Del Duende Jampón ya hablaremos otro día, que hoy le toca (y nunca mejor dicho) el turno a El Duende Mamón, que expandía sus revolucionadas hormonas por el pueblecito cacereño de Ahigal, y que según nos cuenta el investigador Jose María Domínguez Moreno, tenía sus reales por “la calle Graná”, cerca del Huerto del Cura.

 Al parecer, era el okupa invisible de la casa, en la que vivía un matrimonio y  sus cuatro hijos. Cuando los niños eran pequeños su madre, como es habitual, colocaba la cuna junto a su cama, para poder darles el pecho por la noche sin demasiado esfuerzo.

El Duende Mamón se acurrucaba al lado de la madre y, sin que ésta despertase del todo, le desabrochaba la blusa para mamarle. Cuentan que a veces incluso le tocaba el culo a la pobre mujer, pero como la señora pensaba que era su marido, ni se inmutaba.

Hasta que una noche la mujer se dio cuenta de que, aunque tenía una boca mamando de sus pechos, otra boca lloraba en la cuna. Alargó la mano y, efectivamente, en la cuna estaba su hijo. La sorpresa hizo que la madre diera un respingo, momento que aprovechó el duende para poner tierra por medio.

… y antes de salir por la puerta el duende se volvió hacia ella (Jimber)

Y aún cuentan que el enanito lujurioso, antes de salir por la puerta, se volvió hacia atrás y exclamó:

–       ¡Qué bien cuando te estabas quieta,

que te agarraba el culo y te lambía las tetas!

Afirma Domínguez Moreno que está seguro de que esto mismo que acabo de contar también debió pasar en otras casas del pueblo, aunque “es difícil saberlo, porque las víctimas no van a ir contando que en determinados momentos fueron biberones de los duendes”.

 Animamos desde aquí a nuestras lectoras a vencer el pudor y reconocer si han sido víctimas del lujurioso enanito, más que nada para que las demás sepamos por qué pueblo anda trasteando ahora el Duende Mamón. Por precaución, ya saben…

 Población estupenda de duendines la tiene en el mágico pueblo de Ahigal, donde el incansable investigador Jose María Domínguez Moreno nos cuenta por qué una vecina del pueblo,  María La Pascualeja, se pasó media vida sentada junto a un portón, esperando un encuentro duendil que nunca llegó.

María La Pascualeja se pasó la vida sentada esperando a que el duende volviese. (Jimber para Extremadura Secreta)

 Un atardecer en el que María anda buscando algo de serraja para unos conejos enjaulados se le presenta un diminuto ser vestido de rojo, con capucha, gabuchas y orejas alargadas de ratón.

El duende le pide que le acompañe para curar a su hijo, ya que sólo un humano puede sanarlo de la extraña enfermedad que padece. María no puede negarse al angustioso requerimiento, y acompaña al duende hasta una cercana olivera. Este le manda que cierre los ojos, y que no los abra hasta escuchar el llanto de un niño.

 Cuando María oye el lloro abre los ojos y se encuentra en un salón subterráneo perfectamente iluminado que conduce a una habitación en la que se encuentra acostado el duendín enfermo. Cuando éste se percata de la presencia de María se tira de la cama, se le encadena fuertemente a los pies, le quita las roídas alpargatas, y se pone a chupar con avidez, uno tras otro… ¡los dos dedos gordos de los pies!. Y cuando el enanito enfermo ha lamido la mugre de los pinreles de María se encuentra, de pronto,  sano como una lechuga.

             El padre duende, en agradecimiento, le dice a María que coja como pago cualquier cosa que desee, pero ella, por vergüenza o por pudor, no quiere nada. No obstante, por aquello de no sentirse desagradecido, el duende le llena el mandil con la paja que había en un rincón. Para salir del cubil tiene que cerrar otra vez los ojos. Nuevamente está la Pascualeja junto a la olivera, ahora con el mandil totalmente empajado.

–          “Si por lo menos me hubiera dao una embrozá de cebá pa los conejos…, porque ¿pa qué quiero yo la paja?”, se dijo la buena mujer al tiempo de sacudir el delantal.

