Espinete y Don Pinpón. ¡Que dos Cracks! Estos sí que sabían lo que hacían, y evidentemente leían de todo.

Libros. Me encanta hablar de libros. ¡Cómo no me va a gustar! Y no solo del mío, estaría bueno, aunque cierto es (hay que promocionarse) que lo nombro hasta en la sopa, que ya saben ustedes que el caldo me gusta a mi más que comer alitas de pollo fritas con los dedos. Yo soy como Espinete cuando cantaba aquello de “Me gustan todos, todos los libros, los que son grandes los que son chicos”. Esa canción como tantas otras se me grabó en el alma y no la olvidaré mientras me quede un ápice de mi prodigiosa memoria, que entre ustedes y yo no es para tanto, pero qué voy a contarles, en el país de los ciegos el tuerto es el Rey… y por aquí como que a más de uno se le ha oxidado la sesera, y no me extraña ¿eh?, porque hay cosas que son susceptibles de ser enterradas en el pantano más fangoso del olvido. Yo sin embargo no olvidaré la charla que el pasado jueves ofrecí a los alumnos de mi antiguo Instituto, el ahora denominado “IES Zurbarán” de Badajoz, con motivo de la presentación de mi libro, “Don de Loch Lomond” dentro de las actividades de su particular Feria del Libro. Los alumnos fueron pacientes y benévolos con mi menda, quien se encontraba nervioso y aterrado recordando como las gastábamos quien suscribe y sus compis a esa edad en las charlas que se ofrecían en el Salón de Actos. Quede constancia pública de mi agradecimiento al profesorado y a los más de doscientos alumnos por un día que jamás olvidaré. Aquella regresión a la adolescencia fue fantástica (yo creo que hasta me salieron espinillas) y aunque ya conocen mi aversión al síndrome de Peter Pan no me importó volver a tener 15 ó 16 años por un día.

El menda, Enrique Falcó, con Don Manuel Pecellín al fondo, hablando a los alumnos del Zurbarán.

Una joven alumna, tras la charla, me hizo varias preguntas que me encantaron, pero una de ellas me desconcertó: “¿Qué tipo de libros lees? ¿Qué libros te gustan?”. Comencé a enumerar mis predilectos dentro de la literatura juvenil, de narrativa, best seller, cómics, misterio, biografías… ¡Todos! Concluí. Me gustan todos. Y es cierto. Nunca me he planteado qué tipo de libros me gustan. Supongo que cualquiera que a la postre llegue a ser interesante y entretenido. Eso sí, siempre les doy una oportunidad, o dos como mucho para que atraigan lo suficiente mi atención y emborrachen mis sentidos (siempre con Loch Lomond claro). Como les explicaba a los alumnos, en la literatura existen momentos para todo. Desde la posibilidad de relajarse con un cómic de Tintín, hasta la necesidad de espesar la mente con la Metamorfosis de Kafka. Aunque he de confesarles, que siempre he sentido debilidad por los libros humorísticos.

Safari. Espero que la penúltima... o antepenúltima aventura del Marqués de Sotoancho.

Sale a la venta “Safari”, la (espero) penúltima, o mejor aun, antepenúltima aventura de “El Marqués de Sotoancho”, el desternillante personaje de Alfonso Ussía. Seguro que más de un lector ha torcido la naricilla en señal de desaprobación. Vuelvo a insistir. Las ideas políticas de Alfonso Ussía me importan lo mismo que la situación de la prima de riesgo en Portugal y el Reino Unido. Es un gran escritor, con un dominio magistral del lenguaje, especialmente en lo que a ironía y sentido del humor se refiere, y por el hecho de disfrutar y aprender de él nadie merece ser purgado con san benito alguno ni tener que llevar adheridas sus ideas políticas. Ussía, manifiesta en una reciente entrevista sobre la publicación de su libro, que lamentablemente, en este país la literatura de humor siempre se ha mirado con resentimiento por los pedantes. Esto es resultado, sin duda, de ser un país áspero y poco cultivado. En definitiva, que somos más de carcajada que de sonrisa continua. Sin duda, y aun siendo fan de las carcajadas más explosivas, me declaro simpatizante activo del segundo grupo. Quizás por eso me vuelvan loco los Monty Phyton, que intercalan grandes carcajadas sobre un fondo continuo de sonrisa contagiosa.

