Es momento. Yo creo que ya nos toca una olimpiada en Madrid. Después de intentarlo en otras cuatro ocasiones, quizá ahora sea la definitiva.

Nuestra capital ha recibido en estos días con los mejores embajadores a una delegación de la Comisión de evaluación del Comité Olímpico Internacional.

Estos comisionados serán los encargados de aportar luz a la difícil decisión de la futura sede en los Juegos de 2020 y nos las tendremos que ver con Tokio y Estambul.

Por supuesto que nuestro aspirante ya tiene su página web Hecho de menos alguna subsede en Extremadura, pues no se ha confirmado Mérida todavía.

En 1896 el Barón Pierre de Coubertin, puso en marcha por primera vez en la era moderna, una maravillosa aventura que ha perdurado hasta nuestros días; los Juegos Olímpicos.

En nuestro país, solamente en una ocasión hemos sido organizadores de tan magno evento. Fue en el año 1992 y era la XXV edición. Barcelona fue la agraciada. ¿Recuerdan el momento del encendido del pebetero por Antonio Rebollo?

Esta aventura y su designación como sede final, tendría unas consecuencias muy positivas para todos nosotros.

Más allá de poder disfrutar de un espectáculo del más alto nivel en lo que a deporte se refiere, supuestamente, reportaría para las arcas del estado y de las ciudades sedes, pingües beneficios, al margen de los puestos de trabajo que se crearían en estos más de seis años que median para su consecución.

Digo supuestamente pues hay voces que opinan todo lo contrario y algunos hablan incluso de que el impacto socioeconómico y su rentabilidad no siempre son los esperados.

Está claro que la celebración de los Juegos Olímpicos, son un escaparate mundial para la ciudad organizadora y una inmensa campaña publicitaria que proyecta su imagen.

Particularmente estoy a favor de la candidatura y mi deseo es que seamos finalmente los elegidos. Al margen del beneficio crematístico que dará lugar a incontables debates, mi interés particular radica en la semilla que se crea para la futura práctica deportiva.

Soy un defensor de los hábitos saludables y el ejercicio es principal motor del bienestar en la salud y gratifica nuestra mente. Si trasladamos a nuestros hijos actividades deportivas, estaremos creando, para años venideros, personas practicantes de ellas y aseguraremos un futuro sano y con dedicación a aficiones beneficiosas, evitando otras de no tan agradable calificación.

Estamos en un momento aciago. La crisis, el paro, droga, inseguridad, corrupción… todo apunta a un oscuro presente y con un futuro, gris y enormemente, incierto.

La aprobación de esta candidatura allá por septiembre, podría ser un revulsivo para devolver la ilusión a toda España y abrir un nuevo camino a la esperanza. Es momento de soñar. ¡Luchemos por ello! ¡Creamos en ello!

Nuestros socios europeos, esos que tanto nos aprietan, debían darse cuenta de ello y apoyar sin fisuras la única candidatura de los países miembros de la unión. Sr. Rajoy, dígaselo a la Sra. Merkel, a ver si en esto nos escucha por favor.

Un momento para el recuerdo de uno de los padres olímpicos en la memoria de todos; Juan Antonio Samaranch, quien fue fiel a aquella hermosa máxima de Goethe que es la mejor invitación al progreso en la vida y en el deporte: “si piensas que puedes o sueñas que puedes, empieza. La osadía posee genialidad, poder y magia”

El ‘arte’ de hacer política es algo que me sigue llamando la atención. Me refiero, por supuesto, a la gran política, a la nacional, a la que utilizan sus señorías como rutina cansina y recurso de subsistencia. Es la política del ‘y tú más’ que ya hemos nombrado otras veces.

En estos días se está evidenciando aún más si cabe. Cuando el paro sigue escalando posiciones de forma abrumadora y tenían que emplear todos sus esfuerzos en solucionar este gran problema, se dedican a tirarse los trastos a la cabeza.

Ha habido un tímido movimiento. Se ha intentado dar grandeza a una ‘supermedida’ a favor de la solución para los jóvenes. El Presidente del Gobierno, rodeado de toda la parafernalia que requiere una gran noticia, presenta de forma solemne el plan de empleo juvenil con 100 medidas entre las que destacan 15 de choque y todo ello para un colectivo que alcanza el 55 % en sus listas del INEM. Vean este enlace

Creo que no le ha hecho caso nadie, porque ya nadie cree a nadie, ni siquiera al Presidente del Gobierno. Nos han acostumbrado a contarnos milongas y la gente ‘pasa’.

¿Se mirarán ellos?

Patético. Sólo por encima comentemos estos últimos días.

Caso Bárcenas (ese señor que nos hace la peineta a todos). Siguen ahí mareando la perdiz.

Que si denuncias a El País por los papeles y además al autor de las notas del ex –tesorero (el innombrable). El ex – tesorero denuncia al PP por maltrato laboral. El PP se centra en la crisis: ‘Todo lo demás son tonterías’. Que se repita la prueba caligráfica… y más y más.

