¡Así nos veremos maldiciendo muchos en breve!

Lo que son las cosas. Me estoy viendo estos días la temporada número 13 de Cuéntame, la interminable y entretenida serie de la 1 que lleva más de diez años en antena. En estos últimos capítulos, Antonio Alcántara y su familia se preparan para afrontar un duro final de semestre del año 1979, en la que el país se halla inmerso en una profunda y preocupante crisis. Parece que el personaje del bueno de Imanol Arias haya tornado al presente, pues comienza la temporada en el paro, como buena parte de la población, sólo que en la ficción la preocupante cifra de parados no es más que de “más de un millón de españoles”.

Hace no muchos meses, en mi artículo publicado en HOY “Cangrejos del Guadiana” comentaba la tristeza que invadía mi cuerpo serrano porque estábamos a punto de convertirnos en Antonios Alcántaras. Es decir, como en sus primeros capítulos de la serie, pluriempleado, deslomándose de trabajar para malvivir y subsistir peor que bien. Esos tiempos se encuentran más cercanos de lo que creemos. El problema es que ahora aunque lo pretendamos no es fácil practicar aquello del pluriempleo, algo que ni deseo ni recomiendo a nadie. Yo en su día, poco después de emanciparme, practiqué tan poco aconsejable modo de vida, ya que me movía el deseo de obtener más ingresos para vivir mejor. El cansancio, el poco descanso y la clavada de impuestos que supuso, consiguen que recuerde aquella época como aciaga y desagradable, que terminó en el mismo momento en que mi ex jefe rojeras de boquilla decidiera ponerme de patitas en la calle de un día para otro.

¡Así se acaba cuando uno practica el pluriempleo!

Lamentablemente en breve a la mayoría no nos quedará otra que recurrir de nuevo al pluriempleo, si es que tenemos la suerte de poder compatibilizar dos trabajos, ya que éste no sólo no sobra sino que escasea de manera más que preocupante, y si no que se lo pregunten a los cinco millones de parados que figuran en las listas del INEM. El problema será que lo que nos moverá no serán precisamente delirios de grandeza ni el sueño de una vida mejor o de más alto nivel. ¡Me cago en la leche Merche! ¡Me cago en la cuna que me arrulló!

Esta es mi opinión… y yo la comparto.

Enrique Falcó. Emancipado tardío

No sería extraño que tal y como está la cosa Bart, lisa y la pequeña Maggy tengan que regresar algún día al domicilio familiar.

Desde bien pequeño, y gracias a los tebeos de Zipi y Zape (para que luego les echen las broncas a los niños por leer cómics) tuve constancia de que 1979 fue el Año Internacional del Niño. Los vástagos de don Pantuflo siempre se lo recordaban a su progenitor cuando este se disponía a castigarlos o reprenderlos por alguna mala acción. “¡Papá que estamos en el Año Internacional del Niño!” gritaban Zipi y Zape excusándose al unísono mientras de fondo aparecía un calendario de 1979. Curioso año el 1979. Último del baby boom en España, es decir, del notable incremento de la natalidad que se produjo en este país desde el final de la Guerra Civil, intensificado en las décadas de los 50 y 60 y durante la Transición. A partir del penúltimo año de la década de los 70 la natalidad comenzó un declive muy acentuado. Hasta la fecha no se ha producido un fenómeno de índoles parecidas en España, quizás algo lógico, debido a que las circunstancias en que se originó son muy específicas. En 2009 se tuvo constancia de un pequeño aumento significativo, y no sé muy bien si medio en serio medio en broma, se comentaba en algunos medios el sorprendente baby boom experimentado en Marzo de 2011, consecuencia de la euforia, alegría y sentimiento patriótico que experimentó la sociedad española con la consecución del Mundial de Fútbol 2010 en Sudáfrica. Es de suponer, que tan recomendables sensaciones vividas acabaron experimentándose en privado por muchos. Pero corramos un “estupído” velo, mis queridos y desocupados lectores, ya que quiero compartir con ustedes otro fenómeno, de nombre parecido, pero de consecuencias horribles. Se trata de lo que ahora se denomina baby boomerang, que nos afecta a los jóvenes y no tan jóvenes de hoy, y en consecuencia y de manera más que directa también a nuestros sufridos padres. Hasta hace pocos años, el abandono del domicilio paterno, la deseada emancipación o independencia, era poco más que una elección personal. Los españoles siempre hemos sido los jóvenes que más tarde hemos abandonado el nido. En casa de los padres se vivía muy bien, ya lo creo, a mesa y mantel puestos, con mamá cuidando de lavarte y plancharte la ropita y sin faltar de nada. Vale que a lo peor la tele del salón siempre estaba acaparada, o que tenías que esperar tu turno para ir al baño, pero merecía la pena. Si queríamos echar un “kiki” aprovechábamos cuando la casa quedaba desierta o incluso el coche familiar. Nada de preocupaciones. Las facturas de la luz o el gas no eran de tu incumbencia, y aquello de la hipoteca te sonaba a chino. Tu tranquilamente a estudiar, o incluso a ahorrar si ya estabas trabajando, o qué narices, a gastarte todo tu dinero en caprichitos, que ya tenías cubierto todo lo necesario.

