Tiene unos ojos claros, preciosos, una mirada intensa, con chispa, coqueta. Una melena L’oréal, porque él lo vale, cara de niño, cuerpo de hombre, alto, delgado, esbelto. Unos labios carnosos, insinuantes. Pero lo que más me gusta, lo que me ha enamorado de él, es su voz varonil y su talante.

Desde  el martes, feliz después de que el Bayern le endosara cuatro goles al Barça, me considero la fan número uno de Master Chef. Yo, que no sé cocinar más de cuatro platos, que aún sigo teniéndole miedo a los fogones, que tiro de microondas siempre que puedo… me veo tragándome el programa todas las semanas por verlo a él, a Jordi Cruz, un cocinero que levanta pasiones tanto por sus platos como por su belleza.

Ha sido escucharlo, mirarlo y sentir una punzada en el pecho, he tenido un flechazo. Y ahora no me lo quito de la cabeza. Me da igual que cocine un pichón o un pavo, que su veredicto sea bueno o sea malo, que esté serio o sonría, que se haga el duro con los concursantes... a mí se me cae la baba solo con que lo enfoque la cámara. Si cocina tan bien, qué no hará con esas manos. 

Debería dedicar una categoría del Blog a “Mis desgracias”, porque todos los días tengo alguna. Si el martes casi sale ardiendo mi casa, el miércoles casi me parto un dedo, si es que no me lo he partido de verdad. Iba andando por la casa descalza y a oscuras, como suele ser habitual en mí. Era temprano, acababa de despertarme el sonido del telefonillo de la calle. No tenía los cinco sentidos aún avivados, ni siquiera mi cerebro estaba en su sitio.

El día anterior habíamos estado desocupando el cuarto de baño para que cuando viniese el fontanero, pudiera trabajar con espacio. Estaba todo el pasillo lleno de muebles, aparatos electrónicos, multitud de botes… Por esquivarlos a oscuras, sin medir bien mis pasos, mi dedo meñique tropezó con la puerta de la cocina. Pobrecito, el golpe que se dio. No pude evitar derramar unas lágrimas, ni tirarme al suelo ni chillar. Al poco tiempo me repuse, pasé del telefonillo y llegué hasta el salón a la pata coja.

A pesar del dolor, que no sé si es del impacto o de que está partido, que por el gran golpe puede ser, me debato entre ir al médico o no. Más que nada porque la última vez estuve seis horas metida en Urgencias y escarmenté. Es lo malo de no tener médico de cabecera en Cáceres.

No vuelvo a utilizar un aparato antiguo, por muy eficaz que parezca al principio. El martes por la mañana, mientras me secaba el pelo a las 8h de la mañana tras ducharme, empezó a oler a quemado. Pensando que era el secador, que a veces cuando llevas un rato huele a chamusquina, no me percaté de lo que estaba sucediendo. A mi lado, a escasos centímetros de mis pies, un adaptador de esos que tenía por ahí mi abuela guardado, que ya ni se fabrican, redondo, blanco y azul, y con unos agujeros raros, en los que cabía todo tipo de enchufes, empezó a inflarse y a soltar humo.

Cuando quise desenchufarlo, era demasiado tarde. ¡Boooom!, sonó, a la vez que un fuerte grito mío de miedo, al ver aquel aparato tan antiguo salir volando por el aire ardiendo. Para colmo, se fue la corriente eléctrica, todo quedó a oscuras y lo único que se veía era fuego. Gracias a que el baño estaba inundado, porque tiene una avería y ha de arreglármelo el fontanero, tenía una fregona a mano. Mi cuerpo no hizo caso a mi mente, ya que le decía que con el agua no se apagaba el fuego, que lo que podía hacer era extenderlo. Sin embargo, mis manos fueron rápidas, cogí la fregona y antes de que empezase a arder la cortina y sucediera una desgracia, me puse a apagar el fuego a ‘fregonazos’ como pude.

Por suerte no pasó nada, pero el susto me tuvo impactada todo el día. A partir de ese momento, aparato antiguo que veo por la casa va a la basura o al montón de cosas inútiles que hay en la terraza.