 Y es que si María la Pascualeja leyese Extremadura Secreta sabría de sobra que no hay que tirar la paja ni las astillas que te regalen los seres encantados, sean hadas, brujas o duendes.  Pero como María no nos había leído, llegó a casa y se acostó (al menos por una vez, con los pies limpios).

 Por la mañana, al ponerse el mandil sintió que algo caía al suelo y que tintineaba. Cuando se agachó a recogerlo no podía dar crédito: ¡ Era una paja de oro!.

 Sólo entonces María la Pascualeja comprendió su enorme perdida, al despreciar unas pajas que durante la noche se habían convertido en un auténtico tesoro. Corrió a la olivera, pero allí ya no quedaba nada.

 Y desde entonces María la Pascualeja pasaba las horas muertas sentada junto al viejo portón, esperando que apareciera otra vez el dadivoso duende y que requiriera sus servicios. Lo malo es que los duendes sólo se ponen malos una vez cada cien años, y María la Pascualeja se fue para el cementerio antes de que el duendín volviera a caer enfermo.

Ilustración: Borja González Hoyos para Extremadura Secreta

 Pero María no fue la única vecina de Ahigal que ayudó a un duendín y perdió un tesoro. Porque cuenta el ínclito Domínguez Moreno que una pastora, pariente de tío Desiderio Ratón, para más señas, se encontraba con sus ovejas y su bebé por los aledaños de la Casa de los Moros. Con la modorra de la siesta se sienta bajo una olivera cuando de repente se le presenta un duende saltarín más pequeño que un botijo.

 Le cuenta que se le ha muerto la duenda y ha dejado a su hijo a medio criar, y como no tiene a nadie que lo amamante solicita a la pastora que le de el pecho durante tres semanas.

 Cada día, por tres veces y a las horas convenidas, se acerca la pastora a la entrada de la cueva de la Casa de los Moros, que es donde viven estos diminutos seres, y el duende saca a su duendín para que se alimente.

Al cabo de las tres semanas el duendín esta lustroso y, puesto que ya puede echar mano de otros alimentos, comienza a rechazar el pecho de la pastora. El duende padre, agradecido, quiere pagarle de alguna manera la lactancia y le da un pan, redondo, amarillo y del tamaño de una camilla, recomendándole repetidamente que no lo parta hasta la mañana de San Juan, porque hasta ese día no estará cuajada la masa.

– “De cumplir mi consejo– añadió-  conseguirás por añadidura una buena fortuna”.

Pero la pastora, (que para su desgracia tampoco leía nuestro blog),  no hizo caso a las recomendaciones del duende y no puede soportar la tentación de quitarle un coscurrino al pan una vez llegada a su casa.

Nada más pegarle el mordisco observa con enorme sorpresa que el pan se desinfla  y que por la parte del mordisco sale una ráfaga de aire que arrastraba una especie de polvo amarillo que proviene de su interior y que se esfuma como por ensalmo. Finalmente, la corteza también se pulveriza y desaparece.

 Tarde comprende la pastora que su curiosidad y desobediencia la han privado de una enorme riqueza. De haber esperado a San Juan, el pan del duende se habría convertido en un pan de oro.

 Otros duendes, ya mas creciditos pero niños aun, se entretenían a finales del  siglo XIX  en Calzadilla (no la de los barros, sino la del lagarto) tocando las narices, según cuenta Publio Hurtado,  a una moza del pueblo llamada Cipriana Manzano, cuando iba al por agua la Fuente del Pozo, un manantial ahora perdido, cubierto u olvidado, que se encontraba  a las afueras del pueblo.

Cerca de la fuente se le aparecía, día si, día también,  un duende niño brincando de acá para allá, zascandileando de tal manera que no podía ser alcanzado ni a pedradas.

Este duende niño llegó a ser  el terror de las aguadoras, no porque les hiciese nada, sino por el miedo que daba a las mozas la naturaleza sobrenatural del infante.

 A lo mejor la mágica criatura (y nunca mejor dicho) solo buscaba una amiga. O una madre. O un pie costroso que chupar, cualquiera sabe.

Las Duendas existen. Y viven en Extremadura. Y si no me creen, sigan leyendo.

 Los siempre grandes Canales y Callejo afirmaban erróneamente en su fantástica Guía de los seres Mágicos de España que las Duendas hispanas no existen. Lo decían porque todavía nos habían ido mucho a Extremadura, donde aún viven (o vivían hasta hace bien poco) comiendo castañas y trasteando en las casas.  

