Entre las cosas favorables que vi cuando decidí venir de Erasmus a Roma se encontraba la similitud de clima con España. Lo que no pensaba yo que me fuera a dar problemas es tener la misma hora.

Desde que estoy en Italia me parece aún más estúpida la diferencia horaria entre España y Portugal. Las veces que he pasado al otro lado de la frontera y han sido visitas exprés, sin necesidad de pensar en la hora menos, jamás me ha influido psicológicamente la duración de la luz solar. En cambio, desde que estoy en Roma, el hecho de que entre las seis y media y las siete de la tarde ya haya oscurecido, me supera. Me hace sentir como si me faltara tiempo al cabo del día para realizar actividades y las noches se me hacen largas, eternas y hasta me cuesta dormir. Lo que lleva consigo fuertes dolores de cabeza.

Pánico me da pensar en el momento en el que cambien la hora, porque imagino que alrededor de las cinco de la tarde comenzará a anochecer. Aunque lo peor será cuando a las seis de la mañana esté entrando una luz fuerte y penetrante por la ventana que me haga saltar de la cama cabreada y acordarme de Franco y del momento en el que se decidió tener la misma hora que Alemania e Italia cuando por similitud de tiempo de luz solar no tienen nada que ver.  Es que ni los problemas que he tenido en la facultad ni la adaptación al idioma se me están haciendo tan insufribles como la falta de luz solar. De hecho, a este paso, pronto se me puede comparar con los de la saga Crepúsculo, porque si ya de por si soy blanquina, viviendo de noche, cuidado con los cuellos que me encuentre por la calle…

No sé si al resto de Erasmus les pasa lo mismo, porque por lo que he visto hasta ahora, viven más de noche que de día y supongo que hasta les viene bien. 

Como buena niña friki de los Pokemon en mi infancia, la operación que lleva su nombre, que no consiste en conseguir medallas de gimnasios de Johto, el país, sino que se trata de otra trama de corrupción política, estoy muy indignada. Ya no solo por ver cómo cada día en España el cohecho parece ser lo normal y el raro es el político digno.  El eslogan de la Operación Pokemon es genial “hazte con todos”, pues sería estupendo poder cazar a algunos políticos en pokeball, súperball, ultraball, ceboball… y guardarlos en el PC de OAK o en el PC de Bill como si de una cárcel se tratara.

Al igual que este post es raro que lo entienda una persona que no controle léxico Pokemon, que no haya coleccionado sus cromos alguna vez en la vida, que no se haya levantado a las 8 de la mañana para ver Art Attack y después tres capítulos seguidos de nuestros dibujos favoritos, y que no haya tenido mínimo una Game Boy color con varios cartuchos (yo me quedé en el Cristal), igual que esas personas no entienden este post, yo no entiendo que una Operación llamada Pokemon tenga como pseudónimos de personas: ‘El cura’, Xosé López Orozco, ‘El padrino’ Bernardino Rama, ‘El pintor’ Gervasio Rolando Rodríguez, ‘El puñales’ Ángel Espadas, ‘ Tachenko’ Francisco Fernández Liñares, o, ‘El tiralíneas’ Manuel García.

La verdad es que ese tema me ha defraudado bastante. Que yo no les pido que se pusiesen el Pikachu, el Charizard, el Kakuna, el Ekans o el Chikorita, porque tal vez sí que hubiesen sido demasiado cantosos. Pero sí que hubiera molado que hubiesen utilizado nombres de entrenadores Pokemon que aparecen de verdad en rutas del juego y se hubiesen puesto pseudónimos del tipo: Xosé ‘Cazabichos’, Bernardino ‘Pokemaniaco’, Gervasio ‘Karateka’, Ángel ‘Motorista’, Francisco ‘Pescador’ o Manuel ‘Montañero’. Pues, ¿cómo va a haber un pintor o un cura en Pokemon? ¿Qué va a hacer, obligarlos a bautizarse como Bulbasaur José y Tangela María?