Yo tampoco soporto a los pedantes. En especial a aquellos que siempre se arrancan con alguna frase en latín o griego (que por supuesto no son las típicas históricas que todos conocemos a través de los libros de Astérix) o que citan a autores no muy populares y que ellos dan por hecho que el resto de mortales debemos de conocer a la perfección. Es cierto que en alguna ocasión, yo también he sido catalogado de pedante. Algo que parece ilógico, ya que siempre se destaca en mi persona la capacidad por hacerme entender con un lenguaje sencillo y cercano. Algo por cierto, que suele tocarme bastante más que la moral, ya que guardo especial recelo a la hora de cuidar mis frases, si bien lo tengo ya  asumido y aceptado como algo positivo.

El gran escritorJavier Marías, quien ha rechazado el premio Nacional de Narrativa

No se si será pedante o no, y sus ideas políticas también me las paso por donde otros se pasan las buenas maneras y el decoro. Hablo de Javier Marías, otro extraordinario escritor al que admiro, que ha rechazado el Premio Nacional de Narrativa por “coherencia” y para ser “consecuente”. A algunos les parecerá honesto y hasta puede que romántico. ¡Qué fácil parece todo cuando se tiene el riñón bien calentito! Seguro que muchos de los que tenemos que trabajar duro durante dos años para conseguir esos veinte mil euros que ha rechazado nos preguntaremos si hubiera sido tan honesto y coherente en caso de no ser un escritor de ventas millonarias, y obtener cifras parecidas a las del menda (cuidado, ya más de 300 ejemplares de Don de Loch Lomond).

¡Qué poco sentido del humor! Hasta Camilo José Cela le echaba gracia al asunto de los premios. Cuando le preguntaron si iba a donar los millones de pesetas que ganó con el Nobel contestó sin ningún tipo de rubor: “¡No! ¿Por qué voy a tener que donar ese dinero si es mío y lo he ganado yo?”. En fin, como diría aquel vendedor de calabazas de “La vida de Brian”: “De siesos está el mundo lleno”. ¡Más humor por Dios! Que como bien afirma Alfonso Ussía: “El humor es un estado de gracia que sobrevuela todas las circunstancias”. ¡Toma ya! ¡Y pensar que hay algunos que todavía me preguntan qué narices hago yo leyendo a un “facha”!

Publicado en Diario HOY el 28/10/2012

Enrique Falcó. Un tío con sentido del humor

Por más veces que he visto esta imagen no hay manera... sigo partiéndome! DIGAMELÓN!

Ya me conocen. Cuando algo me apasiona, como por ejemplo Tintín o Los Beatles, no soy de los que se conforman con el envoltorio. Ustedes ya me entienden. Siempre busco algo más, y me preocupo por saber de los artistas, de sus gustos, sus influencias, y de conocer los aspectos importantes de su vida que han podido influir en su obra. El saber no solo no ocupa lugar, sino que enriquece aun más esas pequeñas cosas que te vuelven loco.

La música, la literatura, el cine, Internet o la propia televisión han transformado mi manera de entender y enfrentarme a la vida. Pero existe una de ellas, de las que ya les hablé hace años, que se me antoja insustituible en esa imposible utopía que supone la consecución de la felicidad. Me refiero naturalmente al sentido del humor.

Desde que fui consciente de pertenecer a este mundo (el mundo mundial que diría mi querido Manolito Gafotas) mantengo la máxima innegable de que el buen humor, además de poseer propiedades curativas, siempre denota aspectos positivos en las grandes personas.

Aquellos afortunados ostentosos de sentido del humor son infinitamente mejores personas que aquellos siesos que se mantienen sin arrugas en la cara a base de no retorcerla nunca de risa. Además, quienes mantienen especial disposición a la risa muestran una inteligencia muy superior a la media de mortales, y no me extraña.

No puedo evitar referirme brevemente en estas líneas a grandes genios del humor. Por ejemplo al gran Gila: “Había un tío en la calle tumbado, como dormido, pero como hacía tres días que no se levantaba llamamos al forense, que no era médico ni nada, tenía un Ford, y le llamábamos el forense”.

