Empecé a acostumbrarme muy pronto, al mes de comenzar la carrera, a faltar a clase. No porque no me interesasen, sino porque veía tanto nivel en las intervenciones de mis compañeros que me sentía fuera de juego y me deprimía. Decidí cursar Filología Hispánica el último día de la Selectividad, en septiembre, cuando comencé a agobiarme porque la carrera que quería llevaba sin plazas desde antes del verano y el ciclo formativo que estaba cursando no me convencía.

No tardé mucho en asimilar el paso del instituto a la universidad, pero de ese tiempo solo recuerdo lágrimas y más lágrimas. Digamos que acabé cogiéndole el truco: como al principio estábamos mezclados los alumnos de todas las filologías, en la mayoría de las clases podíamos rondar el centenar de personas en el aula y claro, era imposible que los profesores llegasen a memorizar todos los nombres y caras. Me sentía un simple expediente, un nombre unido a un número, que tenía que entregar prácticas, trabajos y aprobar exámenes, pero que no necesitaba asistir a clase, así que podía aprovechar el tiempo en casa, en la biblioteca o, incluso, me llegué a plantear hacer un curso de iluminación por las mañanas.

A lo bueno se acostumbra uno enseguida. En segundo, me pasó lo mismo que me había pasado en primero con todas las asignaturas con el inglés. Fui a clase los primeros días y, por miedo a que la profesora me hiciese leer o me preguntase, dejé de asistir. Otra vez, el ver a gente con tan buen nivel me hundió y a día de hoy, aún tengo el idioma pendiente.

Este año, en tercero, dándole un poco vueltas al coco, he llegado a la conclusión de que no he sabido adaptarme a tiempos nuevos, a un cambio de chip que he intentado varias veces, pero que por mi afición a hacer veinte mil cosas a la vez, no he sabido llevar a cabo. Ya me lo han dicho en varias ocasiones: “Todo no se puede tener”, pero cuando una se acostumbra a no agobiarse por sentir que no das la talla, que otros te dan mil vueltas, que eres un cero a la izquierda… relaciona no ir a clase con no pasar un mal rato, que emocionalmente puede acabarte influyendo, cuando puedes ir a darte un paseo, a hacer deporte, fotografías, escribir o leer en un parque a la sombra de un árbol sin que las inseguridades te atormenten. Este año, con asignaturas específicas y entre veinte y treinta alumnos por clase, las malas costumbres me están pasando factura.

Debería dedicar una categoría del Blog a “Mis desgracias”, porque todos los días tengo alguna. Si el martes casi sale ardiendo mi casa, el miércoles casi me parto un dedo, si es que no me lo he partido de verdad. Iba andando por la casa descalza y a oscuras, como suele ser habitual en mí. Era temprano, acababa de despertarme el sonido del telefonillo de la calle. No tenía los cinco sentidos aún avivados, ni siquiera mi cerebro estaba en su sitio.

El día anterior habíamos estado desocupando el cuarto de baño para que cuando viniese el fontanero, pudiera trabajar con espacio. Estaba todo el pasillo lleno de muebles, aparatos electrónicos, multitud de botes… Por esquivarlos a oscuras, sin medir bien mis pasos, mi dedo meñique tropezó con la puerta de la cocina. Pobrecito, el golpe que se dio. No pude evitar derramar unas lágrimas, ni tirarme al suelo ni chillar. Al poco tiempo me repuse, pasé del telefonillo y llegué hasta el salón a la pata coja.

A pesar del dolor, que no sé si es del impacto o de que está partido, que por el gran golpe puede ser, me debato entre ir al médico o no. Más que nada porque la última vez estuve seis horas metida en Urgencias y escarmenté. Es lo malo de no tener médico de cabecera en Cáceres.