E igual que son de malos los pseudónimos personales, también lo son los del dinero, al que llamaban: ‘prensa deportiva’, ‘as’ (que no tiene nada que ver con Ash Ketchum), ‘botes de pintura’ o ‘dinero para trajes de Cabalgata de Reyes’; con lo fácil que hubiera sido denominarlos: ‘eter max’, ‘elixir’ bayamarga’ o ‘carameloraro’, elementos que aparecen en todos los capítulos y juegos Pokemon, o al menos, en los de mi época.

Es una pena que hayan sido tantos los políticos implicados en esta trama, y ya no solo por cuestiones morales. Los nombres que realmente les hubieran venido al pelo son los del Team Rocket:  Jessie, James y Meowth, los ladrones del mundo Pokemon, esos que siempre terminan despegando de nuevo en su gran globo al final de cada episodio. 

Es una obviedad que si, a estas alturas de la vida, quieres tener un buen móvil, o te gastas una pasta en comprarlo, o tienes que iniciar la portabilidad a otra compañía. También es algo obvio que si te roban el móvil, lo pierdes o se te rompe, gracias al contrato de permanencia, normalmente de 24 meses, estás perdido. No te queda más remedio que tirar de uno antiguo, comprarte uno libre o liberar uno si alguien te lo presta.

Desde navidades llevo con mi móvil hecho añicos. Además de no durar ya más de media hora encendido, el día de Nochebuena la única tecla que tenía se me clavó en la uña al despegarse. Fui a Vodafone a ver qué podía hacerse y en vez de enviármelo al servicio técnico a que me lo arreglasen, lo sentenciaron directamente para el desguace. Al menos me dieron una buena noticia: “No te preocupes chica, el día 22, en menos de un mes, puedes renovar permanencia y podemos darte uno nuevo”. Vamos, que a estas alturas de la vida, estar casi un mes sin móvil, es facilísimo: ¿Quién me despierta?, ¿quién me ayuda a ponerme en contacto con mis amigos?, ¿quién me dice si hace sol o ha llovido?, ¿quién me guía por una zona que no conozco para que no me pierda? Digo quién porque ya no creo que los perros sean el mejor amigo del hombre, sino los teléfonos móviles que tienen un papel fundamental en nuestra vida, y sin los que está visto que no podemos vivir.

He tenido la suerte desde que se me rompió de tirar de un móvil libre, sobre todo,  mientras que me aferraba a la idea de ir tachando días del calendario para tener el nuevo, el que incluso ese mismo día ya había elegido, y el que me prometían que era gratis. Sin embargo, ya ha pasado el tiempo, incluso más del necesario para poder renovar el teléfono, y todo se ha vuelto en mi contra: el móvil que me daban gratuito ha subido de precio, ahora me valdría 59 euros. Los otros que me ofrecen gratis, aparte de estar desclasados, tienen versiones antiguas de android, no tienen doble núcleo, son más lentos, tienen menos memoria interna y otras tantas características que me echan para atrás a la hora de decidirme en la renovación.

Igual que antes me aferraba a la idea de que en un mes podría tener uno nuevo, ahora, cambiando el chip, mi única ilusión es esperar a que igual que le han subido el precio al móvil que me ofrecían, en poco tiempo se lo bajen. Si no, tendré que hacer algo que se está poniendo muy de moda en España: amenazar. Si haces el amago de irte a otra compañía, es decir, si amenazas con dejar la tuya, en seguida te hacen una oferta alucinante. Y es que está visto que en España por las buenas, y si no que se lo digan a los de Gamonal, no se consigue nada. Habrá que iniciar la portabilidad. 

En el año 1940, Franco decide adelantar el huso horario español 60 minutos como muestra de simpatía hacía Hitler. Sin embargo, los españoles estamos acostumbrados a decir que los portugueses van una hora por detrás de nosotros, incluso con un tono despectivo, cuando en realidad somos nosotros quienes nos pasamos de listos desde la II Guerra Mundial.

