Enrique Falcó. Sin espíritu navideño

     Quede constancia pública, y que este artículo así lo certifique, que no me prodigo mucho últimamente por centro comercial alguno. No es que hayan hecho mella en mí los agoreros de “El Faro del Guadiana” en Badajoz, al que le vaticinan una desgracia tras otra desde el día de su inauguración, pero hasta dentro de unos meses no tengo intención de asomarme por allí. Los Carrefour también me producen una vagancia soporífera, por aquello del enorme tamaño y estar todo tan lejos, y la última vez que me dejé caer por El Corte Inglés fue para comprarme el último de “Manolito Gafotas” de Elvira Lindo hace ya varias semanas.

Supongo que muchos de ustedes pensarán que como siempre, es por culpa del poderoso caballero ¡Cómo no! Mis queridos y desocupados lectores ya me tienen “calao” hasta los huesos, son casi tres años un domingo tras otro dando a la tecla para HOY, y son conocedores de que quien suscribe no deja de quejarse y blasfemar por el Cetro de Ottokar de esas inconcebibles e irreconciliables diferencias que parecen existir entre los más jóvenes de nuestra sociedad y el vil metal. Pero no es oro valga la redundancia todo lo que reluce, o en este caso deja de relucir, por aquello de brillar precisamente por su ausencia o poca o muy escasa presencia. Los grilletes del oro son mucho peor que los del hierro, y no hemos de olvidar que la edad de oro retorna al hombre cuando, aunque sólo sea momentáneamente, se olvida del oro.

El dinero no lo es todo... pero ayuda bastante en este valle de lágrimas.

El dinero no lo es todo. Ni siquiera para lo malo. Existe en mi cuerpo serrano algo así como una desazón, una incómoda alergia, un sarpullido espiritual que me hace entonar cierta alerta, un “Quien vive” al más puro estilo Ortega y Gasset (Esa gran pareja como tantas célebres… Ramón y Cajal sin ir más lejos),  a la hora de acercarme a los abarrotados templos del consumismo desde finales de Noviembre hasta mediados de Enero. Ya se imaginarán los más ávidos por donde van los tiros:

 Los villancicos, naturalmente. No los soporto durante 363 días al año, 364 en bisiestos como éste. Aquellas composiciones musicales, otrora canciones profanas con estribillos de origen popular, que han degenerado en piezas que únicamente hacen referencia a la Navidad. Y por eso mismo son canciones que habría que hartarse de cantar y berrear en Navidad, o sea, el 24 y el 25 de Diciembre. Con o sin zambomba. Con menor o mayor acierto en el acompañamiento con la pandereta, pero nunca fuera de estas fechas. Si acaso alguna honorable excepción a uno de mis predilectos: “Ya vienen los Reyes Magos”, el cual procede a honrosa amnistía si se canta en la víspera del 5 al 6 de Enero, poco antes que Sus Majestades (Jamás el hortera y zafio Tío Santa yanqui) se dispongan a repartir regalos y carbón, aunque sea dulce, a partes desiguales.

¿Alguien sabe siquiera como se llama el compañero de grupo de George Michael?

Existe en este hortera país la horrorosa costumbre de anticipar primero y después alargar interminablemente las fiestas, sean cuales sean. Y así,  en cualquier tienda o centro comercial, podemos encontrarnos a cualquier hora machacones villancicos que nos recuerdan que esta noche es noche buena y mañana Navidad, algo ridículo y que no ha lugar si nos encontramos a 29 de Noviembre o a 7 de Enero.

Por otro lado siempre resultarán inexplicables y casi inconcebibles las absurdas y utópicas letras de estas cancioncillas que no dejan de desconcertarme profundamente desde mi más tierna infancia, no tan lejana como muchos podrán pensar. ¿Qué tendrá que ver que ya vengan los Reyes Magos caminito de Belén y de pronto se diga aquello de “olé, olé y Holanda y olé, Holanda ya se ve?”. Inaudito y al menos inesperado en grado sumo. Es como aquello de “pero mira como beben los peces en el río” o el “yo me remendaba yo me remendé yo me eché un remiendo yo me lo quité”.

¡Turrones, polvorones, renos, gorritos de Papá Noel y villancicos a todo meter desde Noviembre hasta El 8 de Enero! Algunos de los tópicos que consiguen que año tras año me deprima más por estas fechas y le tenga más manía a unas Navidades para las que todavía falta un mes y ya estoy hasta el gorro… de Papá Noel.

Menos mal que existen otros tópicos más anecdóticos y amables que consiguen añadir unas pinceladas entrañables en estas fiestas, y es que siempre podemos disfrutar de grandes canciones y mejores películas. No sé si será casualidad pero en breve comenzará a sonar en las radios el “Last Christmas” de Wham, gran canción de aquel dúo de George Michael y otro tío que nadie sabe qué hacía y ni mucho menos qué hizo después o a qué narices se dedica ahora. Ya les conté el año pasado que aparte de las dos palabras del título no hay mención alguna a las navidades, y aun así no deja de considerarse una especie de villancico moderno, que al menos al menda le agrada mucho más que alguno de los más tradicionales. Así como temas de Phill Collins como “You can´t hurry love” o el delicioso “In dulce Jubilo” de Mike Olfield”.

Que me corten la cabeza si en estas navidades no vuelven a poner películas como Los Goonies, de obligada revisión para todos. Películas que parecen destinadas a emitirse siempre en fechas navideñas

En la tele volveremos a disfrutar de “clasicazos” de obligada revisión anual de toda la vida como “Ben Hur” o “Qué bello es vivir” y cintas de mi adolescencia que siempre emiten en navidades, como “Los Goonies”, “Willow”, “Los Gremlis” y más recientemente “El señor de los anillos”.

Les confieso, y no es porque sea Ateo, gracias a Dios, que dese hace muchos años me arriba a la sesera la idea de que llegará el momento en que desaparezca la Navidad tal y como la entendemos ahora. Quizás cuando los jóvenes de hoy ya seamos más viejos y nuestros padres y mayores ya no estén con nosotros, y sean nuestros hijos y nietos los que pongan freno a esta ola de consumismo desenfrenado y una tradición, que no nos engañemos, muy poco tiene ya que ver con el fervor religioso. Pero como diría mi buen Abraracúrcix el galo, al que le aterra la idea de que el cielo le caiga sobre la cabeza “Eso no va a pasar mañana”. Por lo tanto inaugurada queda, y más pronto que nunca. Ya es Navidad… en el Diario HOY. Y en Don de Loch Lomond, por supuesto.

