He empezado a firmar las fotografías que hago porque antes, cuando las compartía en las redes sociales, sobre todo en Facebook, me sucedía lo mismo que cuando subía una foto con mi hermano, que se creaba confusión. En ambos casos, me solían llegar comentarios o mensajes privados en los que, o bien me preguntaban que si no era muy joven para tener un hijo, o bien querían saber si las fotos que había en mi galería las había hecho yo.

Pensaba que firmar las fotografías era mucho más complicado de lo que en realidad es si lo que quieres es poner simplemente tu nombre y apellido. También es cierto que me negaba a ello, a pesar de que me lo habían aconsejado en reiteradas ocasiones, porque para mí, la cámara era un juguete que me divertía, un objeto que, hasta no hace mucho, ni sabía usar en manual. Pero ahora, la verdad es que empiezo a verle a esto futuro.

Este verano, enredando un poco por Instagram, vi que una foto nocturna de la Plaza Mayor de Cáceres, que había hecho y subido a este blog, la había utilizado otra persona y la había compartido como si fuese suya. Por una parte, me alegró que le hubiese gustado hasta tal extremo esa fotografía, pero por otra, como autora plagiada, me dolió, aunque esa persona lo hubiese hecho sin mala intención.

Un día que fui a hacer fotos para una agencia a Arroyo de la Luz, a un partido de fútbol, más que no firmármelas, lo que hicieron fue equivocarse en mi apellido, que casi viene a ser lo mismo, y en vez de llamarme Carolina Díaz, me llamaron Carolina Ruíz, que mucho parecido, si no es en cuanto al número de grafías y a la z final, no tienen. La verdad es que no le di mucha importancia, pero, a la hora de rellenar el currículum, creo que sí la tiene.

Hace tiempo que aclaro que la persona que sale a mi lado en las fotos es mi hermano, no mi hijo. Y desde hace unos días, ya firmo mis fotografías. Creo que así es mucho mejor. Me siento más identificada.

 Por culpa de Internet, hemos cogido la costumbre de creernos inmunes, de opinar, criticar e, incluso, ir más allá, insultar cruelmente o amenazar, gracias a poder alterar nuestra identidad, a poder registrarnos con correos electrónicos falsos y nombres de usuarios inventados en foros, redes sociales, medios de comunicación, etc. Y lo peor es que sabemos que las consecuencias pueden ser graves, que nuestra IP nos delata, pero la visceralidad se nos va de las manos.

Cada dos por tres, aparecen noticias en la prensa en las que usuarios de redes sociales han sido denunciados por acosar, difamar o amenazar a políticos, humoristas, periodistas… Tantos casos que cada vez nos parece más habitual. Lo raro será el día que no se produzca esto. El último que leí fue el de una chica de 21 años que había sido condenada a un año de prisión por pedir la vuelta de los Grapo para hacer “una limpieza de fachas urgente”. Una chica joven, de mi edad, que algo que escribió alterada por la situación en la que nos encontramos, le ha dejado antecedentes de por vida.

He cogido una costumbre muy rara últimamente. No, no se trata de insultar a políticos y pedir la vuelta de los Grapo. Como en este blog, cada vez que alguien comenta (me insulta, normalmente), aparecen los datos y la dirección de correo electrónico  en el escritorio, aparte de reírme con algunas de las barbaridades que me dicen, busco en las redes sociales, normalmente en Facebook, sus perfiles a través del email, para ponerles cara, para estudiar su mensaje hacia mí, casi siempre, tan cruel como claro.

Desde que hago esto, la verdad es que me afectan menos las barbaridades que me dicen, sobre todo las basadas en la demagogia. Da gusto esto de poder mirar a los ojos a la foto de perfil de la persona que te insulta, te quita inseguridades, y sobre todo, te hace ver las suyas.

