Ni siquiera el bueno de Popoter, el cerdo-mascota de Homer se libra de disfrazarse una vez al año. Este disfraz de Harry Potter no está nada mal... ¡También se disfraza de Spider Cerdo!

Nunca nos planteamos lo importante que es estar bien de salud hasta que caemos enfermos. Y si no que me lo cuenten a mí que lo llevo sufriéndolo en mis amplias hechuras desde el martes pasado.

Les cuento esto por lo feliz que me las prometía la semana anterior, mientras comentaba con mi amigo Lolo Merino y Maite Carrasco en La Ser lo mucho que me gusta disfrutar del concurso de murgas del Carnaval de Badajoz, y especialmente reivindicar cada año el papel fundamental que los cajas y bombos de las agrupaciones nos regalan innovando año tras año en un alarde de originalidad.

Cuando uno tiene fiebre da la sensación de que se convierte en otra persona, y así, el menda no estaba de humor ni tenía cuerpo para los preliminares del concurso. Tras una leve mejoría me he sometido desde el lunes a una voluntaria maratón cuya meta desembocó con las actuaciones de la primera jornada de semifinales.

Con Los Niños...se armó el Belén... o la Belén...en el portal de Belén... o en el de en frente... ¡con ellos todo es posible!

Está claro que cada año que transcurre el concurso se va profesionalizando de alguna manera, aunque no faltan los pequeños matices que cada año hacen tan especial, tan propio, nuestro particular concurso.

La más que reprobable actitud de un sector del público que sigue abandonando las butacas y animando sólo a una murga en particular la desarrollaré en breve en un artículo en la revista del Ayuntamiento de Badajoz del Carnaval 2013 cuya publicación será inminente.

Sin embargo, sí da la sensación de que este año, aquellas murgas (alrededor de una docena aproximadamente) que se disputarán la final, se han guardado con más celo que otros años, algún que otro conejo en la chistera, y entiéndase conejo en el sentido más roedor de la palabra.

Siguen manteniéndose las dos corrientes, los que tocan temas más serios y los que sólo buscan constantemente la risa y la encuentran con suma facilidad. Aunque el famoso dicho griego asegura que en el término medio se encuentra la virtud, no me queda más que reconocer públicamente que me declaro simpatizante con fervor de los del segundo grupo, y nunca entenderé a quienes insisten en temas como la mujer maltratada, asesinatos o desapariciones de niños. Por citar algunos ejemplos.

También sigo sin entender a los aspirantes a participar en la próxima edición de “La Voz” ni en quienes se empeñan en romper los cristales del Teatro López de Ayala y los tímpanos de los espectadores con notas mucho más altas y agudas de las que podemos soportar los seres humanos.

En los últimos años, los murallitas siempre están en el Podium. Seguro que les quedan muchas sorpresas que mostrarnos este año.

Pero en nuestro Carnaval hay sitio para todo el mundo, y el concurso de murgas, no lo olvidemos, no es más que otro elemento para disfrutarlo.

Para no significarme públicamente no manifestaré una vez más que mi murga favorita serán siempre “Los Murallitas” desde que me conquistaran el corazón con aquella mítica actuación en 2011 “Si LOGSE no vengo”, y que sin duda “Los Niños” mantienen también el espíritu de lo que considero que debe ser una Murga, destacando siempre esos pequeños detalles que los hacen convertirse en los favoritos del público casi todos los años.

Y por último, espero que otra de las murgas con la que más simpatizo, “Los Chungos”, se ganen de una vez un lugar en una final que se les niega injustamente desde  hace años, “Conkrestamente” desde aquella mítica actuación de 2010.

“Ese es el espítitu” y “Los Espantaperros” se vienen ganando también mis simpatías desde la pasada edición, y no debería sorprendernos que accedieran también este año a la final con pleno derecho. Sin olvidarme de “Al Maridi”, pues sólo por cómo suenan sus guitarras y contar con mi amigo Raúl Cantero en su formación, siempre hay que tenerlos en cuenta en las primeras posiciones.

Para finalizar un guiño a cámaras y realizadores, pues no sé si serán imaginaciones mías, pero este año estamos viendo más planos que nunca de cajas y bombos. Sigamos disfrutando que esto no ha hecho más que empezar.

                                Esta es mi opinión… y yo la comparto.

SARDILEÓN: Un león disfrazado de sardina con antifaz y matasuegras. Esta es la imagen que promocionará los CARNAVALES DE BADAJOZ 2013

No hay vuelta de hoja. La obra ganadora del concurso del cartel anunciador del carnaval de Badajoz 2013 no ha dejado a ningún pacense indiferente. El trabajo de Juan Diego Ingelmo Benavente ha sido recibido con cierto revuelo y una mezcla de estupor, cierta incredulidad y como de costumbre, con generosa dosis de cachondeo.

No voy a engañarles y menos a estas alturas. Cuando en la jornada del lunes el cartel comenzó a circular por Twitter, la primera impresión no pudo ser más negativa. Me pareció horroroso y les juro por el Cetro de Otokkar que llegué a pensar que era una broma de esas tan absurdas que rulan por las redes sociales.

Nunca me prodigué en la asignatura de Historia del Arte cuando cursaba COU en mi viejo Zurbarán, (y si no que se lo pregunten a doña Guadalupe Carapeto) pero tras un primer visionado se me antojaba un gran parecido entre aquel león disfrazado de sardina y las espeluznantes criaturas torturadoras del Tríptico del Jardín de las Delicias de “El Bosco”.

La primera visión de Sardileón me condujo hacia este histórico Tríptico de El Bosco

Pero en cuanto leí su nombre, “Sardileón“, su divertida y amable sonoridad terció mi negativa impresión a una imagen mucho más positiva, cercana a un dibujo animado infantil, y comencé a visionarlo como si de uno de aquellos “gallifantes” se tratara, ya saben, aquella otra fascinante criatura mitad gallina, mitad elefante, que ganaban los concursantes del inolvidable programa “Juego de Niños” de Javier Sardá .