Publicado en Diario HOY el 25/11/2012

     La palabra “chip” es un sustantivo que define a un circuito integrado, montado sobre una placa de silicio, que realiza funciones varias en los ordenadores y dispositivos electrónicos. Popularmente todos tenemos un chip, microscópico, casi invisible, alojado en alguna parte de nuestra sesera, que de alguna u otra manera tratamos de cambiar cuando las cosas no van todo bien que esperábamos. Así mismo podríamos afirmar que es ese hipotético chip el responsable de nuestro comportamiento, de nuestra forma de pensar y actuar, y uno se pregunta donde estará el libro de instrucciones para “resetear” según en que ocasión convenga.

Aunque qué quieren que les diga, odio los libros de instrucciones, me ponen nervioso con tantos idiomas diferentes y aquellos jeroglíficos casi intraducibles, convirtiendo lo fácil y sencillo en imposible y exasperante. El menda es más partidario de hacerse a ello con el tiempo, “enreando” que se dice, probando esto ahora, luego lo otro. Así he aprendido poco a poco a usar el lavavajillas y el horno (aunque no todas sus funciones) a manejarme con mi Blackberry, y durante toda mi vida a navegar por la Red.

Aunque todo hay que decirlo, mi método no siempre asegura cierto éxito. Recuerdo que pocos días después de emanciparme llegué a la conclusión de que una lavadora no podía ser más lista que yo, y así procedí a mi primera y última colada. Mi novia, no sé cómo, consiguió una orden judicial que me prohíbe estar a menos de un metro de ella (de la lavadora, no de mi novia) y me comunicó que ella afrontaría el esfuerzo extra tildándome a mí a realizar tareas más a tono con mi carácter (creo que me dijo algo de tirar de un carro… sería del de la compra).

Más o menos así quedó mi lavadora en mi primera y única colada

Les cuento todo esto del chip porque desde hoy trato de cambiarlo, ya que a partir de mañana dejo de ser alumno para convertirme en tutor.

Ya va para dos años y medio el día que Ángel Ortiz, director de HOY, me pidió que creara un blog para la plataforma digital de hoy.es. “Desde él podrás escribir siempre que quieras y de lo que tu quieras para los lectores de HOY”.

Es innegable que aquel encargo fue un acierto y que el director me abrió la puerta de un futuro fascinante. El insignificante problema es que quien suscribe apenas sabía qué era eso de un blog, y prácticamente nada sobre su edición y formato.

Tuve que cambiar el chip, aquello no era lo mismo que escribir un artículo. Así que, poco a poco, con valentía casi suicida y sin libro de instrucciones, “enreando”, aprendí y aprendo cada día a desenvolverme con soltura por el fascinante mundo bloguero. Y ahora, que voy a impartir un taller de blog literario dentro del programa “Intergeneracionarte“ es mi turno para ayudar a jóvenes y mayores a reconducir su chip, a mostrarles que cualquiera que tenga ganas de decirle al mundo cuatro cosas puede hacerlo, y que se puede llegar a ser relevante con un poco de esfuerzo, motivación y cosas que contar.

No creo que a Homer le preocupe mucho la Vigilia

Ese inexistente pero teórico chip general que compartimos los españoles también debería ser susceptible de formateo.

Más bien sustituido por uno más acorde a los tiempos que corren. En este país, donde nos ha pillado el toro a base de tropezar en cada suelta de vaquillas sin aprender nada, se vive, se actúa y se piensa casi como en los años sesenta.

Parece que no hemos aprendido nada…. nada más que a gastar lo que no tenemos, que eso siempre se nos ha dado muy bien, como la pillería o la famosa picaresca que tan famosos nos ha hecho por los confines del mundo (mundial).

Por ejemplo, desde que dejamos de ser un Estado confesional se lleva mucho aquello de “Yo soy creyente, pero no practicante”. O sea que pasando de ir a misa vamos, ahora eso sí, al niño se le bautiza y hace la Comunión, y que los festivos religiosos no me los toque ni Dios, y otra vez por Dios Pepa, ni se te ocurra pedir una de panceta que es Viernes Santo, si acaso una de Langosta o pulpo a la gallega.

Luego están los que se casan por la Iglesia aunque no han ido a misa en su puñetera vida, pero la novia te suelta la perla aquella de “Es que si no me caso por la Iglesia es como si no me casara”. ¡Chapó! ¡Somos una inaguantable panda de catetos!

En la Administración Pública seguimos con los mismos horarios de toda la vida, a sabiendas que no son suficientes. Hasta hace dos días todos queríamos ser funcionarios para tener un trabajo “para toda la vida” de lunes a viernes de 8 a 3 y descansar festivos y fines de semana, además de el mes de Agosto entero.

¡Esa es otra! Seguimos parando, año tras año, el país en pleno mes Agosto. ¡Parece que no exista otro mes para las vacaciones!  Muchas empresas se empeñan en el horario partido malgastando el tiempo de los trabajadores y desperdiciando horas productivas de trabajo.

¡Por qué hay que detener la actividad de las ciudades a las dos o a las tres de la tarde como si se hubiera declarado el Estado de Sitio! Seguimos con horarios de Ferias, Puentes que se convierten en acueductos. Seguimos financiando a Partidos Políticos y Sindicatos con dinero público, poniendo cada vez más trabas a los emprendedores y explotando a los jóvenes. Seguimos sin valorar y sin pagar a los artistas consiguiendo que casi ni trabajen gratis. ¡No aprendemos!

La de veces que Bender habrá tenido que cambiar el chip. Y si no que se lo digan a su brillante culo metálico.

¡Se acabó! Hay que cambiar el chip. Renovación completa. Ya está bien de aquello del “si te duele la barriga salta parriba” o del “si no hay lo pintas“.

 ¡No a la involución! El que no sea capaz de subirse al tren que se quede en tierra. Claro… que a ver quien es el guapo que diseña y nos inserta el chip. Esa nueva manera de pensar y actuar. Ese chip prodigioso que parece ser el único capaz de reconducirlo todo.

Conmigo ya lo saben… no cuenten para redactar el libro de instrucciones… yo enreando, como siempre. Aprendiendo, reinventándome… cambiando el chip.

Publicado en Diario HOY el 04/11/2012

Como niños que son Bart y Milhouse calzan pantalón corto. ¡No creo que los lleven a los 30!