La semana de mi intercambio que pasé en Portugal, me di cuenta de que con su huso horario me despertaba mejor por las mañanas, los días se me hacían menos pesados, rendía más y la siesta no me resultaba imprescindible. También descubrí que una no puede fiarse de los mitos que ha oído del país vecino, ya no solo me refiero a que conducen peor o a que las portuguesas tienen bigote y barbaridades de ese estilo, que he comprobado que son falsas, sino que me refiero a que llegué a Portugal con la misma idea que puede tener un ciudadano de la zona Este de la Península Ibérica al que le hablan de Extremadura por primera vez y aún nos imagina por las calles de tierra trasportándonos en burro.

Es increíble los aires de superioridad con los que los españoles vemos a los portugueses, y es increíble también ver lo limpios que tienen los pueblos en comparación con los nuestros y la cara de vergüenza que se nos queda cuando ellos lo ven aquí todo sucio, como si no existiesen papeleras y contenedores. También es alucinante su capacidad de ver programas y series de televisión o películas en el idioma original con subtítulos, cuando nosotros tenemos un nivel bajísimo por la comodidad de los doblajes, que sin ir más lejos, surgieron también más o menos por la época del Franquismo para censurar todo aquello que tratase la religión, la política o cuestiones sexuales, y centrarlos en los propios intereses del régimen.          

Sin ir más lejos, es increíble que España, más de 70 años después, siga intentando acercarse tanto a Alemania (y manteniendo su huso horario), cuando tenemos al lado a unos vecinos ejemplares a los que no sabemos valorar todo lo que debiéramos.

Lo que más miedo me daba al terminar el curso no era suspender muchas asignaturas (al final he aprobado ocho de once), sino tener que volver al pueblo en verano. Después de haber estado desde finales de septiembre del año pasado en Cáceres, habituarme a una nueva vida y unas nuevas costumbres, se me hace muy duro abandonarlas y volver a Arroyo, como si todo este mundo que he ido creando hubiera sido un simple sueño del que va siendo hora de despertar, como si a esta Segismunda le tocase volver a estar encerrada en una torre sin libertad.

Me gusta el pueblo para pasar unos días, para relajarme, recargar pilas, ver a la familia… pero me puede entrar un trauma de caballo si tengo que estar un mes y medio. Me he mal acostumbrado a la libertad, a pasear sin encontrarme con cuatro caras conocidas de cada cinco, aunque es cierto que, cada vez que paseo por Cáceres, me da la sensación de que ya empiezo a conocer a más gente, a saludar más. Vivir sin normas, sin horarios, pudiendo comer a las cinco de la tarde o echarme a siesta de tres a ocho, sin que nadie me despierte con ruidos, es más que un lujo, del que he podido disfrutar casi un año y que no quiero perder sin luchar.

Por estas razones y por mucha más, pero principalmente por necesidad de libertad y ganas de independencia económica, he decidido pasarme la semana recorriendo Cáceres de un extremo a otro echando Curriculums Vitae. No sé si dará resultado, pero la experiencia está siendo muy interesante, sobre todo de cara a aprender cómo se solicita un trabajo. He llegado a un punto en el que, como a cualquier joven desempleado, no me importa cuál sea la labor que tenga que desempeñar, ni siquiera si me explotan haciéndome trabajar excesivas horas, cobrar poco… Quiero saber lo que es ganarse la vida.

Decía el Rey hace unos días a los jóvenes que están en el extranjero que volviesen a España. Yo estoy intentando quedarme, pero ofertas como la de Au pair son muy tentadoras: cobras poco, pero a cambio tienes alojamiento con comida, descubres otros países, otras culturas y aprendes idiomas. Supongo que este año no porque no tengo la carrera terminada, pero cuando la tenga, si decido irme fuera de España, por mucho que me diga el Rey, no creo que vuelva.

