Recuerdo el día que fui a visitar el Louvre, a mis 16 años en una excursión de instituto, como uno de los más largos e interminables de mi vida. Tengo en la cabeza aquellas tres horas pesadísimas, viendo cuadros y esculturas que no entendía ni me interesaban, escuchando nombres de autores y épocas de la historia que no asociaba, buscando los bancos vacíos o las escaleras más cercanas para tirarme a esperar que corriese el tiempo.

 A los 16 años, si uno va a París, a Madrid o a Cáceres desde su pueblo, lo último que quiere ver son museos. Pero los profesores tienen la costumbre de llevarte a ver una obra de teatro y meterte en el museo más cercano, y no se dan cuenta de que lo único que consiguen es que los acabes aborreciendo. Es como cuando te obligan a leer muchos libros en la escuela, que solo por el hecho de sentirte rebelde y llevar la contraria, le echas un vistazo a la contraportada o le dices a tu madre que se lo lea por ti (en mi caso) y cada vez que ves un libro, piensas: “Leer es un coñazo”. Tenemos la manía, sobre todo en la adolescencia, de pensar que todo lo que nos obligan a hacer es aburrido. Creo que si nos prohibieran los libros, nos moriríamos de ganas de leer.

Poco después, cuando entras en Bachillerato, ya la cosa cambia. Si llegas hasta ahí y no te conformas con la ESO, es porque tienes cierto interés por culturizarte. Y es ahí cuando ya empiezas a conocer autores, obras de arte importantes… y cuando más te fastidia haber estado al lado de ellas, como me pasó en el Louvre precisamente con La libertad guiando al pueblo, de Delacroix, y La balsa de las medusas, de Géricault, y no haber podido disfrutar de verlas a conciencia, sabiendo su significado. Bueno, caso aparte fue lo de La Gioconda, que me decepcionó tanto su tamaño y estaba tan lleno aquello de turistas fotografiándola, que ni siquiera recuerdo haberla estado mirando más de cinco segundos. Porque eso sí, cuando tienes 16 años, valoras las cosas más por su tamaño que por su calidad o el enigma que tienen. Ves un cuadro grande y piensas: “Este debe de ser muy importante”.

Ahora empiezo a disfrutar de los museos, pero paso a paso, siendo consciente de que voy porque me interesa ver su contenido, no porque nadie me obligue. Ayer, mientras yo disfrutaba visitando los de la Parte Antigua y fotografiando las obras que más me interesaban, observaba a alumnos de diversos institutos hartos de ver ‘piedras’ que para ellos no tenían ningún valor, solo el encanto de perder un día de clase. Se sentaban en las escaleras de la Plaza de San Jorge o en los poyos de San Mateo y su único interés era que corriese el tiempo.

Con todos los buenos días de sol que hemos tenido esta semana, me ha dado por salir a fotografiar con la cámara el peor, el que más frío, lluvia y aire hacía. Conclusión: he tenido que llamar a casa: “¿Mamá, puedes venir este finde a Cáceres para llevarte ropa que hay que lavar?”

He llegado a mi piso con los calcetines empapados, las zapatillas llenas de barro, el bajo de los pantalones del chándal, que me arrastraba, hecho una porquería, hasta con trozos verdes de musgo, de haberme resbalado por las rocas. Por la cabeza, parecía que acababa de salir de la ducha, con el pelo chorreando, el maquillaje desvanecido, goteándome por la barbilla. Pero he de reconocer que a pesar de que temo retomar mi constipado, por tercera vez consecutiva, ha merecido la pena esta tarde por ver copular a las cigüeñas de Los Barruecos en Malpartida.

Sí, suena raro, pero con el mal tiempo que hacía, los únicos animales que se dejaban ver ayer por Los Barruecos eran vacas, que según me explicaba una señora, eran muy reacias por su juventud, algún gorrión, varios milanos bien entrada la tarde, tres o cuatro patos, que surfeaban a la velocidad del rayo, y muchísimas cigüeñas. Y cómo no, a pesar de algún que otro muuuuuuuuu de las vacas, sobre todo cuando comían hojas de los árboles mientras me miraban de reojo muy desconfiadas, el sonido que triunfaba era el gazpacho.