Ante todo y para ir dejando las cosas bien claritas he de confesar ante ustedes que nunca hizo mella en mí el mundo de la moda, y que jamás he sentido emoción alguna al presenciar trapitos y prendas varias de vestir. Cuanto menos ante anuncios de vaqueros, camisas o trajes, y ni por asomo ante acontecimientos de pasarela. Porque yo, mis queridos y desocupados lectores, no me visto, no me gusta, más bien me tapo. Quizás en mi época de adolescente sí que pude tener esa especie de tontuna por calzarme como mi admirado Mikel Erentxun, ostentando fijación por la melena (que como bien imaginarán me quedaba fatal, pues el pelo se me ondula cuando crece unos cuantos centímetros) y aquellas camisas de enormes cuadros escoceses, sin olvidar complementos absurdos como las horrorosas cruces de metal que al donostiarra tanto le prodigaban. Gracias a Dios aunque estaba en la edad del pavo jamás se me pasó por la cabeza mellarme el diente o tatuarme una rosa en el hombro para parecerme aun más al famoso cantante. Pero vamos, que la tontería me duró solo algunos meses, hasta que el ex vocalista de Duncan Dhu acabó la gira Naufragios 93, se cortó el pelo al uno y volvió a vestir como toda la vida. Ni siquiera dio tiempo a que me concedieran la tarjeta VIP de la tienda pacense “El Triángulo” por las numerosas cruces y camisetas del cantante adquiridas en pocos meses. Por lo general llevo toda la vida disfrazando mi desnudez con la ropa que me regalaban mi madre, mis hermanas y mi novia, y actualmente, desde mi desgraciada extensión voluminosa a oriente y occidente, adquirir ropa se me antoja un suplicio, ya que en este país parece que solo pueden vestirse correctamente los anoréxicos y aquellos que miden menos de 160 centímetros. Mi aversión a la moda no implica que no guarde con decoro una pulcritud inescrutable a la hora de presentarme uniformado en las distintas ocasiones que socialmente y como a todos se nos presentan.

Armani viste a los hombres en pantalón corto... ¡Que no cuente conmigo!

Jamás, a nos ser que me encuentre en las inmediaciones de la playa (o sea, en el chiringuito de turno) se me ocurriría lucir pantalones cortos. Una horripilante moda entre jóvenes y no tan jóvenes que el menda achaca a una ordinariez en grado sumo. Será por aquello que quien suscribe recuerda los pantalones cortos como una época lejana, la niñez, tan feliz como la de cualquiera pero a la que le da una pereza insufrible volver. No es de recibo, ni siquiera para pasear en la calle, el uso de tan infantil, vulgar y poco apropiada prenda. Máxime si ésta es rebajada hasta la altura (o más abajo) de la rabadilla, mostrando hortera calzoncillo o “hucha” lechosa y peluda de muy complicada amnistía. El chándal y en general, las prendas deportivas, son otras vestimentas que me desconciertan profundamente cuando no son empleadas para el fin con el que fueron creadas en su día. La de la práctica del noble (y peligroso según a qué edades) deporte. Que jamás espere quien utiliza tan ordinaria vestimenta ascenso alguno en su trabajo, o en su estatus social, todo lo máximo ser el jefe de escalera o presidente de la comunidad de vecinos, y cuando el sorteo o turno rotatorio así lo estipule. Quien acude a trabajar en chándal (eximiendo claro está a los profesores de Educación Física), o a cenar a un restaurante, o a jugar a la ruleta o al póquer en un casino, no pueden recibir otra definición que la de horteras, si bien esta descripción más que un insulto parece un piropo en los tiempos que corren, y lo digo por experiencia, al comprobar escandalizado como amigos, compañeros y familiares lucen orgullosos sus flamantes y carísimos chándales a la primera ocasión que les brinda la providencia. Quienes portan pantalones cortos o ropa deportiva, inevitablemente son lo primeros que se despojan de la chaqueta en una boda, alguna reunión importante de trabajo o un acto de trascendental importancia. ¡A ver si nos vamos enterando! El sofocante y soporífero calor jamás ha de servir como excusa para desprenderse de una prenda que consigue otorgar al más zafio animal racional una dignidad y condición humana que seguramente no posee el interfecto, pero bien no ha de susceptible de extenderlo gratuitamente y a viva voz al resto del mundo.

Gracias al cielo ya casi no se ven zapatos de rejilla, una prenda que, estarán de acuerdo conmigo, habría cuanto menos que prohibir bajo pena de arresto domiciliario. El problema son las chanclas, o las sandalias, que una vez más y fuera de los alrededores de la playa o de la piscina, no deberían de ocupar tan generoso lugar en nuestros armarios. Algunos inconscientes hasta las usan para conducir, deleznable hecho que debería estar perseguido y multado por el peligro que supone manejar los pedales del automóvil con una prenda que puede desprenderse fácilmente del pie y provocar entre otros el bloqueo del freno, ocasionando graves accidentes. Tampoco es aceptable portar y pasear el uniforme de la empresa donde te ganas la vida fuera de las dependencias de ésta. ¡Qué vulgaridad! Sencillamente horrible, en especial si el hábito es expresamente pintoresco. Ya les he expuesto alguna vez el tema de la normalidad. De lo difícil que es practicar el siempre aconsejable ejercicio de la discreción, también por supuesto en el vestir. Sé que no siempre es fácil, y más con los rigores del verano, pero a pesar de las enseñanzas del venerable maestra Yoda (hazlo o no lo hagas pero no lo intentes) nosotros debemos demostrar gran entereza e intentarlo las veces que haga falta. Como muestra de leal solidaridad les confesaré que quien suscribe, el menda, yo mismo, me he paseado en chanclas y en bañador en el hotel de mis recientes vacaciones, y que incluso he desayunado y comido ataviado con tan singular vestimenta. Cuando trabajaba en la rotativa del HOY encartando publicidad utilizaba pantalones cortos y camisetas de manga corta, casi siempre roídas y desgastadas, ya que se nos agujereaban debido al material de la mesa donde desempeñábamos nuestra función. Cuando trabajaba temporalmente el centros como CARREFOUR o la fábrica tomatera de CONESA me paseaba por toda la ciudad con el uniforme. Hasta bien entrado los 18 o más no calzaba otra cosa en mis pezuñas que zapatillas deportivas, e incluso he de reconocer que el chándal era mi inseparable amigo en el colegio casi a diario, y no siempre por la práctica del noble deporte del baloncesto. Conste en acta esta muestra de valentía y sinceridad del autor en pos de concienciar al personal de tan difícil y ardua tarea. ¿Qué esperaban? Todos tenemos derecho a equivocarnos. Ser normal exige mucho.

Publicado en Diario HOY el 19/08/2012

El Loto Azul...una sección especial!

Después del febrero más seco de los últimos años (en todos los sentidos posibles y aspectos) me parece más que apropiado comenzar el esperado mes de marzo con una de las secciones más especiales de este blog, El Loto Azul,  ya que sin duda, especiales son también las personas que lo honran, dignándose a participar en él y de él, ofreciendo a mis lectores el mejor trago de un LOCH LOMOND a medias, ya que cuanto menos no deja de ser un copazo a dos manos. Por una parte brindo a mis lectores la oportunidad de conocer a alguien que merece mucho la pena, y a la vez a los lectores de nuestros colaboradores la oportunidad de descubrir este blog, que siempre tiene las puertas abiertas para todo aquel que pretenda echar un rato entretenido y amable, y que no tema al buen humor.