Lo que antes era una elección se convierte en una dura imposición cuando nos golpea en la cara la triste realidad con toda su crudeza. Y no me refiero ya solo al abandono del domicilio paterno, sino al regreso a éste, ya que ambos fenómenos comparten la similitud de que se producen por pura supervivencia. La crisis sigue siendo la principal culpable, y si no al menos ahonda buena parte de culpa. No sólo los que se quedan en paro tienen que volver, ya que los precarios salarios de algunos no les sirve ni para cubrir lo más necesario. Las separaciones y divorcios también son una causa importante, y algunos padres se ven en la tesitura de tener que acoger no sólo al hijo sino también a sus parejas o retoños, lo que indudablemente complica un poco más la vida y el bienestar de todos. El menda fue uno de aquellos jóvenes que de forma tardía se atrevió a abandonar el núcleo paterno, entre una mezcla de necesidad imperiosa de comenzar su propia vida y algo de vergüenza ajena por continuar arropado por la falda materna. Cuando comienzas a comprender que el baño y la cocina no se limpian solos, o que si no recoges y lavas tu ropa no podrás contar con ella cuando la necesites, empiezas a cogerle el gustillo a eso de vivir en tu propia casa. Tu mandas, tu haces y deshaces. Tu casa, tus hábitos, tus normas. Retornar al domicilio paterno, y eso teniendo en cuento que después de todo no deja de ser un alivio poder contar con tu familia, se antoja muy duro, y es un paso atrás que necesariamente ha de manifestarse en tu estado de ánimo, o más bien de desánimo. Para los padres no ha de ser menos duro, y no solo por aquello de tener un boca más que alimentar o el acaparamiento de espacio, que después de todo es lo menos importante, sino por ser testigos día a día de la frustración  de sus hijos, carne de sus carnes, por los que tanto trabajaron y se esforzaron, para que tuvieran una vida mejor que la de ellos. Hace ya mucho tiempo que a nadie se le ocurre soltar la gracia aquella de “Yo pienso vivir de mis padres hasta que pueda vivir de mis hijos” entre otras cosas porque no tiene ni puñetera gracia y además se presupone de muy complicada ejecución. Sea como sea, y a pesar del entendible desánimo y frustración hay que sacar redaños de donde no quedan y tomárselo como un episodio temporal y breve, que nunca querremos recordar. A lo largo de estos últimos años, voy comprobando cómo mi antigua habitación familiar se va convirtiendo en el despacho de mi padre, y mis armarios y estanterías van escondiendo distintas pertenencias que otrora fueron mis enseres personales. Espero que mis padres nunca tengan que remodelar mi vieja habitación. Un abrazo a quienes lo están pasando mal, desde estas humildes lineas de quien suscribe, que no es más que un joven de su tiempo, trabajador como cualquiera, que lucha por subsistir en este valle de lágrimas a donde hemos venido a llorar lo menos posible. Una palmada en el hombro de sana camaradería para aquellos que piensan que este maldito mundo los ha desechado por la puerta de atrás. Recordad mis queridos cangrejos del Guadiana, que quien persevera vence.

¡Menos mal que los padres siempren están ahí!

Y finalmente, la mayor de las gratitudes, el respeto más reverencial y el reconocimiento más sonoro para vosotros nuestros padres, que a pesar que de una u otra manera nos metisteis en esto, siempre estáis ahí, haciendo lo imposible para que no veamos un mundo tan negro. Sacándonos los colores ante nuestros propios hijos, ya que ni en nuestra mayor utopía podremos soñar con parecernos en algo a vosotros.

Publicado en Diario HOY el 15/07/2012

Enrique Falcó. Cangrejo a su pesar.

La famosa lata de conserva de

“El Cangrejo de las Pinzas de Oro”

Nunca me hicieron especialmente gracia los cangrejos. Si acaso “El cangrejo de las pinzas de oro”, pero ya imaginarán ustedes que sólo por mi infinita fascinación hacia las aventuras de mi querido Tintín. Desde siempre, dichos crustáceos se me antojaron incómodos de mirar, me causaban repelús, y constantemente los imaginaba en mi sesera como arañas gigantes, igual que aquella “Epeira Diadema” de “La estrella misteriosa“. Aún conservo el recuerdo aterrador de aquellos cangrejos que llegaban vivos a casa (no sé si provenientes del río o del supermercado) y cómo mi padre cogía uno, lo ponía en el suelo y me llamaba riéndose para que lo mirara y jugara con él. Yo era bastante pequeño, y ya he confesado en más de una ocasión que nunca he sido lo que se dice un valiente. Qué quieren que les diga. Me encerré corriendo en mi cuarto junto a mis clips de Playmóbil. Aterrado, me cogí un berrinche enorme sólo de pensar que aquella cosa asquerosa se movía a sus anchas por el pasillo de casa. Creo que no consiguieron que me callara hasta que por fin pude verlos servidos en la mesa a punto de ser devorados por mis progenitores y hermanas. Como imaginarán no se me ocurrió tomar parte en ese particular menú, aunque en el fondo de mi tierna mente infantil siempre pensé que merecían tan lamentable y trágico final. ¡Los odiaba!

