El miércoles por la noche, dos señores me dijeron que era muy joven para morir cuando cruzaban la calle por un paso de peatones en el que me encontraba tirada haciendo una foto a la luna desde el suelo, con un mini trípode. Hacía un rato que no pasaban coches y no me lo pensé dos veces, a sabiendas de que, si venía alguno, debería rodar hasta la acera rápido para que no me pillase. Hace tiempo que no veo el peligro… ni la suciedad, ni siquiera las colillas del suelo, con lo mucho que me irritan. Si para hacer una foto chula tengo que llenarme los pantalones de la mierda que hay en el asfalto, solo cruzo los dedos para no encontrarme con un chicle en el camino.

Cuando en alguna conversación cuento el material que llevo a clase, los días que no me pierdo por el camino, que son bastantes, la gente alucina. Y es que desde que tengo la cámara, no he vuelto a llevar el maletín con el portátil, a no ser que sea imprescindible un día puntual. Tampoco llevo libros, como recuerdo que hacía sobre todo en primer y en segundo curso, que me cargué el asa de un bolso del peso que llevaba en literatura dentro. También es cierto que, junto con la cámara, en la mochila, siempre llevo el tablet, o la tablet, o como se diga… donde suelo tener los libros descargados en formato pdf. Aun así, desde que la cámara me acompaña a la facultad, a lo sumo llevo un folio doblado a la mitad con un bolígrafo.

Esto ha hecho que últimamente entre en conflicto conmigo misma. He visto en la fotografía una válvula de escape, una manera de sacar mi vena artística, de sentirme realizada, viva, también una excusa para pasear sola, para relajarme, para hacer de una tarde dura una tarde culturalmente productiva. Cada día leo menos y fotografío más, cada día tengo menos ganas de ponerme a escribir delante del portátil y más de echarme la mochila a la espalda y buscar las pocas zonas que aún no he debido descubrir de Cáceres, o de cualquier pueblo o ciudad que visito. Si pienso que tengo que leer algún libro obligatoriamente, me sale un ‘uff” innato, cosa que antes no me sucedía. En cambio, si me dicen que vamos a hacer fotos, aunque sean las tres de la mañana y haga un frío infernal, no me lo pienso dos veces.

No sé si esto que me lleva tiempo sucediendo se debe a que ya tengo la carrera encauzada y no tengo la emoción y las incógnitas del principio o a que me he equivocado a la hora de elegir estudios, cuestión que me llena de dudas. Empiezo a anteponer lo que considero una afición a lo que se supone que me dará de comer algún día. Supongo que también me influye que, como aficionada a la fotografía, me siento realizada, llena de energía y con mucho que descubrir y aportar, y como futura filóloga ando bastante perdida y no me siento tan eficaz. O supongo que leyendo en casa, el máximo peligro que corro es cortarme con el filo de las hojas de un libro o reventarme un dedo del pie si se me cae el/la tablet encima, y si salgo con la cámara, pueden desde pillarme coches, hasta pegárseme chicles en los pantalones, pasando por que me persiga alguien encapuchado por la Parte Antigua.

Recuerdo el día que fui a visitar el Louvre, a mis 16 años en una excursión de instituto, como uno de los más largos e interminables de mi vida. Tengo en la cabeza aquellas tres horas pesadísimas, viendo cuadros y esculturas que no entendía ni me interesaban, escuchando nombres de autores y épocas de la historia que no asociaba, buscando los bancos vacíos o las escaleras más cercanas para tirarme a esperar que corriese el tiempo.

 A los 16 años, si uno va a París, a Madrid o a Cáceres desde su pueblo, lo último que quiere ver son museos. Pero los profesores tienen la costumbre de llevarte a ver una obra de teatro y meterte en el museo más cercano, y no se dan cuenta de que lo único que consiguen es que los acabes aborreciendo. Es como cuando te obligan a leer muchos libros en la escuela, que solo por el hecho de sentirte rebelde y llevar la contraria, le echas un vistazo a la contraportada o le dices a tu madre que se lo lea por ti (en mi caso) y cada vez que ves un libro, piensas: “Leer es un coñazo”. Tenemos la manía, sobre todo en la adolescencia, de pensar que todo lo que nos obligan a hacer es aburrido. Creo que si nos prohibieran los libros, nos moriríamos de ganas de leer.