Pertenezco a esa generación que, dicen, es la mejor preparada a nivel intelectual para ejercer cualquier profesión, a esa generación que escuchó tantas veces en su infancia:”Tienes que estudiar mucho para ser alguien el día de mañana”, a esa generación llena de incertidumbre, que no sabe si conformarse con ser explotada por un sueldo que no colma sus necesidades o que decide inmigrar para buscar ese futuro que tantas veces nos aseguraron y ahora no encontramos por ninguna parte, al menos en España.

Cada día veo en la prensa y en la televisión más casos de jóvenes que se han ido fuera de España buscando desarrollar el trabajo para el que tanto estudiaron, al menos por un par de años, y se han visto tan cómodos en los países en los que ahora están, que ya han echado raíces y ven más difícil volver.

A mí, personalmente, a pesar de ser poco patriota, me da mucha pena que la situación en España esté así. Pero por otra parte, creo que, al menos los estudiantes de ahora, aún no tenemos suficiente arraigo como para sentirnos atados a nuestras ciudades y pueblos, a nuestras familias y amigos. Sin embargo, las personas de entre 40 y 65 años, que llevan toda una vida trabajando para empresas u otros oficios de los que han sido despedidos, que tienen ya sus hijos en colegios, con sus amigos, su hipoteca, sus padres ya mayores, alguno necesitando más atención de la normal, esas personas sí que hacen que me sienta indignada, porque yo podré volar sin mirar hacia atrás, pero ellos no.

Siento debilidad por esas personas que siempre que abren la boca para dirigirse a alguien, sobre todo si no lo conocen o no tienen la suficiente confianza, emplean un ‘por favor’ o un ‘perdona’ y se despiden con un ‘gracias’ o un ‘disculpa las molestias’.

Me parecen unas normas fundamentales de educación, que por desgracia no suelen ser frecuentes en la gente, ya que en España, más que la cortesía, lo que se lleva es eso de decir ‘las cosas a la cara’. En esto, envidio a los ingleses, tan educados, demasiado algunas veces. Tienen hasta una gran cantidad de verbos modales, dependiendo de la situación, de lo cortés que tenga que ser la conversación.

Cuando fui a Inglaterra fue lo segundo que me enseñaron, lo primero era que nunca pidiera dos cosas con los dedos en V, porque es como hacer aquí en España el símbolo de que te ponen los cuernos. O si hacía la V para pedir dos, que la hiciese por la parte que se ven las uñas.

También esta faceta de los ingleses, tan educada, los hace un poco fríos, distantes, y no digo que tengamos que actuar como ellos, pero sí tomar un poco de ejemplo, solo un poco. Y si además de aprender a decir ‘por favor’ y ‘gracias’, aprendemos a hablar un poquito más suave, mejor. Porque no hay nada peor, al menos para mi gusto, que ser maleducado, hablar a voces y encima ‘decir las cosas a la cara’, porque eso no lleva a ningún lado, solo a discusiones que no van a parar a ninguna parte, porque otra cosa no, pero en España, orgullosos somos un rato. A mí por ahí no me pillan, las voces no matan, los silencios sí, sobre todo a esas personas que van de “valientes”. Sí, con V.

Pertenezco a esa generación de niños que crecieron viendo y escuchando cintas de Los payasos de la tele mientras sus padres se emocionaban recordando su infancia. Me gustaban sus canciones pegadizas, el buen rollo que transmitían y, sobre todo, que eran diferente a las demás cosas para niños que por entonces había.

Hasta el año 1999 aproximadamente, que empezaron a emitirse en la 2 de TVE Los Trilocos, los encargados de educarme divirtiéndome cada mediodía cuando llegaba de clase eran los Rugrats, aquellos traviesos bebés en pañales tan peculiares, Las tres mellizas, a las que castigaba la bruja Aburrida haciéndolas partícipes de un cuento o un hecho histórico para que aprendiesen la lección de los errores que cometían, Los Digimón, animales que vivían en un mundo digital, el digimundo, y tenían súper poderes… Pero a mis 7 años, con la llegada de Chifo, Mané y Fofito, Los Trilocos, empecé a ver más allá de dibujos animados, de ficción y fantasía. A raíz de sus canciones, muy al estilo de Los Payasos de la tele y dirigidos por Miliki, aprendí como años atrás, en su infancia, lo hicieron mis padres, con el mismo espíritu soñador e ilusionado.

