He empezado a firmar las fotografías que hago porque antes, cuando las compartía en las redes sociales, sobre todo en Facebook, me sucedía lo mismo que cuando subía una foto con mi hermano, que se creaba confusión. En ambos casos, me solían llegar comentarios o mensajes privados en los que, o bien me preguntaban que si no era muy joven para tener un hijo, o bien querían saber si las fotos que había en mi galería las había hecho yo.

Pensaba que firmar las fotografías era mucho más complicado de lo que en realidad es si lo que quieres es poner simplemente tu nombre y apellido. También es cierto que me negaba a ello, a pesar de que me lo habían aconsejado en reiteradas ocasiones, porque para mí, la cámara era un juguete que me divertía, un objeto que, hasta no hace mucho, ni sabía usar en manual. Pero ahora, la verdad es que empiezo a verle a esto futuro.

Este verano, enredando un poco por Instagram, vi que una foto nocturna de la Plaza Mayor de Cáceres, que había hecho y subido a este blog, la había utilizado otra persona y la había compartido como si fuese suya. Por una parte, me alegró que le hubiese gustado hasta tal extremo esa fotografía, pero por otra, como autora plagiada, me dolió, aunque esa persona lo hubiese hecho sin mala intención.

Un día que fui a hacer fotos para una agencia a Arroyo de la Luz, a un partido de fútbol, más que no firmármelas, lo que hicieron fue equivocarse en mi apellido, que casi viene a ser lo mismo, y en vez de llamarme Carolina Díaz, me llamaron Carolina Ruíz, que mucho parecido, si no es en cuanto al número de grafías y a la z final, no tienen. La verdad es que no le di mucha importancia, pero, a la hora de rellenar el currículum, creo que sí la tiene.

Hace tiempo que aclaro que la persona que sale a mi lado en las fotos es mi hermano, no mi hijo. Y desde hace unos días, ya firmo mis fotografías. Creo que así es mucho mejor. Me siento más identificada.

Desde que me decidí a probar el Candy Crush después de haber recibido miles de peticiones vía Facebook, de haberlo visto anunciado en televisión y de que coronase la cima de mi Play Store semanas consecutivas, tengo un problema con su musiquita: me siento como esos ludópatas que entran en un bar y, al sentir la sintonía de las maquinas tragaperras, no pueden evitar engancharse a ellas, con la diferencia de que ellos sueñan por la noche con limones, sandías, piñas, cerezas… y yo con caramelos de colores.

Si estoy viendo la televisión y aparece el anuncio de Candy Crush, como por instinto, como ese fumador compulsivo que se lleva el cigarrillo a la boca, saco el móvil y me pongo a jugar, sin ser consciente de lo que estoy haciendo. Si voy por la calle y escucho esa voz masculina que repite una y otra vez con un tono meloso “¡Sweet!”, “¡Delicious!”, o “¡Divine!”, rápidamente busco con la mirada de dónde viene ese sonido, a la vez que por impulso estoy sacando mi móvil para echar una partida.

El colmo ha sido cuando por primera vez, para pasar de nivel, el juego me pedía tres lingotes de oro y yo solo tenía dos en mi poder. ¡Qué angustia me ha entrado! Casi más que cuando me queda un solo cuadrado de gelatina para pasarme la partida y me he quedado sin movimientos. Facebook me daba la opción de pagar con dinero verdadero para comprar los lingotes que necesitase. También tenía otra opción: pedir ayuda a mis amistades. Con la de veces que me habré quejado porque me manden peticiones de ayuda para juegos… y ahora voy y me sumo al carro.

Tal vez deberíamos empezar a preocuparnos de la ludopatía que pueden llegar a generar estos juegos online. De hecho, ya tienen iguales, e incluso, peores condiciones que las máquinas tragaperras: música con una voz muy melosa e insinuante, muchas luces y colores, se puede llegar a invertir dinero de verdad, y lo peor, que en estos juegos nunca te van a salir monedas por debajo del ordenador, del móvil ni de la tablet. Al menos, en las tragaperras, si te sobra algo suelto al final de una noche de borrachera, si tienes suerte y está caliente la máquina, te da para un par de copas más.

 Por culpa de Internet, hemos cogido la costumbre de creernos inmunes, de opinar, criticar e, incluso, ir más allá, insultar cruelmente o amenazar, gracias a poder alterar nuestra identidad, a poder registrarnos con correos electrónicos falsos y nombres de usuarios inventados en foros, redes sociales, medios de comunicación, etc. Y lo peor es que sabemos que las consecuencias pueden ser graves, que nuestra IP nos delata, pero la visceralidad se nos va de las manos.