Ricar... Mi vecino... y amigo de toda la vida

Todas las colaboraciones son especiales, pero mentiría si no remarcase ésta como muy especial. Nuestros amigos en la vida pueden catalogarse como muy importantes, ya que de una u otra manera influirán para siempre en nuestra vida. De la misma forma, su entorno más cercano, su propia familia, también habrá de jugar un papel imprescindible en nuestro corazón y memoria. Hoy quiero hablarles del padre de mi amigo Ricardo Larios, del que ya sabrán mis lectores que me une una gran amistad, y del que les he hablado en innumerables ocasiones.

Manuel Larios Varela

Conocí a Ricardo, el hijo de Manuel Larios Varela, a la edad de 6 años. Acababa de llegar a Badajoz y a sus padres no se les ocurrió mejor sitio para establecerse que en el cuarto B de mi mismo portal. Es gracioso, pero nuestras madres se conocieron a la salida de nuestro colegio (el General Navarro por supuesto) y esperaban impacientes nuestra salida para presentarnos, deseando que nos convirtiéramos en amigos, ya que vivíamos en el mismo portal. Perdían el tiempo, pues Ricardo y yo ya nos habíamos convertido en el recreo en amigos de toda la vida. Evidentemente ser tan pequeños y vivir en la misma escalera nos hacía pasar muchas horas uno en casa del otro. La casa de Ricardo era más grande, y ellos sólo eran cuatro, por lo que puede decirse que era mi menda quien cohabitaba su casa horas y horas perturbando la paz de su inmejorable familia. Así conocí a su hermana María (prácticamente un bebé) su madre Mari Carmen y a su padre, Manuel Larios, nuestro protagonista de hoy.

Manuel Larios Varela en uno de sus innumerables viajes, esta vez en Lisboa

Me gustaban sus padres, eran más jóvenes que los míos, y además Manolo tenía un equipo de música realmente espectacular. Su amor por la música se lo contagió a su hijo desde pequeño, y de paso un poco a mí, ya que pasaba tantas horas en su casa que me embriagaba de tanta musicalidad. Fue en casa de Ricardo donde pude escuchar por primera vez un Compact Disc, y en el que descubrí por primera vez un CD original de The Beatles. Mientras Ricardo y yo nos dedicábamos a gamberrear, escuchábamos de fondo el “EnglishMan In New York” de Sting, o los primeros discos de Prince, así como maravillosa música clásica con la que nos obsequiaba de fondo, creando sin darse cuenta una propia B.S.O. de nuestra vida. A Manolo también le apasionaba la informática, y nos instruía sobre Basic y programación, también el deporte, llevándonos con él a jugar al tenis, al baloncesto, o a ver los partidos del PADEBA, para animar a nuestro idolatrado Paco Garza. Manolo también se defendía con la guitarra, y siempre, ya algo más mayores, pasaba junto a nosotros largos ratos en el cuarto de mi amigo sacando los acordes de las canciones de Rem o de Queen. Nunca se me olvidará, que a la edad de 11 ó 12 años, mientras Ricardo se cambiaba para salir por ahí con nuestros amigos, fue  Manolo quien me enseñó qué es lo que hacía realmente un bajo en un grupo,  con el “Here Comes The Sun” de The Beatles de fondo. El tocaba la guitarra acústica, y yo, que llevaba ya tiempo interesado en los Beatles, me moría de ganas de saber cual era ese maravilloso instrumento que portaba el vanidoso McCartney. No se me ocurrió mejor persona a quien preguntar. Así qué puede decirse que don Manuel Larios me instruyó sobre un instrumento que sería decisivo en mi vida (aunque desde los 13 años he ejercido de batería el bajo siempre ha sido y será mi instrumento favorito).

don Manuel Larios, gran amante de la buena música y de los viajes no podía dejar de visitar Londres

Cuando apenas llevaba unos meses publicando en HOY, encontré en google por casualidad, una página que por fin hablaba sobre mí como articulista (ya conocen ustedes que junto a la pésima caligrafía mi pequeña dosis de vanidad es uno de mis más deplorables defectos). Se trataba de un blog. Yo había oído hablar de ellos pero no me atraían nada (ironías del destino). En él encontré una pequeña entrada, titulada “Enrique Falcó en HOY” que rezaba de tal guisa “Por fin alguien que cuenta cosas importantes en el periódico HOY”. Mentiría si no reconozco que se me cayeron dos lagrimones. ¡Aquella persona que me había visto comerme los mocos, al que le había jorobado siestas, roto raquetas, estropeado muebles en su casa, y que se había visto obligado a cargar conmigo en excursiones, cenas y comidas familiares, encontraba interesantes mis artículos! Desde aquel día la idea de ostentar un blog en el futuro dejó de parecerme ridícula, y me obligué a mí mismo a prometerme a aguantar con paciencia al plasta amigo íntimo de mi futuro hijo con la paciencia que don Manuel Larios tuvo conmigo. Dicho sea de paso, aquel blog que descubrí, Todas las cosas se convirtió necesariamente en uno de mis favoritos. En él, Manolo, como el buen refranero popular, no se casa con nadie, y nos cuenta de tú a tú lo mismo que nos contaría en la barra del bar más cercano. Mención especial para los melómanos merece otro de sus exquisitos blogs, Todas las Músicas un espacio del que ya hemos hablado largo y tendido en este blog, y del que debería convertirse en lugar de peregrinaje para todos aquellos amantes de la buena música aficionados al LOCH LOMOND. En él he descubierto grupos, solistas e instrumentistas de los que jamás habría oído hablar sin el bueno de Manolo Larios. Sé que me estoy explayando en mi presentación, y que el protagonista de hoy es él, y el pedazo de post que nos regala sobre la buena música, pero no puedo engañarles, cuando hablo sobre gente que aprecio no puedo dejar de escribir, y mentiría si no les confieso que prácticamente lo que les cuento hoy no sería más que una vulgar mini introducción para lo que merece una persona a la que tanto respeto.

Con todos ustedes don Manuel Larios Varela y su Todas las Músicas en Badajoz. Desde hoy uno de sus espacios imprescindibles. Me lo agradecerán.

TODAS LAS MÚSICAS EN BADAJOZ.

Ahora que han llegado las vacas flaquísimas se me vienen a la memoria los muchos  buenos ratos que hemos pasado los aficionados a la música en Badajoz. Los amigos que dejé en Madrid cuando me vine a vivir a la ciudad me preguntaban muchas veces si no echaba de menos los conciertos a los que allí solíamos acudir tanto en el Auditorio Nacional, (entonces no estaba el Real reformado), como en el Whisky Jazz, la sala Clamores o el Colegio Mayor San Juan Evangelista, este ultimo convertido entonces en la catedral del Jazz, (o tal vez sería más propio decir la ermita del jazz, que tampoco es tan grande). Yo les contestaba que lo que había perdido en oferta, que en Badajoz era evidentemente menor que en Madrid, lo había ganado en inmediatez, de manera que aquí era más fácil acudir a cualquier evento de lo que lo era en la gran urbe, acudiendo a la salida del trabajo a un concierto sin más pérdidas de tiempo ni preparativos que dar un corto paseo hasta el Menacho o, posteriormente, hasta el López de Ayala.