Tras mucho tiempo sin saber nada de él, prácticamente desde que abandonó Los Trilocos, Fofito vuelve a sorprenderme con el anuncio de Campofrío, y de la mejor manera posible: despertando ilusión, llamando chorizos a Moody’s y pava a Merkel, mostrándonos que España tiene un Curriculum Vitae bastante grande como para dejarnos eclipsar por cualquiera que venga de fuera. En mi infancia, Fofito me guio el camino, me ayudó a plantar los pies en el mundo real, olvidándome de cuentos fantásticos y mundos digitales. Ahora Fofito hace lo mismo. En el fondo, el Digimundo y Angélica, la malvada prima de Tommy Pickles, el protagonista de los Rugrats, no se diferencian tanto de Moody’s y Ángela Merkel.

Spot Campofrio 2012-2013

Mi tatuaje de campanilla en el pecho es insinuador, sexy, atrevido. Me lo hice hace tres años, no por la película de Peter Pan, que ni siquiera la he visto, sino por una de las últimas canciones que sacó El canto del loco antes de que sus integrantes se separasen y que aún conservo en el móvil como tono de espera cuando alguien me llama.

Cuando estuve en Nueva York, el verano de 2010, tuve un problema con un ticket del metro que no funcionaba y unos chicos dominicanos acudieron en mi ayuda, haciendo de intermediarios con el idioma. Cuando me lo solucionaron, nos acompañaron a mis compañeras y a mí en el vagón hasta la parada de Time Square. Íbamos hablando tranquilamente hasta que se fijaron, sobre todo uno de ellos, en mi campanilla. A partir de ese momento, Malvin, que así se llamaba,  se ofreció a hacerme de guía turístico, a llevarme a la playa, a mostrarme la ciudad, me dio su número de teléfono… pero yo por entonces tenía 17 años, él diez más y cuando me dijo que era del Bronx, me dejé llevar por los estereotipos de barrio peligroso y marginal. Unos días antes de volver a España, yendo a coger el metro de nuevo, yo subía por unas escaleras mecánicas y un chico de piel negra, probablemente también dominicano, bajaba por las de enfrente. Al cruzarnos en un punto intermedio, su mirada reparó en mi tatuaje y en voz alta gritó: “¡Mami, me gusta tu palomita!”. Sin embargo, no fueron estas las dos únicas anécdotas relacionadas con mi campanilla y con chicos negros que recuerdo de aquellos días.

En España, en cambio, nunca me había pasado. Había chicos que se fijaban en el tatuaje y me decían que era muy bonito, pero no les sugería ni me sugerían nada. La maldición se rompió ayer y el culpable no fue un español, sino un griego. Estaba yo en el Burger King de Sevilla, donde estoy pasando el puente, esperando a que me atendieran para comer. Mis amigas estaban orinando. A mi izquierda tenía unos chicos, que pasaban del mostrador a las mesas con bandejas llenas de hamburguesas de un euro y hablaban un idioma que nunca había escuchado. Uno rubio y alto no dejaba de mirarme, esperó a ser el último en coger su comida para ponerse a mi lado. Entonces me dijo: “I like this!” a la vez que señalaba mi campanilla y aprovechaba para mirar mi escote. Yo, que le he cogido manía al inglés porque no me entero cuando me hablan, aunque en esta ocasión sí lo hice, me puse nerviosa y colorada a la vez, más que por timidez, por miedo a tener que iniciar una conversación con mi inglés macarrónico.