Cada dos por tres, aparecen noticias en la prensa en las que usuarios de redes sociales han sido denunciados por acosar, difamar o amenazar a políticos, humoristas, periodistas… Tantos casos que cada vez nos parece más habitual. Lo raro será el día que no se produzca esto. El último que leí fue el de una chica de 21 años que había sido condenada a un año de prisión por pedir la vuelta de los Grapo para hacer “una limpieza de fachas urgente”. Una chica joven, de mi edad, que algo que escribió alterada por la situación en la que nos encontramos, le ha dejado antecedentes de por vida.

He cogido una costumbre muy rara últimamente. No, no se trata de insultar a políticos y pedir la vuelta de los Grapo. Como en este blog, cada vez que alguien comenta (me insulta, normalmente), aparecen los datos y la dirección de correo electrónico  en el escritorio, aparte de reírme con algunas de las barbaridades que me dicen, busco en las redes sociales, normalmente en Facebook, sus perfiles a través del email, para ponerles cara, para estudiar su mensaje hacia mí, casi siempre, tan cruel como claro.

Desde que hago esto, la verdad es que me afectan menos las barbaridades que me dicen, sobre todo las basadas en la demagogia. Da gusto esto de poder mirar a los ojos a la foto de perfil de la persona que te insulta, te quita inseguridades, y sobre todo, te hace ver las suyas.

Con el mundo que estamos creando, o aprendemos todos a reírnos de nosotros mismos y de lo que nos dicen, siempre y cuando no nos amenacen, que eso ya son palabras mayores, o terminamos todos con antecedentes y en la cárcel.

A veces perdemos objetos a los que tenemos cariño porque los asociamos a un momento emotivo de nuestra vida. Si son pendientes, anillos, pulseras, aparatinos electrónicos o cualquier elemento que, además de tener valor sentimental para nosotros, tenga valor económico para el resto, es más difícil que aparezcan. Pero si es algo tan simple como unos guantes, como es en mi caso, las probabilidades de encontrarlos dependen de si se te han caído del bolsillo en la calle, o si en casa tu madre los ha puesto a secar en la terraza un día de mucho tiempo y se han volado, o si se ha equivocado y los ha zurcido con unos calcetines, o si simplemente los ha metido en ese cajón en el que a una nunca le da por mirar qué hay.

El caso es que dos años después, mis queridos guantes negros de dedos al aire libre y longitud hasta los codos han aparecido. Les tenía tanto cariño que recuerdo hasta la calle donde estaba la tienda en la que los compré en Plasencia, aunque no su nombre. Me daban la vida los días en los que coger la cámara de vídeo haciendo mucho frío y mantener el pulso era más difícil que enseñar a hablar inglés a Ana Botella. Por eso ayer no me pude resistir a ponérmelos de nuevo, y a pesar de la que estaba cayendo y del viento que hacía, me lancé con ellos y con la cámara de fotos a la calle,  sin paraguas ni chubasquero, a la aventura, como siempre.

Hacer fotos los días de lluvia es bonito, tiene un encanto difícil de explicar, hay que vivirlo para saber qué se siente, porque es alucinante caminar tranquilamente mientras te está cayendo un chaparrón del copón encima y no darte cuenta de que te estás mojando al intentar capturar un detalle de la forma precisa. Claro que luego vuelves de camino a casa con las botas encharcadas, la ropa pingando, los pelos a lo afro, el maquillaje corrido y encima la gente te mira por la calle como diciendo “a dónde va esta loca sin paraguas”, mientras intentas sortear los suyos sin que te metan ningún pico en los ojos, y por mucho que estés feliz porque has hecho fotografías bonitas y vayas con tus guantes favoritos puestos, te sientes, cuanto menos, ridícula.

 Menos mal que este año, con los exámenes justo tras los Reyes Magos, voy a poder escaparme pocas veces más de casa en lo que queda de vacaciones. Si no, con lo emocionada que estoy con el reencuentro con mis guantecinos negros y lo calentitos que son para estos días de lluvia y viento, o bien termino con una pulmonía, o bien me nombran persona non grata en Facebook, Flickr e Instagram por petarlos de fotografías.

Lo que más me gusta de la aplicación Instagram es su sencillez, su uso reducido y eficaz: subir fotos con o sin filtros, a gusto personal, ver las galerías de las personas o hashtags que más interesantes me resultan, darle al corazoncito de ‘me gusta’ y poder comentarlas. Desde hace poco tiempo, también se pueden subir vídeos. Pero el caso es que no tiene juegos, ni chats, ni mensajes privados, ni nada que se aleje del mundo audiovisual y que la convierta en una red social más.