Inolvidables también los “Monty Phython” (considero “La Vida de Brian” la mejor película de la historia). El genial humorista Quino ha conseguido que nombres como Libertad, Susanita, Felipe, Manolito o Guille se pronuncien tal cual sin apellidos y que todos sepan que nos referimos al Universo Mafalda. Otros grandes genios que me han hecho llorar de la risa son “Faemino y Cansado“. Aun me parto recordando la primera vez que hicieron lo de: “Pareces un águila. -¿Por la pose? – No… por las uñas de los pies que parecen mejillones”. ¡Chiquito de la Calzada! ¡Qué grande! Tantos años después seguimos recurriendo al nuevo lenguaje que creó para nosotros este pedaso de fistro sexuarl (léase con voz de Chiquito). No me olvido de otros clásico como Benny Hill que tanto me hizo reír de pequeño con su reconocible música y las imágenes que avanzaban a toda castaña, o de Maricarmen y sus muñecos, y en menor medida, aunque también me han ofrecido grandes momentos, a cómicos como “Cruz y Raya”, “Los Morancos”, El Señor Barragán, Pepe Viyuela o Pedro Reyes. Sin olvidar a los “chanantes“.

Encanna??? A mi padre casi le da un ataque de la risa aquella nochevieja viendo viva 86

Pero sin duda, los (aunque imitados) inimitables “Martes y 13” figuran en lo más alto de mi particular pódium de honor. Yo ya los conocí como dúo, y al igual que prácticamente toda la sociedad española, desde aquel inolvidable “Viva el 86”. Aquella noche, que cambiaría sus vidas (y la de todos) para siempre, les catapultó al estrellato la parodia de la periodista Encarna Sánchez (lamentablemente siempre en el candelabro que diría la Mazagatos por los morbosos programas rosa) y las famosas empanadillas de Móstoles.

Con los años creo que han tenido actuaciones muy superiores, esa misma noche por ejemplo comenzaron con una divertidísima entrevista de Hermida (Josema) a Gloria Fuertes (Millán), que presentaba su libro “En Usa no se usa la ensaladilla rusa” con tronchantes poemas como “El pájaro pica, el gato maúlla, la araña se escurre por ser tan capulla” (leer con voz de Gloria Fuertes).

Los espasmos de Hermida-Josema eran desternillantes, y Gloria-Millán le increpaba cosas como “Este tío es más raro que un puesto de trabajo” (A día de hoy no ha perdido nada de frescura lamentablemente). Pero lo de las empanadillas fue increíble en su momento. Todos tenemos un padre, una abuela o una tía que casi se mueren de risa aquella noche. Desde entonces “Martes y 13” se convirtieron durante muchos años en los números uno del humor y todos contábamos los días que faltaban para no perdernos su especial de nochevieja que nos pegábamos viendo el resto del año.

Tu haces una gira por Soria y te forras hija la gran puta! Ole Paca Ole! Yo tengo una vaca blanca con manchas...

De los dos grandísimos humoristas, el menda siempre sintió debilidad por Millán Salcedo, a quien constantemente he tratado de seguir los pasos tras la disolución del dúo. Su primer trabajo, la serie “Ketty no para” fue de lo más interesante, creativo y subrealista que se había emitido hasta entonces. Con “Un Millán de cosas” en Tele 5 nos demostró que había sido algo más que el 50 por ciento de Martes y 13, y dejó para los fans y la historia un fabuloso gag, “La viuda de 13” donde relataba genialmente el porqué de la disolución del famoso dúo. Millán estuvo un tiempo trabajando en el Teatro (Los sobrinos del Capitán Grant), e incluso tuvo tiempo de escribir tres libros, dos de los cuales, “Sufro bucho” y “En mis 13” recomiendo profundamente.

Más que nada porque en el primero hay mucho de mí, y fue uno de los libros que me animó a dar el salto y atreverme a escribir para los demás. Tras conseguir un más que discreto éxito con su espectáculo teatral “Yo me subí a un piano verde” ahora se atreve con “De verden cuando” con el que quien suscribe le desea el mayor de los éxitos.

Su próximo estreno teatral fue la excusa que utilizó el programa de la ya caduca María Teresa Campos “Qué tiempo tan feliz” para contar con la presencia de este genio del humor. Pero no nos engañemos, bajo una falsa adulación, la vieja Teresa, a través de momias del mundo del corazón como el desfasado Carlos Ferrando y la impresentable Cristina Fernández, o incluso de ex jovencitas de antaño buen ver y dudosa reputación como Makoke, trataban de tirar de la lengua al bueno de Millán sobre escabrosos asuntos relacionados con Encarna Sánchez y Anita Obregón.

