Solita en CáceresMalpartida – Solita en Cáceres

Monago, ¿cuándo terminas esta carretera?

Carolina Díaz Rodríguez — Sun, 31 Mar 2013 10:50:54 +0000

El miércoles fueron mis padres a buscarme a Cáceres en coche. Su misión: conseguir que me viniese unos días al pueblo a ver al resto de la familia en Semana Santa. Me convencieron. Hice la maleta, paramos en el Mercadona de Malpartida a hacer la compra y cogimos la Ex-207 rumbo a Arroyo.

Hacía ya tiempo que no venía por el pueblo. Antes, cuando iba y volvía todos los días de la universidad en autobús, me pasaba el día en la carretera y por eso decidí quedarme este año a vivir en Cáceres. Viajar en bus siempre me ha gustado mucho, me sentaba a menudo en el mismo sitio, que pocas veces estaba ocupado, me ponía mis cascos rosa de música cada mañana y escuchaba “Hoy por hoy” hasta que el sueño me invadía y me quedaba frita con la cabeza apoyada en el cristal.

Bueno, en realidad, lo de quedarme dormida y tener esos plácidos viajes, solo sucedió el primer año de carrera. Desde que comenzaron las obras, que tenían que haber terminado ahora en marzo, el trayecto de Arroyo a Cáceres y viceversa es de lo más incómodo y peligroso. Siendo una carretera con bastante tráfico, con abundante circulación de camiones, autobuses y coches, seguir teniendo las obras paralizadas dos años después con esos terribles baches y chinotes que pueden saltar a los cristales, aumentando aún más el peligro las fuertes lluvias de este invierno, es un escándalo.

El miércoles, cuando venía camino de Arroyo con mis padres, mientras comentábamos el mal estado vial de nuestra carretera, al llegar a la rotonda de entrada al pueblo, no pude evitar sonreír al ver la siguiente pancarta: “Monago: ¿Cuándo terminas esta carretera?”. Automáticamente, un segundo después, pensé: ¿Sonreirá también Monago si viene el Día de la Luz, el 1 de abril, y ve este mensaje tan directo? Ojalá que, después de haber probado lo peligrosa que es la carretera, se tome el mensaje y las firmas que está recogiendo la plataforma ciudadana más en serio.

Antes, para los arroyanos era un sueño tener una carretera nueva, más grande, amplia y segura. Ahora, con que nos la terminen pronto y quede en condiciones, nos conformamos. Solo pedimos seguridad vial.

Las cigüeñas traen a los niños de Los Barruecos

Carolina Díaz Rodríguez — Wed, 20 Mar 2013 09:53:16 +0000

Con todos los buenos días de sol que hemos tenido esta semana, me ha dado por salir a fotografiar con la cámara el peor, el que más frío, lluvia y aire hacía. Conclusión: he tenido que llamar a casa: “¿Mamá, puedes venir este finde a Cáceres para llevarte ropa que hay que lavar?”

He llegado a mi piso con los calcetines empapados, las zapatillas llenas de barro, el bajo de los pantalones del chándal, que me arrastraba, hecho una porquería, hasta con trozos verdes de musgo, de haberme resbalado por las rocas. Por la cabeza, parecía que acababa de salir de la ducha, con el pelo chorreando, el maquillaje desvanecido, goteándome por la barbilla. Pero he de reconocer que a pesar de que temo retomar mi constipado, por tercera vez consecutiva, ha merecido la pena esta tarde por ver copular a las cigüeñas de Los Barruecos en Malpartida.

Sí, suena raro, pero con el mal tiempo que hacía, los únicos animales que se dejaban ver ayer por Los Barruecos eran vacas, que según me explicaba una señora, eran muy reacias por su juventud, algún gorrión, varios milanos bien entrada la tarde, tres o cuatro patos, que surfeaban a la velocidad del rayo, y muchísimas cigüeñas. Y cómo no, a pesar de algún que otro muuuuuuuuu de las vacas, sobre todo cuando comían hojas de los árboles mientras me miraban de reojo muy desconfiadas, el sonido que triunfaba era el gazpacho.

Ayer era un día de estreno, tocaba probar el nuevo objetivo de mi cámara, un 70-300, que como le digo a mis amigas, que no tienen mucha idea de lo que significan esos números (yo hasta hace poco tampoco), si las fotografío con él, les saco hasta los puntos negros que la Clean and Clear no consigue hacerles desaparecer. Vamos, que para las distancias largas, es una pasada. Así que ayer, ya que mis amigas no me dejaban que les sacase las imperfecciones de la cara, le di la tarde a las cigüeñas. Salía a correr detrás de ellas para espantarlas, para pillarlas al vuelo y fotografiarlas, y cuando ya tenía suficientes imágenes suyas volando, tocaba entrar en la parte íntima.