He visto a Lorin Maazel, el director de orquesta norteamericano de origen francés que dirigió la Filarmónica de Nueva York, anteriormente la de Cleveland, la Orquesta de la Ópera de Viena (1982 – 1984), la Orquesta Sinfónica de Pittsburgh (1988 – 1996), y la Orquesta Sinfónica de la Radio de Baviera (1993 – 2002), y que ha terminado contratado por la muy poderosa (económicamente hablando) Comunidad Valenciana, lo he visto, digo, en el Auditorio de verano “Ricardo Carapeto” dirigiendo una orquesta de festival en un verano ya lejano, para lo que tuvimos que construirle un entablado con varios niveles donde colocar los músicos. He visto solistas como el violinista alemán Frank Peter Zimmermann, el trombonista, director y compositor sueco Christian Lindberg, el mejor especialista vivo en el trombón, he disfrutado de la maestría y la sensibilidad de la pianista lusa Maria João Pires, una de las grandes figuras mundiales del piano y tantos y tantos buenos músicos que, a través de la Sociedad Filarmónica,  con el apoyo de la Diputación Provincial o de la Orquesta de Extremadura, han venido a darnos a conocer su maestría y buen arte musical.

Hacia el año 1983, los grandes guitarristas del jazz de la posguerra que habían seguido el camino de Charlie Christian, (muerto en en 1942), también habían desaparecido: Django Reinhardt en 1953 con 43 años y Wes Montgomery en 1968 con la misma edad. Los músicos de jazz de entonces no se cuidaban mucho, según parece. El crítico Juan Claudio Cifuentes decía recientemente que el mejor guitarrista de jazz para él ha sido Kenny Burrel. Kenny ha debido cuidarse más porque con 81 años aún vive. Yo le vi tocar en el antiguo Teatro Menacho a mediados de los ochenta con una técnica impresionante. Joe Henderson ha tocado con casi todo el mundo que ha sido algo en el jazz. No hay más que consultar su discografía en la Wikipedia. Su último disco lo gravó con Terence Blanchard en 1999, un par de años antes de morir. Yo vi en aquellos años ochenta a Joe Henderson en el mismo teatro Menacho. Tal vez el mejor músico de jazz latino sea  Paquito de Ribera, a quien también vi en ese teatro por entonces. Un año en que estaba de vacaciones me perdí la actuación en Badajoz de Ron Carter, el mejor contrabajista de jazz que ha habido, (según mi amigo José Vicente que es profesor de contrabajo en el Conservatorio de Segovia). Recientemente he visto en el López de Ayala a los mejores músicos que ahora mismo se mueven por Nueva York  o Los Angeles, como Brad Mehldau, Joshua Redman, Kurt Rosenwinkel, Terence Blanchard, Roy Hargrove y muchos más.

He visto en Badajoz a José Menese, una vez en la Asociación de Arte Flamenco y otra en el MEIAC, a Carmen Linares, Vicente Amigo, Tomatito, Rancapino, Estrella Morente y un largo etcétera que incluye algunos que me perdí por distintas causas como Camarón, Lebrijano, y más recientemente Miguel Poveda o Enrique Morente, (a quien pude ver en Mérida).

Los músicos, cantantes y cantautores en el ámbito de las músicas más populares que he podido disfrutar en esta ciudad engrosarían una lista que se haría interminable. Por ejemplo, una noche después de una magnífica actuación de Joaquín Sabina en la Plaza de Toros recuerdo pararnos a charlar un rato con él frente al bar La Colmena en la plaza-fuente de la Constitución y recuerdo también que a mi amiga Manoli le firmó un billete de mil pesetas porque en aquel momento no tenía otra objeto donde inmortalizar su autógrafo. Mi amiga, por cierto, se gastó el billete en cuanto que vio que no le quedaba otro, porque pueden más las necesidades económicas que las de la nostalgia, la admiración o el recuerdo cariñoso, por mucho que se diga lo contrario.

Quiero decir con todo esto que tal vez no nos demos cuenta de lo mucho que tenemos hasta que no lo vemos comprometido. Es como la salud, hasta que uno no está enfermo no es consciente de la inmensa maravilla que es la vida cuando no se tienen enfermedades. He visto tocar en el López a músicos norteamericanos que debían de quedarse atónitos al comprobar el edificio de que disponía una pequeña ciudad de provincias como es la nuestra, acostumbrados a tocar en tugurios lúgubres a pesar de su gran categoría musical. Incluso algún músico como el anteriormente mencionado Christian Lindberg, tal vez no haya encontrado en ese paraíso del Estado de Bienestar que son los países escandinavos, locales tan apropiados como los que encontró en esta ciudad del profundo sur europeo. Tenemos ciclos de música contemporánea, festivales de música clásica, una orquesta de Extremadura que tiene un gran potencial, un festival de jazz veterano que nos ha malacostumbrado a recibir a figuras americanas, europeas y española de primera fila, Badasom ofrece en las noches de verano flamenco y fados, una gran combinación para una ciudad de frontera.

 Racionalizar el gasto es algo muy conveniente. Tal vez en el pasado se debió diseñar  con más prudencia el gasto cultural, pero hay que tener cuidado con la merma que podemos recibir en el disfrute de nuestros derechos, porque una rebaja en las prestaciones es lo mismo que una bajada en el sueldo. Y la cultura también importa. Y mucho.

Artículo publicado en la Revista Oficial del EXCMO. Ayuntamiento de Badajoz. CARNAVAL 2012

Hablar del Carnaval de Badajoz, cuando uno es pacense y además todavía ronda la treintena, no deja de antojárseme como un ejercicio muy grato, sano y bastante recomendable. Me atrevería a afirmar que incluso me resulta terapéutico. Yo aún diría más, mi querido Hernández, hasta me resulta muy terapéutico. Cuanto más si tan noble exposición se realiza de esta inmejorable tribuna que no es otra que esta Revista Oficial del Excmo. Ayuntamiento de Badajoz, desde donde por primera vez (y espero que por muchos años) me dirijo a ustedes, siendo consciente de la enorme responsabilidad para con mis conciudadanos, y con la finalidad de transmitirles mis impresiones sobre una fiesta, la nuestra, la de todos, que ocupa un lugar especial en mi corazón y en mi memoria.