Desde hace tiempo, Instagram forma parte de mis momentos de desconexión, de mis ratitos de extremeña curiosa que busca en la etiqueta #Extremadura para descubrir nuevos rinconcitos secretos de la región, paisajes que no están al alcance de mi vista y que posiblemente algún día tenga la ocasión de disfrutar en persona. Sin embargo, últimamente, Instagram empieza a defraudarme, como lo hizo Twitter desde que le dio por mandar mensajes directos con virus o publicar en mi nombre, o como lo hace Facebook cada vez que me llega una invitación para que juegue a Ninja Kingdom, Peg Solitaire, Monster Legends u otros de los tantos juegos que al día aparecen en mis notificaciones y que tanto me hartan.

La culpa de que Instagram empiece a cansarme la tiene una tal @Paolausme, que no sé quién es, no la he visto en mi vida, pero cada vez que subo una foto me pone el siguiente mensaje desde diferentes usuarios que, imagino, son falsos: “Qué hermosas fotos son similares a las de @paolausme mirala ella es super linda me dices que te parece esta hermosa @paolausme”.  Lo curioso es que en dos de cada tres personas de las que sigo, también me encuentro este mismo comentario, tal cual, con su carencia de signos de puntuación, de tildes e incluso, de concordancia.

Me parece genial que la chica quiera hacerse publicidad por Instagram, pues según he visto buscando su nombre por Internet, tiene una página web de belleza, pero empieza a cansarme que me pete las fotos de comentarios iguales y mal escritos, que más que seguirla y admirarla, voy a aborrecerla, si no lo hago ya.

De niña, mientras mis amigas se divertían aprendiendo a hacer monederos de tela cosidos o se atrevían con el ganchillo a hacer patucos y bufandas, yo me dedicaba a correr detrás de la pelota. Siempre hui del mundo femenino, de ser el típico prototipo de niña de buenas costumbres en una sociedad en la que aún no se había roto con los esquemas. Quise ser pionera y ahora tengo ciertas carencias.

Echo en falta no saber coser. Cuando se me rompe alguna prenda, tengo que acudir a mi madre para que me la arregle, y cuando nos disfrazamos en carnavales y cada una de mis amigas se hace su traje, a mi madre vuelve a tocarle comerse todo el marrón. Pero por suerte, siempre lo hace sin poner pegas.

Hasta ahora no le daba mucha importancia a este tema, lo veía secundario. Sin embargo, estos días no me ha quedado más remedio que empezar a interesarme. En la despedida en Los Santos de Maimona al intercambio que habíamos vivido, me hicieron una rasta como recuerdo. Los primeros días estaba muy bonita, pero con el tiempo se fue poniendo fea, a medida que iban saliéndose pelitos.

Como me parecía surrealista tener que ir al pueblo a que mi madre me ayudase a coserme la rasta, pues ya tiene bastante con que cada vez que voy a verla le llevo toda la ropa sucia que tengo para que me la lave, me he tenido que agarrar a la aguja de ganchillo y a los tutoriales de YouTube, que una vez más vuelven a salvarme en un tema desconocido.

No sé cómo será enhebrar hilo en una aguja, pero pelo, es complicadísimo. Antes, para ir a clases me levantaba una hora antes para ducharme y arreglarme. Ahora, entre que tengo que secarme bien la rasta para que no se pudra el pelo y que tengo que retocar los pelos sueltos, he restado media hora de sueño más. ¡Ni cuando estaba enganchada a la granja del Facebook y se me pudrían las lechugas si no las recolectaba a tiempo madrugaba tanto!

  ¿Qué es mejor, tener frigorífico o tener wifi? Tal y como estamos de enganchados a la tecnología en pleno siglo XXI, muchos preferimos poder conectarnos a Facebook, Whatsapp o Twitter que beber leche fría.

Estoy en Montemor o Novo, un pueblo del Alentejo portugués donde estamos participando 16 jóvenes  en un curso trasfronterizo, Agita, promovido por Casa de Harina, que se va a lleva a cabo durante 15 días, la mitad aquí, la otra mitad en Los Santos de Maimona por parte extremeña. Nos han dividido en dos casas. En una se encuentran las personas a las que les gustan los números impares, y en la otra, en la que yo me encuentro, estamos los que nos gustan los números pares.