Tras preguntarme que si tenía boyfriend a los cinco minutos de estar conversando y yo darle largas como podía, me dijo que era griego y que tenía 18 años. No sé si fue tan directo porque campanilla le sugirió algo, él se llamaba Peter, aunque no era el Peter Pan de mis sueños, se me quedaba demasiado pequeño. Creo que él también se dejó llevar por los estereotipos y cometió un error, como yo con el dominicano del Bronx con el que tanto me arrepiento de no haber disfrutado de Nueva York. 

Disfrutando del Italia-España en Cánovas

Cada vez que hay un acontecimiento interesante y divertido los fines de semana me pongo triste. Es una pena no poder grabar un sábado porque no podría salir en Cáceres Insólita hasta el siguiente sábado. Ya nos sucedió en el Extrepride, que de los tres días, solo pudimos grabar el jueves, el que menos gente y ambiente había.

Este domingo era un día para hacer un gran Cáceres Insólita. La ciudad tenía muy buen ambiente, la gente estaba contenta. Yo llevaba la cámara pequeña, la que utilizábamos antes para grabar. Iba muy española, con una bufanda en forma de cinturón y una camiseta roja. Alonso en cambio, iba más de señor serio con su camisa blanca y sus vaqueros. Yo quería pintarme la cara de rojo, amarillo y morado, en plan provocador, y él no me dejaba.

                Cuando llegamos a los bares, todos los asientos estaban ocupados. De repente, encontrábamos uno en Manómetro y cuando íbamos a sentarnos, veíamos encima de la mesa un cartel de reservado. No era nuestro día. Caminábamos hacia la plaza, desesperados, y el partido comenzaba. Yo quería hacer un pequeño vídeo para el blog, en plan Cáceres Insólita, pero no me hacían caso.

Subimos de nuevo a Cánovas, y pasando a la altura de la fuente luminosa, escuchamos a la gente celebrar el primer gol. Discutimos, nos echamos la culpa, corrimos a ver la repetición. Yo seguía con la cámara en la mano, queriendo hacer una grabación fallida cada vez más lejana. No discutíamos por pisar el micro, ni por no tener iluminación, esos problemas ya los estábamos superando.

En el medio de Cánovas había una pantalla muy grande. Yo me senté en un bordillo debajo de un árbol y él estuvo de pie en la otra punta. Al final, cogimos el mejor sitio, con unas sillas altas y sin cabezas que nos molestaran. Hasta conseguí ponerle mi bufanda en la cabeza.

Yo era la primera vez que quería que ganase España desde que Raúl, mi ídolo futbolístico, no va a la selección. Suena raro, pero la anterior Eurocopa y el Mundial, los pasé en casa sin celebrarlos. Estando en son de paz, Alonso y yo habíamos decidido grabar el pequeño vídeo tras acabar el partido, a la hora de celebrarlo.

El árbitro pitó el final. Todo el mundo aplaudió, silbó, cantó… Cáceres era una fiesta. Los coches llevaban banderas de España y animaban la ciudad. Nosotros seguíamos la caravana. Todos llevábamos un destino fijo: el parque del Rodeo.

                Unos chicos jovencitos animaban a tocar el claxon a todo el que iba en coche. Cuando pasamos por donde estaban ellos, uno le dijo a Alonso: ¡A dónde va usted, abuelo! A partir de ahí, se estropeó mi proyecto de realizar un vídeo. Alonso nunca había ido al parque del Rodeo a celebrar un título. Pensaba que solo había gente joven y se creía ridículo.

Yo quería bañarme en la fuente. Y le vacilaba con mojarlo y tirarlo al agua. Él, como buen hipocondríaco, me decía que no quería pasarse todas las vacaciones de verano constipado, y alegaba que era un abuelo, frase que ya me estuvo repitiendo toda la noche. A mí me cortó el rollo de tal manera que se me quitaron las ganas de agua y de grabar y me tiré en la hierba hasta que se le pasara la histeria.

Ya he aprendido la lección, nada de innovaciones ni de intentar grabar los fines de semana. Al final, acabamos recordando que España había ganado gracias a que fuimos a celebrarlo al McDonald’s, donde había casi más gente que en el Rodeo festejando la victoria.