Hace un par de días, estando en la cama empastillada por una alergia que me tiene debilitada en plenos exámenes, sonó el timbre de la puerta. Me levanté a abrir como buenamente pude, sin ser siquiera consciente de lo que estaba haciendo, y una de las personas que trabajan en la agencia que lleva el piso donde estoy de alquiler junto a otros chicos italianos, me dijo que teníamos que hacer las maletas e irnos en ese preciso momento.

Pero comienzo por el principio: cuando entré en el piso, uno de los chicos, que ya se fue hace meses y con el que hice muy buenas migas, me dijo que cuatro antiguos compañeros suyos estaban en juicio con la agencia porque la fianza de 800 euros que se deposita al principio (equivalente a dos cuotas) no se la devolvían. Me aconsejó que hiciese lo que estaba haciendo él en ese preciso momento: no pagar los dos últimos meses de arrendamiento y así no me engañarían. Este chico se fue el 5 de noviembre del año pasado y en el tiempo que estuvo sin pagar no tuvo ningún problema. Desde entonces, siempre que ha llegado alguien nuevo al apartamento hemos comentado esta práctica.

Aparte del piso en el que vivo, la agencia tiene dos más en el mismo bloque. El caso es que ahora en febrero han abandonado demasiadas personas entre los tres apartamentos, estando dos meses sin abonar el alquiler, y a mí y a otro chico italiano, que llevábamos solo un mes sin hacerlo y nos quedaba otro por delante, nos ha tocado pagar los platos rotos. Nos han amenazado con cortarnos luz, agua y gas, y a otro compañero que está con nosotros van a trasladarlo a otro apartamento, porque como aún no se va, sí paga. Nos han dicho que van a cerrar el piso y que tenemos que irnos, que les importa una mierda si tenemos que dormir en la calle, cuando tenemos contrato hasta el 5 de marzo, y, quedándose con nuestra fianza de 800 euros del principio, ellos no perderían dinero.

Desde hace dos días, estamos buscando alternativas por si es cierto que nos cortan el suministro de energía y agua y estamos haciendo turnos en casa para que nunca se quede sola, por que no puedan cambiarnos la cerradura. Estamos viviendo como okupas, saliendo a comprar a las ocho de la mañana provisiones, escribiéndonos a cada rato por si surge cualquier inconveniente y con las maletas preparadas por lo que pueda pasar. Mi compañero está buscando la manera de vender su coche para poder pagar otro apartamento. No sabemos si intentan meternos miedo, pues también nos amenazan con querellas, o si es cierto que en el momento menos pensado vamos a quedarnos a oscuras, sin corriente, sin agua, tirando de abrigos y mantas, y comiendo frío.

Lo que más pena me da es llevarme esta imagen final de mi estancia en Italia. En el fondo, por culpa de unos cuantos chorizos tenemos unos prejuicios terribles hacia los italianos. Creo que antes de lo previsto, en cuanto termine los exámenes, estaré de vuelta en Extremadura.

Ayer tuve un día duro, me dio el bajón tras tanto subidón y tanto no parar de ir de aquí para allá. Desde el miércoles que salí de Cáceres en autobús, he tenido los nervios a flor de piel, he estado con mucha tensión en todo momento, pendiente de no cometer errores que pudieran complicarme el viaje, como que me cerrasen la estación de Sevilla de noche antes de que llegase, y por tanto también la consigna, y no pudiera sacar la maleta para llevármela en el avión, o que me quedase dormida leyendo toda la noche en el aeropuerto, cosa que pudo pasarme perfectamente.

La tarde fue muy intensa, porque en Sevilla disfruté paseando y fotografiando por los alrededores de la Giralda, la Torre del Oro y la Maestranza. Esa noche, en cambio, sufrí, tirada en el suelo del aeropuerto unas ocho horas por estar cerca de un enchufe para cargar el teléfono, a la vez que me entretenía con la longeva historia de amor de Max Costa y Mecha Inzunza, escrita por Pérez Reverte (“El tango de la guardia vieja”). A las 4 de la madrugada, decidí sentarme en los sofás de espera acolchados y fue el peor error que pude cometer, pues cerré los ojos sin darme cuenta y menos mal que había puesto antes varias alarmas para facturar la maleta grande, si no, a lo mejor no me hubiera despertado después del cansancio de todo el día y habría perdido el avión.

