Ayer fui al cine y sentí el mismo agobio que cuando vas a las rebajas el primer día, solo que la media de edad era mucho más baja y la gente no se pegaba por conseguir una camisa o, en este caso, una entrada.

Por la tarde, pasé a las tres y cuarto justo por delante de la taquilla y ya había seis o siete personas en fila y una hora después, cuando fui pensando que podría coger buenas entradas, tuve que desistir por lo larga que era la cola, pues ya no solo doblaba la esquina de la calle, sino que el final estaba más cerca de Colón que de los Multicines.

Llevo ya tres intentos de ver Ocho apellidos vascos, la peli de moda, esa de la que todo el mundo habla, pero no hay manera, y menos intentándolo los días en los que el cine vale barato, como estos tres días de comienzo de semana a 2.90€.

Es increíble ver lo llenas que han estado las salas estos días y que, tras el éxito que han tenido estos precios las dos veces que los han puesto, aún no se hayan decidido a bajar el coste de las entradas, cuando está comprobado que recaudan mucho más y el público responde. Y es que parece que ir al cine tiene que ser un lujo que puedas permitirte una vez al mes como mucho, no sea que vayas a enriquecer tu cultura a bajo coste.

Fijaos si ir al cine a 2.90€ da gusto, que ayer me metí en una peli que sospechaba ya de antemano que no me iba a gustar, pero era una de las dos en las que quedaban entradas. Eso sí, en asientos donde después cuando te levantas tienes contracturas en el cuello de lo cerca que estás de la pantalla. Era una de esas pelis estilo Matrix con muchos tíos buenos dándose de hostias, mucha sangre, muchas máquinas raras y grandes y mucha tecnología avanzada capaz de controlar el mundo. Que no es que yo vaya de Carlos Boyero por la vida, pero era la típica americanada ficticia que si la entrada me hubiera valido el doble, probablemente no hubiera entrado a ver.

Aun así, me lo pasé bien: era curioso ver cómo había gente entrando y saliendo de la sala intentando meterse en otras películas para las que se habían agotado las entradas. Y en cuanto a la peli, había algunas escenas que, aunque no me estuviese enterando muy bien del argumento, de hecho hasta el final no lo pillé, daba gusto verlas por los movimientos de cámara, tema en el que me concentro mucho para obviar el doblaje, pues me pone muy nerviosa ver que los labios van por un lado y la voz por otro.

Más allá de que Montoro decida bajar el IVA, no estaría mal que predicaran con el ejemplo empezando por bajar el precio de las entradas. Así, sí daría gusto ir al cine y al final, lo que te ahorras de la película te lo gastas en la bebida y en las palomitas. 

Cada vez que voy a Badajoz y paso por el Faro, intento no caer en el consumismo, pero para poder llegar a conseguirlo, Primark debería estar muy poco visible, tanto que no tuviese tentación de entrar.

La última vez que había ido, antes de volver ayer, me traje siete camisetas por veintiún euros, de las que he debido estrenar tres, y que ahora apenas me pongo porque al haber adelgazado me quedan como un saco. Sin embargo, no son las camisetas, ni pantalones, ni zapatos la causa del derroche.

Uno de los productos que más me gusta de Primark son sus tangas, que ahora en rebajas, están hasta más baratos que en el mercadillo. Los ves por allí colgados en paquetitos de cinco unidades, coloridos, llamativos, y no puedes evitar cogerlos. De hecho, ya no suelo ir a tiendas de ropa interior. Cuando estoy mucho tiempo sin ir a Arroyo a llevarle la ropa sucia a mi madre para que me la lave (en Cáceres no tengo lavadora), y empiezan a escasear las prendas limpias, voy al faro y me traigo provisiones.

Otra de las cosas de las que estoy muy surtida desde que voy a Primark, es de gafas de sol. Ayer las había hasta a 0.50 céntimos. Nunca las había visto tan baratas. La primera vez que me compré aquí en Cáceres unas gafas de sol a 2 euros en Media luna creía que nunca encontraría una ganga parecida. Sin embargo, en Primark, las gafas más caras de todas las que me he comprado desde que lo abrieron, me han valido 1.50. Ya las tengo blancas, rosas, de cebra, multicolor, de flores transparentes… incluso las hay de cachondeo, del estilo de las que venden ambulantemente en las ferias: con los símbolos de la paz, con forma de copas, con palmeras y camellos…

   Lo chungo realmente llega en el momento en que te vas a poner en la cola para pagar. Y entonces, aparecen ante ti todo tipo de velas, productos de cosmética, enredos para el pelo, calcetines, monederos… y a precios muy bajos, incluso algunos a menos de un euro. Y entonces, un eurino por aquí, dos por allá, otro de esta pinza rosita para las cejas, tres de unos tobilleros con rayitas… y al final, el precio de la cesta de la compra se te dispara. Y lo que iban a ser 15 se convierten en 30 euros.

A mí, la última vez que fui, antes de ir ayer, me había absorbido tanto el consumismo que llegué a comprarme un paquete de cinco cepillos de dientes a 0.75 céntimos. Sí, muy baratos, pero para qué quiero yo tantos si vivo sola.

Dice Sabina que huyendo del frío buscó en las rebajas de enero y halló una morena bajita que no estaba mal… ¡Qué envidia! Yo aún no he podido ir a las rebajas, me siento como una monja de clausura sin salir de casa, con un calor de miedo por la caña que le estoy metiendo al flexo y, para colmo, ni morenos bajitos, ni gorditos peludos… ni siquiera humanos de carne y hueso: Cervantes y García Márquez me acompañan en mi soledad, que, por suerte, espero, no durará cien años.