He tenido la buena suerte de que la casa ‘par’ es la que tiene router wifi para conectarse a internet porque aquí las tarifas de datos de los móviles las tenemos desactivadas para que no nos peguen las compañías telefónicas el sablazo, aunque la parte negativa es que estoy rodeada de fumadores. Pero vamos, que yo por poder quitarme el mono de estar un ratito en las redes sociales viendo o subiendo fotos, asumo el hecho de convertirme en fumadora pasiva por unos días.  

La experiencia está siendo muy positiva. He de reconocer que yo venía con un poco de miedo, entre otras razones, por no saber defenderme con el idioma y porque nunca me he considerado buena en habilidades sociales. Sin embargo, somos un grupo de jóvenes muy singulares, con diferentes estudios, aficiones, e incluso gustos por la comida, y eso, a la hora de la verdad, hace que nos aportemos más unos a otros, que, a fin de cuentas, es en lo que consiste esto, en agitar ideas.

Yo, como buena estudiante de Filología Hispánica, me he propuesto aprender a diferenciar esos sonidos consonánticos portugueses que tanto se parecen y que nunca he sabido diferenciar, como el caso de las eses. Empiezo a tener complejo de serpiente en Portugal. Por otra parte, yo a ellos les estoy enseñando a distinguir el acento en las palabras españolas, explicándoles la diferencia entre aguda, llama y esdrújula, pero todo esto no os imaginéis que lo hacemos en plan formal ,e incluso con pizarras, sino tirados en el suelo del salón en unas mantas que hemos echado y en las que nos reunimos a la hora de la siesta o por las noches a conversar.

Ya he aprendido bastante para llevar solo dos días. Empiezo a soltarme en portuñol, y eso para lo mal que se me dan los idiomas y para lo vergonzosa que soy, es un gran avance. Tal vez se deba a que el café portugués sea tan bueno que gracias a él haya perdido la timidez. Desde luego, me tomo mínimo tres al día. De aquí, o salgo empachada, o salgo cafeinómana perdida. 

Ayer estaba feliz pero muy nerviosa. De hecho, esta noche, apenas he debido dormir. Me mordía las uñas a cada rato, llamaba a mi madre pidiéndole consejo, revolucionaba a mis amistades en Cáceres hablándoles de una despedida inesperada. En Twitter y Facebook pedía ánimos para lanzarme a la aventura, para irme a Londres a un trabajo que me pintaban de ensueño, y que realmente, lo que ha hecho, ha sido convertir mi cara feliz en triste, y mis ilusiones se han volcado en una cruel pesadilla.

Llevo una mala racha. Mi cuerpo y mi mente me piden escapar de Cáceres. Los últimos años cuando ha llegado agosto me he cogido una depresión de caballo. Sí, por las noches es divertido, a partir de las nueve ya se empieza a estar a gusto yendo a conciertos, cine, teatro… pero por la mañana, mediodía y tarde no sé dónde meterme. Odio estar tirada en el sofá cruzada de brazos, me siento inútil. Necesito actividad.

Pues pensando esto que he relatado en el párrafo anterior llevaba varios días cuando esta mañana al despertarme tenía unas diez ofertas de Au pair, en su mayoría del Reino Unido. Me ofrecían alojamiento en uno de los barrios más pijos de la ciudad, el de Chelsea. Ya me imaginaba yendo a ver los entrenamientos de Mourinho. Me decía ‘mi familia’ que simplemente tenía que cuidar de su niña de siete años, llevarla al colegio, recogerla, cuidar el jardín y ayudar a la madre a hacer la cena. Unas 30-35 horas semanales, de lunes a viernes, porque los fines de semana los tendría libres. También me decían que me pagaban mis clases de inglés en una academia (hasta me daban el horario que tendría), y por supuesto, para el transporte, me ofrecían un vehículo particular. Me asombré cuando también me dijeron que me enviaban ellos mi billete de avión y ni que decir tengo que me iban a buscar al aeropuerto.

Hasta aquí, todo era tan perfecto que se me hacía raro, pero la gota que colmó el vaso fue el salario: 380 libras a la semana más un plus de 70 libras más para los caprichos de la hija. Es decir, que mi salario era de 1520 libras al mes más los gastos de las necesidades de la niña. Era un sueldo tan excesivo para trabajar de niñera que me costaba creérmelo. Pero claro, cuando más dudas tenía, me enviaron una foto de la supuesta madre y la pequeña con un contrato que decían que había redactado su abogado. Entonces pensé: no es posible que yo vaya a tener tanta suerte en la vida.