Ayer era un día de estreno, tocaba probar el nuevo objetivo de mi cámara, un 70-300, que como le digo a mis amigas, que no tienen mucha idea de lo que significan esos números (yo hasta hace poco tampoco), si las fotografío con él, les saco hasta los puntos negros que la Clean and Clear no consigue hacerles desaparecer. Vamos, que para las distancias largas, es una pasada. Así que ayer, ya que mis amigas no me dejaban que les sacase las imperfecciones de la cara, le di la tarde a las cigüeñas. Salía a correr detrás de ellas para espantarlas, para pillarlas al vuelo y fotografiarlas, y cuando ya tenía suficientes imágenes suyas volando, tocaba entrar en la parte íntima.

A mí, de pequeña, nunca me dijeron que los niños los traía la cigüeña, probablemente por miedo a mis preguntas extrañas. Ya tuvieron bastante cuando yo preguntaba reiteradamente que si Adán y Eva eran monos, porque no me cuadraba que fuesen los primeros hombres que creó Dios si, según la teoría del origen de las especies, proveníamos de los primates. Sin embargo, no veía a la cigüeña como a una comadrona, como a un animal exótico por los mitos que de ellas se contaban, las veía como ese animal que observaba cada mañana en lo alto del campanario de la iglesia de mi barrio, cuando me asomaba por la ventana; como ese animal que preocupaba a los vecinos cuando llovía, porque con los palos que se caían del nido, atascaba los canales de agua de las casas de al lado; como ese animal que me despertaba con el sonido del movimiento de su pico.

Ayer disfrutaba viéndolas de dos en dos, en sus altos nidos, haciendo el gazpacho, unas encima de otras, como nunca las había visto, como ni siquiera me imaginaba que se hacía. Yo pensaba que eso era solo cosa de gallinas. Ayer pensaba que, ya que los padres se ponen a contar historietas de cigüeñas, con todas las que tenemos en Los Barruecos, no tienen por qué inventarse que los niños vienen de París. ¿Vamos a renunciar a nuestro refrescante gazpacho veraniego por una vichyssoise?

]]> https://blogs.hoy.es/solitaencaceres/2013/03/20/las-ciguenas-traen-a-los-ninos-de-los-barruecos/feed/ 0 484open https://blogs.hoy.es/solitaencaceres/2013/02/06/la-casina-por-donde-pasaban-los-reyes/ https://blogs.hoy.es/solitaencaceres/2013/02/06/la-casina-por-donde-pasaban-los-reyes/#respond Wed, 06 Feb 2013 02:13:43 +0000 Carolina Díaz Rodríguez http://blogs.hoy.es/solitaencaceres/?p=373

El año 1881 se inauguró la vía férrea de Madrid a Lisboa, que pasaba por la estación de Arroyo-Malpartida. Al llegar a La Perala, la vía giraba hacia el Suroeste para arribar a la estación arroyana y, desde allí, ir hacia Lisboa.

Ese tramo de vía dejó de funcionar el año 1971, cuando se construye el ramal actual, que va de Casar de Cáceres a Cáceres. Se desmantelaron las traviesas y los hierros de la vieja línea y lo que ha quedado es un camino que va de la estación de Casar a la estación de Arroyo-Malpartida.

El sendero tiene la anchura de la vía del ferrocarril y en algunos lugares como los de la foto, discurre sobre una elevación del terreno, un montículo muy común en las vías ferroviarias.

En esa vía de Casar a Arroyo, había una caseta de peones del ferrocarril, quizás de guarda agujas, situada en el punto donde los trenes ya frenaban para entrar en el espacio de la estación. Esa casina está abandonada, se ha caído el tejado, pero se mantienen las paredes. El lugar es precioso: una dehesa, varias charcas, el viejo camino largo y recto que hace 41 años era del ferrocarril, la estación de Arroyo-Malpartida a lo lejos y esa casina abandonada por la que pasaron reyes, actores, millonarios y viajeros de medio mundo camino de Madrid o de Lisboa en el Lusitania Exprés.