Salcedo, un tío con más tablas que el fuerte de los Cliks de Playmóbil y con una inteligencia muy superior al tipo de invitados con el que suele contar el programa, se los merendó con la maestría que otorga llevar más de 40 años en el mundo del espectáculo. El gran Millán Salcedo lo dejó claro. Se mantuvo en sus 13. Absténganse buscadores de morbo. A él solo le interesa agradar al público y hacer “de” reír. “¡Ole Paca ole!”.

 Reconozco que no puedo ser imparcial con Millán Salcedo, y que es a mí me tiene ganado de por vida. Un “fíjate” suyo o un “digamelón” ya consiguen que me despiporre de la risa y me ponga de buen humor para todo el mes.

Me gusta la gente como Salcedo, tíos, como él mismo dice, que se ríen de sí “bisbo”, pues el sentido del humor es el único oxígeno respirable.

Existen quienes parecen desconocer que la boca, además de para soltar sandeces, sirve para sonreír… y para regalar sonrisas. Como diría el genio de Brazatortas: “lo tengo… lo tengo en la punta de la lengua“.

Publicado en Diario HOY el 07/10/2012

Crises. La portada del album de Mike Olfield donde está incluída la bella canción Moonligth Shadow

El domingo pasado me divertí mucho, más de lo habitual quiero decir, escribiendo para ustedes, mis queridos y desocupados lectores, sobre Draghi, bálsamos, algún que otro bicho, ungüentos y sobre todo de la apertura de los Juegos Olímpicos de Londres 2012.

Pero en aquella ocasión el bálsamo de Draghi (que como profeticé cual arúspice de pacotilla no fue tal bálsamo sino más bien bicho) era prioritario, y no pude profundizar lo que me hubiera gustado en lo que concierne a la parte musical de la moderna ceremonia que pudimos disfrutar los mortales melómanos.

He confesar que me emocioné especialmente al escuchar los primeros compases del “Tubular bells” original, aquel que el gran Miguel Campo Viejo, o si lo prefieren Mike Olfield, regaló como tema central de la banda sonora a la por entonces terrorífica “El exorcista”. La emoción ascendió al más puro entusiasmo cuando pude contemplar al propio Mike Olfield interpretando en persona la majestuosa linea de bajo de las campanas tubulares, una de las pocas piezas en las que el virtuoso guitarrista cede protagonismo al bajo en detrimento de las vihuelas eléctricas.

Su guitarra brilló poco después, en el solo de una de mis canciones favoritas, “In dulce jubilo“, tema que todo amante de la buena música debería conocer y disfrutar, pues realmente le anima a uno el espíritu, y no solo el olímpico. Lamentablemente no le dejaron tiempo para mucho más. El colofón habría sido que el multiinstrumentista británico hubiera invitado a la vocalista Maggie Reilly para que juntos interpretaran la que seguramente es junto a la anteriormente citada “tubullar bells“, la canción de más éxito del virtuoso de Reading.  Me refiero naturalmente a la bella pieza “Moonligh Shadow“.

Es curioso que salga a relucir esta canción, pues el propio Michael Gordon Olfield reconoce que tal vez pudo influir en su composición  (inconscientemente o no) la muerte del líder de los 4 de Liverpool, el malogrado John Lennon, asesinado en 1980 por un maldito loco que no ostentará el dudoso honor de salir mencionado en esta tribuna.

El extraordinario músico británico Mike Olfield interpretando al bajo la linea majestuosa de Tubular Bells

Quizás Lennon, Harrison y Ringo Starr fueron (junto con los Monty Phyton) los grandes ausentes de una noche en la que estaban llamados a ser protagonistas. Todo el mundo esperaba a los Beatles, la música de los Fab Four, incluso una de las dos canciones que interpretaron los “Artic Monkeys” fue el “Come Together”, aquella canción que abría el último disco del grupo más grande de la historia, “Abbey Road” y que John Lennon interpretaba como nadie a la voz principal.

