No, este post no trata de ‘guarrindongadas’, no tiene nada que ver con las combinaciones de alimentos que hacen y degustan Robin Food y Berto Chicote en el programa de Buenafuente.  A día de hoy, aún no se me ha pasado por la cabeza untar aceite con manzanilla en una rebanada de pan, o mucho peor, en una magdalena, aunque quién sabe, tal vez podría funcionar y ser un desayuno agradable. Cosas peores he mezclado esos días que la nevera está vacía y no la rellenas porque vas a pasar unos días fuera.

El tema de combinar aceite y manzanilla se debe a un tema capilar. Me han recomendado mezclar estos dos productos cada vez que vaya a lavarme el pelo como un truco casero para que se me aclare. También me han recomendado echar limón, pero con la gran cantidad de cabello que tengo, tendría que utilizar el exprimidor, y en estos temas de estética, suelo basarme en la ley del mínimo esfuerzo.

Desde que vivo en Cáceres, no he pisado una peluquería. Cuando estaba en el pueblo, mi madre me controlaba estos temas, ella era quien me escogía peluquera, quien me tramitaba la cita e, incluso, quien me llevaba en coche si hacía falta para que me arreglase la melena. Sin embargo, aquí ‘solita’ ni me acuerdo, hasta que llega la foto de la orla, hablo por teléfono con ella y lo primero que me dice es que me dé unas mechas.

Ahora mismo tengo el pelo casi más tirando a castaño que a rubio. En parte se debe a que este verano no he ido a la playa. No sé cuál será la razón científica, pero siempre que me baño en el mar y tomo el sol, el pelo se me aclara como si fuese una alemana o una polaca. Debe de ser por eso que las gitanas cuando van a venderme romero nunca me hablan en español. El caso es que como este año lo tengo tan oscuro, si me hubiera dado unas mechas para la orla, podría haber terminado pareciendo una cebra con colores de jirafa. Vamos, que si se me ve poco el pelo por clase, y nunca mejor dicho, si hubiera pegado semejante cambio de look, habría parecido que se había colado la imagen de una chica de otra carrera.

Y cuento todo esto porque desde que embadurno con semejante mejunje mis cabellos, voy por la calle con la sensación de que huelo a una especie de mezcla entre infusión y almazara, a pesar de que me echo mucho champú varias veces después para enjuagar.  Espero que el invento me funcione, no me apetece tener que darme tinte en el pelo, que se nota mucho, y escuchar cada dos por tres la típica frase que te suelen soltar: ‘¡Rubia de bote, c… morenote!’.

Mis noches hace años que echan algo en falta: humor, risas, sarcasmo, monólogos, improvisación… Todo lo que siempre me han aportado los late night. Soy adicta a la vida nocturna, a la bohemia, al café de media noche, al relax, al silencio más extremo… y cómo no, a dejarme embaucar por unos cómicos divertidos en mi sillón orejero.

Crecí trasnochando con Pepe Navarro, Javier Sardá continuó llevándome por el camino de la noche, caí en manos también de Manel Fuentes y terminé debatiendo con mi orejero si veía a Eva Hache o Andreu Buenafuente. Pero los monólogos iniciales y los colaboradores de este último marcaban la diferencia: el Follonero, Santi Millán, Corbacho, Joan Eloy, el Neng… ¡Qué buenos momentos me dieron! Daba gusto irse a la cama con una sonrisa de oreja a oreja, a pesar de que el día hubiera sido de pena.

Pero hay veces que es mejor quedarse con los buenos recuerdos a que se te caigan del pedestal los mitos. Pues eso me ha pasado con Buenafuente. ¿Se puede saber dónde está su perilla, su pelo sin peinar, sus ‘normales’ gafas, sus colaboradores de toda la vida? Sin barba y con esos pelos repeinados ha perdido sex appeal, encanto, atractivo, ese toque gamberro que tenía. Parece algo mayor. Me recuerda a David Summers. En cuanto a las gafas, parece que lo ha cogido el estilista hipster de Cristiano Ronaldo cuando le dio por el look ‘gafapasta’ de grandes dimensiones. De los colaboradores nuevos ninguno me hace gracia, solo Berto y una sección que hicieron antes en radio, consiguen hacer algo visible el programa.

Cuando vi que Andreu volvía, pensé que las noches en mi sillón orejero volverían a tener sentido, que volvería a irme a la cama con una sonrisa. Buenafuente, porfi, vuelve a tu antiguo estilo, mira que ya no sé si es que has perdido la gracia en tus monólogos o he perdido yo el sentido del humor. 

De niña, mientras mis amigas se divertían aprendiendo a hacer monederos de tela cosidos o se atrevían con el ganchillo a hacer patucos y bufandas, yo me dedicaba a correr detrás de la pelota. Siempre hui del mundo femenino, de ser el típico prototipo de niña de buenas costumbres en una sociedad en la que aún no se había roto con los esquemas. Quise ser pionera y ahora tengo ciertas carencias.

Echo en falta no saber coser. Cuando se me rompe alguna prenda, tengo que acudir a mi madre para que me la arregle, y cuando nos disfrazamos en carnavales y cada una de mis amigas se hace su traje, a mi madre vuelve a tocarle comerse todo el marrón. Pero por suerte, siempre lo hace sin poner pegas.

Hasta ahora no le daba mucha importancia a este tema, lo veía secundario. Sin embargo, estos días no me ha quedado más remedio que empezar a interesarme. En la despedida en Los Santos de Maimona al intercambio que habíamos vivido, me hicieron una rasta como recuerdo. Los primeros días estaba muy bonita, pero con el tiempo se fue poniendo fea, a medida que iban saliéndose pelitos.

