Cuando digo que voy a ir de compras a Primark y lo pronuncio de manera inglesa, la gente de mi alrededor se me queda mirando con cara extraña, como diciendo: “¿De qué va la pedante esta?”. No soy de ese tipo de personas que va por la vida alardeando de buena pronunciación, hasta el punto que los programas informáticos que utilizo, por mucho que sepa cómo se nombran, intento decirlos como se leen en nuestro idioma, entre otras razones por miedo y vergüenza a que se ría de mí quien me oye.

Yo descubrí Primark en Londres. Era esa gran tienda que ocupaba la mitad del centro comercial que solíamos visitar en los ratos libres. Me alucinaron sus precios desde el primer día, hasta tal extremo  de que creo que si no lo hubiese descubierto, hubiera aprovechado más el tiempo para hacer vida cultural. Allí, a pesar de que la mayoría de los dependientes eran españoles, nadie decía Primark de forma castellanizada, y aunque solo fuese de escuchar su pronunciación verdadera tantas veces, ahora no soy capaz de decirlo mal.

En este sentido, con Fnac me pasa lo mismo, pero a la inversa. Las personas que están acostumbradas a vivir en ciudades donde hay estas tiendas, suelen pronunciarlo de manera inglesa, pero yo, que voy muy de vez en cuando por alguno de Sevilla o Madrid, me siento pedante si lo pronuncio bien, al igual que me sentía estúpida diciendo ‘Breska’ cuando era la moda en el instituto pronunciarlo así. Y es que sabes que digas como lo digas, o dependiendo de con quién converses, si quieren reírse de ti, vas a ponérselo en bandeja. Luego dirán que los españoles no nos soltamos hablando en inglés. Una ya no sabe ni cuándo tiene que pronunciar mal o bien. 

Recuerdo el día que fui a visitar el Louvre, a mis 16 años en una excursión de instituto, como uno de los más largos e interminables de mi vida. Tengo en la cabeza aquellas tres horas pesadísimas, viendo cuadros y esculturas que no entendía ni me interesaban, escuchando nombres de autores y épocas de la historia que no asociaba, buscando los bancos vacíos o las escaleras más cercanas para tirarme a esperar que corriese el tiempo.

 A los 16 años, si uno va a París, a Madrid o a Cáceres desde su pueblo, lo último que quiere ver son museos. Pero los profesores tienen la costumbre de llevarte a ver una obra de teatro y meterte en el museo más cercano, y no se dan cuenta de que lo único que consiguen es que los acabes aborreciendo. Es como cuando te obligan a leer muchos libros en la escuela, que solo por el hecho de sentirte rebelde y llevar la contraria, le echas un vistazo a la contraportada o le dices a tu madre que se lo lea por ti (en mi caso) y cada vez que ves un libro, piensas: “Leer es un coñazo”. Tenemos la manía, sobre todo en la adolescencia, de pensar que todo lo que nos obligan a hacer es aburrido. Creo que si nos prohibieran los libros, nos moriríamos de ganas de leer.

Poco después, cuando entras en Bachillerato, ya la cosa cambia. Si llegas hasta ahí y no te conformas con la ESO, es porque tienes cierto interés por culturizarte. Y es ahí cuando ya empiezas a conocer autores, obras de arte importantes… y cuando más te fastidia haber estado al lado de ellas, como me pasó en el Louvre precisamente con La libertad guiando al pueblo, de Delacroix, y La balsa de las medusas, de Géricault, y no haber podido disfrutar de verlas a conciencia, sabiendo su significado. Bueno, caso aparte fue lo de La Gioconda, que me decepcionó tanto su tamaño y estaba tan lleno aquello de turistas fotografiándola, que ni siquiera recuerdo haberla estado mirando más de cinco segundos. Porque eso sí, cuando tienes 16 años, valoras las cosas más por su tamaño que por su calidad o el enigma que tienen. Ves un cuadro grande y piensas: “Este debe de ser muy importante”.

Ahora empiezo a disfrutar de los museos, pero paso a paso, siendo consciente de que voy porque me interesa ver su contenido, no porque nadie me obligue. Ayer, mientras yo disfrutaba visitando los de la Parte Antigua y fotografiando las obras que más me interesaban, observaba a alumnos de diversos institutos hartos de ver ‘piedras’ que para ellos no tenían ningún valor, solo el encanto de perder un día de clase. Se sentaban en las escaleras de la Plaza de San Jorge o en los poyos de San Mateo y su único interés era que corriese el tiempo.