Por supuesto la sombra de la sospecha de plagio no ha tardado en aparecer, algo que inevitablemente parece ligado a nuestra fiesta carnavalera en los últimos años, sin embargo hay que reconocer que de una u otra manera Sardileón está en boca de todos:

Noticias, tweets, copias del cartel en facebook, comentarios a favor y en contra en los medios, artículos, post, montajes falsos y cuentas en las redes sociales. Qué me corten la cabeza si el jurado de este año no ha elegido a Sardileón por la fuerza que evoca su nombre y la indudable controversia que iba a despertar al unísono entre los amantes y detractores del Carnaval. Resultado: En 48 horas se ha hablado más del cartel ganador de este año que de todos los de los últimos años juntos.

Indudablemente, Sardileón ha cumplido con creces las expectativas del Jurado. Que se hable del Carnaval de Badajoz, y no del de Cádiz.  En definitiva… que se hable de Sardileón; el “gallifante” pacense… aunque sea bien.

No me extrañaría que a partir de esta edición, Sardileón se convirtiera algo así como en una especie de premio especial, bueno o malo, y se quedara ya para siempre en el Carnaval de Badajoz. Como siempre, el tiempo dictará.

Esta es mi opinión, y yo la comparto.

¡No quiero ni imaginarme la tunda que me metería Mariví Bilbao! Sé que suena a excusa pero... ¿Dónde reciclamos?

“O reciclas o colleja” nos anuncia Mariví Bilbao, la sempiterna vecina chunga de la exitosa “La que se Avecina” en un divertido anuncio de Ecovidrio para la televisión, en pos de concienciarnos en el siempre importante asunto del reciclaje.

“Las excusas a la basura. El vidrio al contenedor verde” reza el ingenioso eslogan. No es la primera vez que les hablo de asuntos relacionados con la basura o con el estado de limpieza de nuestra ciudad. Pero uno se pregunta cómo es posible ayudar con el reciclaje en nuevos barrios como Cuartón Cortijo en donde no hay más que contenedores normales.

Es un poco inútil separar el vidrio del plástico y éstos de los restos orgánicos cuando todo se encamina hacia el mismo contenedor. No estaría de más que nuestro Ayuntamiento nos informara a los ciudadanos no sólo de donde podemos encontrar esos puntos de reciclaje, sino de cómo solicitar que los coloquen lo más cerca posible de nuestros barrios.

FOTO: Enrique Falcó. Este es el cubo de basura de debajo de mi casa ¿Dónde reciclo? ¿Cómo lo hago?

Los ciudadanos de Badajoz tenemos que concienciarnos más que nunca con todo lo referente a la limpieza y al reciclado, pues no nos engañemos, aunque hayamos ganado La Escoba de Plata nuestra ciudad sigue siendo de las más sucias, y con ellas sus ciudadanos.

FOTO: Enrique Falcó. Cuartón Cortijo. Un bello lugar donde vivir... un lugar imposible donde reciclar

Además de ser poco o nada solidarios con el reciclaje no disponemos de los medios suficientes para que se nos caiga la cara de vergüenza por nuestra falta de civismo. Concienciémonos, pero al menos, que desde las Instituciones públicas, nos lo pongan un poquito más fácil.

Enrique Falcó. Sin espíritu navideño

     Quede constancia pública, y que este artículo así lo certifique, que no me prodigo mucho últimamente por centro comercial alguno. No es que hayan hecho mella en mí los agoreros de “El Faro del Guadiana” en Badajoz, al que le vaticinan una desgracia tras otra desde el día de su inauguración, pero hasta dentro de unos meses no tengo intención de asomarme por allí. Los Carrefour también me producen una vagancia soporífera, por aquello del enorme tamaño y estar todo tan lejos, y la última vez que me dejé caer por El Corte Inglés fue para comprarme el último de “Manolito Gafotas” de Elvira Lindo hace ya varias semanas.

Supongo que muchos de ustedes pensarán que como siempre, es por culpa del poderoso caballero ¡Cómo no! Mis queridos y desocupados lectores ya me tienen “calao” hasta los huesos, son casi tres años un domingo tras otro dando a la tecla para HOY, y son conocedores de que quien suscribe no deja de quejarse y blasfemar por el Cetro de Ottokar de esas inconcebibles e irreconciliables diferencias que parecen existir entre los más jóvenes de nuestra sociedad y el vil metal. Pero no es oro valga la redundancia todo lo que reluce, o en este caso deja de relucir, por aquello de brillar precisamente por su ausencia o poca o muy escasa presencia. Los grilletes del oro son mucho peor que los del hierro, y no hemos de olvidar que la edad de oro retorna al hombre cuando, aunque sólo sea momentáneamente, se olvida del oro.

El dinero no lo es todo... pero ayuda bastante en este valle de lágrimas.

El dinero no lo es todo. Ni siquiera para lo malo. Existe en mi cuerpo serrano algo así como una desazón, una incómoda alergia, un sarpullido espiritual que me hace entonar cierta alerta, un “Quien vive” al más puro estilo Ortega y Gasset (Esa gran pareja como tantas célebres… Ramón y Cajal sin ir más lejos),  a la hora de acercarme a los abarrotados templos del consumismo desde finales de Noviembre hasta mediados de Enero. Ya se imaginarán los más ávidos por donde van los tiros:

 Los villancicos, naturalmente. No los soporto durante 363 días al año, 364 en bisiestos como éste. Aquellas composiciones musicales, otrora canciones profanas con estribillos de origen popular, que han degenerado en piezas que únicamente hacen referencia a la Navidad. Y por eso mismo son canciones que habría que hartarse de cantar y berrear en Navidad, o sea, el 24 y el 25 de Diciembre. Con o sin zambomba. Con menor o mayor acierto en el acompañamiento con la pandereta, pero nunca fuera de estas fechas. Si acaso alguna honorable excepción a uno de mis predilectos: “Ya vienen los Reyes Magos”, el cual procede a honrosa amnistía si se canta en la víspera del 5 al 6 de Enero, poco antes que Sus Majestades (Jamás el hortera y zafio Tío Santa yanqui) se dispongan a repartir regalos y carbón, aunque sea dulce, a partes desiguales.