A mí, de pequeña, nunca me dijeron que los niños los traía la cigüeña, probablemente por miedo a mis preguntas extrañas. Ya tuvieron bastante cuando yo preguntaba reiteradamente que si Adán y Eva eran monos, porque no me cuadraba que fuesen los primeros hombres que creó Dios si, según la teoría del origen de las especies, proveníamos de los primates. Sin embargo, no veía a la cigüeña como a una comadrona, como a un animal exótico por los mitos que de ellas se contaban, las veía como ese animal que observaba cada mañana en lo alto del campanario de la iglesia de mi barrio, cuando me asomaba por la ventana; como ese animal que preocupaba a los vecinos cuando llovía, porque con los palos que se caían del nido, atascaba los canales de agua de las casas de al lado; como ese animal que me despertaba con el sonido del movimiento de su pico.

Ayer disfrutaba viéndolas de dos en dos, en sus altos nidos, haciendo el gazpacho, unas encima de otras, como nunca las había visto, como ni siquiera me imaginaba que se hacía. Yo pensaba que eso era solo cosa de gallinas. Ayer pensaba que, ya que los padres se ponen a contar historietas de cigüeñas, con todas las que tenemos en Los Barruecos, no tienen por qué inventarse que los niños vienen de París. ¿Vamos a renunciar a nuestro refrescante gazpacho veraniego por una vichyssoise?

La casina por donde pasaban los reyes

Carolina Díaz Rodríguez — Wed, 06 Feb 2013 02:13:43 +0000

El año 1881 se inauguró la vía férrea de Madrid a Lisboa, que pasaba por la estación de Arroyo-Malpartida. Al llegar a La Perala, la vía giraba hacia el Suroeste para arribar a la estación arroyana y, desde allí, ir hacia Lisboa.

Ese tramo de vía dejó de funcionar el año 1971, cuando se construye el ramal actual, que va de Casar de Cáceres a Cáceres. Se desmantelaron las traviesas y los hierros de la vieja línea y lo que ha quedado es un camino que va de la estación de Casar a la estación de Arroyo-Malpartida.

El sendero tiene la anchura de la vía del ferrocarril y en algunos lugares como los de la foto, discurre sobre una elevación del terreno, un montículo muy común en las vías ferroviarias.

En esa vía de Casar a Arroyo, había una caseta de peones del ferrocarril, quizás de guarda agujas, situada en el punto donde los trenes ya frenaban para entrar en el espacio de la estación. Esa casina está abandonada, se ha caído el tejado, pero se mantienen las paredes. El lugar es precioso: una dehesa, varias charcas, el viejo camino largo y recto que hace 41 años era del ferrocarril, la estación de Arroyo-Malpartida a lo lejos y esa casina abandonada por la que pasaron reyes, actores, millonarios y viajeros de medio mundo camino de Madrid o de Lisboa en el Lusitania Exprés.

Por esa casina han traqueteado de madrugada los trenes donde dormían Alfonso XII, Alfonso XIII, don Juan de Borbón, el rey que no reinó, padre de Juan Carlos I, y el actual rey de España, cuando viajaba de Madrid a Lisboa y Estoril para ver a su padre, exiliado en esta ciudad portuguesa.

Ahora, ese cruce de antiguas vías y caminos está desierto, solitario, perdido en medio de las encinas. En los restos del tejado hay un nido de cigüeñas y las habitaciones sin techo de la casa ferroviaria sirven de refugio a los cazadores: es muy normal ver por allí montones de cartuchos pues la zona es rica en conejos, zorras y liebres.

Por donde pasaban los reyes, ahora solo circulan ciclistas, paseantes, ganaderos, cazadores y rebaños de vacas y ovejas.

Volver al pueblo

Carolina Díaz Rodríguez — Sat, 27 Oct 2012 09:09:37 +0000

Ayer volví a Arroyo después de 16 días. Cogí el autobús de la una, lleno de señoras que salían de trabajar o que habían estado de compras y volvían a la hora de comer para preparar la comida e ir a buscar a sus hijos a la salida de la escuela. Echaba de menos pedir la vez, la impuntualidad del autobús y las discusiones en la fila cuando algún joven avispado se colaba.