Por esa casina han traqueteado de madrugada los trenes donde dormían Alfonso XII, Alfonso XIII, don Juan de Borbón, el rey que no reinó, padre de Juan Carlos I, y el actual rey de España, cuando viajaba de Madrid a Lisboa y Estoril para ver a su padre, exiliado en esta ciudad portuguesa.

Ahora, ese cruce de antiguas vías y caminos está desierto, solitario, perdido en medio de las encinas. En los restos del tejado hay un nido de cigüeñas y las habitaciones sin techo de la casa ferroviaria sirven de refugio a los cazadores: es muy normal ver por allí montones de cartuchos pues la zona es rica en conejos, zorras y liebres.

Por donde pasaban los reyes, ahora solo circulan ciclistas, paseantes, ganaderos, cazadores y rebaños de vacas y ovejas.

“Caminante no hay camino, se hace camino al andar” decía Machado, y tomando ejemplo, no para exiliarme ni para sacar mi juvenil ‘espíritu aventurero’, hago de esta frase mi himno, como ya hizo hace algún tiempo Serrat. Comienzo un nuevo viaje, esta vez no solita, sino acompañada de mi cámara y mis ganas de mostrarles la belleza de los paisajes tan poéticos que tenemos en Extremadura, tan cercanos que pasan desapercibidos.

Hay un río que delimita los términos municipales de Aliseda y Cáceres: el Salor. Este río fronterizo nace en la ladera norte de la Sierra de Montánchez y desemboca en el tramo fronterizo con Portugal del río Tajo, entre Santiago de Alcántara y Alcántara. En su curso alto, el Salor recorre los municipios de Montánchez, Valdefuentes, Torremocha, Torrequemada y Torreorgaz. Después entra en Cáceres, se embalsa y se demora en su curso medio, quizás el más bello, donde cruza bajo un puente romano.

Aquí, bajo este puente romano, donde la gran cantidad de pizarras y bellotas que hay en el suelo te hacen resbalar, donde los pescadores se cobijan de la lluvia tras echar las cañas, hasta hace pocos años, iba con mi grupo de amigas, cargada de hamacas, chuletas y bebidas para disfrutar de una agradable tarde. Así descubrí este lugar tan bonito que hoy les muestro, con la ignorancia y la poca curiosidad de la edad del pavo, aunque por suerte, con los años, vas madurando.

Sin embargo, es una zona mucho más escondida, a la que difícilmente se puede acceder en coche si es un día de lluvia, porque un gran charco en medio del camino así lo impide, la que hoy quiero mostrarles. Se llega a ella siguiendo el camino, cruzando el puente, dejándose llevar por la belleza del paisaje, siendo bueno a veces, como dice Machado, “volver la vista atrás”, aunque en este caso la senda que vemos sí se ha de volver a pisar porque no tiene otra salida.

Sin darte cuenta, terminas en lo alto de un precipicio frotándote los ojos ante la exaltación de tales vistas: justo ante ti, el Río Salor forma un meandro bellísimo con dos puentes paralelos llenos de encanto: uno de la primera mitad del siglo XX, que formaba parte del antiguo trazado de la carretera de Cáceres a Portugal, y otro romano, que pertenecía a la calzada que iba hasta las dehesas de la zona de Azagala, bajo el que nos encontrábamos antes.

En ese punto, el Salor ya ha recibido las aguas de su principal afluente, el Ayuela, y en estos días de invierno baja caudaloso y lleno de brío. Tras trazar una curva cerrada, el río se dirige hacia el puente nuevo del trazado actual de la N-521 de Cáceres a Portugal. Y con este paisaje tan poético, tan cercano que resulta extraño que diga que está en Extremadura, a unos kilómetros de sus casas, de sus chalets, de sus pueblos, y que les invito a visitar, me despido, volviendo la vista atrás, de camino a casa por la senda por la que llegué y dejándoles una última frase de Machado: “Todo pasa y todo queda, pero lo nuestro es pasar, pasar haciendo caminos, caminos sobre la mar”. Ya que en Extremadura no tenemos mar, sigamos el camino, el transcurso de nuestros bellos ríos.