Con el mundo que estamos creando, o aprendemos todos a reírnos de nosotros mismos y de lo que nos dicen, siempre y cuando no nos amenacen, que eso ya son palabras mayores, o terminamos todos con antecedentes y en la cárcel.

  ¿Qué es mejor, tener frigorífico o tener wifi? Tal y como estamos de enganchados a la tecnología en pleno siglo XXI, muchos preferimos poder conectarnos a Facebook, Whatsapp o Twitter que beber leche fría.

Estoy en Montemor o Novo, un pueblo del Alentejo portugués donde estamos participando 16 jóvenes  en un curso trasfronterizo, Agita, promovido por Casa de Harina, que se va a lleva a cabo durante 15 días, la mitad aquí, la otra mitad en Los Santos de Maimona por parte extremeña. Nos han dividido en dos casas. En una se encuentran las personas a las que les gustan los números impares, y en la otra, en la que yo me encuentro, estamos los que nos gustan los números pares.

He tenido la buena suerte de que la casa ‘par’ es la que tiene router wifi para conectarse a internet porque aquí las tarifas de datos de los móviles las tenemos desactivadas para que no nos peguen las compañías telefónicas el sablazo, aunque la parte negativa es que estoy rodeada de fumadores. Pero vamos, que yo por poder quitarme el mono de estar un ratito en las redes sociales viendo o subiendo fotos, asumo el hecho de convertirme en fumadora pasiva por unos días.  

La experiencia está siendo muy positiva. He de reconocer que yo venía con un poco de miedo, entre otras razones, por no saber defenderme con el idioma y porque nunca me he considerado buena en habilidades sociales. Sin embargo, somos un grupo de jóvenes muy singulares, con diferentes estudios, aficiones, e incluso gustos por la comida, y eso, a la hora de la verdad, hace que nos aportemos más unos a otros, que, a fin de cuentas, es en lo que consiste esto, en agitar ideas.

Yo, como buena estudiante de Filología Hispánica, me he propuesto aprender a diferenciar esos sonidos consonánticos portugueses que tanto se parecen y que nunca he sabido diferenciar, como el caso de las eses. Empiezo a tener complejo de serpiente en Portugal. Por otra parte, yo a ellos les estoy enseñando a distinguir el acento en las palabras españolas, explicándoles la diferencia entre aguda, llama y esdrújula, pero todo esto no os imaginéis que lo hacemos en plan formal ,e incluso con pizarras, sino tirados en el suelo del salón en unas mantas que hemos echado y en las que nos reunimos a la hora de la siesta o por las noches a conversar.

Ya he aprendido bastante para llevar solo dos días. Empiezo a soltarme en portuñol, y eso para lo mal que se me dan los idiomas y para lo vergonzosa que soy, es un gran avance. Tal vez se deba a que el café portugués sea tan bueno que gracias a él haya perdido la timidez. Desde luego, me tomo mínimo tres al día. De aquí, o salgo empachada, o salgo cafeinómana perdida. 

Ayer estaba feliz pero muy nerviosa. De hecho, esta noche, apenas he debido dormir. Me mordía las uñas a cada rato, llamaba a mi madre pidiéndole consejo, revolucionaba a mis amistades en Cáceres hablándoles de una despedida inesperada. En Twitter y Facebook pedía ánimos para lanzarme a la aventura, para irme a Londres a un trabajo que me pintaban de ensueño, y que realmente, lo que ha hecho, ha sido convertir mi cara feliz en triste, y mis ilusiones se han volcado en una cruel pesadilla.

Llevo una mala racha. Mi cuerpo y mi mente me piden escapar de Cáceres. Los últimos años cuando ha llegado agosto me he cogido una depresión de caballo. Sí, por las noches es divertido, a partir de las nueve ya se empieza a estar a gusto yendo a conciertos, cine, teatro… pero por la mañana, mediodía y tarde no sé dónde meterme. Odio estar tirada en el sofá cruzada de brazos, me siento inútil. Necesito actividad.