El menda era hasta hace bien poco uno de tantos treintañeros que, tras los excesos de la adolescencia y primeros años de juventud, comenzaba ya a renegar de una fiesta a la que consideraba de escaso sentido, y a la que cada año se resistía con más pereza. ¡Cuan traidores podemos llegar a ser los hombres cuando renegamos de nosotros mismos y de nuestros recuerdos más dulces y entrañables! Gracias a Dios, el Tiempo, ese puñetero mal nacido, fiscal implacable e impasible donde los haya, se encarga de poner a cada uno en su sitio, y de equiparar cada momento de tu vida en el espacio asignado por la memoria, la cual dictamina los recuerdos que se convertirán en inquilinos de nuestro corazón y aquellos que sin embargo serán desechados y se volatilizarán de nuestros recuerdos para siempre como polvo en la lluvia.

Fue hace un par de febreros, cuando me disponía como cada domingo a dirigirme a mis desocupados lectores de HOY, cuando me rencontré, gracias a la memoria, con el Carnaval de mi tierra. Lo que comenzó como un despliegue de crítica con ademán de desprecio y ninguneo, con cierta alevosía y bastante mala leche y peor café, acabó convirtiéndose como quien no quiere la cosa en un entrañable homenaje a la magia del Carnaval de Badajoz. Resulta sorprendente viajar al centro del cerebro y comprobar cómo uno de tus primeros recuerdos tangibles de la niñez es la de tu propia imagen, disfrazado de futbolista, embargado de ilusión y felicidad, acudiendo de la mano de tu madre a la guardería, donde te esperaban todos tus compañeros ataviados con sus disfraces. Si la mayoría de jóvenes de mi quinta, hicieran un pequeño esfuerzo y viajaran a través de su memoria más atrás en el tiempo, no me cabe la menos duda de que la mayoría de éstos se sorprenderían a sí mismos con recuerdos de parecida índole.

 Es curioso que el primer disfraz que recuerde sea el de futbolista, posiblemente será por aquello de que todos nos disfrazamos de lo que nos gustaría ser, o de lo que nos hubiera gustado ser. Aunque no creo al cien por cien dicha afirmación, pues en una ocasión, con 14 años, me disfracé de animadora rubia y con coletas, con sus pompones y todo, y dudo que jamás de los jamases albergara en mi oronda inmensidad dedicarme a tan travestida profesión. Hay quien insiste en que no hay nada peor que un hombre disfrazado de mujer, ya que según las malas lenguas (que incluso por aquí también las hay) alimenta la sospecha además de hacer gala de un mal gusto considerable. Quien suscribe no mantiene tal máxima, y sus conciudadanos seguramente tampoco, ya que nos hemos criado en la evidencia y en la opinión de que lo que uno busca al disfrazarse es divertirse y divertir a los demás. ¡Qué ganas tienen algunos cenizos de ver la paja en el ojo ajeno e insistir en que algo no pueda dejar de ser divertido sin un trasfondo de dudosa negatividad!

En Badajoz, el disfraz siempre ha sido lo de menos. Una simple excusa en pos de la diversión más sana y la búsqueda inagotable de la media sonrisa o la explosiva carcajada. Aún recuerdo, no sin cierta nostalgia, cuando en mi grupo de amigos, cansados ya de los preparativos y de lo difícil que era ponerse de acuerdo, nos inventamos el más cómodo y sencillo de los disfraces. Hartos de pasar frío en anteriores ediciones, y de cargar con los más a absurdos accesorios, nos enfundábamos unas viejas batas de médico sobre nuestras ropas de abrigo que maqueábamos para la ocasión. Algunos añadían, como único accesorio, enormes y divertidas jeringuillas que como bien pueden imaginar no cumplían sino una función estrictamente etílica. Existen, por el contrario, quienes se toman muy en serio todo lo referente al disfraz. Lo deciden con suficiente tiempo junto a sus pandillas de amigos, y gastan no poco estipendio en la consecución y complementos de lo mismos, y a éstos se les nota un brillo especial en los ojos cuando se los enfundan por primera vez para escuchar el pregón del Viernes de Carnaval, con los primeros tambores como telón de fondo. Ese tambor, que por cierto no deja indiferente a nadie. Algunos lo aman por considerarlo el símbolo del Carnaval de Badajoz, otros reniegan de él afirmando que es un peñazo. Un servidor no opina ni lo uno ni lo otro… sino todo lo contrario. Existen momentos apropiados para el tambor, de la misma manera que los hay para el baile, el cante o una conversación distendida y animada. Aunque mentiría si no reconociera que en esta ciudad, el noble y difícil arte de la percusión se toma muy a la ligera. Existen quienes realmente ejecutan un trabajo admirable en las tamboradas y en el desfile del domingo, pero igualmente hay muchos que en cuanto portan un par de baquetas en las manos se creen que pueden emular a Phil Collins, y éstos resultan algo pesados. Lo poco agrada y lo mucho cansa, y las comparsas, numerosísimas por cierto, deberían replantearse si tras las tamboradas y el desfile, no sería más adecuado poner en práctica el antiguo y sabio dicho griego que afirma que en el término medio se encuentra la virtud. A muchos les sorprende mi poca devoción por las percusiones de las comparsas (que no por el excelente y vistoso resultado de sus majestuosos trajes), ya que a priori dan por hecho, que habiendo tocado la batería tantos años en agrupaciones pacenses, lo gozo de lo lindo con sus creaciones. En defensa de éstas habría que matizar que tras tantos años, la posibilidad de sorprender es cada vez más compleja a pesar del enorme esfuerzo y dedicación de sus componentes.

La verdad es que en los últimos años disfruto más con las ocurrentes murgas, cuyo concurso sube de categoría en cada nueva edición hasta extremos de tener que organizar preliminares para asegurar cierto nivel en la final. Siempre he preferido a las murgas más divertidas, en detrimento de las denominadas más serias, pero disfruto musicalmente con ambas. En varias murgas pacenses podemos encontrar algunas de las mejores voces y más soberbias guitarras, y en casi todas ellas un arte impecable y un trabajo realmente imaginativo en sus percusiones, cuyos músicos ejecutantes no suelen recibir elogios equiparables al resto de colegas. El alto nivel y el enorme grado de coordinación existente en muchos de ellos consiguen como resultado final que su murga parezca contar con una batería completa en lugar de un simple bombo con platillos y una caja. Se escuchan ritmos bases de pop, de música disco, de rumba, de salsa, de heavy e incluso de reggaetón. Con sus redobles de caja y timbal, y sus característicos sonidos de “hi hat” abriéndose y cerrándose. Desde estas líneas ruego el justo reconocimiento a su encomiable labor.