¿Alguien sabe siquiera como se llama el compañero de grupo de George Michael?

Existe en este hortera país la horrorosa costumbre de anticipar primero y después alargar interminablemente las fiestas, sean cuales sean. Y así,  en cualquier tienda o centro comercial, podemos encontrarnos a cualquier hora machacones villancicos que nos recuerdan que esta noche es noche buena y mañana Navidad, algo ridículo y que no ha lugar si nos encontramos a 29 de Noviembre o a 7 de Enero.

Por otro lado siempre resultarán inexplicables y casi inconcebibles las absurdas y utópicas letras de estas cancioncillas que no dejan de desconcertarme profundamente desde mi más tierna infancia, no tan lejana como muchos podrán pensar. ¿Qué tendrá que ver que ya vengan los Reyes Magos caminito de Belén y de pronto se diga aquello de “olé, olé y Holanda y olé, Holanda ya se ve?”. Inaudito y al menos inesperado en grado sumo. Es como aquello de “pero mira como beben los peces en el río” o el “yo me remendaba yo me remendé yo me eché un remiendo yo me lo quité”.

¡Turrones, polvorones, renos, gorritos de Papá Noel y villancicos a todo meter desde Noviembre hasta El 8 de Enero! Algunos de los tópicos que consiguen que año tras año me deprima más por estas fechas y le tenga más manía a unas Navidades para las que todavía falta un mes y ya estoy hasta el gorro… de Papá Noel.

Menos mal que existen otros tópicos más anecdóticos y amables que consiguen añadir unas pinceladas entrañables en estas fiestas, y es que siempre podemos disfrutar de grandes canciones y mejores películas. No sé si será casualidad pero en breve comenzará a sonar en las radios el “Last Christmas” de Wham, gran canción de aquel dúo de George Michael y otro tío que nadie sabe qué hacía y ni mucho menos qué hizo después o a qué narices se dedica ahora. Ya les conté el año pasado que aparte de las dos palabras del título no hay mención alguna a las navidades, y aun así no deja de considerarse una especie de villancico moderno, que al menos al menda le agrada mucho más que alguno de los más tradicionales. Así como temas de Phill Collins como “You can´t hurry love” o el delicioso “In dulce Jubilo” de Mike Olfield”.

Que me corten la cabeza si en estas navidades no vuelven a poner películas como Los Goonies, de obligada revisión para todos. Películas que parecen destinadas a emitirse siempre en fechas navideñas

En la tele volveremos a disfrutar de “clasicazos” de obligada revisión anual de toda la vida como “Ben Hur” o “Qué bello es vivir” y cintas de mi adolescencia que siempre emiten en navidades, como “Los Goonies”, “Willow”, “Los Gremlis” y más recientemente “El señor de los anillos”.

Les confieso, y no es porque sea Ateo, gracias a Dios, que dese hace muchos años me arriba a la sesera la idea de que llegará el momento en que desaparezca la Navidad tal y como la entendemos ahora. Quizás cuando los jóvenes de hoy ya seamos más viejos y nuestros padres y mayores ya no estén con nosotros, y sean nuestros hijos y nietos los que pongan freno a esta ola de consumismo desenfrenado y una tradición, que no nos engañemos, muy poco tiene ya que ver con el fervor religioso. Pero como diría mi buen Abraracúrcix el galo, al que le aterra la idea de que el cielo le caiga sobre la cabeza “Eso no va a pasar mañana”. Por lo tanto inaugurada queda, y más pronto que nunca. Ya es Navidad… en el Diario HOY. Y en Don de Loch Lomond, por supuesto.

Publicado en Diario HOY el 25/11/2012

El Instituto Zurbarán de Badajoz. Donde estudié de adolescente ha desempeñado un importante papel en mi vida.

Constantemente, en mis artículos en HOY y en este, mi blog, el de todos ustedes, (cuyo nombre por cierto consigue la siempre reconfortante tarea de recordar el famoso y dorado elixir que tanto privaba al viejo capitán Haddock) les hablo de momentos importantes acaecidos en mi vida, de situaciones otrora irrepetibles, de múltiples escenarios de fantasía y de momentos dulces y mágicos.

Mi antiguo Instituto, el Zurbarán de Badajoz, situado en la avenida de Huelva de la capital pacense, es sin duda constante fuente de anécdotas, situaciones y personajes que de alguna manera han marcado la vida del menda.

Ya les he narrado en alguna ocasión, que a pesar de los momentos memorables de aquella época de adolescente en el Zurbarán, tan feliz, irrepetible y hermosa (no tan lejana como muchos pudieran pensar) son muchas las pesadillas o sueños incómodos en los que mi antiguo Instituto figura como escenario protagonista.

Ustedes ya me conocen. Soy de los que aborrecen el síndrome de Peter Pan, y ni por asomo volvería atrás en el tiempo por muy dichosa que hubiera sido una época de mi vida. Quizás sea por ello que el entrañable lugar donde tantas amistades forjé, y en el que me enamoré por primera vez, torne a marco de zozobra y angustia al presentarse en mis sueños conmigo de protagonista desempeñando el papel de estudiante dentro de aquellas aulas casi olvidadas.

El delirio más repetido es quizás aquel en el que se me presenta la inminente fecha de un importante examen que ni siquiera he preparado y al que me es imposible presentarme por todas las circunstancias negativas que van sucediendo durante el sueño:

En mi época de estudiante en el Zurbarán, el menda ganó varias medallas defendiendo este escudo. En salto de longitud y en relevos, nada menos.

¿Pero qué hago otra vez aquí Dios mío? – Me pregunto constantemente tan enfadado como acobardado – ¡Si yo ya aprobé! ¡Si incluso luego estudié una carrera! Si ahora tengo una vida, una casa, una familia, un trabajo… ¿Pero que hago otra vez aquí? ¡Qué ha pasado por el Cetro de Ottokar!

Está claro que los sueños han de ser de alguna manera premonitorios, pues jamás sospeché tras terminar COU que volvería a aquellas aulas para algo más que para recoger el título de Bachiller.

