He empezado a firmar las fotografías que hago porque antes, cuando las compartía en las redes sociales, sobre todo en Facebook, me sucedía lo mismo que cuando subía una foto con mi hermano, que se creaba confusión. En ambos casos, me solían llegar comentarios o mensajes privados en los que, o bien me preguntaban que si no era muy joven para tener un hijo, o bien querían saber si las fotos que había en mi galería las había hecho yo.

Pensaba que firmar las fotografías era mucho más complicado de lo que en realidad es si lo que quieres es poner simplemente tu nombre y apellido. También es cierto que me negaba a ello, a pesar de que me lo habían aconsejado en reiteradas ocasiones, porque para mí, la cámara era un juguete que me divertía, un objeto que, hasta no hace mucho, ni sabía usar en manual. Pero ahora, la verdad es que empiezo a verle a esto futuro.

Este verano, enredando un poco por Instagram, vi que una foto nocturna de la Plaza Mayor de Cáceres, que había hecho y subido a este blog, la había utilizado otra persona y la había compartido como si fuese suya. Por una parte, me alegró que le hubiese gustado hasta tal extremo esa fotografía, pero por otra, como autora plagiada, me dolió, aunque esa persona lo hubiese hecho sin mala intención.

Un día que fui a hacer fotos para una agencia a Arroyo de la Luz, a un partido de fútbol, más que no firmármelas, lo que hicieron fue equivocarse en mi apellido, que casi viene a ser lo mismo, y en vez de llamarme Carolina Díaz, me llamaron Carolina Ruíz, que mucho parecido, si no es en cuanto al número de grafías y a la z final, no tienen. La verdad es que no le di mucha importancia, pero, a la hora de rellenar el currículum, creo que sí la tiene.

Hace tiempo que aclaro que la persona que sale a mi lado en las fotos es mi hermano, no mi hijo. Y desde hace unos días, ya firmo mis fotografías. Creo que así es mucho mejor. Me siento más identificada.

Esta semana he leído dos libros de Leandro Fernández de Moratín, el autor más destacado del teatro español del siglo XVIII, que me han dejado un sabor agridulce, a pesar de ser historias que parecen tener un final feliz. Me da miedo tener que leer un tercero, más que nada porque en los dos que he leído, El sí de las niñas y El viejo y la niña, parece estar en contra de todos los viejecitos, a los que unas veces pinta como pobres hombres ilusos y buenos y otras como a cascarrabias gruñones que más que querer una esposa, quieren una sirvienta jovencita que los vista y los cuide cuando estén enfermos.

Lo cierto es que el siglo XXI, al igual que el XVIII, que conocemos de la pluma de Fernández de Moratín, están llenos de prejuicios en ese sentido. ¿Cómo puede salir bien una historia con diferencias tan grandes de edad, con entornos de generaciones distintas, con falta de experiencia por un lado y excesiva por el otro, con uno mirando a su primer trabajo y el otro a la jubilación? Y da igual que esto lo piensen los criados de Don Diego o de Don Roque que la Jessi y la Vane, que se sientan a fumarse un cigarro en las escaleras de la Plaza Mayor de Cáceres. Todos ellos, a pesar del paso de los siglos, siguen pensando lo mismo: el matrimonio de un viejo con una niña no puede salir bien, porque la ‘nieta’, al final, acabará fijándose en uno de su edad, como sucede con Doña Paquita y Doña Isabel en sus respectivos libros.

Seguiré buscando estos días por si Fernández de Moratín escribió alguna obra de teatro en la que fuese la niña la que estuviese enamorada del viejo. Creo que, al igual que en el siglo XVIII, en el siglo XXI, esta situación es impensable. Siempre se pensará que busca dinero.

Mientras unos debaten si fuimos 8000 o 14000 las personas que nos manifestamos ayer por la tarde desde la Cruz de los Caídos hasta la Plaza Mayor de Cáceres, otros nos sentimos ofendidos por que el número sea lo único verdaderamente importante.  Unos intentan engordarlo, los otros se basan en el vacío que había en la parte inferior de la Plaza para contrarrestarlo. Se auto engañan a sí mismos dependiendo del bando al que pertenezcan, de los intereses que tengan, y todo lo que ha sucedido, se queda en nada o en mucho, en fracaso o en triunfo.

El caso es que ayer por la tarde, Cáceres salió a la calle, respondiendo a una Huelga General que por la mañana había dejado mucho que desear: pasabas por Cánovas y veías la mayoría de los comercios abiertos, los bares llenos, las tiendas de ropa a reventar de adolescentes que aprovechaban la huelga para ir de compras… y llegabas a la Subdelegación del Gobierno, en la Avenida de la Virgen de la Montaña, y te encontrabas con un grupo de estudiantes, bastante más reducido que el de las manifestaciones de un mes antes, luchando por sus derechos y los de esos que tomaban café o iban a comprarse unos pantalones vaqueros.

El ambiente estaba muy tranquilo, caía la noche, hacía frío. A ratos, dudaba si estaba en una manifestación o en una procesión, pues no recuerdo haber asistido vez alguna  a una convocatoria tan silenciosa. Apenas se escuchaban lemas, silbatos o gritos. Pero las banderas rojas de CC.OO. y U.G.T. dejaban claro que no seguíamos al Cristo Negro.  Sin embargo, el paseo hasta la Plaza Mayor era bonito, disfrutando de la esencia del silencio a pesar de la tristeza que daba a la manifestación. Una tristeza que refleja el difícil y complicado momento que estamos viviendo. Un silencio de luto, por casos como el de la señora de Barakaldo que se suicidó hace unos días cuando iban a desahuciarla.