Me parece excesivo el revuelo que se está montando con el tema de los espías y Alicia Sánchez Camacho, porque, con las facilidades que nos ponen hoy día, no hace falta contratar espías, ¿quién los necesita teniendo ‘aparatinos’ al alcance de nuestro bolsillo?

Tuve la suerte hace un año aproximadamente de visitar La tienda del espía en Madrid y descubrir todo tipo de artilugios capaces de camuflarse entre tu ropa, que podían llegar a grabar una conversación, en vídeo y voz, o solo voz, sin que tu interlocutor se percatase, más de dos horas. Entre bolígrafos de solapa, relojes, linternas, despertadores, pulseras, gorras… lo que más me sorprendió fue el botón de una camisa. Recuerdo que la dependienta me dijo que era tan discreto que hacía unos días, se lo habían comprado para un programa de televisión.

Sin embargo, ahora que está prohibido el uso de las cámaras ocultas, al menos en el ámbito periodístico, con las redes sociales, tener a alguien controlado, si es muy de contar sus andanzas, es bastante sencillo. Yo misma muchas veces me siento vigilada, controlada, espiada… porque lo malo de las redes sociales es que para las personas a las que no nos gusta dar explicaciones, que llevamos ‘una segunda vida’, que les decimos a nuestros padres que estamos en un lugar y estamos a 200 kilómetros de ese sitio, pasando por zonas de las que cuando hablan tienes que poner cara de ignorancia a pesar de conocerlas mejor que ellos, es un tema muy fastidiado. Si escribes mucho en Twitter, parece que intentas disimular algo, si escribes poco, a saber qué estás haciendo. Si te escribes con alguien ¡cuidado! Con una conversación de más de cuatro tweets, estás ligando.

Si Alicia Sánchez Camacho quiere un escolta de la guardia civil en plan exquisita, yo quiero uno si sale algún día debajo de uno de mis post la localización de mi nuevo piso. Por lo que pueda llegar a pasarme. Tengo demasiados espías en las redes sociales.

El año 1881 se inauguró la vía férrea de Madrid a Lisboa, que pasaba por la estación de Arroyo-Malpartida. Al llegar a La Perala, la vía giraba hacia el Suroeste para arribar a la estación arroyana y, desde allí, ir hacia Lisboa.

Ese tramo de vía dejó de funcionar el año 1971, cuando se construye el ramal actual, que va de Casar de Cáceres a Cáceres. Se desmantelaron las traviesas y los hierros de la vieja línea y lo que ha quedado es un camino que va de la estación de Casar a la estación de Arroyo-Malpartida.

El sendero tiene la anchura de la vía del ferrocarril y en algunos lugares como los de la foto, discurre sobre una elevación del terreno, un montículo muy común en las vías ferroviarias.

En esa vía de Casar a Arroyo, había una caseta de peones del ferrocarril, quizás de guarda agujas, situada en el punto donde los trenes ya frenaban para entrar en el espacio de la estación. Esa casina está abandonada, se ha caído el tejado, pero se mantienen las paredes. El lugar es precioso: una dehesa, varias charcas, el viejo camino largo y recto que hace 41 años era del ferrocarril, la estación de Arroyo-Malpartida a lo lejos y esa casina abandonada por la que pasaron reyes, actores, millonarios y viajeros de medio mundo camino de Madrid o de Lisboa en el Lusitania Exprés.

Por esa casina han traqueteado de madrugada los trenes donde dormían Alfonso XII, Alfonso XIII, don Juan de Borbón, el rey que no reinó, padre de Juan Carlos I, y el actual rey de España, cuando viajaba de Madrid a Lisboa y Estoril para ver a su padre, exiliado en esta ciudad portuguesa.

Ahora, ese cruce de antiguas vías y caminos está desierto, solitario, perdido en medio de las encinas. En los restos del tejado hay un nido de cigüeñas y las habitaciones sin techo de la casa ferroviaria sirven de refugio a los cazadores: es muy normal ver por allí montones de cartuchos pues la zona es rica en conejos, zorras y liebres.

Por donde pasaban los reyes, ahora solo circulan ciclistas, paseantes, ganaderos, cazadores y rebaños de vacas y ovejas.

Ya se están convirtiendo en algo habitual las salidas de tono de nuestros representantes políticos. Es raro el día que entramos en la prensa o en Twitter a ver los trending topic y no hay un comentario fuera de lugar por parte de algún diputado o alguna partida a un juego del móvil en un momento inapropiado.