Hace algunas semanas me pasé por mi Instituto con la intención de regalar un ejemplar de mi libro, “Don de Loch Lomond“, para que figurara a disposición de alumnos y profesores en la biblioteca del Centro.

Me parecía justo y necesario devolverle a éste de una u otra manera parte de lo que me había dado. Quien suscribe no sería la misma persona sin haber pasado por sus aulas, y me agradaba la sensación de dejar una pequeña parte de mí para la posterioridad. Pocos días después recibí un email de un profesor del Instituto, Jacinto Haro, al que no conozco y seguramente no habré visto en mi vida, pues hace ya 16 años que dejé el Zurbarán, y ya casi no queda atisbo de los inmejorables docentes de los que tuve el privilegio e inmenso placer de recibir clases.

Jacinto, profesor de Lengua y Literatura, tras hacerse con mi libro indagó, y me contó en su email que a través de mi querida Queti del Rosal (seguramente de las pocas supervivientes de mi época) había conocido mi historia y quien era yo y cual había sido mi propósito, e insistía en que mi entrañable gesto merecía al menos que hiciésemos una presentación en el instituto, una pequeña charla para los alumnos, en la que mi libro sea una mera excusa para hablarles de mi paso por “mi” instituto, aunque indudablemente ya no sea el de mi época.

Mañana jueves 25 de octubre, fecha en la que el Instituto Zurbarán se encuentra en su particular Feria del Libro, a eso de las 13:20, en la biblioteca donde en tantas ocasiones he preparado exámenes de última hora, me enfrentaré a varios grupos de alumnos adolescentes, que me mirarán con cierto reparo, preguntándose muy oportunamente quien narices es el “mi menda” este de las narices que viene a darnos la tabarra.

He de confesarles, mis queridos y desocupados lectores, que estoy envuelto en una mezcla de sentimientos contradictorios. Emocionado e ilusionado por una parte. Aterrado, nervioso e inquieto por otra. No soy digno de semejante honor, sin duda, y esto lo afirmo con todas las letras a pesar de mi pequeña dosis de vanidad, pero el hecho de materializar esta quimera, este sueño irrepetible, se me antoja de un placer y una satisfacción a toda prueba.

Aun recuerdo cuando era yo el que estaba en el Salón de actos, o en el Salón de Grado, o en la misma biblioteca o en alguna clase. Daba igual quien fuera el protagonista. Podía ser Pérez de Tudela para hablarnos de sus aventuras en la montaña, o de Álvarez Buiza para leernos algunos de sus nuevos poemas. Quizás los de Alcohólicos Anónimos para darnos una charla sobre los peligros del alcohol o lo de Alcer para concienciarnos de lo importante de la donación de órganos.

Podía ser un concierto que los miembros del grupo pop “Toque de Queda” del propio centro (o tal vez vez mi grupo, también del Zurbarán los “Violent Popes“ ofrecían a los alumnos de intercambio, o los del “Proyecto Duro” que insistían en hablarnos del Guadiana de entonces. A nosotros nos daba igual, y de una u otra manera, aunque íbamos con la siempre sana intención de montar el cirio, aquellas charlas nos ponían de buen humor,  pues con la tontería nos librábamos de una hora de clase, y esa espero que sea la filosofía de los alumnos mañana.

No estaré solo. Mi querido y admirado amigo Manuel Pecellín una vez más accede generosamente a regalarnos su presencia para apadrinar el acto. Recuerdo que en una de aquellas ocasiones, en primero de BUP, en las que con la tontuna de la edad del pavo no parábamos de armar gresca, uno de mis profesores favoritos de la época, Don José Antonio Gala, quien siempre derrochaba normalidad y sentido común nos inquirió de esta guisa: “Ya que tenéis que tragaros el rollo, por lo menos prestad atención y atended en vuestro beneficio, ya que nunca se sabe si podréis aprovechar algo de lo que van a enseñaros aquí a lo largo de vuestra vida”. ¡Qué consejo más gordo!

Además de un gran profesorado, el Zurbarán siempre ha presumido de buenos alumno. Yolanda Orantos, de 16 años, quien posa en la foto de C. MORENO en el laboratorio de Física del Zurbarán, ha ganado recientemente uno de los Premios Extraordinarios de la Educación Secundaria.

Humildemente, no sé si a los alumnos podrá interesarles algo de lo que les cuente mañana, pero sin duda para mi será uno de los momentos más bonitos de mi vida y trataré de hacerles pasar un momento grato y entretenido. Y si al final resulta, que  aunque sea sólo uno de ellos, obtiene algo positivo de mis palabras, les aseguro que habrá valido la pena. Regreso a la adolescencia. Regreso a la época de las nuevas sensaciones, la música, la literatura, el primer amor. Regreso a la época en la que empecé a sentirme libre. Regreso al Zurbarán.

La Infanta Elena, gran deportista, ha participado recientemente en un Concurso Nacional de Saltos en Badajoz. ¡Bien por ella!

El sábado pasado, mientras quien suscribe aún le daba vueltas a los cilindros del Gran Hotel Casino de Extremadura, mis hermanos disfrutaban de una copiosa cena en mi fonda predilecta, “El Marchivirito“. Allí se encontraron con una comensal tan de excepción como inesperada: La Infanta Elena, quien había acudido a nuestra ciudad para participar en un Corcurso Nacional de Saltos.

Me consta que horas antes, tras atravesar el Puente Real (seguramente para visitar de incógnito el nuevo Centro Comercial El Faro) la Infanta Elena torció la nariz más de la cuenta. Le comunicaron que en plan de coña los pacenses nos referíamos al paso como “el puente de Urdangarín” ya que va directo hacia el “Infanta Cristina”. Entre eso y lo de Cáceres con el Estadio “Príncipe Felipe” a la mayor de las infantas le dio pelusilla, y acudió por la noche a relajarse y cenar a un restaurante del que había oído hablar mucho y bien.

Chuletón de Retinto al plato caliente. Mi plato estrella del Restaurante Marchivirito de Badajoz, mi fonda predilecta.