Poco después, cuando entras en Bachillerato, ya la cosa cambia. Si llegas hasta ahí y no te conformas con la ESO, es porque tienes cierto interés por culturizarte. Y es ahí cuando ya empiezas a conocer autores, obras de arte importantes… y cuando más te fastidia haber estado al lado de ellas, como me pasó en el Louvre precisamente con La libertad guiando al pueblo, de Delacroix, y La balsa de las medusas, de Géricault, y no haber podido disfrutar de verlas a conciencia, sabiendo su significado. Bueno, caso aparte fue lo de La Gioconda, que me decepcionó tanto su tamaño y estaba tan lleno aquello de turistas fotografiándola, que ni siquiera recuerdo haberla estado mirando más de cinco segundos. Porque eso sí, cuando tienes 16 años, valoras las cosas más por su tamaño que por su calidad o el enigma que tienen. Ves un cuadro grande y piensas: “Este debe de ser muy importante”.

Ahora empiezo a disfrutar de los museos, pero paso a paso, siendo consciente de que voy porque me interesa ver su contenido, no porque nadie me obligue. Ayer, mientras yo disfrutaba visitando los de la Parte Antigua y fotografiando las obras que más me interesaban, observaba a alumnos de diversos institutos hartos de ver ‘piedras’ que para ellos no tenían ningún valor, solo el encanto de perder un día de clase. Se sentaban en las escaleras de la Plaza de San Jorge o en los poyos de San Mateo y su único interés era que corriese el tiempo.

Todos los jueves hago visitas culturales por la Parte Antigua y los museos de Cáceres con un grupo de amigos. La idea comenzó un día que quedamos para ver la exposición “Orígenes”, que ocupaba parte de la Plaza Mayor hasta hace una semana. Como hasta las doce y media del mediodía no abrían, decidimos mientras tanto visitar la fundación Mercedes Calle. Terminamos el día en la Plaza Marrón, tomando cañas en Le Petit Café, tras haber pasado por la oficina de turismo, la Torre de Bujaco, San Jorge, ver varios patios en Santa María, besar los pies a San Pedro y llegar con el tiempo justo a la Plaza de las Veletas para  adentrarnos en el Aljibe.

El jueves pasado era la segunda sesión. Tocaba ver el Museo Árabe, el Barrio Judío, el Rincón de la Monja… y algo más si nos daba tiempo. Por desgracia, el tiempo atmosférico no estuvo de nuestra parte, llovía demasiado. Sin embargo, eso no pudo pararnos. Íbamos aguantando la lluvia como podíamos, refugiados bajo los paraguas, con los pies empapados de agua. Parecíamos turistas que habían venido un par de días a Cáceres y no tenían tiempo que perder ni oportunidad de recorrer la Parte Antigua en otra ocasión.

Llevábamos en la mano el mapa que nos habían dado en la oficina de turismo, íbamos hablando sobre nuestra primera parada, el Museo Árabe, que se encuentra en la Cuesta del Marqués, y de pronto, una chica que estaba bajo el Arco de la Estrella, nada más subir las escaleras que dan a la Parte Antigua desde la Plaza Mayor, nos escuchó y se interesó por nuestro tema de conversación. Se acercó a nosotros diciendo que no era de Cáceres y le intrigaba mucho saber dónde estaba ese Museo Árabe al que íbamos, para visitarlo algún día. Fue muy simpática y nosotros se lo explicamos encantados. Y al final, cuando ya nos había cautivado, nos vendió la moto: llevaba unos panfletos de publicidad con el menú del día de uno de los restaurantes de la Plaza Mayor que se encuentran bajo los portales. Nos ofrecía, por diez euros, elegir entre trece primeros y segundos platos, postre y al café nos invitaban al decir que íbamos de su parte. Al principio pensamos en lo barata y rica que estaba la comida que nos esperaba en casa hecha por nuestras madres con cariño y conservada en los tupperwares, pero fue decir que había secreto ibérico y a algunos de mis compañeros les cambió la cara, se les caía la baba.

Esa mañana tuvimos que suspender la visita turística al estar el Museo Árabe cerrado y apretar aún más la lluvia. Al volver a casa, cuando pasamos otra vez por el Arco de la Estrella, allí seguía aquella fantástica relaciones públicas, solitaria ante la escasez de turistas. En esta ocasión, íbamos hablando de que un paraguas tenía una gotera, ella no pudo aguantarse y entró en la conversación: “A mí me pasa lo mismo”, decía mientras nos lo indicaba. Recogidos de la lluvia ya bajo los portales en la Plaza Mayor, unos comentábamos lo buena vendedora que era, a pesar de las condiciones atmosféricas que sufría, y otros se relamían pensando en el secreto ibérico, que quedó pendiente de ir a probar otro día, cuando en vez de estudiantes pudiéramos disfrutar a precio de turistas.

Hoy termina el plazo para matricularse en mi facultad. ¡Por fin! Desde el día 2 de este mes que empezó, ha sido un calvario para administrativos, profesores y alumnos.