Curioso que ése, el primer tema del disco, fuera el que diera paso a “The End” la última canción del mismo LP que esta vez Paul McCartney, el vanidoso McCartney, interpretaba antes de lanzarse con “Hey Jude“, una canción que el populacho ha convertido en himno universal, al igual que otras canciones de Los Beatles como “Le it be” o “Yesterday“, compuestas por Paul, y que no están a la altura de otras composiciones a la sazón menos conocidas del grupo.

Cualquiera que no tiene ni idea de los Beatles enseguida te reconoce que “Yesterday” es su canción favorita, con lo que reconoce abiertamente que apenas ha escuchado música de los Beatles además de quedar patente su ignorancia musical.

Pero ese no es ahora el caso que nos concierne, sino la ocasión perdida por Paul McCartney de mostrarle a la historia que su trauma está curado, y la herida ha cicatrizado para siempre. Cualquiera que no me conozca podría pensar que el menda siente aversión por el viejo McCartney, nada más lejos de la realidad, si bien desde la edad adulta mantengo un conflicto callado, una especie de relación amor/odio, que me obliga a desmitificar al gran músico y mostrar al vanidoso humano que McCartney siempre ha llevado en su corazón.

Desde bien pequeño fue mi beatle favorito. Quizás podía ayudar que de los tres miembros con vida era el que ostentaba la carrera más popular. En seguida comencé a familiarizarme con su voz, y muy especialmente con su bajo, instrumento con el que ya ha trascendido a la historia de la música, y no solo por su nivel como instrumentista, sino por la manera de conducir sus canciones dotando a la guitarra de bajos de una importancia realmente relevante.

Antes de que Sir Paul se colgara su viejo Hofner, el bajista en una banda era normalmente el músico con menos talento del grupo para tocar la guitarra. Sus lineas solían ser planas y regulares y a partir de McCartney todo ello cambió. Era con diferencia el mejor músico de los 4, y quizás por qué no, el productor y arreglista musical en ausencia de George Martin.

Lennon y McCartney con su viejo Hofner, con el que cambiaría para siempre el sonido del bajo en la música pop

Todos los amantes de la música beatle le agradecemos que un día se echara el grupo a la espalda mientras John Lennon se perdía con la horrible Yoko Ono en viajes de ida de LSD.

Con Harrison, empeñado en crear engendros a golpe de sitar, no se podía contar, y ni mucho menos con un Ringo desmotivado y acomplejado que siempre aceptó su rol como miembro menos valioso del grupo, a pesar de que popularmente era el beatle más querido.

 Seguramente sus colegas de grupo nunca le perdonaron a McCartney detalles groseros, como cuando borraba las pistas de los solos de Harrison o las baterías de Ringo Starr para grabarlas él mismo, y bastante mejor encima.

 Tampoco quizás que nunca dejara que se mencionaran en los créditos a los músicos que habían participado en las sesiones, ya que pretendía siempre dar la sensación de que era él quien lo hacía todo. Pero lo que seguro que John Lennon nunca le perdonó fue que pretendiera pasar a la historia como la persona que abandonó a Los Beatles.

Así es el amigo McCartney, vanidoso hasta en la derrota. Paul McCartney nunca hubiera abandonado ni disuelto a la banda, entre otras cosas porque sabía que jamás podría estar a la altura. Ese es el trauma que antes les contaba. A pesar de sus numerosos éxitos en solitario, la sombra y el recuerdo de los Beatles jamás permitirán cicatrizar aquella herida, que se abre un poco más en cada entrevista, en cada concierto, en cada acto importante como la ceremonia de apertura de los Juegos, en las que su público no implora su música, sino la de los Beatles.

El vanidoso McCartney tuvo su última oportunidad en la inauguración. Millones de personas podrían haberle contemplado tocando con Ringo, incluso con hologramas de los desaparecidos Lennon y Harrison.

Podría haber interpretado el “Strawberry Fields” o incluso el “Imagine” de Lennon o el “Something” de Harrison. Pero no. El viejo Paul se ha acostumbrado a vivir con los fantasmas en su cabeza, y la herida sin cicatrizar solo le  escuece en lo más profundo de su corazón.

¡Toda la gloria y honor para el vanidoso McCartney! El recuerdo de Lennon, Harrison y Starr permanecerá para la historia, como reza la bella canción de Mike Olfield, envuelto en la sombra de la luz de la luna.