Regresar a Arroyo siempre es especial. Vas entrando por la rotonda y ves la gasolinera, el pabellón polideportivo, más adelante el cuartel, cruzas el Río Pontones, llegas a la Cafetería Maypa, enfrente Muebles Niso… El autobús Mirat te baja frente al Maypa, al otro lado de la carretera, en los aparcamientos de la Residencia de Mayores Divino Morales. Desde ahí, el camino hasta casa es un no parar de emociones: te encuentras con tus vecinas de toda la vida, saludas encantadoramente mientras te preguntan por tus estudios, tu casa, tu nueva vida. Ves cómo cada día están más mayores y te das cuenta de que tú también has crecido. Ya no te tratan como a una niña, sino como a una mujer independiente, que sabe valerse por sí misma.

Cuando subía la pequeña cuesta que hay para llegar a mi casa, en comparación con lo empinada que es Juan XXIII, salía mi madre por la puerta. Iba a buscar al pequeño a la escuela, ya había dejado la comida hecha. Le pedí que no cerrara porque se me había olvidado la llave. Podría haberla acompañado a por mi hermano a la salida de clases, como ya hice hace 16 días y darle una sorpresa, pero esta vez necesitaba tranquilidad y armonía, entrar en mi casa, grande y amplia, silenciosa, recorrerla de punta a punta, fijándome en cada pequeño cambio, en cada recuerdo olvidado. Necesitaba reencontrarme conmigo misma, comparar lo que era y lo que soy, lo que tenía y lo que tengo.

Lo primero que hice al entrar, fue buscar a mi gato. Dejé el bolso en la primera silla que vi y corrí emocionada al corral, donde no lo encontré. No fue una desilusión, hallé emoción en algo que no debía serlo: la ropa tendida. En Cáceres, mi tendedero está en un patio cuadrado al estilo Aquí no hay quien viva. Cuando estoy poniendo la lavadora a veces escucho a las vecinas hablar de punta a punta y pienso que en cualquier momento caerá Loles León al vacío. En cambio, en el corral de mi casa, solo pueden aposentarse gatos y pájaros, animales que sepan escalar o volar por encima de uralitas. Tiendes con los pies en el suelo, y si se te cae la ropa, no tienes que bajar corriendo en ascensor a buscarla, ni se te mancha si gotea agua de la vecina de arriba.

El gato estaba en la terraza. En poco más de dos semanas ha pasado de ser arisco y pequeño a estar grande y más mimoso. Me apoyaba en la barandilla mientras el pasaba bajo mis piernas. Tenía el río y los edificios más altos de Arroyo a mis ojos. Paz, tranquilidad, sosiego, todo lo necesario para recuperar la buena salud. Días antes en Cáceres, había tenido que ir a urgencias y hacerme mis primeros análisis. La estresante vida de la ciudad, el comer poco en casa y rápido, el salir todas las noches, habían terminado con mi salud de hierro. Hoy al Burger King, mañana al 100 Montaditos, pasado al Bucanero… solo podía recuperarme una tarde así en Arroyo.

Abrí cada puerta y me fijé en lo cambiadas que estaban las habitaciones. A mi madre le encanta cambiar el estilo de la casa cada cierto tiempo. Había puesto fundas nuevas a los sillones del comedor. Me senté en uno de ellos. No encendí la televisión. Cerré los ojos un momento y disfruté del silencio. En Cáceres eso es imposible. Lo que menos me gusta de los pisos es que se escucha todo. No hay intimidad. Por eso estoy lo menos posible en el mío. Prefiero pasear, es más tranquilo. Solo puedo comparar el silencio y la armonía de mi casa con subir a la montaña.

Mi madre me mima mucho cada vez que voy a casa. Echaba de menos su tortilla de patatas y allí tenía una preparada. Mi hermano, en cambio, estaba deseando venirse conmigo unos días. Para él Cáceres es como para mí Madrid, diversión asegurada. Mi padre venía cargado con dos docenas de huevos del campo para mí, prometiendo traerme también patatas, tomates… A las cuatro de la tarde fui a visitar a mi abuela, que tiene la casa patas arribas porque está haciendo obras. Estaba sentada en un sofá, con el yorkshire al lado, acariciándolo mientras veía la novela. Una imagen muy tierna. A mí me emocionaba verlos y a la vez los envidiaba. En el piso no me dejan tener mascotas, me he tenido que conformar con unos peces de colores, que se mueven en el agua, pero no me acompañan.