Pues pensando esto que he relatado en el párrafo anterior llevaba varios días cuando esta mañana al despertarme tenía unas diez ofertas de Au pair, en su mayoría del Reino Unido. Me ofrecían alojamiento en uno de los barrios más pijos de la ciudad, el de Chelsea. Ya me imaginaba yendo a ver los entrenamientos de Mourinho. Me decía ‘mi familia’ que simplemente tenía que cuidar de su niña de siete años, llevarla al colegio, recogerla, cuidar el jardín y ayudar a la madre a hacer la cena. Unas 30-35 horas semanales, de lunes a viernes, porque los fines de semana los tendría libres. También me decían que me pagaban mis clases de inglés en una academia (hasta me daban el horario que tendría), y por supuesto, para el transporte, me ofrecían un vehículo particular. Me asombré cuando también me dijeron que me enviaban ellos mi billete de avión y ni que decir tengo que me iban a buscar al aeropuerto.

Hasta aquí, todo era tan perfecto que se me hacía raro, pero la gota que colmó el vaso fue el salario: 380 libras a la semana más un plus de 70 libras más para los caprichos de la hija. Es decir, que mi salario era de 1520 libras al mes más los gastos de las necesidades de la niña. Era un sueldo tan excesivo para trabajar de niñera que me costaba creérmelo. Pero claro, cuando más dudas tenía, me enviaron una foto de la supuesta madre y la pequeña con un contrato que decían que había redactado su abogado. Entonces pensé: no es posible que yo vaya a tener tanta suerte en la vida.

Estaba decidida a irme. La gente en las redes sociales me alentaba a hacerlo. Con un contrato, fotos y una llamada que prometían hacerme hoy, me habían hecho creer que era una oferta real y seria. Por la noche, a dos amigos les decía:  “me iría más tranquila si me ofreciesen menos dinero y no el triple de lo que tengo entendido que ofrecen normalmente”. Ya sin uñas me mordía los espigones (padrones se llaman en otros sitios), mientras pensaba si al bajarme en el aeropuerto no me montarían en un coche y me obligarían a prostituirme o me sacarían los órganos para venderlos. ¡Ay, mis pobres ojos azules!

Por suerte, anoche de madrugada estaba tan nerviosa preparándolo todo para enviar el contrato firmado esta mañana a ‘su abogado’, que me dio por buscar a la familia en Internet. Y con suerte, fui a parar a una página web tan interesante como previsora: www.guirilandia.com. No es que solo me encontrase casos similares al mío, sino que vi los mismos mensajes que yo había recibido pero cambiando los nombres. La estafa consistía en que ellos decían que te hacían el visado de trabajo (que no es necesario para la Unión Europea) y luego te pedían que se lo pagases antes de comenzar a trabajar con ellos, cosa que una vez que abonases el dinero, nunca harías.

Me llevé una desilusión tremenda. Y ya es la segunda que tengo en cosas de este tipo y en muy poco tiempo. Yo no quería un gran sueldo como me ofrecían, quería irme por 100 libras a la semana como cualquiera. Sin embargo, lo que he ganado es cogerle miedo a buscar trabajo. A ver si a la tercera va la vencida. Estoy harta de estar tirada en el sofá cruzada de brazos.

Las redes sociales se han convertido es una útil herramienta de desahogo. Cuando algo nos irrita, nos enfada… o por el contrario, nos hace feliz, nos emociona…, a pesar de que todos presumimos de tener una vida privada (sí, yo también la tengo), no podemos evitar querer gritar nuestro estado de ánimo a los cuatro vientos.

Twitter, Facebook y Tuenti están cargados de indirectas, de guiños a enemigos, de mensajes subliminales con los que buscamos criticar una actuación que no nos ha gustado, algo que nos ha molestado. Razón, que le ha costado el puesto a Juan Carlos Gafo en Marca España al insultar a los catalanes. Y debe de ser cierto eso de que las redes sociales las carga el diablo, porque por mucho que queramos evitar caer en la tentación de hacer ver lo que pensamos, es muy complicado conseguirlo.