Tras los traumas de la infancia, algo más mayor, dejaron de darme miedo, e incluso me gustaba ir con algunos amigos y sus padres a pescarlos, aunque posteriormente, en la pitanza, su seguro servidor se declinaba más por un buen pedazo de carne sazonada en detrimento de los cangrejos, con o sin tomate.

El destino no está carente de cierta ironía, y a la vejez viruela me persigue de nuevo desde hace unas semanas el fantasma de los cangrejos. Tras la inminente publicación de mi libro, “Don de Loch Lomond” siempre caía alguna pregunta relativa a la denominada “Generación Cangrejo” en las entrevistas previas de radio y prensa, por aquello de que los jóvenes de hoy vamos hacia atrás. Parece ya un hecho demostrado, digno de los mejores estudios, aquello que nos escupen a diario en la cara los tertulianos y entendidos de pacotilla, convencidos de que pregonan una verdad insalvable. “Vamos a empezar a vivir como se vivía hace 40 años” – te dicen, y se quedan tan tranquilos. “¡Pues que bien!” Piensa el menda, quien continuamente, como sus coetáneos de generación, se ha criado con la mandolina continua de sus mayores con el cuento del “¡Qué bien vivís!” el “como se nota que no habéis pasao una guerra” “Los sacrificios que hemos hecho por vosotros” y en especial “Nosotros corrimos delante de los grises”. Pues qué quieren que les diga, que no lo habrán hecho tan bien, o al menos que por lo menos no ha sido para tanto. No hemos sido nosotros los que hemos llevado un país a la quiebra con la maldita especulación del ladrillo, ni quienes se forraron en su día metiendo pufos con la construcción o la política. No hemos sido nosotros quienes han convertido este país en una maldita chimenea, en el que se fumaba hasta hace dos días en los propios hospitales, y en el que con una indecente tolerancia al alcohol ha servido como ejemplo negativo a una juventud que pagará cara sus consecuencias muy pronto. Tampoco puede culparse a nuestra generacion el afan en convertir a la población activa en expertos y hábiles “escaqueadores” de responsabilidad laboral, ni nos hemos inventado aquello de “¿La factura con IVA o sin IVA?”. ¿Quiénes fueron, por estupidos complejos de antaño, los que nos metieron en la cabeza aquello de estar estudiando hasta casi la treintena? ¿Quiénes nos han enseñado eso tan bonito y tan nuestro del “Si no hay lo pintas”? Como resultado, ahora además de ser los mimaditos de una sociedad en decadencia, somos una panda de desgraciados que no tienen donde caerse muertos. Y efectivamente volvemos atrás, como los cangrejos, y no sólo caminando, sino dando pasos atrás y en falso en el natural desarrollo de la vida. Y que se nos denomine la generación cangrejo no significa que solo vayamos a pagar el pato nosotros, pues son nuestros mayores ahora quienes se ven obligados a ayudarnos a diario a criar a nuestros hijos para que podamos trabajar, los que encima tenemos la suerte de trabajar a destajo por dos duros, a ayudarnos económicamente para pagar “caprichos” como un techo donde cobijarnos. Volvemos al “Cuéntame como pasó”. Nos convertiremos de nuevo en Antonios Alcántaras! Otra vez “Me cago en leche Merche”, el pluriempleo, deslomarnos a trabajar para malvivir subsistiendo, y más en esta dura tierra, quien lleva escrito en su propio nombre los dos adjetivos que la definen. “Tierra de Conquistadores, no nos quedan más cojones” Cantaba Robe Iniesta en los primeros años de Extremoduro.

Sin embargo, mi amigo Gecko Turner, entre otras muchas, escribio hace unos años una preciosa canción que destaca entre otras por su belleza y especial ejecución. “Nina del Guadiana“. Deliciosa melodia, lujosa instrumentacion y preciosa letra, donde entre otras cosas habla de la filosofia que quiso darle Dios a este río, el Guadiana, y el baño de cultura y raices que supone para nosotros. Hemos de creer, mas bien desear, que al igual que toda nina del Guadiana posee el encanto del río, nosotros, los cangrejos del Guadiana, podramos labrarnos un presente y futuro que no acabe cociéndonos en la olla a presion donde quiere condenarnos a perecer una sociedad, que en su día, nos lo ofrecio todo y ahora nos lo demanda. Amigos míos, desafortunados colegas, Cangrejos del Guadiana: ¡Ánimo! ¡Quien persevera vence! Seguro que algo hemos de encontrar en la espuma del viejo Anas que nos ayude a caminar hacia adelante. Después de todo, mi amigo Günter Grass mantiene la máxima que asegura que muchas veces es necesario retroceder para avanzar… ¡Como los cangrejos!

Publicado en Diario HOY el 22/04/2012