Cargué con la mayoría de mis libros, los abrigos de invierno, peluches para la cama, tupperwares con comida para el fin de semana, garrafas de 5 litros con agua de la fuente de Aliseda, los huevos de campo, café recién hecho, la tortilla de patatas… y mi hermano. Volvimos por la noche a Cáceres, pasamos por Malpartida, con el Mercadona inaugurado radiante de luz. Llegué a mi piso con las pilas cargadas. Le cambié el agua a mis peces, les di de comer. Le hice la cena a mi hermano, fregué la loza, coloqué la habitación y me acosté. Cuando estaba en la cama, acariciando la espalda a mi hermano y teniendo por fin el cariño que necesitaba, sentía como el piso me asfixiaba, se me hacía pequeño. Después de haber estado en Arroyo, en mi casa, con sus dos plantas, su terraza y su corral, como la mayoría de las casas de pueblo, el piso y más concretamente mi habitación, me parecía un zulo.

Un día triste con final feliz

Carolina Díaz Rodríguez — Thu, 17 May 2012 19:44:57 +0000

A medida que me hago mayor, lloro con más facilidad. De pequeña podía caerme de la bicicleta, salir rodando por las escaleras en una matanza o clavarme una púa en el pie haciendo obras en mi casa, y no lloraba. En cambio, los sufrimientos y las emociones siempre me han hecho derramar lágrimas.

En el Cáceres Insólita de esta semana derramé alguna lágrima. Antes de llegar a CC.OO., donde habíamos quedado, ya notaba cierto ambiente funesto cuando Alonso de la Torre me recogía a la salida de la facultad. Íbamos serios, sabiendo que sería un tema complicado, que nos podría afectar mucho emocionalmente. Apenas hablábamos.

Era la primera vez que no sabía cómo organizar el vídeo. No sabía qué me iba a encontrar. Llegamos a una sala donde hablamos con dos limpiadoras de la empresa Cocalim Pulcroservice. A medida que contaban sus problemas, a mí se me iba formando un nudo en el estómago. Veía a dos señoras que apenas tenían para comer, que necesitaban de la ayuda de sus hijos, y yo, una inconformista social, una defensora de la clase trabajadora, me veía impotente.

Vi en ellas las complicaciones de esta crisis que no conocía. Nunca había estado en contacto con personas que lo estuvieran pasando tan mal. Supongo que también será porque la gente de mi edad no habla de problemas económicos. No me imagino yo a mis amigas hablando en un botellón de las consecuencias de la crisis económica.

Después de hablar con las dos señoras y conocer sus problemas, fuimos a la oficina de Cocalim para hablar con el gerente de la empresa. En medio de la charla, se puso a llorar. Quería seguir hablando, nos pedía perdón, pero no podía, se derrumbó. Yo empecé a sentir una gran angustia, como si el tema me afectara indirectamente a mí. Quería consolarlo, ¿pero qué decir, cómo hay que actuar en esos casos? Los ojos se me humedecieron, no me atreví a decir nada.

Para finalizar el reportaje, tuvimos que ir a Malpartida. Antes habíamos dejado a las dos señoras en sus respectivas casas, mientras en el trayecto nos contaban lo mal que estaba la situación. Alonso y yo no hablábamos. Nos estábamos convirtiendo en partícipes de la historia. Yo me sentía como cuando hicimos el reportaje del mercadillo: íbamos a algo bonito sobre el mercadillo de Cáceres y de repente, nos encontramos inmersos en medio de una huelga.

Nos emocionó tanto la historia, que el miércoles siguiente a las 6 de la mañana ya estábamos en pie, de nuevo camino del mercadillo. Ya nos resultaba hasta un ambiente familiar. Recordábamos sus caras, lo que nos habían comentado la semana anterior. Con el tema de Cocalim, espero que pase lo mismo.

Todas las mañanas cuando voy en el autobús rumbo a Cáceres, suben muchas señoras en la parada de Malpartida que van a trabajar. Por las conversaciones que escucho, fracasando en mi intento de leer y dejándome llevar por la imaginación, la mayoría de esas señoras trabajan en la limpieza doméstica. Antes de llegar a la casa de la señora que íbamos a visitar, pensaba si sería alguna de esas viajeras que yo me encontraba todas las mañanas en el autobús.

Lo que nos contó Rosa, al igual que las declaraciones de las demás, pueden verlas este sábado en el vídeo de Cáceres Insólita o el domingo en el reportaje de Alonso. Yo simplemente les digo que al llegar a casa, la presión me pudo y rompí a llorar. Desde el martes suelo tener mucho más cuidado con no dejar luces encendidas ni grifos abiertos, después de ver que hay gente que tiene problemas para pagar los recibos.

Me salvó el día ver el partido de baloncesto del Cáceres y disfrutar con su victoria. Pasé de llorar de sufrimiento a llorar de felicidad.