A mí, Twitter me hace de psicólogo. En ocasiones me acuerdo de eso que recomendaban cuando no existían las redes sociales para desahogarse: escribir en un papel y después quemarlo. Y hora que lo pienso, no estaba nada mal: soltabas todo en caliente, te olvidabas y asimilabas en frío, y te ahorrabas los problemas que conlleva el dar una opinión o hacer una crítica en público. Total, es mejor ignorar a una persona que hacerle sentir orgulloso de estar jodiéndote vivo.

Echo de menos mi Hotmail con todos los cambios de diseño que le había hecho desde que lo tenía. Era mucho más alegre, más vivo, tenía personalidad. Le venía genial el nombre. Sobre todo, te das cuenta cuando te implantan Outlook, tan frío y triste, comparado con el calor que desprendían los mensajes de nuestro Hotmail.

Lo que para nuestros padres y abuelos eran las cartas de correo, para nosotros eran los mensajes de Hotmail. Yo nunca tuve la ocasión ni la necesidad de chupar un sello para pegarlo, nunca supe dónde había que poner la dirección postal, si por la parte delantera del sobre o por la parte de atrás. Yo crecí escribiendo asuntos, introduciendo el arroba tras el nombre (con algunos símbolos) de una persona y pulsando la tecla enviar, sin tener necesidad de conocer el código postal, ni la calle, ni siquiera el pueblo o ciudad de mi destinatario.

Por eso, para mí, la desaparición de Hotmail es triste. Incluso antes de que surgiesen las redes sociales, era la única manera que tenía de ponerme en contacto con los amigos que no tenía cerca. Y Outlook, que ni sé cómo se pronuncia, hace que sea más triste todavía. Le va a costar ganarse mi afecto si no le cambian el diseño. Cuando llega un email, o un elook, que igual se dice así ahora, ya no siento la misma emoción. Le falta algo.

Me parece excesivo el revuelo que se está montando con el tema de los espías y Alicia Sánchez Camacho, porque, con las facilidades que nos ponen hoy día, no hace falta contratar espías, ¿quién los necesita teniendo ‘aparatinos’ al alcance de nuestro bolsillo?

Tuve la suerte hace un año aproximadamente de visitar La tienda del espía en Madrid y descubrir todo tipo de artilugios capaces de camuflarse entre tu ropa, que podían llegar a grabar una conversación, en vídeo y voz, o solo voz, sin que tu interlocutor se percatase, más de dos horas. Entre bolígrafos de solapa, relojes, linternas, despertadores, pulseras, gorras… lo que más me sorprendió fue el botón de una camisa. Recuerdo que la dependienta me dijo que era tan discreto que hacía unos días, se lo habían comprado para un programa de televisión.

Sin embargo, ahora que está prohibido el uso de las cámaras ocultas, al menos en el ámbito periodístico, con las redes sociales, tener a alguien controlado, si es muy de contar sus andanzas, es bastante sencillo. Yo misma muchas veces me siento vigilada, controlada, espiada… porque lo malo de las redes sociales es que para las personas a las que no nos gusta dar explicaciones, que llevamos ‘una segunda vida’, que les decimos a nuestros padres que estamos en un lugar y estamos a 200 kilómetros de ese sitio, pasando por zonas de las que cuando hablan tienes que poner cara de ignorancia a pesar de conocerlas mejor que ellos, es un tema muy fastidiado. Si escribes mucho en Twitter, parece que intentas disimular algo, si escribes poco, a saber qué estás haciendo. Si te escribes con alguien ¡cuidado! Con una conversación de más de cuatro tweets, estás ligando.

Si Alicia Sánchez Camacho quiere un escolta de la guardia civil en plan exquisita, yo quiero uno si sale algún día debajo de uno de mis post la localización de mi nuevo piso. Por lo que pueda llegar a pasarme. Tengo demasiados espías en las redes sociales.