El jueves mi casero fue a buscarme al aeropuerto temprano y, tras esperar a que hiciese unas compras en un supermercado y quedarme dormida en su coche, llegamos al piso donde estoy alojada. Conforme firmé el contrato y me dio las llaves, desaparecí de casa y me fui en metro a Ikea, que está muy lejos del centro de Roma, a 18 paradas de donde vivo, con transbordo de línea incluido. Necesitaba sábanas, edredón, perchas… Útiles que no podía traer de España porque me aumentaban el peso de la maleta y tampoco sabía de qué tamaño los iba a necesitar (por las dimensiones de la cama). La vuelta de Ikea en metro fue curiosa porque presencié una semi pelea entre un transeúnte que pedía dinero y un chaval que le vacilaba. Se hizo hueco en el medio del vagón, el mendigo tiró su bolsa al suelo, puso los puños a la altura del pecho y dijo algo así como ven aquí si tienes huevos. El chico se levantó del asiento y se fue mientras el otro se acordaba de su madre. Pasé bastante miedo.

Al llegar a mi parada de metro correspondiente, Tiburtina, por donde vivo, estuve como media hora buscando la salida adecuada hacia mi calle. No es tanto el tiempo comparado con que en Ikea estuve como dos horas buscando las sábanas, que además no sabía cómo se decían en italiano y cuando preguntaba por ellas, nadie entendía lo que necesitaba.

Llegué a casa ya anochecido. Mis compañeros de piso no sabían que yo estaba aquí alojada porque estaban trabajando cuando llegué por la mañana y no los habían avisado. Me encontré a uno pasando el salón sin camisa camino de la ducha y se quedó alucinando al verme, sin palabras. Aunque sin palabras me quedé luego yo al ver cómo dominaba el español sin haberlo estudiado, cuando yo llevo un año ya con italiano y me cuesta decir tres palabras seguidas. Tras hablar un rato con él, colocar las cosas en mi habitación, poner la ropa en el armario, etcétera, caí rendida en la cama.

Así que ayer cuando me desperté y no sabía qué hacer, a dónde ir ni con quién quedar para tomar algo o dar una vuelta, como suelo hacer en Cáceres, me dio el bajón. Me pillé un metro, me fui a sentar frente al Coliseo y desde allíí, a andar por donde me llevase el cuerpo. Reconozco que era raro, y aunque iba con mi cámara, me sentía sola, solita en Roma, cruzándome con grupos de chavales jóvenes que reían, parejas tumbadas en parques, niños comiendo helados… Por la tarde volví a casa angustiada, con ganas de hablar con alguien, de intercambiar unas palabras, pero mis compañeros no estaban.

Estos días de adaptación están siendo tan difíciles de digerir como este post por tantos momentos y circunstancias por las que he pasado y que os intento resumir.

Empecé a acostumbrarme muy pronto, al mes de comenzar la carrera, a faltar a clase. No porque no me interesasen, sino porque veía tanto nivel en las intervenciones de mis compañeros que me sentía fuera de juego y me deprimía. Decidí cursar Filología Hispánica el último día de la Selectividad, en septiembre, cuando comencé a agobiarme porque la carrera que quería llevaba sin plazas desde antes del verano y el ciclo formativo que estaba cursando no me convencía.

No tardé mucho en asimilar el paso del instituto a la universidad, pero de ese tiempo solo recuerdo lágrimas y más lágrimas. Digamos que acabé cogiéndole el truco: como al principio estábamos mezclados los alumnos de todas las filologías, en la mayoría de las clases podíamos rondar el centenar de personas en el aula y claro, era imposible que los profesores llegasen a memorizar todos los nombres y caras. Me sentía un simple expediente, un nombre unido a un número, que tenía que entregar prácticas, trabajos y aprobar exámenes, pero que no necesitaba asistir a clase, así que podía aprovechar el tiempo en casa, en la biblioteca o, incluso, me llegué a plantear hacer un curso de iluminación por las mañanas.

A lo bueno se acostumbra uno enseguida. En segundo, me pasó lo mismo que me había pasado en primero con todas las asignaturas con el inglés. Fui a clase los primeros días y, por miedo a que la profesora me hiciese leer o me preguntase, dejé de asistir. Otra vez, el ver a gente con tan buen nivel me hundió y a día de hoy, aún tengo el idioma pendiente.

Este año, en tercero, dándole un poco vueltas al coco, he llegado a la conclusión de que no he sabido adaptarme a tiempos nuevos, a un cambio de chip que he intentado varias veces, pero que por mi afición a hacer veinte mil cosas a la vez, no he sabido llevar a cabo. Ya me lo han dicho en varias ocasiones: “Todo no se puede tener”, pero cuando una se acostumbra a no agobiarse por sentir que no das la talla, que otros te dan mil vueltas, que eres un cero a la izquierda… relaciona no ir a clase con no pasar un mal rato, que emocionalmente puede acabarte influyendo, cuando puedes ir a darte un paseo, a hacer deporte, fotografías, escribir o leer en un parque a la sombra de un árbol sin que las inseguridades te atormenten. Este año, con asignaturas específicas y entre veinte y treinta alumnos por clase, las malas costumbres me están pasando factura.