Ya no puedo santiguarme a San Septiembre, el ‘moderno julio’ no vale, no es tiempo suficiente. Ahora vienen los arrepentimientos: “¿Por qué no habré ido a clase?, ¿Por qué no he entregado los trabajos?, ¿Por qué siempre me pasa lo mismo?… Tantos porqués que más que respuesta, encuentran una solución incierta: en el segundo semestre no falto ni un día.

Sí, señores, me hallo como buena estudiante, de las que estudian el día antes, agobiada, haciendo trabajos y leyendo libros a contrarreloj, esperando que no me coja el toro y pueda salvarme de una gran masacre. Sabina encontró el amor verdadero en las rebajas de enero, yo, con encontrar un abrigo bonito al 50% de descuento y cinco aprobados, me conformo. Seis sería pedir demasiado.

El viernes, tras terminar un entrevista, Alonso de la Torre y yo fuimos de rebajas a Menacho. Después de haberlo modernizado para el invierno, ahora tocaba el verano. Era un día muy tranquilo, prometía ser cansado, pero divertido.

Estreso a Alonso con mucha facilidad. Cuando llega la hora de comer, ya sabe que si no es wok, burguer o pizzería, hay bronca. Él es más de platos de cuchara, y yo creo que solo la cojo a la hora de comer el postre. Dice que solo como guarrerías. El viernes tuvo la gran idea de coger un menú en el Oferplán del Hoy  para no discutir. Era perfecto: dos salmorejos, que se los tomaría él; una ración de croquetas, que dividiríamos dependiendo de cuál fuera su relleno; y arroz negro para dos personas, que es de los pocos “platos de cuchara” que me gustan. Así, por primera vez comeríamos a gusto ambos.

El Oferplán tenía buena pinta, hasta que a Alonso le dio por ver las condiciones de uso. Desde que me conoce, don perfectito comete más errores y a mí, que salga su parte humana me gusta. Mientras que él se frustraba al ver que solo podía usarse de lunes a jueves, yo le decía: ¡Qué guay, así podemos venir un día entre semana! y su histeria aumentaba. A mí, al principio, me asustaba un poco su meticulosidad perfeccionista. Cuando empezamos a grabar entrevistas, yo veía tanta grabadora y tanto control, mirándolas a cada rato, que me ponía nerviosa. Y cuando alguna fallaba, se le notaba incómodo.

Alonso nunca se da por vencido. Recuerdo una entrevista que íbamos a hacer a un portugués que había vendido café de contrabando. La noche antes del día que habíamos quedado con él, llamó diciendo que había fallecido una sobrina en un accidente de coche y que aplazábamos la fecha de la entrevista a la semana siguiente, que él nos avisaba. Tras no dar señales de vida, Alonso decidió llamarlo. Han pasado casi dos años de aquello y todavía de vez en cuando prueba y llama al portugués a ver si tiene suerte, a estas alturas más que nada por curiosidad. Pues el viernes Alonso tampoco se dio por vencido con el Oferplán.

A mí me da mucho corte entrar en los sitios y preguntar, no tengo cara. Es más, en un par de ocasiones, comiendo pechuga de pollo, no estaban en buenas condiciones y solo por no quejarme porque me daba corte, me los estaba comiendo. Alonso se dio cuenta por el horroroso olor que desprendían y me los quitó del plato. Como sabía que yo lo pasaba mal en esas situaciones, no reclamamos. Ahora, siempre que hay pechuga de pollo en el menú, por ridículo que parezca, preguntamos que si está buena o está podrida.

Como decía, el viernes Alonso decidió intentar comer su menú de Oferplán como fuera. Yo, mientras él entraba en el restaurante, me quedé esperando en la calle. Sí, por vergüenza. Era en la plaza Alféreces Provisionales de Badajoz, las terrazas estaban llenas de gente fina y la situación tenía encantada a los espectadores, que giraban sus cabezas en la terraza para mirar aquel curioso espectáculo. Yo estaba muy tranquila, porque estoy acostumbrada a esperar fuera mientras Alonso mira si me gusta algo del menú. Pero la gente miraba con morbo y la verdad es que, visto desde fuera, parecía una cosa rara: un señor mayor con una chica jovencita, que se quedaba esperando una señal en la puerta. Lo mejor de todo, por cruel que sea, era ver las miradas que ponían ellas de ¡qué lolita! y las que ponían ellos de cierta envidia.

Tras salirme con la mía, y tener que ir otro día, de lunes a jueves, a comer, fuimos a otro restaurante donde comí pechuga de pollo, muy buena por cierto, y después a comprar a Menacho.

Alonso de la Torre en los probadores

Alonso es un experto en Bershka y Stradivarius. Al principio, cuando lo convencía para que me acompañara, se quedaba cerca de la puerta. Poco a poco fue descubriendo que en algunas tiendas había sillones y se sentaba a esperarme, siempre mirando al suelo o al móvil, para, como decía él tanto, no parecer un voyeur.

Yo me lo paso muy bien acompañada por él, hasta me olvido de la ropa. Me encanta provocarlo. Que nadie piense mal. Me refiero a que a veces le digo que me traiga otra talla o color al vestuario para ver lo nervioso que se pone, no por mí, sino porque al pasar empieza a ver chicas en ropa interior y entra mirando al suelo, nervioso y sale corriendo.

Alonso de la Torre observa ropa en Bershka

Me hace gracia eso de que la gente crea que soy una lolita por lo que escribo en este blog, principalmente porque en cuanto están cinco minutos conmigo se dan cuenta de que soy todo lo contrario. Mi timidez e inseguridad llegan hasta el punto de que cuando me siento débil, hago pesas para sentirme fuerte y protegida. No me gustan los prejuicios. A las únicas personas que dejo que me llamen Lolita conociéndome, es a las vecinas mayores de mi barrio, que me confunden a veces con mi madre: Loli.