Como necesitan subir el ego, pues montan una fiesta a la que asisten más de 1.000  personas, entre políticos y empresarios principalmente (también nuestro presidente Monago). Un desayuno en el que arropaban a la número dos popular, esa súperwoman que además de ostentar la secretaría nacional, preside una comunidad. Doña María Dolores de Cospedal que se siente ‘no sólo apoyada… sino muy apoyada’. Será por la  simulación del salario del Sr. Bárcenas, que a todos nos dejó claro.

De Iñaki Urdangarín, casi que mejor no hablamos porque ‘¿pa qué?’ Al final, la culpa va a ser del secretario de las infantas y del socio.

¿Qué podemos decir del dueño de Cantoblanco, grupo de Arturo Fernández, vice de la CEOE? Ni dimite, ni elecciones anticipadas. Todas las nóminas de sus empleados son legales y no hay sobres con dinero B.

Y qué me dicen ustedes de lo de las comidas en la Asamblea de Madrid o en el Congreso de los Diputados. ¿No les dará vergüenza? Los niños quieren comer como un Diputado? Por 3,55 Euros  pero de eso, nada de nada.

¿Quieren escuchar una explicación de lo inexplicable? Les invito a entrar en esta dirección de abc.es  y pulsar la tecla ‘play’, bajo la fotografía (desde el minuto 4).

Los del PSOE, que no paran también con sus cosillas. El PSC, que quiere ir por libre e incluso se alinea con los independentistas.

O el tema, Ponferrada, que les dicen que dimitan o suelten el acta, que si no les echan del partido, pero que si quieres arroz Catalina.

Estos temas tienen que ser importantísimos pues ahora es lo que le preocupa al Gobierno sobre manera. Es la razón por la que NO prestan atención al tema del paro. Tienen que ocupar todas sus energías en demostrar lo mal que lo hacen en Cataluña y en León. Los socialistas se metieron en todas las crisis pero el Gobierno por el contrario, ya va por la segunda oleada de medidas en busca de la solución al paro. Así lo expresa la vicepresidenta Doña Soraya Sáenz de Santamaría en la sesión de control al Gobierno

Y digo yo. Después de tanta palabrería y tanto arrojar la pelota a un tejado y a otro. ¿No van a parar de despellejarse y trabajar por el país?

Seis  millones de razones para que trabajen de verdad, no parecen suficientes argumentos y ellos siguen y siguen como el conejito de Duracell. Les diría: ¿Por qué no se callan? y ¿Por qué no se van?

La política ha dejado de ser una política de ideales para convertirse en una política de programas. (Enrique Tierno Galván)

Añadiría si me lo permitiese el viejo profesor: ‘de programas que no se cumplen’

Con mi padre he pasado días enteros en las estaciones. Transcurrían al aire libre y mis juegos pasaban de cuidar las gallinas del Guardagujas, a montar en el burro de algún vecino en Villar de Plasencia, dar de comer a los conejos en Casas del Monte, ir a la piscina en Hervás o recorrer los trazados con el personal de Vías y Obras en una vagoneta mientras reparaban traviesas, reponían balasto o lo que fuera menester.

He viajado miles de kilómetros en tren. En mis recuerdos de infancia fueron de todas las maneras posibles, desde una máquina de vapor, atizando carbón a la negra boca de la caldera (había que ver la cara de mi madre cuando llegaba a casa), hasta en un furgón en el que reinaba una estufa con chimenea en el centro, también de carbón, donde se cocinaban los mejores huevos fritos con chorizo o un cocido, que yo haya comido.

Aquellos hombres eran una familia y a sus hijos nos trataban como iguales.

Viajaba sólo a Salamanca en un viejo Ferrobús,

cuando no en el Correo

y después ya, con todo lujo, en los Ter (automotor).

Para los más jóvenes recordarles que Plasencia se unía a Castilla por ferrocarril.

En la estación de Plasencia, la vida estaba en toda ella y para un adolescente inquieto como era yo, el muelle tenía mil historias que contar. Aquí llegaban todo tipo de mercancías para la comarca, y su almacenaje y recogida, producía un trasiego incesante de personas que no reparaban en un muchacho escondido tras unos fardos buscando un gato o un ratón. Cuando el grano caía de alguna tolva y los pájaros venían al reclamo el tirador no paraba en el bolsillo. Ahora pienso que era un poco cruel.

En la casa de mis padres siempre hubo una enorme maqueta de trenes que mi padre mantenía a pesar de nuestros ‘descalabros’. Era su mundo y nos lo transmitió así. Pasaba horas montando una montaña que antes había hecho con papel y pintado a mano. Limpiaba el circuito, los cambios, semáforos, túneles, puentes.

Se preguntarán ustedes que si hoy me he propuesto contarles mi vida. He hecho esta introducción para pasar al motivo de esta entrega que es contarles, cómo en mi familia, se sigue unido a los trenes.

Hablo ahora de mi hija que como usuaria de este medio de transporte, utiliza sus servicios cada vez que nos visita y en continuas ocasiones, cuenta su desplazamiento por odisea.