Publicado en Diario HOY el 05/08/2012

Enrique Falcó. Siempre entretenido

Se habla y se escribe, y mucho, sobre Mario Draghi últimamente. Algo que me desconcierta profundamente, ya que apenas sabía muy bien quien era este señor hasta que el pasado viernes titulares del estilo “El bálsamo de Draghi” restaban protagonismo a la inminente ceremonia de apertura de los Juegos Olímpicos de Londres 2012. Disculpen mi ignorancia, pero ya saben que aunque esta es atrevida y peligrosa no es algo imperecedero en el Universo, pues puede corregirse con el tiempo, y nunca es tarde para indagar por los por otra parte aburridísimos senderos de la política económica.

Los caminos del Señor son inescrutables, y por lo visto, los del señor Draghi también. Parece ser que tan magnánimo personaje es nada menos que el presidente del Banco Central Europeo, y ha sido soltar una perla por su boquita de piñón para que la terrible situación económica se relaje como un bebé al que se le ha pasado el berrinche tras mamar de la ubre materna.

La Prima de Riesgo, ya saben, la amiga de la niña de Rajoy, experimentó un importante descenso tras las declaraciones de don Mario en favor del Euro, asegurando éste que haría cuanto estuviese en su mano para preservar la moneda única. No comprendo cómo un puñado de palabras (ya saben que las palabras se las lleva el viento) pueden conseguir tal efectividad.

Le entran ganas a uno de pedirle al señor Draghi que continúe dándole a la húmeda sin descanso, ya que ésta parece tener las propiedades curativas del legendario Bálsamo de Fierabrás. Ya saben, aquella pócima milagrosa con capacidad para sanar que Don Quijote transmitía a su escudero de esta guisa: “Todo esto fuera bien excusado si a mi se me acordara de hacer una redoma del bálsamo de Fierabrás, que con una sola gota se ahorraran tiempo y medicinas“.

El problema es que aquel “Extremado licor” como lo denominaba Sancho Panza, más que panacea resultó ser un placebo como cualquier otro. Bueno, como cualquier otro no, ya que al beberlo los vómitos y espasmos se sucedían tan terribles que una vez pasado el mal trago uno se sentía más curado y sano que nunca. No sé si aciertan por donde van los tiros.

El gran Mortadelo también es conocedor de las propiedades del bálsamo de Fierabrás

Al menda la palabra bálsamo siempre le ha hecho mucha gracia. La culpa seguramente es una vez más de los irrepetibles Monty Phyton y de la mejor película de todos los tiempos, “La Vida de Brian”.

Al comienzo de ésta, una escena celestial muy próxima a la apertura del clásico “Ben Hur“, los Reyes Magos se aproximan al portal de un establo para adorar al rey de los judíos, y al equivocarse de pesebre, Sus Majestades mantienen una desternillante conversación con la señora Cohen, la madre de Brian, quien tras escuchar que los astrólogos portan oro, incienso y mirra relaja su celo y les permite postrarse ante su hijo, Brian Cohen, un pobre bebé recién nacido, hijo de un centurión romano, Traviesus Máximus, quien violó (sólo al principio) a su promiscua y feminista madre, y que descansa ajeno a todo a muy pocos metros del niño Jesús.

Sin embargo, aquello de la mirra intriga bastante a la señora Cohen. A diferencia del oro y el incienso no es conocedora de su forma ni de sus propiedades, por lo que pregunta intrigada: “¿Y eso de mirra qué es?”. Tras la respuesta de: “Es un bálsamo muy valioso” la madre de Brian reacciona como una loca posea presa del pánico, pensando que el bálsamo es un animal peligroso que va a morder a su hijo. “El bálsamo es un bicho… ¿o será que lo he soñado?“- profetiza la señora Cohen.

Es una lástima que Graham Chapman ya no esté con nosotros, si no bien que los geniales Monty Phython podrían haber interpretado de nuevo algunas de estas escenas en la maravillosa ceremonia inaugural del pasado viernes.

El vanidoso McCartney cerró la espectacular ceremonia de inauguración de Londres 2012

No sé a ustedes, pero a mí personalmente me encantó. Sobre todo por el protagonismo de la música y de la literatura. Desde la bucólica escena de la campiña inglesa desaparecieron los recuerdos del bálsamo de Draghi y tras asistir a la Revolución Industrial todos volvimos a soñar con derrotar al capitán Garfio o al temible Voldemort, (ayudados por Mary Poppins) y nos dimos cuenta de lo importante que ha sido la música británica en nuestra vida.