Como me parecía surrealista tener que ir al pueblo a que mi madre me ayudase a coserme la rasta, pues ya tiene bastante con que cada vez que voy a verla le llevo toda la ropa sucia que tengo para que me la lave, me he tenido que agarrar a la aguja de ganchillo y a los tutoriales de YouTube, que una vez más vuelven a salvarme en un tema desconocido.

No sé cómo será enhebrar hilo en una aguja, pero pelo, es complicadísimo. Antes, para ir a clases me levantaba una hora antes para ducharme y arreglarme. Ahora, entre que tengo que secarme bien la rasta para que no se pudra el pelo y que tengo que retocar los pelos sueltos, he restado media hora de sueño más. ¡Ni cuando estaba enganchada a la granja del Facebook y se me pudrían las lechugas si no las recolectaba a tiempo madrugaba tanto!

Que se me va mucho la pinza, quien me conoce personalmente lo sabe, y quien no, a estas alturas de leer mi blog, debe imaginárselo. Cuando me pasa por la cabeza alguna idea ‘brillante’, solo espero no tener a alguien al lado que me siga el ritmo, porque entonces soy imparable, y aunque sepa que voy a cometer alguna tontería que va a acarrearme problemas y en este caso, dolores de cabeza literales, no hay manera de ponerme freno.

Mañana llega el otoño, marcado una vez más por las caídas: las de las hojas de los árboles, tan poéticas y estéticas al mismo tiempo, las del Rey, también tal vez, por su delicado estado de salud últimamente, y cómo no, las de pelo.

Ya puedo irme preparando para desatascar la bañera de matas de pelo cada dos por tres, para empezar a cocinar a más distancia para que no me caigan en la comida, para estar haciendo alguna tarea a lápiz y no solo tener que apartar de la hoja la fusca que queda cuando se borra con goma, sino también los cabellos que se caen sobre ella. Temo estar algún día en el salón y ver pasar por delante de mí en el pasillo una bola de estas típicas que salen rodando en las películas del Oeste, pero que en vez de ser un cardo, sea de mechones rubios y largos que me haya ido dejando por el camino.

Estos meses volveré a tener complejo de Pippi Calzaslargas, que sinceramente, no sé de qué va porque nunca vi la serie en la tele, pero sí que me dicen que me parezco cuando, al ver que se me caen mechones, estoy cada dos por tres haciéndome trenzas, como si eso evitase que perdiese cabellera. Esta práctica viene de que cuando era una niña, por estas fechas, estaba un día en el corral de casa sentada, me pasé la mano por la cabeza y al moverla por el pelo, creyendo que se me habían soltado unos cuantos hijos por las caídas típicas del otoño, me llevé un gran susto cuando vi que lo que se hallaba entre mis dedos era un murgaño de grandes y finas patitas. Con el pánico que le tengo a los bichos, aún no lo he superado.

Desde entonces, rara vez me lo dejo quieto, a pesar de que me digan que enredo con mi pelo porque soy una coqueta. Voy a tener que estar en casa sin salir hasta que llegue el invierno para que la gente no se piense que voy de presumida por la vida.

Cada vez que veo a una chica asustada gritando y apartándose cuando pasa a su lado un perro, normalmente grande, no puedo evitar reírme y pensar que tampoco es para tanto. Sin embargo, cuando me sube una hormiga por el brazo o me revolotea una avispa al lado, yo soy la primera que empieza a gritar como una loca y corre de lado a lado.

Hay quien teme a los animales grandes y hay quien, como yo, tememos más a los pequeños, con sus patitas, sus aguijones, sus cuerpos gelatinosos, sus babas… Ni en verano ni en invierno nos libramos de ellos. No hay día de lluvia estos meses atrás que no haya pensado: “Por favor, que no me encuentre con un caracol o una babosa en la pared de casa”. En cambio, estos días que nos vienen, lo único que espero es que no me entren avispas por la ventana, que los saltamontes no se me posen en el pelo, que cuando vaya de blanco no se me llene la ropa de bichitos negros… y que las santateresitas no me obliguen a ir a ponerme un Urbasón al médico.

En esta época del año, las terrazas de los bares están llenas de gente disfrutando de lo bien que sientan unas cañas fresquitas para relajarse tras un duro día. Sin embargo, y a contracorriente, yo prefiero el aire acondicionado y los asientos de adentro. No sería la primera vez que empieza a revolotear una avispa a mi alrededor, me levanto corriendo asustada casi tirando las cañas, me pongo a varios metros de distancia y vuelvo cuando se va, aunque por poco tiempo, porque siempre acaba volviendo, y al final, tras ponerme nerviosa, acabo abandonando la terraza.

No hay cosa que me dé más rabia que pisar chicles caminando tranquilamente por la calle. Bueno sí, me cabrea aún más que me caigan en la cabeza, por esa afición que tiene la gente a tirar las cosas pequeñas por la ventana o el balcón. Y ya no son solo chicles, sino que también colillas, papeles, envoltorios de caramelos, etc. que ocupan muy poco, por no decir nada, en un cenicero o en una bolsa de basura.

La semana pasada, bajando por Ronda del Carmen, cayó ante mis ojos una colilla, no apagada del todo. Me dio bastante miedo, si hubiera caído a la vez que yo pasaba bajo el balcón, podría haber ido a parar a mis ojos o a mi pelo. Desde entonces, voy con mucho cuidado, ya no sé qué es mejor, si ir por el medio de la calle, por donde como mucho puede caerte caca de algún pájaro, o ir por la acera, que se supone que es segura, y tiene tal vez más peligro por ‘pequeños detalles’ como estos.

Debe de ser que no a todos nos dijeron en la escuela: “Los papeles a la papelera”.