En los dos últimos y más concretamente en la venida del día 22 de diciembre en la que tuvieron que soportar la fuga de ‘agua’ de un W.C. que encharcó el suelo de todo el vagón. Ni que decir cómo se pusieron los equipajes que aquí iban.

Cuando regresó el día de Navidad, tenía billete para un convoy que debía partir a las 19h.45’. Ese mismo día había otro tren con destino a Madrid a las 20h. 15’ (media hora después). Como el primero, el que debía tomar mi hija, llegó a eso de las 20h. 10’, con retraso, hubo un pequeño gran lío pues en él, montaron tanto unos viajeros como otros, o sea, usuarios de los dos trenes, ya que en ningún momento por megafonía se anunció esta circunstancia.

Pero no hubo problema para que entre unos y otros se lo contaran y pudieran subsanar el error, bajando nuevamente al andén a la espera del segundo convoy y todo ello ¿por qué? Pues porque los tres primeros vagones se quedaron a oscuras. No tenían luz y un fuerte olor a quemado emanaba de su interior. Más retraso.

Parece que todo se arregló y pasadas las 20h. 30’ el tren por fin, comenzó su caminar.

Al poco, nos anuncia mi hija que están parados alrededor del puente de la Bazagona, sin luces nuevamente y con un olor a chamusquina más persistente si cabe.

 En medio del campo y sin luz, día de Navidad.

Como quiera que fuere, lograron ponerlo nuevamente en marcha y a trancas y barrancas pudieron llegar a la capital ya en horario del día 26, o lo que es lo mismo, pasada la media noche y con unas dos horas de retraso.

En otros tiempos se asumía que los trenes siempre iban con retraso pero en el siglo XXI, que siga pasando esto, es una tomadura de pelo.

El peor y más antiguo material recorre nuestras vías, sucio y descuidado y todo ello para intentar el fomento de que se utilice el transporte público.

 Amaba a Renfe pero no tanto a Adif.

¿No nos queda más que el pataleo? Quizá. Por eso y recordando a Alphonse de Lamartine. La crítica es la fuerza del impotente.

Mi ciudad hasta hace poco, era una ciudad monocromática, lisa y regular, podía parecer hasta aburrida. Siempre las mismas caras, las mismas gentes, la única diferencia palpable era entre payos y gitanos.

Cuando salíamos de nuestra ciudad y visitábamos algunas de Castilla, Andalucía, Madrid u otra comunidad, veíamos como la población era distinta, cambiante y con rostros multicolor. De un tiempo a esta parte lo tenemos aquí y aceptado hasta el punto que no llama la atención. Creo que mis primeros recuerdos fueron los argentinos… tengo el ‘vos’ y el ‘viste’ en la memoria rancia, lo que denota cierta lejanía.

Les siguieron de otros países sudamericanos, algún que otro norteamericano y noreuropeo pero como pinceladas, nunca en gran número y siempre con el arquetipo del snob, del raro, del que renuncia a lo suyo en busca de tradiciones verdaderas y que sólo aquí tenemos.

Luego vino la gran avalancha y desde lugares dispares… rumanos, rusos, africanos de orígenes no descubiertos.

Aprendimos términos nunca escuchados como ‘patera’, ‘cayuco’. Nuestra solidaridad ha hecho que acojamos a muchos de los llegados más jóvenes. Aquí están en el centro de Valcorchero, con el manto de la Junta que cubre sus necesidades en todos los aspectos; educación, manutención, ropa, ocio… la madre Junta, que somos todos, está presente. No alcanzo a descubrir sus edades. Sus rostros parecen mostrar añoranza. ¡Cómo no! ¡Qué menos!

Luego están los otros, los de los contratos precarios, los de sol a sol. Cuando salía este verano por las mañanas con mi perro, a las 7.00, la cuadrilla abandonaba una casa, poco más abajo de la mía. Uno, dos, tres, 5, 8… llevan puestos sus chalecos reflectantes, van a la obra, a la carretera a parar con la señal de stop a los coches, al campo a la faena. Llevan una bolsa de plástico en la que se distingue un trozo de barra de pan. Quiero pensar que es un bocadillo. Los recoge una furgoneta y se los llevan.

Cuando regresaban, coincide con mi segundo paseo ya entrada la noche, vienen con polvo en su pelo, las ropas sucias, las manos me parecen encallecidas, pero lo que más me llama la atención es su cara. La mirada de la desdicha, del sufrimiento, de no saber bien donde están, del recuerdo y la morriña, de la humillación en definitiva que significa sobrevivir así. Encima agradecidos de no haber sucumbido en el mar y más de uno con la retina todavía cargada de la imagen, del amigo ahogado, del amigo muerto. Los domingos veo tendida su ropa en el balcón y ellos sobre la barandilla, miran calle arriba, miran calle abajo. Es su tiempo de descanso. Llevan puestas sus túnicas multicolor.  Mi ciudad ya no es monocolor.

Quizá todos vinieron en busca de encontrar la frase de Benjamin Franklin: ‘Donde mora la libertad, allí está mi patria’. En nuestras manos está hacer que se sientan en casa.