero lo que más me llama la atención es su cara. La mirada de la desdicha, del sufrimiento, de no saber bien donde están, del recuerdo y la morriña, de la humillación en definitiva que significa sobrevivir así. Encima agradecidos de no haber sucumbido en el mar y más de uno con la retina todavía cargada de la imagen, del amigo ahogado, del amigo muerto. Los domingos veo tendida su ropa en el balcón y ellos sobre la barandilla, miran calle arriba, miran calle abajo. Es su tiempo de descanso. Llevan puestas sus túnicas multicolor.  Mi ciudad ya no es monocolor.

Quizá todos vinieron en busca de encontrar la frase de Benjamin Franklin: ‘Donde mora la libertad, allí está mi patria’. En nuestras manos está hacer que se sientan en casa.