Si Rajoy no tiene suficientes quebraderos de cabeza con la crisis económica, Cifuentes, Andrea Fabra, Pilar Sol y Marina del Corral se han encargado de aportarle su granito de arena. A esta última, yo, personalmente, no le perdono que diga que los jóvenes inmigramos por espíritu aventurero, cuando lejos de parecer Indiana Jones, lo hacen y lo haremos porque no nos dejan otro remedio.

Esta tarde, cuando salía de patinar con mi hermano en la Plaza Mayor, me encontré en Twitter con un vídeo de Youtube que se titulaba: “La pastilla se la va a tomar tu puta madre”. Ante tal encabezamiento, mi curiosidad me llevó a sentarme en un banco, sacar los cascos para escuchar el audio y disfrutar de una nueva metedura de pata, que ya son tan habituales que, más que escandalizarme, me hacen gracia. En este caso, no se trataba de una mujer, ni siquiera del equipo de partido de Rajoy, sino del Consejero de Economía del Gobierno de Extremadura, Antonio Fernández, quien se ha referido de esta manera tan desagradable a Jorge Amado, diputado socialista, cuando este le ha recomendado que, antes de salir a hablar en el pleno, para no ponerse nervioso, se tome una pastilla.

Es una pena que solo de lo malo se tome ejemplo, aunque, en realidad, pocas cosas buenas está haciendo el gobierno de Rajoy como para tomarlo en Extremadura. La última, esta tarde en Madrid, donde han aprobado el mayor plan privatizador de la sanidad. Aunque más grave que eso, me parece que dos diputados del PP estuviesen jugando a Apalabrados mientras se trataba un tema tan serio. Yo puedo llegar a entender que estén enganchados a ese juego, yo también lo estuve y llegué al punto de hacer un examen con una mano y con la otra ponía letras en los cuadrados al estilo Scrabble. Pero si suspendía, solo yo sufría las consecuencias. Que Bartolomé González y María Isabel Redondo estén divirtiéndose mientras se toma una medida tan seria, que repercute en tantas personas, me parece lamentable. Yo jugaría con ellos al Ahorcado y los metería cinco horas en Urgencias esperando a que los atendiesen. Para que escarmienten.

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Cuando yo estaba en el instituto, el 80% de los niños que había en mi clase en segundo de la ESO soñaban con tener 16 años para salir de la educación obligatoria y dedicarse a lo mismo que sus padres: la construcción. Se imaginaban volviendo al pueblo los fines de semana desde Madrid, con un buen coche, mucho dinero y la autoestima que da verte tan joven con pasta.  Se veían rodeados de chicas guapas besándoles los pies, muriéndose por ellos.

En el caso de las niñas era menor el porcentaje de fracaso escolar, aunque algunas de ellas veían un buen modo de vida limpiar casas como hacían sus madres y esperar a que sus novios viniesen de Madrid para pasar con ellos el fin de semana. Estábamos en ese curso clave, el que pasaba a tercero raramente no se sacaba el graduado, el que repetía, tenía el destino marcado.

Recuerdo especialmente aquel curso por ser uno de los más duros y difíciles que he tenido en mi época de estudiante. Mi clase era insostenible: los borradores de las pizarras volaban por las ventanas y los profesores hartos por no poder borrar se negaban a explicar la lección, hacían batallas campales con las tizas cuando venía una profesora sustituta para asustarla, nunca llevaban hechos los ejercicios, se dedicaban a hablar y molestar a los que sí atendíamos, a enredar con el ordenador que teníamos para cada dos… Si los mandaban al pasillo, se creían los reyes de la clase y si sus colegas les reían las gracias, se sentían Dios. Y ya si los expulsaban una semana…

Ahora, ante la caída de la construcción, todos esos chicos que no quisieron estudiar ni dejaron que los demás pudiéramos hacerlo sin molestar, son ninis, ni estudian ni trabajan. Y nosotros, que tuvimos que aguantar cómo hacían de las clases su circo de payasos, ahora tenemos que ver cómo les van a dar 1000 euros por lo que nosotros hicimos en su momento, a pesar de que no nos lo pusieron fácil. Vamos a motivar a estudiar a los que intentaron desmotivarnos y hacernos creer que ellos eran los guays y los demás unos pringados.

Y mientras tanto, alumnos que sacaron la ESO en su debido momento e intentan estudiar una carrera, tienen que dejarla por la reducción de becas y dedicarse a trabajar de barrenderos en el Ayuntamiento de su pueblo. Si antes nos desmotivaban nuestros compañeros de clase, ahora nos desmotivan nuestros gobernantes.