El propio director de la ceremonia, Danny Boyle, reflexionaba sobre ello el pasado viernes: “En un país tan pequeño es increíble la cantidad de música que fuimos capaces de producir“. El vanidoso McCartney, tras la espectacular encendida del pebetero, nos indicaba que llegaba el fin, con el tema “The End” cuando en realidad todo acababa de empezar. Eché de menos a Ringo en la batería del himno universal “Hey Jude“, y llegué a soñar despierto imaginando qué hubiera podido ocurrir si siguieran vivos la otra mitad de los cuatro de Liverpool, pero no siempre la magia olímpica entiende de según qué sentimentalismos.

Tecnología, buena música, literatura y sentido del humor. He aquí el verdadero bálsamo con el que paliar los terribles tiempos que nos está tocando vivir. Por lo visto en mi ciudad, Badajoz (aunque la plataforma se extiende poco a poco a toda la región), hay mucho aburrido últimamente. Quien suscribe se pregunta cómo es posible que el personal se aburra cuando una Olimpiada es inminente. Y si no les gusta el deporte les recuerdo que lo mejor de las olimpiadas casi siempre son Mortadelo y Filemón, y ya saben lo que opina el genio de los disfraces del tema de la Olimpiada: “O limpiada con bayeta, o limpiada con estropajo, relucirá su cazuela, con detergente cascajo”.

Más vale disfrutar con los Juegos Olímpicos que lamentarse por la subida del IVA. Más escuchar a los Beatles y menos sufrir con las declaraciones de nuestros políticos. Les recomiendo a los más optimistas que no alberguen muchas esperanzas en lo referente a la mejora de los mercados, pues el bálsamo de Draghi, al igual que el Fierabrás, romperá en el peor de los efectos placebo.

Dejen ya de aburrirse y véanse de una vez “La Vida de Brian”, así sabrán que la mirra es un ungüento, un bálsamo muy valioso, y que el bálsamo es un bicho. ¿O será que lo he soñado?

Publicado en Diario HOY el 29/07/2012

Enrique Falcó. Silbador en la intimidad

El simpático Tico nos enseñaba a silbar por si necesitábamos ayuda

Silbar, especialmente en público, siempre se me ha antojado como un impertinente ejercicio de “cateteo” y mala educación contenida. No digamos ya cuando alguien interpela a un conocido o amigo a través de silbidos en un recinto cerrado, como aquel que está recogiendo el rebaño o apremiando al intrépido e inseparable can que suele acompañar en un bucólico paraje a los pastores trashumantes. Aunque en el fondo he de confesarles que yo mismo me sorprendo silbando en la intimidad, bien paseando o realizando domésticas tareas, o ejerciendo la conducción de mi automóvil, o bien escuchando y deleitándome de fondo con una agradable melodía. Pero siempre cuando estoy de buen humor, nunca de mal café. Será por aquello de los dibujos animados de Willy Fog que tanto me gustaba ver de pequeño. Aquellos basados en la novela de Julio Verne “La vuelta al mundo en 80 días”, en las que el maravilloso grupo Mocedades interpretaba (además del inolvidable tema central de la serie) una canción llamada “Rigodón”, más popularmente conocida como “Sílbame” en la que Tico, que era algo así como un ratón o un hámster, de nacionalidad española, y muy probablemente del sur más castizo de la península, nos alentaba a silbar cuando nos encontráramos en problemas, y además nos enseñaba como hacerlo. “Pon la boca así como si fueras a beber”. Parece mentira la de maravillas que se pueden conseguir con un silbido, y si no que se lo digan a Ennio Morricone, autor de bellísimas e inolvidables canciones como el tema central de “La muerte tenía un precio” de Sergio Leone. ¿Quién no recuerda la canción de los enanitos de Blancanieves o la inconfundible melodía de Verano Azul? O sin ir más lejos, aquel final de la mejor película del mundo “La vida de Brian” de los incombustibles y desternillantes Monty Python, en las que un siempre divertido Eric Idle (el “valiente” Sir Robin de Los caballeros de la mesa cuadrada) sin peluca, consuela a un derrotado y desamparado Brian, crucificado y triste, y le anima cantando “Always look on the bright side of life“. Una deliciosa canción que te anima a mirar siempre el lado positivo de la vida, cuyo estribillo es un inconfundible y bello silbido que realmente sugiere optimismo y ganas de vivir.

