Tal vez debería darme un poco de vergüenza decir esto, pero ya he pasado por tres idiomas diferentes del segundo curso de mi carrera y aún sigo estancada en ellos. Empecé con inglés y la primera semana me agobié y terminé abandonándolo, seguí con portugués, pero por la coincidencia de horarios, solo entregué un par de composiciones y tampoco fui capaz de aprobarlo, y este año, me he aventurado con el italiano. Sin embargo, parece que mis demonios con los idiomas me persiguen, porque, sin comerlo y beberlo, me he visto de pronto con una asignatura explicada en francés, y por mucho que lo estudiase en el instituto, no paso del  ‘je m’appelle’ y del ‘je ne sais pas qu’est-ce que c’est’.

Con la parte escrita de los idiomas nunca he tenido problemas, pero a la hora de hablarlos, y sobre todo, de entenderlos, me agobio bastante. Me ocurre una cosa que no sé si es habitual y que puede parecer una chorrada, pero no distingo en qué sílaba comienza una palabra y en qué sílaba acaba. Esto ha provocado, entre otras cosas, que ahora mismo no tenga el B1 necesario para obtener el grado.

No, no me he equivocado al poner el pronombre personal primero en el titular. Como dice el refrán: ‘El burro delante para que no se espante’. Y en este caso no soy burra por terca o cabezona, que también, sino por lo torpe que soy a la hora de aprender idiomas. Al paso que voy, si no puedo con el italiano, me veo dando árabe. O bueno, también puedo probar a presentarme a la alcaldía de Madrid, que por lo que he visto con la candidatura de los Juegos Olímpicos, sería un puesto ideal para mi nivel.

Llevo un mes esperando que salga una beca para irme un mes a Galicia a aprender gallego en verano. Estaba muy ilusionada, empezaba a soñar ya con visitar la catedral de Santiago, con ir a ver Riazor, el estadio del Deportivo de la Coruña, o Balaídos, el estadio del Celta de Vigo, visitar la casa donde vivió Rosalía de Castro, escuchar la gaita gallega, hartarme de marisco, probar el pulpo a la gallega… y para finalizar, no podía faltar visitar las Islas Cíes, donde se encuentra la mejor playa del mundo, la Playa de Rodas, según el periódico The Guardian.

Pero ya nada de esto va a ser posible, y todo por culpa de una mala coordinación, o buena, según se mire. Si lo que querían era que solo los que mejores notas sacasen y los que aprobasen todas las asignaturas disfrutasen de este tipo de becas, han conseguido su objetivo. El curso de gallego dura del 1 al 24 de julio, coincidiendo con los exámenes de recuperación en la Universidad de Extremadura, que si hubieran sido en septiembre, nos hubieran permitido asistir a este curso.

Estoy cabreada, sí, mucho. Y ya no solo por no poder ir al curso, que me da mucha rabia, sino porque los exámenes de julio me parecen una locura, son todo desventajas. Para empezar, si es duro estar en un aula a principios de junio, hacer un examen de tres horas sudando, entre los nervios y el calor, a base de botellines de agua, imagínense lo que es estar en pleno mes de julio, a cuarenta grados, en unas aulas con mala ventilación, pequeñas, en las que tanto alumnos como profesores nos asfixiamos.

Segundo punto. ¿Cómo voy a prepararme una asignatura como portugués, que tengo abandonada por coincidencia en el horario con otras asignaturas, en 15 días? Con los exámenes en septiembre tenías todo el verano para sacar las asignaturas adelante, te apuntabas a clases particulares, tenías más días para estudiar, incluso podías desconectar un par de semanas y relajarte para cargar las pilas.

Y para terminar. El verano pasado muchos estudiantes tuvieron que irse a trabajar los meses de julio y agosto para sacar dinero y mantenerse durante el curso. Este año, terminando un mes más tarde y empezando las clases un mes antes, ¿de dónde van a sacar tiempo para ponerse a trabajar? 

A todos esos que juegan con nuestra educación y con nuestro futuro los metía yo en un aula a las cuatro de la tarde a hacer un examen de más de tres horas en pleno mes de julio. Sin embargo, seguro que, mientras nosotros pasamos un verano de pena, ellos se van a las Islas Cíes a darse un baño de lujo tras comerse un pulpo a la gallega.

El viernes, tras terminar un entrevista, Alonso de la Torre y yo fuimos de rebajas a Menacho. Después de haberlo modernizado para el invierno, ahora tocaba el verano. Era un día muy tranquilo, prometía ser cansado, pero divertido.