No quiero dármelas de nada, a pesar de que ya son conocedores de mi pequeña dosis de vanidad. Pero cierto es que mi blog recibe muchas visitas desde Madrid, y la sombra de la sospecha en este caso es más que alargada. Ustedes también pensarían lo mismo si les hubiera llegado el rumor de que Doña Elena recomendó pedir el chuletón de retinto al plato caliente y una botellita de Protos joven (que en este establecimiento – indicaba – está muy bien la relación calidad-precio).

El dueño, (José Domínguez) mi amigo Pepe, le preguntaba extrañado a mis hermanos que cómo era posible, que de entre los cuatro, el que más veneraba públicamente su establecimiento, no hubiera acudido a la cita y se hubiera perdido tan inusual anécdota disfrutando de un buen LOCH LOMOND de postre. No te preocupes Pepe. Cuando en vez de 300 libros, venda 300.000, me construiré una casa al lado del “Marchivirito” y sin cocina. Tu ya me entiendes. La cosa pinta bien. ¡No voy a estar en crisis toda la vida!

Enrique Falcó. Defensor del deporte

Anna Tarrés rodeada de algunas de sus laureadas chicas de natación.

A finales del año 1989, con once años y preso de la emoción del inminente Mundial de Italia 90, me sumé a un equipo de fútbol de nueva creación en mi ciudad. Todos queríamos convertirnos en grandes futbolistas, imitar la hazaña del gran Maradona del 86, o incluso parecernos a aquel extraordinario joven lateral del Milán, el gran Paolo Maldini. Como diría mi amigo Manuel Pecellín: Era un equipo “mu salao”. Se llamaba el “Héroes de Cascorro”, vestíamos como el Betis y la sede central se encontraba en la calle pacense del mismo nombre, ya que nuestro presidente era Don Germán Meleno, que regentaba la farmacia que hoy en día dirige su hija Milagros. Aquello dejó de ser un equipo de fútbol a los pocos días para convertirse en un grupo de amigos. Teníamos un entrenador, Gabriel (que regentaba si no me falla mi prodigiosa memoria el Bar Arcoiris) y que a pesar de trabajar a destajo sacaba tiempo de donde no podía para entrenarnos y llevarnos a los partidos en su enorme furgoneta. Gabriel era un gran hombre, con una paciencia sin límite, que a pesar de ser entrenador y echarte alguna merecida bronca nos transmitía protección y tranquilidad. Encima en muchas ocasiones nos invitaba a celebrar  por el morro en su bar algunas de nuestras más épicas victorias. Tengo grandes recuerdos de aquel equipo, y un cariño especial por los amigos que hice allí en un momento tan importante de mi pre adolescencia. Recuerdo al gran portero Agujetas, a Antonio Gil, a Espinosa, Torres (su padre me llamaba Andrinua, yo era de los del patapúm parriba que tanto le gustan a Javier Clemente) Luisma Urteaga, Durán, Carmelo, Vélez y sobre todo mi querido Alex Cabrera, que era el que metía todos los goles.

El deporte es fundamental para la educación de los más pequeños

Al año siguiente, lamentablemente el equipo dejó de funcionar y me apunté al Flecha Negra de la mano del inolvidable Manolo “el Gordo”. Aun no me lo explico pero me seleccionaron nada menos que en el “A”. Aquello, sin embargo, no se parecía en nada a lo que yo conocía como un equipo. No teníamos aun trece años y el entrenador (cuyo nombre recuerdo y no ostentará el dudoso honor de salir mencionado en esta Tribuna) nos gritaba unas cosas que cualquiera que lo hiciera ahora se las vería conmigo. Una vez, presencié una reprimenda a un compañero, y fue tal la vejación, unida a las barbaridades que salían por la bocaza de aquel hortera de hombre, que en ese momento decidí no volver más, ya que sin ser profesional no me merecía la pena aguantar aquello, por lo que me largué a jugar al baloncesto al equipo de mi colegio.

Cuando un niño o adolescente se decide a practicar un deporte, hay que motivarlo, animarlo, y por supuesto inculcarle algo de disciplina deportiva, ¿por qué no? El deporte es fundamental para el desarrollo de los jóvenes, pero no podemos permitir que un desafortunado entrenador o educador torne lo que ha de ser una gran y valiosa experiencia a doloroso trauma. Ahora bien, cuando uno es profesional, y sabe donde se ha metido, lo mínimo que puede esperar es que le exijan dar lo mejor de sí mismo, profesionalidad a toda prueba, como cualquier trabajador en una empresa. Tiene que ser difícil ser entrenador, y más cuando te ves obligado a trabajar con deportistas jóvenes que aun dotados del arte del deporte que practican no muestran semejante dotes mentales ni de educación.

Todo este asunto de Anna Tarrés y las chicas de natación sincronizada huele raro desde el principio. Como sabrán, 15 nadadoras denunciaron en una dura carta las supuestas malas artes y especiales abusos que la ex seleccionadora empleó durante sus años al frente del equipo nacional. Todo esto se produce cuando el presidente Fernando Carpena decide no renovar a la catalana, por lo que la ex seleccionadora cree que el presidente está detrás de todo este asunto y va a presentar una querella, e igualmente estudia demandar a las nadadoras que tan graves acusaciones han presentado contra ella. No creo, entre nosotros, que Anna Tarrés sea una santa, para qué nos vamos a engañar, pero desde luego su éxito como entrenadora está por encima de debate alguno, sus logros deportivos así lo avalan. Supongo, que como cualquiera, algún día habrá perdido los papeles, y habrá escupido por la bocaza alguna barbaridad, como me pasaría a mí si fuera el entrenador de un equipo y mis jugadores no dieran todo lo que espero de ellos.

Aun recuerdo aquella vez que Luis Aragonés casi se come vivo a Eto´o, otro excepcional deportista cortito de mollera y entendederas, cuando tiró al suelo la camiseta del equipo que le pagaba su ficha (por aquel entonces el Mallorca). ¡Lo que tuvo que aguantar en su día el bueno de Johan Cruyff con el inaguantable Stoichkov. Aun recuerdo el pisotón a Urizar Azpitarte en aquella Supercopa de España que le valió una larga temporada de suspensión. Si yo hubiera sido el entrenador, les aseguro que esa noche me tienen que encerrar porque literalmente me hubiera puesto a repartirle hostias como panes.