Antoñita la telefonista de Los Murallitas

Siempre me ha resultado digno de admiración lo volcada y presente que se haya gran parte de la ciudadanía pacense en todo lo referente a nuestro Carnaval. Es raro no conocer a nadie de tu entorno que no figure en comparsa o murga, o que sea parte del equipo de alguna asociación que organiza desfiles infantiles de disfraces o cualquier acto relacionado con nuestra fiesta. Solo así se explica el hecho de que el Carnaval de Badajoz haya sido declarado Fiesta de Interés Turístico Nacional. Algunas voces animan a trabajar más en pos de una mayor difusión fuera de nuestras fronteras, para que cada vez más personas se animen y se unan a los miles que nos visitan cada año, algo que especialmente a mí, como ciudadano me agrada e ilusiona profundamente. Pero sin olvidar que más allá de la difusión nacional, y de la promoción que pueda suponer para nuestra ciudad, el Carnaval debe ser ante todo, un recuerdo constante, un habitante ejemplar de nuestra memoria, para no olvidarnos de la fiesta que todos los pacenses debemos llevar por y para siempre en nuestro corazón.

Tampoco este año retransmitirá Canal Extremadura TV las preliminares del Concurso de Murgas de Badajoz

Parece mentira la de pacenses, y en general extremeños, que aun no ha podido disfrutar de las divertidas murgas de la edición del Carnaval de Badajoz 2012.  Algunos se preguntan para qué narices disponemos de una televisión regional y para qué diablos ha servido que los Carnavales de Badajoz sean declarados Fiesta de Interés Turístico Nacional.

Canal Extremadura TV por lo visto emitirá las semifinales y la final, pero creo que se debería haber realizado un esfuerzo y emitir también las preliminares.  A los que por imposibilidad de acudir al López de Ayala nos perdemos las actuaciones, y tenemos acceso de una u otra manera a Internet, nos consuela enormemente que HOY ofrezca las actuaciones a través de su web digital.

Lamentablemente no todos los ciudadanos disponen de estos servicios, y es una lástima que se estén perdiendo algo tan nuestro, tan divertido, y tan necesario como reírse con las murgas, algunas de las que, a pesar de que no accederán a las semifinales, ofrecen momentos divertidos y entrañables, murgas además que también tienen su corazoncito, sus amigos y sus familiares.

No soy nadie para hablar de interés televisivo, pues desconozco todo lo relativo al proceso de producción así como los costes, pero si a pesar del interés, no resulta rentable retransmitir las preliminares, creo que Canal Extremadura TV debería de asumir el coste igualmente y ofrecer el concurso en su totalidad.

¿Qué sentido tiene disponer de Canal Extremadura TV si hay que refugiarse en La Red para obtener aquello que deberíamos disfrutar en nuestro canal regional?

Se habla mucho en las empresas últimamente de la importancia de la atención al cliente, máxime en estos difíciles tiempos que corren. Siendo benévolos, Canal Extremadura TV, necesita mejorar este aspecto si pretende fidelizar una clientela habitual.

Esta es mi opinión…y yo la comparto.

Enrique Falcó. Mecanófilo

El trío madrileño MECANO en una de sus primeras imágenes a principios de los 80

Hoy no me puedo levantar. Y es que cuando estoy de vacaciones, perdido en mi habitación, me da mucha pereza asomarme al mundo mundial. ¡Ay que pesado! ¡Qué bombardeo las últimas 48 horas con la noticia, rumor, falsa notica, bulo o desinformación (cada cual la describe como quiere) sobre el hipotético regreso del grupo musical Mecano! ¿Aire o humo? Ustedes podrán pensar lo que quieran pero todo esto resulta cuanto menos muy extraño. Primero estalla la bomba informativa (que diría el insigne SuperGarcía) en boca de José Antonio Abellán. Que el famoso periodista comenzara su carrera como locutor de las radio-fórmulas no justifica de manera alguna que se produzca dicha noticia en un programa deportivo, no es serio este cementerio señores, a no ser que Ana Torroja se dedique al esquí de competición en su tiempo libre, que me parece que no, que se prodiga más al escaqueo de sus compromisos fiscales con hacienda, y eso sí que es hacer deporte. Sobre todo cuando declaras que vives en Hawaii Bombay  mientras en realidad resides en Madrid.  Tras el uno el dos y el tres son las redes sociales quienes ofician el resto, y como postre nos sirven las declaraciones de la antigua agencia de “management” del grupo “desmintiendo” el asunto, con un “de momento no está prevista la reunión del trío”.  ¡Que no hay marcha en Nueva York vamos! ¡O que no hay tu tía… al menos de momento!

A estas alturas de la película uno se cura de espanto en el cine, y se cree bien poco o casi nada que se produzca el fallo positivo en determinadas cosas, pero no me negarán que o bien por el dicho popular “cuando el río suena agua lleva” o por aquello de la delicada situación del mundo discográfico, este maquillaje  no consigue más que alargar la sombra de la sospecha.

Nacho Cano, Ana Torroja y Jose María Cano en una de sus últimas imágenes juntos.

No sería algo tan extraño. No encontramos en una época delicada, en la que el mundo discográfico, al no facturar los millones de antaño, se apunta a la máxima del busco algo barato y apuesta por lo seguro en detrimento de las nuevas ideas. Hace unos días el Dúo Dinámico ha vuelto a presentar un ¿nuevo? disco. Hace bien poco Raphael o Miguelito Bosé. Las mismas canciones de siempre, interpretadas junto a artistas de siempre, o pasadas por el colador de DJs o productores de moda (en plan Pitbull o  Carlos Jean). Ya hizo un amago el trío madrileño Mecano en el año 1998, anunciando su vuelta a los escenarios a bombo y platillo, que apenas supuso lo de siempre, un recopilatorio junto a un puñado pequeño de canciones nuevas que no eran más que descartes de anteriores discos. Que tendrá el dinero que nos vuelve loco, y que lo artistas ganan y gastan a espuelas, pues fue esa la única causa inamovible de la reaparición del trío. José María Cano se arruinaba cual hijo de la luna componiendo una interminable Ópera que ni siquiera pudo estrenar, y su hermano Nacho y la cantante Ana Torroja no conseguían el éxito esperado con sus proyectos en solitario. El primer disco de Nacho Cano, experimental, era poco menos que insufrible, y el de la vocalista sin chicha ni limoná. Está más que demostrado que la relación de los hermanos Cano no es sino naturaleza muerta que ni el idolatrado Dalai Lama del que tan devoto es el menor de los hermanos puede pagarle un billete de ida en un barco a venus para devolverle la luz. Cruz de navajas entre ellos y no precisamente por una mujer, que en este caso ha demostrado que ni pincha ni corta, le hizo anunciar a José María en un acto público su definitivo abandono de la pantomima que había supuesto la vuelta de los famosos e idolatrados Mecano.

El disco del despropósito. Hasta la fecha el último del grupo MECANO...por ahora.