Estreso a Alonso con mucha facilidad. Cuando llega la hora de comer, ya sabe que si no es wok, burguer o pizzería, hay bronca. Él es más de platos de cuchara, y yo creo que solo la cojo a la hora de comer el postre. Dice que solo como guarrerías. El viernes tuvo la gran idea de coger un menú en el Oferplán del Hoy  para no discutir. Era perfecto: dos salmorejos, que se los tomaría él; una ración de croquetas, que dividiríamos dependiendo de cuál fuera su relleno; y arroz negro para dos personas, que es de los pocos “platos de cuchara” que me gustan. Así, por primera vez comeríamos a gusto ambos.

El Oferplán tenía buena pinta, hasta que a Alonso le dio por ver las condiciones de uso. Desde que me conoce, don perfectito comete más errores y a mí, que salga su parte humana me gusta. Mientras que él se frustraba al ver que solo podía usarse de lunes a jueves, yo le decía: ¡Qué guay, así podemos venir un día entre semana! y su histeria aumentaba. A mí, al principio, me asustaba un poco su meticulosidad perfeccionista. Cuando empezamos a grabar entrevistas, yo veía tanta grabadora y tanto control, mirándolas a cada rato, que me ponía nerviosa. Y cuando alguna fallaba, se le notaba incómodo.

Alonso nunca se da por vencido. Recuerdo una entrevista que íbamos a hacer a un portugués que había vendido café de contrabando. La noche antes del día que habíamos quedado con él, llamó diciendo que había fallecido una sobrina en un accidente de coche y que aplazábamos la fecha de la entrevista a la semana siguiente, que él nos avisaba. Tras no dar señales de vida, Alonso decidió llamarlo. Han pasado casi dos años de aquello y todavía de vez en cuando prueba y llama al portugués a ver si tiene suerte, a estas alturas más que nada por curiosidad. Pues el viernes Alonso tampoco se dio por vencido con el Oferplán.

A mí me da mucho corte entrar en los sitios y preguntar, no tengo cara. Es más, en un par de ocasiones, comiendo pechuga de pollo, no estaban en buenas condiciones y solo por no quejarme porque me daba corte, me los estaba comiendo. Alonso se dio cuenta por el horroroso olor que desprendían y me los quitó del plato. Como sabía que yo lo pasaba mal en esas situaciones, no reclamamos. Ahora, siempre que hay pechuga de pollo en el menú, por ridículo que parezca, preguntamos que si está buena o está podrida.

Como decía, el viernes Alonso decidió intentar comer su menú de Oferplán como fuera. Yo, mientras él entraba en el restaurante, me quedé esperando en la calle. Sí, por vergüenza. Era en la plaza Alféreces Provisionales de Badajoz, las terrazas estaban llenas de gente fina y la situación tenía encantada a los espectadores, que giraban sus cabezas en la terraza para mirar aquel curioso espectáculo. Yo estaba muy tranquila, porque estoy acostumbrada a esperar fuera mientras Alonso mira si me gusta algo del menú. Pero la gente miraba con morbo y la verdad es que, visto desde fuera, parecía una cosa rara: un señor mayor con una chica jovencita, que se quedaba esperando una señal en la puerta. Lo mejor de todo, por cruel que sea, era ver las miradas que ponían ellas de ¡qué lolita! y las que ponían ellos de cierta envidia.

Tras salirme con la mía, y tener que ir otro día, de lunes a jueves, a comer, fuimos a otro restaurante donde comí pechuga de pollo, muy buena por cierto, y después a comprar a Menacho.

Alonso de la Torre en los probadores

Alonso es un experto en Bershka y Stradivarius. Al principio, cuando lo convencía para que me acompañara, se quedaba cerca de la puerta. Poco a poco fue descubriendo que en algunas tiendas había sillones y se sentaba a esperarme, siempre mirando al suelo o al móvil, para, como decía él tanto, no parecer un voyeur.

Yo me lo paso muy bien acompañada por él, hasta me olvido de la ropa. Me encanta provocarlo. Que nadie piense mal. Me refiero a que a veces le digo que me traiga otra talla o color al vestuario para ver lo nervioso que se pone, no por mí, sino porque al pasar empieza a ver chicas en ropa interior y entra mirando al suelo, nervioso y sale corriendo.

Alonso de la Torre observa ropa en Bershka

Me hace gracia eso de que la gente crea que soy una lolita por lo que escribo en este blog, principalmente porque en cuanto están cinco minutos conmigo se dan cuenta de que soy todo lo contrario. Mi timidez e inseguridad llegan hasta el punto de que cuando me siento débil, hago pesas para sentirme fuerte y protegida. No me gustan los prejuicios. A las únicas personas que dejo que me llamen Lolita conociéndome, es a las vecinas mayores de mi barrio, que me confunden a veces con mi madre: Loli.