Este comienzo de curso ha sido una competición para los estudiantes que teníamos que elegir asignaturas optativas. Veías que llegaba tu día de matriculación y se iban agotando las plazas disponibles para las asignaturas que te gustaban. Estabas en casa o de fiesta con la alarma puesta a las doce de la noche que comenzaba el plazo, para ser el primero en entrar en la página web de la automatrícula y asegurarte que nadie te quitase tu optativa preferida. Yo, por desgracia, me quedé sin ella. Después de ir corriendo el sábado desde la Parte Antigua hasta el Puente San Francisco por donde vive una amiga, no había plazas. Aunque lo peor no fue eso, sino que la página web no nos dejaba matricularnos a alumnos que cambiábamos de idioma, como era mi caso.

Aquí entra la segunda parte del problema. Esta semana la secretaría de la facultad parecía la Administración de Lotería de Doña Manolita en Madrid días antes del Sorteo de Navidad, con unas colas tremendas. No solo ha habido problemas con el cambio de idioma, sino también con las becas. Al elegir las optativas tenías que marcar en una pestañita que apenas se veía, el curso al que accedías, sino aparecía que estabas matriculado en 48 créditos y no optabas a beca. Los primeros en matricularse fueron profetas. Algo malo tenía que tener sacar las mejores notas.

Por otra parte, los profesores no sabían cuántos alumnos tenían en clase y habíamos empezado ya hacía tres semanas. Estaban explicando el temario y de repente se levantaban alumnos que tenían que marcharse a solucionar sus problemas o entraban otros que venían de arreglarlos. Los que daban optativas con plazo limitado eran abordados en el pasillo por los alumnos para ver si habían aumentado las plazas. Sin embargo, todo estaba muy desorganizado, porque el profesor te decía que habían puesto plazo ilimitado y llegabas a secretaría y te decían que no había plazas.

Hoy termina todo eso. La semana que viene los pasillos estarán en calma y la cafetería petada. Unos estaremos más conformes, otros menos, pero podremos salir por la noche o dormir tranquilamente sin esperar una hora determinada para competir por nuestros intereses.

Hace unos años, empecé a odiar el verano. Lo que para todo el mundo es una época de descanso y tranquilidad, de viajar y disfrutar, para mí es tirarme en el sofá, ver la tele o intentar estudiar.

Yo soy de las que prefieren agobiarse por no tener tiempo para hacer todas las tareas a tener tiempo de sobra y no saber en qué emplearlo. En junio y julio estuve muy estresada entre exámenes, grabar y montar vídeos, pero me sentía útil, activa. En agosto mi vida prácticamente se ha basado en ver los JJ.OO.

Tengo miedo al verano. Normalmente, cuando llega septiembre, suele haber un cambio. Hace tres años, por estas fechas, Alonso dela Torre me contaba que dejaba el instituto de Arroyo y sentía que perdía un gran apoyo. Este verano no sé porque presiento algo parecido. Me había prometido estudiar Lingüística y Teoría de la literatura por las tardes conmigo. Nada de eso ha sucedido.

Grandes grupos se han separado cuando estaban en lo alto, se me vienen a la cabeza Amaia Montero y La Oreja de Van Gogh o Ana Torroja y Mecano. Alonso y yo también podría decirse que estábamos en nuestro momento. En julio estábamos muy contentos porque nuestro penúltimo Cáceres insólita (Del lupanar al puticlub) había superado el record en visualizaciones. Es más, en el último reportaje que grabamos en el Parque del Rodeo, acabamos abrazándonos y emocionados por lo satisfechos que nos sentíamos, en lo alto, entre una réplica de la Ermita de la Virgen de la Montaña y las vistas a la Parte Antigua.

No sé que ha quedado de todo aquello. Estamos a 23 de agosto y aún no tenemos grabado ningún vídeo, ni siquiera de entrevista. Me resulta raro, porque Alonso es de esas personas que previenen tanto que si no tiene hecha la entrevista 3 semanas antes, se agobia. Ya no sé hasta qué punto de inseparable es este dúo.

Habrá gente que piense que soy muy drástica, pero si en un par de días no hemos grabado, supongo que significará un punto y aparte, y todos esos proyectos con los que habíamos soñado se acaban. Tengo los exámenes de septiembre en menos de 15 días y siento que me falta algo. El junio, alguna noche me tiré hasta las 3 de la madrugada montando un reportaje y al día siguiente tenía examen. Bebía mucho café, dormía pocas horas, incluso en alguna entrevista tuve que echarme una cabezada, pero me sentía con fuerzas para afrontar cualquier cosa, menos el verano. Si el 1 y 2 de septiembre no hay vídeo de entrevista y Cáceres insólita, será de los momentos más duros de mi vida. Si los hay, lo reconozco, soy muy drástica.