Estas Navidades pensaba que iba a echar más de menos a Nazaret, mi compañera de clase, y su habla fontanesa. Me veía llamándola algún día solo por la necesidad que tendría de escuchar su seseo, al que tanto me había acostumbrado. Sin embargo, no me han hecho falta sus: ¿Hola, qué hases? O sus: ¿Qué dises? Se ha puesto de moda enviar imágenes con animales, bebés … y a estas alturas ya todo tipo de cosas, con el siguiente texto añadido en la imagen: ‘Ola k ase’, y ahora tengo todo el día a Nazaret en la cabeza.

Esta expresión se considera graciosa. Y como todas las modas, ahora mismo se me viene a la cabeza la de poner shu delante de todo (shu morenito, shu colega…), está petándolo en las redes sociales, sobre todo en Twitter, donde por las mañanas temprano, cuando la gente se levanta, suele dar los buenos días con un ‘Ola k ase’, una veces acompañándolo de la imagen más fea que encuentren, otras veces a secas.

A mí estas modas no me gustan, de hecho, las llevo bastante mal, no consigo verles la gracia. Es como el Gangnam style, el otro tema del momento, el baile del caballo, que no me transmite nada si no voy borracha un sábado a las cinco de la madrugada o lo hace Santiago Segura en “Tu cara me suena”. Sin embargo, a mí la música no me incumbe tanto, pero como buena filóloga, que hagan tan mal uso del lenguaje, llega a parecerme aberrante.

A estas alturas de mi vida, a mis veinte años, estoy intentando perder el lenguaje sms y escribir en Twitter o en Line como la normativa  dice, con  tildes y  comas en sus debidos espacios y palabras enteras, sin saltarse letras, a pesar de que me lleve más tiempo o desesperación en algunos casos, cuando yo llevo una frase y la persona que me escribe, cuatro. Todo esto lo hago por los exámenes, esos en los que alguna vez se me ha escapado un ‘xk’, un ‘tng’ o un ‘cnd’ sin querer.

Espero que, igual que el Gangnam Style va a caer en el olvido como el Chiki Chiki, el ‘Ola k ase’ desaparezca pronto, porque no sé si esto me ayudará a que llegue a sesear algún día, pero sí a que pueda meter la pata inconscientemente en algún examen.

Hacia finales del siglo XV empiezan a recogerse por escrito los primeros romances, que hasta entonces habían sido transmitidos oralmente. Eran poemas narrativos que se interpretaban declamando o cantando. Los romances más viejos procedían de fragmentos de antiguos Cantares de gesta, que el pueblo utilizaba a modo de noticiero: los aprendían, los retenían en la memoria y al cantarlos ellos, los popularizaban, dando a conocer un suceso.

Hoy en día, El Cantar de Mío Cid, Los infantes de Lara o La Chanson de Roland han llegado hasta nosotros gracias a que la transmisión oral hizo posible que fueran recogidos en el Romancero viejo. Otros cantares probablemente no tuvieron la misma suerte, cayeron en desuso y se perdieron.

Esto mismo sucede ahora con la tecnología: la transmisión oral, el boca a boca, es capaz de conseguir que Line desbanque a Whatsapp en la primera posición de descargas gratuitas y que esta caiga en el olvido. Ya pasó con el cassete, que llegaba alguien, te enseñaba el walkman y pasabas de rebobinar la cinta con el dedo, aunque a veces fuera divertido. Después han aparecido el mp3, el ipod y ahora yo le hablo a mi hermano, de 8 años, del cassete y del walkman y le suena a pasado remoto, como a mí me sucede con la gramola o el vinilo.

A mi Whatsapp le quedan dos meses de uso gratuito, y a pesar de que sea poco lo que hay que pagar al año, 0,89€, creo que no voy a renovarlo. Hace un mes me hablaron de Line, lo descargué, y a medida que empieza a entrar más gente de mi agenda en él, menos utilizo Whatsapp.