Estaba decidida a irme. La gente en las redes sociales me alentaba a hacerlo. Con un contrato, fotos y una llamada que prometían hacerme hoy, me habían hecho creer que era una oferta real y seria. Por la noche, a dos amigos les decía:  “me iría más tranquila si me ofreciesen menos dinero y no el triple de lo que tengo entendido que ofrecen normalmente”. Ya sin uñas me mordía los espigones (padrones se llaman en otros sitios), mientras pensaba si al bajarme en el aeropuerto no me montarían en un coche y me obligarían a prostituirme o me sacarían los órganos para venderlos. ¡Ay, mis pobres ojos azules!

Por suerte, anoche de madrugada estaba tan nerviosa preparándolo todo para enviar el contrato firmado esta mañana a ‘su abogado’, que me dio por buscar a la familia en Internet. Y con suerte, fui a parar a una página web tan interesante como previsora: www.guirilandia.com. No es que solo me encontrase casos similares al mío, sino que vi los mismos mensajes que yo había recibido pero cambiando los nombres. La estafa consistía en que ellos decían que te hacían el visado de trabajo (que no es necesario para la Unión Europea) y luego te pedían que se lo pagases antes de comenzar a trabajar con ellos, cosa que una vez que abonases el dinero, nunca harías.

Me llevé una desilusión tremenda. Y ya es la segunda que tengo en cosas de este tipo y en muy poco tiempo. Yo no quería un gran sueldo como me ofrecían, quería irme por 100 libras a la semana como cualquiera. Sin embargo, lo que he ganado es cogerle miedo a buscar trabajo. A ver si a la tercera va la vencida. Estoy harta de estar tirada en el sofá cruzada de brazos.

Las redes sociales se han convertido es una útil herramienta de desahogo. Cuando algo nos irrita, nos enfada… o por el contrario, nos hace feliz, nos emociona…, a pesar de que todos presumimos de tener una vida privada (sí, yo también la tengo), no podemos evitar querer gritar nuestro estado de ánimo a los cuatro vientos.

Twitter, Facebook y Tuenti están cargados de indirectas, de guiños a enemigos, de mensajes subliminales con los que buscamos criticar una actuación que no nos ha gustado, algo que nos ha molestado. Razón, que le ha costado el puesto a Juan Carlos Gafo en Marca España al insultar a los catalanes. Y debe de ser cierto eso de que las redes sociales las carga el diablo, porque por mucho que queramos evitar caer en la tentación de hacer ver lo que pensamos, es muy complicado conseguirlo.

A mí, Twitter me hace de psicólogo. En ocasiones me acuerdo de eso que recomendaban cuando no existían las redes sociales para desahogarse: escribir en un papel y después quemarlo. Y hora que lo pienso, no estaba nada mal: soltabas todo en caliente, te olvidabas y asimilabas en frío, y te ahorrabas los problemas que conlleva el dar una opinión o hacer una crítica en público. Total, es mejor ignorar a una persona que hacerle sentir orgulloso de estar jodiéndote vivo.

Vuelve la lluvia, el frío nos apaga, nos obliga a encender en casa el brasero, las estufas… la televisión. Otra vez vuelta a tardes de pantalla y mando o ratón, viendo, en mi caso, “La que se avecina” en Factoría de Ficción, o subiendo fotos al Facebook. Cuando parecía que la primavera por fin llegaba, cuando nos ilusionábamos por poder festejarla en el ferial tras dos jueves aplazada, cuando los arroyanos creíamos que este finde íbamos a tener un buen dia de campo para disfrutar de la romería, para sacar las tiendas de campaña, mesas, sillas y barbacoas a nuestra dehesa, vuelve otra vez la lluvia y nos llena de incertidumbre, de pocas ganas de salir a la calle, de meternos en casa con el brasero y la tele, con el calentito pijama de invierno y los calcetines de lana.

Hace unas semanas, fui con mi padre al campo a ver el ganado que tiene. El pobre estaba muy disgustado, con todo lo que ha llovido, se le han estropeado las patatas que había sembrado. Menos mal que solo sembró la mitad y aún tiene la otra mitad para cuando escampe. Este año, ni del campo se puede vivir. Está todo encharcado, con un barrizal tremendo y hay que tener cuidado para que el coche no se te quede atascado. Pero mi padre no puede quedarse en casa al calor del brasero viendo la tele, por mucho que le apetezca. Ya que no hay trabajo en la construcción, habrá que vivir de los productos que este año le deje sacar la tierra.