 No se lo digo yo, que lo relatan nuestros abuelos y los grandes expertos duendiles que tenemos en nuestras tierras. Solo hay que leerlos y escucharlos.

 Felix Barroso, por ejemplo nos habla de la pareja formada por la duenda y el duende zunguluteru. El duende zunguluteru es un “ hombre chiquinino” y negro como un carbón, amigo, como todos los duendes, de trastear en la casa y ponerlo todo patas arriba, revolviendo las habitaciones y molestando durante el sueño  para desesperación de sus dueños.

 Cuando llegaba la noche,  el duende zunguluteru y la duenda entraban en las casa por el lumbrero, que era un agujero que había en el tejado  para que saliese el humo y entrase la luz, y que se tapaba con una lancha cuando llovía.

Los duendes entraban en las casas por el “lumbreru”, que era una agujero practicado en el tejado de las casas y que se tapaba con una lancha (Fotografía de Jimber para Extremadura Secreta)

Y no llegaba en silencio, que llegaba cantando:

Yo soy el duende zunguluteru:

y he nacío en Cirimea;

me crié pa los disiertos

y calvo estoy de la cabeza.

Tengo cien años cumpríos

y estoy mamando la teta.

La duenda, mientras, se sentaba a la lumbre durante toda la noche, royendo castañas blandas, que al parecer son el plato preferido de esto seres femeninos.

 A veces, el duende zunguluteru echa una mano a las familias manazas, y eso lo sabe bien una señora a la que se le reventaban todos los embutidos de la matanza, y que escuchó una noche un ruido de pasos en  la bodega, por lo que se decidió, venciendo el miedo, a acercarse  y a asomarse por la cerradura, quedándose pasmada al ver como a la luz del candil, el duende zunguluteru estaba embutiendo el mondongo mientras cantaba:

“Pa embusar bien los mondongos

 se necesita tener

 permiso del señor duendi

 y de la duenda también”

Y debe ser verdad, porque Flores del Manzano nos cuenta como en  Nuñomoral le paso lo mismo a una familia que estaba de matanza y a la que una pareja de duendes reventaba todos los chorizos que embutían. Tras una intensa vigilancia por parte de la dueña de la casa, vio bajar a medianoche por el consabido lumbreru a un hombrecillo, diminuto, pero con unos pies muy grandes, que cantaba la misma canción, pero cambiando los mondongos por chorizos, que a mí también me gustan más.

 Y para terminar con mi demostración de que las duendas existen, voy a invocar al sagrado nombre de Dominguez Moreno, la tercera pata de esta santísima trinidad folclorista del norte extremeño.

  Domínguez recoge en sus escritos no a un duende, sino a dos,  que se quedaron viudos y con un duendín por criar, y no les quedó otra que pedir ayuda a las buenas señoras de Ahigal. Si quedaron viudos es porque había duendas en el pueblo, aunque estuviesen ya criando malvas o las flores que críen los duendes, que a tanto no llega mi conocimiento de los seres elementales, que diría el bueno de Paracelso.

 Así pues, queda confirmada la existencia de duendas en territorio extremeño, cosa que ya saben desde hace siglos en en el Valle del Jerte, donde conocen bien a la Pomporrilla, una duenda casera y enredadora amiga de hacer trastadas por la casa, mover los cacharros y los muebles y producir ruidos. De enana estatura enana y cuerpo feo, tiene la tez negruzca y el  pelo greñoso, por lo que no resulta muy agradable de ver.

La duenda Pomporrilla se dedica a trastear con los cacharros de la casa (Foto: Jimber para Extremadura Secreta)

Se sabe que es hembra por su única y distintiva teta, atrofiada y enflaquecida, que aparece en su busto. Su boca succionadora casi carece de dientes, poseyendo sólo alguna muela para roer las castañas, su alimento favorito, que suele ir a buscar al sobrado o desván, que es donde se colocan en las casas jerteñas.

 En Piornal, afirma Flores de Manzano, hasta hace bien poco aún se decía a los zagales:

-¡Duermete , niño, que viene la Pomporrilla!

Como para dormirse.