Llegábamos a la Plaza Mayor por San Juan, al ritmo de una canción pegadiza que empezaba a animar el ambiente: “A la huelga” interpretada por Rolando Alarcón. Mientras me cruzaba con amigos y conocidos que jamás hubiese imaginado encontrar ahí, la canción que sonaba me ayudaba a recordar mis orígenes obreros y me daba fuerzas para luchar por aquello por lo que mis padres un día pelearon. Tuve un momento de tensión que empañó mi nostalgia, cuando vi al policía nacional que en la Huelga General del 29M me agarró del brazo y me dijo que si estaba grabando las matrículas para quemar después los coches. Recordaba perfectamente sus rasgos, su mirada penetrante y a la vez cansada, escondida bajo la gorra, su bigote negro, su piel morena… Tenía un aire físico a Tejero, el del 23F.

Tanta emoción hizo que me entrasen ganas de llamar a mi madre para contarle que estaba en la manifestación, pero no me atreví por no preocuparla, para no tenerla pendiente del telediario de Canal Extremadura, nerviosa por si la policía cargaba. Al terminar las intervenciones de los representantes sindicales, volvieron a poner “A la huelga”. De tantas veces como la repitieron acabé aprendiéndomela. El estribillo decía así: “A la huelga diez, a la huelga cien, a la huelga, madre, yo voy también. A la huelga cien, a la huelga mil, yo por ellos, madre, y ellos por mí”. Salía de la Plaza camino a casa feliz, pensando que mi madre se sentiría orgullosa de mí por luchar por los demás, aunque algunos prefirieran ir de compras o tomar unas cañas en vez de luchar por mí.

Hoy siento que mi vida es una paradoja. Estoy en un momento muy complicado emocionalmente. Me acerco a los 20 años, al inicio de una nueva década, y cada vez me distancio más de esa etapa infantil que tanto añoro, cuando no quería crecer, cuando era feliz jugando al escondite o a la pelota en el parque.

Estoy en un punto muerto. También empiezo a notar la distancia con mis padres, con mi familia. Estudio una carrera que no me atrae. Si tengo algo claro es que no quiero dedicarme a la enseñanza, para lo que fundamentalmente nos preparan.

En cuanto al amor, nunca he tenido suerte. Supongo que también la culpa es mía. Nunca he soñado con casarme ni con tener hijos. Me gusta tener mi espacio y me agobia que me manden mensajes, que me den toques al móvil, que me controlen…  Soy la única de mis amigas sin novio. Cuando salimos por la noche, me veo rodeada de siete parejas. Si me doy la vuelta para hablar con una, corro el peligro de que en ese momento comiencen a besarse. Y esto me sucede con mucha frecuencia.

Este verano nos estábamos planteando ir de vacaciones juntas. Hay un inconveniente, si voy yo, no van, si no voy, se van en parejas sin problemas. Este es el primer verano que posiblemente  pase en Arroyo. Todos los años me voy de viaje con becas de estudio, pero este, con los recortes, estoy viendo que no salgo de casa.

Noto que empezamos a separarnos. Antes salíamos por las tardes juntas, íbamos a la charca o a la piscina a bañarnos. Ahora solo nos vemos los sábados para hacer botellón en el polígono, para contarnos lo bien o lo mal que nos va y divertirnos.

Me resultan muy curiosos todos estos cambios en mi vida. Me siento sola, comienzo un blog que se titula Solita en Cáceres, fruto de darle la vuelta a Cáceres Insólita, y vivo en la calle Soledad. Parece que mi destino está escrito.

A veces me planteo si ser tan independiente y hacer lo que me apetece en cada momento es bueno. Si no sería mejor adaptarme al momento, atrapar al primer chico guapo que se me acercase, presentárselo a mis padres (hoy en día eso es fundamental), salir los días de diario con él, llevármelo de vacaciones, soñar con tener hijos, con casarnos…

Sin  embargo, el otro día estaba sentada en una terraza de la Plaza Mayor de Cáceres y me fijé en cuatro parejas que rondaban los 50 años. Estaban todas en silencio, comiendo, mirando las palomas volar, algún marido se atrevía a echarles pan. Faltaba comunicación, se notaba que el amor y la pasión con el transcurso de los años se habían terminado. Solo quedaba compañía, pero en silencio.

Alonso de la Torre no es un colaborador periodístico ejemplar. Me baso principalmente en que se duerme en las entrevistas. Esto lo puede corroborar perfectamente Luis Entisne, un maestro de adultos que vive en La Sauceda y que presenció esta situación. No es el único al que le ha ocurrido esto, pero sí el más original: en vez de ofrecerle un café o una coca cola, se levantó repentinamente y le dio un masaje.

En nuestro caso, se han juntado el hambre con las ganas de comer.  Yo tampoco soy una chica ejemplar, pero no solo grabando vídeos, sino en ningún aspecto de mi vida: cuando tengo exámenes, como mucho empiezo a estudiar dos días antes, si no es la noche anterior con un termo de café; al médico habré ido tres veces en toda mi vida, nunca me han hecho unos análisis, ni me han sacado sangre; hago dietas radicales en las que puedo estar sin comer una semana; duermo por el día y por la noche doy vueltas en la cama; prefiero mojarme a cargar con un paraguas, y pasar frío a cargar con un abrigo… La verdad es que me considero una persona bastante inestable. Cuando estaba en la escuela, a veces me daba por hacer la letra muy grande, y otras, muy pequeña. La profesora siempre me decía que no tenía término medio.

Este grado de locura que yo tengo, aunque no lo aparento, y un gran fervor por contar lo que pasa por parte de Alonso, son los que nos llevan a comprar un cilicio a las monjas, a entrar en el bar de pollitas de la Plaza Mayor, a coronar la Cuesta del Marqués o a vender pañuelos, estampitas y mecheros en un semáforo.