Lo dicho, parece mentira que con lo bonito que puede ser un silbido algunos lo utilicen como forma chabacana de “adular” a una hermosa o exuberante hembra, o para algo tan reprobable como deshonrar un himno o la bandera de un país. Que conste que aquello tan necesario de abuchear a los políticos o representantes institucionales nunca me ha parecido mal del todo, viene bien, y sirve para que más de uno no se relaje, siempre, claro está, que se haga de forma en la que no se recurra a insultos personales. ¡Con la de maneras divertidas que existen de insultar sin llegar a ser barriobajero! Que se lo digan al viejo Capitán Haddock, íntimo mío y del Loch Lomond, como quien suscribe. ¡Pero qué feo esta silbar a una bandera o al himno de un país, sea el que sea! Cuanto más si es tu propio país. Estas cosas solo pueden ocurrir en España, país de catetos, ceporros, merluzos, maleducados e incultos, que confunden una cosa con la otra, poblado de nacionalismos rancios y un republicanismo vetusto que no viene a cuento. En un país en el que si luces un polo deportivo con la bandera de Italia o de Estados Unidos no pasa nada y a todos les parece hasta elegante, pero te catalogan de facha si los colores son los de tu bandera nacional, que encima son los dos colores más bonitos del mundo. ¡Descarao! ¡Por el Cetro de Otokkar! si parece que a gran parte de la ciudadanía la bandera o el himno nacional, además de molestarles, les pone nerviosos. A ciertos sectores de la afición del Barsa y del Athletic de Bilbao por lo visto también, o al menos así lo demostraron en la final de la Copa del Rey del pasado viernes, en el que los culés pasaron por encima de unos leones que por lo visto no sentían tanta hambre de triunfo como se pensaba en los prolegómenos. Personalmente, a pesar de las ideas políticas que podamos ostentar, tanto el menda como muchos otros honrados ciudadanos, nos sentimos indignados cuando silban nuestro himno, y sigo sin comprender como se puede hablar de un “exquisito comportamiento de las aficiones” cuando llevan a cabo tal despropósito y falta de respeto amparados en una libertad de expresión mal entendida.

Pollinos ejerciendo como descerebrados

Personalmente el himno español siempre me gustó, y soñaba de más joven poder escucharlo alguna vez al convertirme en un gran campeón, cuando los sueños inalcanzables de grandeza deportiva ocupaban gran parte de la niñez al iniciarte en aquellos deportes que tanto gustaban a los niños, como el fútbol, el baloncesto o el atletismo. “Els Segadors”, himno de la comunidad autónoma de Cataluña, y el “Eusko abendaren ereserkia” del País Vasco, musicalmente me parecen una patata, y escucharlos puede producirme equiparable sopor que al pobre Archibaldo cuando llegan a sus oídos los primeros compases del Aria de las Joyas del Fausto de Gounod, interpretado por el ruiseñor milanés, Bianca Castafiore. Pero jamás se me ocurriría silbar, insultar o reírme de alguno de ellos, o de cualquier himno de otra nación o Comunidad Autónoma, ni siquiera del de un equipo de fútbol o cualquier institución, por una mera cuestión de principios, respeto y educación. Parece que continuamente nos olvidamos de que el principio de libertad se basa en la máxima que asegura que nuestra libertad acaba donde comienza la del otro. Claro, que igual, si nos regimos todos por ese sueño de libertad mal entendida, quien suscribe también puede realizar un ejercicio de sana libertad ciscándose en los muertos de aquellos que insultan y mancillan a una bandera o a un himno que nos representa a tantísimas personas que encuentran de mala educación y mal gusto ataques gratuitos a su soberanía. Para la próxima vez,  a semejantes pollinos, les inquiero a poner la boca así, como si fueran a beber, y que vayan a silbarle a la madre que los parió. Especie de bachibozuks. Mil millones de mil millones de truenos, rayos y centellas.

Publicado en Diario HOY el 27/05/2012