En este país todo el mundo es culpable hasta que se demuetre lo contrario. Spain is different

Ser profesional del deporte es algo muy duro, y no todo el mundo está preparado para ello. En todos los trabajos se producen tensiones debidos a momentos de mucha presión, pero no se puede poner uno a llorar porque te den tres voces más altas que otras. Ante la carta de denuncia de las quince nadadoras permítanme que el menda ofrezca sus reservas. Nunca me fío cuando ese tipo de cosas se producen al despedir al sujeto en cuestión y no en el momento de los hechos que se denuncian. Esperemos ver pronto claridad en este asunto, y que se exijan responsabilidades a quien corresponda. Aunque pase lo que pase el daño ya está hecho. Anna Tarrés puede alegar que no hay pruebas, que las acusaciones son infundadas, que todo es un complot… Pero será en vano. En este país todo el mundo es culpable hasta que se demuestre lo contrario… y ni aun así. “Spain is different”.

Publicado en Diario HOY el 30/09/2012

¡No se puede ser tan agorero por Dios!

Debo de ser de los pocos pacenses que aun no ha acudido maravillado al nuevo Centro Comercial “El Faro”. La verdad es que no es por falta de ganas, ni de distancia, ya que vivo muy cerca, ya saben, siempre al oeste. Pero es que el mundo del juego me tiene absorbido, al igual que las ondas y la literatura. Y no nos engañemos, no he ido sobre todo por lo mismo que el extremeño Nacho Campillo cantaba junto a su hermano Javier y Rafa Callejo en los 80. Ya saben “… No hay mucho dinero…”.

Aun así, aunque solo sea para mirar, no tardaré en dejarme caer por allí. Hay mucho agogero últimamente dispuesto a tirar por tierra la ilusión de los ciudadanos, y la verdad es que bueno, tampoco nos íbamos a morir los pacenses si no dispusiéramos de este gran Centro Comercial. Pero creo que iba siendo hora que Badajoz, una ciudad con una población de unos 150.000 habitantes, disfrutara de un espacio de ocio y consumo así. Prácticamente todo con el que hablo está encantado y es muy seguro que también agrade los ojos a mi menda lerenda cuando pasee el palmito por allí. Lo que es bueno para mi ciudad es bueno para mí.

Algo está cambiando en esta capital, en este barrio de al otro lado del río Guadiana, e incluso en el corazón de sus gentes, y francamente opino que para bien. Que el diablo les haga tragar la barba a los agoreros que reniegan del progreso de esta ciudad, allá ellos con sus reservas y catetas penalidades. Quien no es capaz de mirar hacia adelante corre el riesgo de quedar aislado en su propia miseria. “Yo aun diría más mi querido Hernández: Quien aislado corre en su miseria no es capaz de volver a mirar”. Perdón… Un poco más hacia el oeste. Esta es mi opinión y yo la comparto.

Enrique Falcó. Siempre entretenido

Se habla y se escribe, y mucho, sobre Mario Draghi últimamente. Algo que me desconcierta profundamente, ya que apenas sabía muy bien quien era este señor hasta que el pasado viernes titulares del estilo “El bálsamo de Draghi” restaban protagonismo a la inminente ceremonia de apertura de los Juegos Olímpicos de Londres 2012. Disculpen mi ignorancia, pero ya saben que aunque esta es atrevida y peligrosa no es algo imperecedero en el Universo, pues puede corregirse con el tiempo, y nunca es tarde para indagar por los por otra parte aburridísimos senderos de la política económica.

Los caminos del Señor son inescrutables, y por lo visto, los del señor Draghi también. Parece ser que tan magnánimo personaje es nada menos que el presidente del Banco Central Europeo, y ha sido soltar una perla por su boquita de piñón para que la terrible situación económica se relaje como un bebé al que se le ha pasado el berrinche tras mamar de la ubre materna.

La Prima de Riesgo, ya saben, la amiga de la niña de Rajoy, experimentó un importante descenso tras las declaraciones de don Mario en favor del Euro, asegurando éste que haría cuanto estuviese en su mano para preservar la moneda única. No comprendo cómo un puñado de palabras (ya saben que las palabras se las lleva el viento) pueden conseguir tal efectividad.

Le entran ganas a uno de pedirle al señor Draghi que continúe dándole a la húmeda sin descanso, ya que ésta parece tener las propiedades curativas del legendario Bálsamo de Fierabrás. Ya saben, aquella pócima milagrosa con capacidad para sanar que Don Quijote transmitía a su escudero de esta guisa: “Todo esto fuera bien excusado si a mi se me acordara de hacer una redoma del bálsamo de Fierabrás, que con una sola gota se ahorraran tiempo y medicinas“.

El problema es que aquel “Extremado licor” como lo denominaba Sancho Panza, más que panacea resultó ser un placebo como cualquier otro. Bueno, como cualquier otro no, ya que al beberlo los vómitos y espasmos se sucedían tan terribles que una vez pasado el mal trago uno se sentía más curado y sano que nunca. No sé si aciertan por donde van los tiros.

El gran Mortadelo también es conocedor de las propiedades del bálsamo de Fierabrás

Al menda la palabra bálsamo siempre le ha hecho mucha gracia. La culpa seguramente es una vez más de los irrepetibles Monty Phyton y de la mejor película de todos los tiempos, “La Vida de Brian”.

Al comienzo de ésta, una escena celestial muy próxima a la apertura del clásico “Ben Hur“, los Reyes Magos se aproximan al portal de un establo para adorar al rey de los judíos, y al equivocarse de pesebre, Sus Majestades mantienen una desternillante conversación con la señora Cohen, la madre de Brian, quien tras escuchar que los astrólogos portan oro, incienso y mirra relaja su celo y les permite postrarse ante su hijo, Brian Cohen, un pobre bebé recién nacido, hijo de un centurión romano, Traviesus Máximus, quien violó (sólo al principio) a su promiscua y feminista madre, y que descansa ajeno a todo a muy pocos metros del niño Jesús.