Line nació tras el tsunami que arrasó la costa norte de Japón en 2011, para cubrir la necesidad de comunicarse, ya que las conexiones por sms fallaban. Ahora Line arrasa como un tsunami, se ha convertido en un monstruo de las comunicaciones y es que a diferencia de Whatsapp, puede utilizarse en varios dispositivos a la vez, incluso en PC, permite hacer llamadas telefónicas gratis y tiene un estilo muy similar al de las  redes sociales, con su muro, sus fotos… y unos emoticonos diferentes. Podríamos considerar Line un todo en uno. A ver si Whatsapp consigue sobrevivir y perdurar en el tiempo como lo hizo El Cid. 

Si Góngora era un hombre a una nariz pegado, yo soy una chica pegada a su teléfono móvil. Probablemente, mi móvil no tenga las grandes dimensiones que la nariz de la que nos habla Quevedo, pues los de última generación, más que parecer un elefante boca arriba, un espolón, un peje espada o las pirámides de Egipto, son pequeños y extrafinos.

Si en el Siglo de Oro el lenguaje que funcionaba era el literario, hoy triunfa el de las redes sociales, la claridad por encima de la ironía. Vivimos en la época de “decir las cosas a la cara”. Hasta hace poco, yo estaba enganchada a las conversaciones públicas de twitter entre José Manuel Gordillo, redactor de la cadena COPE y tertuliano de Canal Extremadura Televisión, y Víctor Cascos, parlamentario autonómico de Izquierda Unida. Eran muy entretenidas y me recordaban a Quevedo y a Góngora porque siempre utilizaban un lenguaje correcto y educado, inteligencia e ironía.

A veces siento que vivo en medio de dos mundos divergentes. Estoy enganchada al móvil porque tengo tuenti, twitter, facebook, skype, whatsApp, sónico, netlog, instagram… y un largo etcétera. Soy de esas personas que van por la calle esquivando obstáculos sin despegar la mirada de la pantalla, que hace deporte con el móvil en la mano, que le encanta ver lo que están haciendo en ese mismo instante sus amigos o personas que tienen una vida interesante. Y me muevo entre esos dos mundos: el de mis amigas, jóvenes, que hablan de fiestas, de la ropa que se van a poner, de los zapatos que se compran, de los exámenes que tienen, de lo poco que han dormido… y el mundo de la información, el de la gente madura, con los pies en la tierra, al que le interesa saber qué sucede cada día y dar su opinión, al que le gusta hacer una crítica de la actualidad política o subir una foto mostrándonos un paisaje que muchos nunca llegaremos a conocer.

Ahora, contactar con una persona, saber dónde vive o dónde está en un preciso momento es muy sencillo. “¿Tienes WhatsApp?” se ha convertido en el eufemismo de: “¿Me das tu número de teléfono?”. Y Google Maps te ayuda a localizar o a enviar tu localización por si te pierdes y te tienen que buscar. A mí una vez me sucedió y fue muy eficaz. También hay una aplicación muy interesante para personas a las que nos encanta perdernos por las ciudades y descubrir cosas nuevas, pero con seguridad. Se llama Sitios. Te lleva a bares, restaurantes, parques, tiendas, monumentos, hospitales… Este verano, quería hacerme un tatuaje en una ciudad que no conocía y gracias a esta aplicación llegué a varias tiendas. Mi tobillo lo certifica.

Creo que si Góngora hubiera vivido en esta época, no sería un hombre a una nariz pegado, sino más bien, con una nariz estampada. El otro día, subiendo a la montaña, mientras hacía fotos con instagram, las retocaba y las subía, di un mal paso y caí de frente contra el suelo. ¡Menudo narizazo! Si llega a verme un Quevedo del siglo XXI más que escribirme una poesía, me hace una foto y la sube a twitter.