Sin embargo, aquello de la mirra intriga bastante a la señora Cohen. A diferencia del oro y el incienso no es conocedora de su forma ni de sus propiedades, por lo que pregunta intrigada: “¿Y eso de mirra qué es?”. Tras la respuesta de: “Es un bálsamo muy valioso” la madre de Brian reacciona como una loca posea presa del pánico, pensando que el bálsamo es un animal peligroso que va a morder a su hijo. “El bálsamo es un bicho… ¿o será que lo he soñado?“- profetiza la señora Cohen.

Es una lástima que Graham Chapman ya no esté con nosotros, si no bien que los geniales Monty Phython podrían haber interpretado de nuevo algunas de estas escenas en la maravillosa ceremonia inaugural del pasado viernes.

El vanidoso McCartney cerró la espectacular ceremonia de inauguración de Londres 2012

No sé a ustedes, pero a mí personalmente me encantó. Sobre todo por el protagonismo de la música y de la literatura. Desde la bucólica escena de la campiña inglesa desaparecieron los recuerdos del bálsamo de Draghi y tras asistir a la Revolución Industrial todos volvimos a soñar con derrotar al capitán Garfio o al temible Voldemort, (ayudados por Mary Poppins) y nos dimos cuenta de lo importante que ha sido la música británica en nuestra vida.

El propio director de la ceremonia, Danny Boyle, reflexionaba sobre ello el pasado viernes: “En un país tan pequeño es increíble la cantidad de música que fuimos capaces de producir“. El vanidoso McCartney, tras la espectacular encendida del pebetero, nos indicaba que llegaba el fin, con el tema “The End” cuando en realidad todo acababa de empezar. Eché de menos a Ringo en la batería del himno universal “Hey Jude“, y llegué a soñar despierto imaginando qué hubiera podido ocurrir si siguieran vivos la otra mitad de los cuatro de Liverpool, pero no siempre la magia olímpica entiende de según qué sentimentalismos.

Tecnología, buena música, literatura y sentido del humor. He aquí el verdadero bálsamo con el que paliar los terribles tiempos que nos está tocando vivir. Por lo visto en mi ciudad, Badajoz (aunque la plataforma se extiende poco a poco a toda la región), hay mucho aburrido últimamente. Quien suscribe se pregunta cómo es posible que el personal se aburra cuando una Olimpiada es inminente. Y si no les gusta el deporte les recuerdo que lo mejor de las olimpiadas casi siempre son Mortadelo y Filemón, y ya saben lo que opina el genio de los disfraces del tema de la Olimpiada: “O limpiada con bayeta, o limpiada con estropajo, relucirá su cazuela, con detergente cascajo”.

Más vale disfrutar con los Juegos Olímpicos que lamentarse por la subida del IVA. Más escuchar a los Beatles y menos sufrir con las declaraciones de nuestros políticos. Les recomiendo a los más optimistas que no alberguen muchas esperanzas en lo referente a la mejora de los mercados, pues el bálsamo de Draghi, al igual que el Fierabrás, romperá en el peor de los efectos placebo.

Dejen ya de aburrirse y véanse de una vez “La Vida de Brian”, así sabrán que la mirra es un ungüento, un bálsamo muy valioso, y que el bálsamo es un bicho. ¿O será que lo he soñado?

Publicado en Diario HOY el 29/07/2012

La de San Juan es sin lugar a dudas, la feria más grande e importante de Extremadura. Y no solo porque acoja a miles de ciudadanos, tanto extremeños como del resto de España, y a un importante número de vecinos portugueses. San Juan es importante por lo que significa para los ciudadanos de Badajoz. Como pacense, cuando pienso en La Feria de San Juan, o escribo y converso sobre ella, lo primero que viene a mi cabeza son buenos recuerdos, de diversa índole, pero siempre gratos y reconfortantes. San Juan, inevitablemente, huele a fin de curso en mi cabeza, a libertad y felicidad, a colofón de las odiadas clases y a bienvenida del maravilloso verano, que se presentaba ante ti como el más largo y próspero de tu vida, ya que aun no habías consumido ni uno solo de sus interminables días. Algo parecido a contemplar en tus manos el más dulce de los helados al que aun no has pegado el primer mordisco. Sinceramente, y sin deseo de restar a nuestros vecinos emeritenses o de Zafra valor alguno a sus Ferias, no creo que si la Feria de Badajoz se celebrara en Septiembre tuviera para con los pacenses las connotaciones de alegría, optimismo, buen humor, cachondeo y buen rollo que irradia la de San Juan por los cuatro costados.

Hablar de la Feria de San Juan, necesariamente significa referirse al recinto ferial, al viejo y al nuevo, con la polémica de fondo relativo a lo bueno y a lo malo del importante cambio que se produjo a finales de los 90 cuando se trasladó de Valdepasillas al actual recinto de Caya. Indudablemente el vetusto recinto había quedado pequeño, y el traslado al enorme espacio supuso un paso natural, que ha otorgado a la Feria de San Juan una mayor proyección, pues tan importante paso supuso la posibilidad de aumentar las cifras de visitantes, así como del número de casetas y atracciones participantes. Pero cierto es que también también se materializó el fin del encanto para una generación, la de los que ahora rondamos la treintena. Aquella generación que aún recuerda el gustazo que suponía acercarse a las 16 años dando un paseo al viejo ferial, sin necesidad de que te llevaran en coche, o de depender de un autobús o un taxi. Los botellones se hacían en los aledaños, en “La piedra” como los llamábamos al principio, y en Mapfre como empezó a denominarse poco después. Y era divertido recorrer aquella suerte de jaurías de botellones dispersos, junto a los amigos, y encontrar a esta y aquella pandilla de la ciudad, y charlar un rato con  amiguetes de otros centros o de otros grupos de conocidos. Una vez inmersos en la magia de la Feria, todo estaba mucho más localizado y se sentía más cercano. Recuerdo, aún con risas, lo celebrada que fue la anécdota de los churros, cuando me enfrenté por primera vez a la no siempre fácil tarea de plasmar en papel mis primeros recuerdos de la Feria de San Juan. Quedó inmortalizada en el Diario HOY, el 27 de Junio de 2010, y para siempre en mi primer libro “Don de Loch Lomond”. Permítanme que la recuerde muy brevemente para los lectores que aun no la conozcan:

Don de Loch Lomond de Enrique Falcó. Un libro que no deben perderse

“Tendríamos unos 16 años, y en aquella edad no comíamos, sencillamente devorábamos. Si nos ponían un buey por delante, le echábamos un poco de “kétchup” y nos lo jalábamos preguntando qué habría de postre. Una mágica noche de San Juan, tras haberlo gozado de lo lindo y volver dando un paseo mientras contábamos batallitas, paramos en una churrería de Valdepasillas que acababa de abrir hacía pocos minutos. Había una pequeña cola en donde nos dispusimos mis amigos y yo. Éramos cuatro, y teníamos claro que de beber íbamos a pedir cuatro chocolates. “¿Cuántos churros vas a querer tu Enrique?” – me preguntó mi amigo Javi (íntimo mío y de la gula, como quien suscribe) “No sé, contesté yo… ¿unos diez?” – a todos les pareció bien  “Yo también diez…o doce” contestó aquel. El caso es que cuando nos tocó el turno, el churrero nos preguntó “¿Qué queréis?” Yo contesté con toda la buena educación del mundo “pónganos, si es tan amable, cuatro chocolates y sesenta churros” (nuestro voraz apetito nos recomendó pedir alguno más de la cuenta por aquello de que es mejor que sobre que no que falte) “¿Sesenta churros?” exclamaron el churrero y toda la cola al unísono. “Si” contestó mi amigo Javi con toda naturalidad y fingiendo algo de desgana “es que no estamos muy churreros hoy”. Y es cierto, no lo estábamos… ¡Sobraron dos!”

Esta simpática anécdota (les aseguro que es verídica) jamás volvió a producirse desde el traslado al nuevo recinto de Caya. La considerable distancia, unido a la ingesta de alcohol y al peligro de caminar de noche, no aconsejan aquello tan nuestro de antaño de volver dando un paseo, bromeando y charlando. Podemos afirmar sin ninguna duda que quizás La  Feria de San Juan, tal y como la entendíamos, dejó de convertirse en algo muy nuestro que se abría a una concepción de la Feria mucho mayor de lo que la sentíamos y que se nos escapaba. Nunca olvidaré la primera vez que acudí junto a mi novia y mis amigos a conocer “la nueva feria”. Aunque quizás, denominarla como primera vez no sea el término más acertado… ya que no fuimos. Tras la compra del botellón y el resto de toda la parafernalia, nos situamos en una de las paradas de autobús que el Ayuntamiento había dispuesto (No sé si fue exactamente en la Avenida de Europa o Fernando Calzadilla) el caso es que nada más llegar a la parada comenzaron a pasar autobuses que se dirigían a la Feria. Escribo “pasaban” porque no paraba ni uno. Estaban todos completamente hasta las trancas, y era desesperante observar como pasaban de largo sin ni siquiera detenerse para decirnos “ahí os quedáis”. La espera comenzó a resultar aburrida, hasta que a alguien se le ocurrió abrir la primera botella de ron. Cuando quisimos darnos cuenta eran las cinco de la mañana, como en la canción del inigualable Juan Luis Guerra. Ya ni siquiera mirábamos si venían autobuses, cuales náufragos en desiertas islas que han abandonado ya toda esperanza a ser rescatados. El caso es que lo pasamos muy bien, pero nuestro objetivo de conocer el nuevo recinto resultó esquivo.

El segundo intento también fue digno de aparecer en estas lineas. Visto que el día anterior no nos podíamos fiar de los autobuses, movilizamos a todos nuestros amigos que disponían de auto y carnet de conducir, que eran bastante escasos, y tras organizarnos como pudimos y cargados con el botellón pusimos rumbo al nuevo ferial… y acabamos la mayoría de los ocupantes de los vehículos haciendo de nuevo botellón, tras uno de los atascos más importantes en los que me he visto envuelto. Finalmente, tras los comprensibles problemas de organización, conocimos por primera vez la nueva Feria, que nos dejó aquel sabor agridulce ante la ilusión de lo más nuevo y el recuerdo de los momentos dejados atrás.

Con los años, evidentemente, dejó de interesarme el botellón, y son ahora los más jóvenes quienes le dan vida y forma, como nosotros cuando éramos adolescentes. Ciertamente acudo con muy poca frecuencia al ferial, pero siempre es agradable pasarse algún día por allí y dar una vuelta para tomarme mi Cariñena con barquillos escuchando de fondo la inolvidable locución de los hermanos Pernía. Es cierto que la magia ya no es la misma, pero después de todo, el recinto ferial, así como los cacharritos o las casetas no son solo sino una pieza más del engranaje de la festividad, que también se celebra en las calles de la ciudad, y no solo en el Casco Antiguo, con la denominada Feria de Día, sino en todos los barrios.

Como pacenses que somos es importante que participemos en nuestras fiestas de una u otra manera, y que cada uno la sienta como suya. Personalmente aun no tengo hijos a los que llevar a montarse en los cacharritos, pero me gusta aprovechar la excusa de la Feria para reunirme con amigos y seres queridos y beber y comer un poco más de la cuenta, y disfrutar del  buen ambiente que se respira en Badajoz. Porque ya lo saben. En la Feria de San Juan siempre estoy feliz y de buen humor, sean cuales sean los problemas. Y seguramente la mayoría de ustedes también. Porque aunque no seamos estudiantes, ni sintamos ya el cosquilleo en el estómago al pensar en las chicas que nos aguardan en la mágica noche de San Juan, ligeras de ropa y con pantalón ajustado, o en los furtivos besos al amanecer, y tantos momentos especiales vividos sobre el polvo del ferial, siempre quedará dentro de nuestro corazón esa sensación de libertad y felicidad. Ese aroma inolvidable de fin de curso que nos acompañará para siempre en la Feria de San Juan.