Segundas partes nunca fueron buenas, pero si estas se producen únicamente con fin recaudatorio tornan a peor. Aún recuerdo la cara de pocos amigos que ostentaban los miembros del grupo en un especial que dieron en la tele el mismo día que se ponía el disco a la venta. A la hora de interpretar un tema sólo intervinieron Nacho Cano acompañando al piano a Ana Torroja, mientras José María quedaba al margen con la misma cara que tuvo que poner la perra Layka cuando contempló aquella bola de color girando alrededor. Para colmo de males, salvo la autoría de un par de temas, José María Cano no participó siquiera grabando guitarras, bajos o teclados en las nuevas canciones, y así puede comprobarse en los créditos del famoso disco recopilatorio. En 1998, cuando se produjo este hecho, la revolución que supondría Internet años más tarde, así como el lastre de la piratería, aún no habían hecho mella en el mercado discográfico, por lo que el grupo y su discográfica consiguieron su objetivo con creces. El único que salió mal parado fue una vez más el fiel y generoso público que no supo cómo ocultar su decepción.

Una rosa es una rosa, pero la pela es la pela que diría el catalán “Eungenio” Salvador Dalí. Un año más asistiremos al regreso del paripé más paupérrimo, la avaricia más bochornosa y la vergüenza ajena cuando otro grupo que marcó un mito en los 80 y que legó para la historia de la música un excelente repertorio de canciones inolvidables, se arrastre ante sus numerosos fans cual héroes de la Antártida, haciéndoles creer que todo lo que han hecho ha sido por ellos, porque se deben a su público, porque todo ha sido causa de la feliz providencia, de la fuerza del destino.

Publicado en Diario HOY el 27/11/2011

Enrique Falcó; “Adicto a la comunicación”

YA les comenté la semana pasada que desde que me emancipé trato de sobreponerme a un síndrome de Diógenes, en lo que al papel se refiere, que arrastro desde mi más tierna infancia. Aquello de encontrar las viejas cartas de amigos y ‘novietas’ de mi época de adolescente me hizo reflexionar y pensar cuándo fue la última vez que escribí una carta de mi puño y letra, y lo que es más importante: ¿A quién iba dirigida? Si les confieso la verdad, tengo que reconocer que a pesar de mi prodigiosa memoria no lo recuerdo. Desde la aparición del bendito correo electrónico (vaya invento) se acabaron por fin las pesadas cartas redactadas a mano (con mi pésima caligrafía) y todo lo que conllevaba enviar una de ellas: los malditos sellos, la posterior visita a correos o a un buzón, desear que la carta llegara, y llegara bien, que esa era otra, esperar la respuesta durante días…

Hoy en día toda la parafernalia de las relaciones entre las personas ha mejorado notablemente con las redes sociales, hace años con el Messenger, y principalmente ahora con Facebook y Twitter, pues la comunicación de sus usuarios es fluida y casi instantánea. Hace aproximadamente un año que mi menda dispone de cuentas en dichas redes y mentiría si no les confieso que mi vida ha cambiado y para mejor. Yo, que antaño las aborrecía, no tuve más remedio que admitir mi error y rendirme ante ellas cuando comencé y aprendí a utilizarlas. Nadie puede poner en duda que si estas se utilizan correctamente, las redes sociales son tremendamente útiles y prácticas. Además de recuperar el contacto con viejos amigos y facilitar nuevas relaciones, con ellas puedes promocionar cualquier arte u oficio que cultives, ya sea dando cobertura a tu blog o artículos en prensa, o a tus cómics, a tu grupo de música, a tu equipo de fútbol o a tus fotografías. Te permiten entablar contactos con personas con quienes de ninguna otra forma hubieras podido intercambiar jamás palabra alguna, contactos a la postre que pueden venirte muy bien para tu vida y profesión, y con los que además puedes llegar a consumar una amistad sincera y real. Y todo ello sin necesidad de mencionar que, nos guste o no, las redes sociales entretienen que es una barbaridad. Otros afirmarían por el contrario que lo que consiguen es hacernos perder el tiempo, y ahí entra de nuevo mi amigo Javi.

Facebook y Twitter consiguen que, por muy vulgares o cotidianas que sean las acciones que realices, sientas la inmediata necesidad de compartirlas con tus amigos

Mi amigo Javi, ya lo conocen, íntimo mío y de la gula, como quien suscribe, siempre se cachondea del personal cuando observa que algún tema en un muro cualquiera de Facebook acapara docenas de comentarios «¡Cuánta gente ociosa! ¿No?» – pregunta travieso y con bastante mala idea–. Desde hace un año he intentado convencerle de lo útil de las redes y siempre le insisto en que Facebook y Twitter han otorgado voz a mucha gente que tiene que decir cosas importantes e interesantes. Mi amigo Javi me contraataca con la inteligencia que le caracteriza y apuntilla «¿y los que no tienen nada importante ni interesante que ofrecer, qué es lo que aportan?» Ante tan profunda apreciación no me queda más que cerrar el pico rindiéndome ante la evidencia. Como en todos lados existen quienes no encuentran más utilidades a las redes que colgar sus fotos de marcha o en pelotas para que las disfruten sus parejas y de paso toda la Red, o para poner canciones o mensajes vacíos y sin contenidos. No pretendo engañarles. Yo mismo siempre presumo de que empleo las redes sociales para promocionar mis tribunas de opinión y mi blog, pero mentiría si no les confieso que también de vez en cuando las utilizo para «chorraditas» varias como cualquier hijo de vecino. Anunciar que estás medio dormido y te vas a tomar un café, lo que se dice aportar no aporta mucho, lo mismo que subir una foto de la tostada tan deliciosa que te estás metiendo para el cuerpo en un descanso del tajo, pero Facebook y Twitter consiguen que por muy vulgares o cotidianas que sean las acciones que realices, sientas la inmediata necesidad de compartirlas con tus amigos. No pretendamos engañarnos. A la mayoría nos encanta que los demás estén pendientes de nosotros, muy especialmente de que sean conocedores de las cosas buenas que nos ocurren. Todo este tinglado de las redes no ha hecho sino potenciar ese aspecto tan nuestro de compartir con nuestros amigos y conocidos todo lo que nos acontece. Si el hombre por lo general es proclive a vivir en sociedad, las redes sociales han conseguido que también anhele serlo en Internet, donde se dan paradojas bastante curiosas, interesantes, e incluso absurdas, como aquello de twittear con cierta persona mientras jamás has cruzado una palabra con ella en la calle. O más curioso aún, mantener una buena relación por Facebook con alguien mientras que en la vida real lo detestas. Lo peligroso de estas redes es su poder adictivo, pues enganchan, ya lo creo, y más con la ayuda de las aplicaciones de las redes en los teléfonos móviles de última generación. Yo no sé ustedes, pero si un solo día, por las circunstancias que sean, no consigo asomarme por Facebook o Twitter… a mí me falta algo la verdad.

Algunos dicen que esto de las redes es una moda pasajera que se la llevará el viento. Es posible, pero yo espero que no, pues ellas me ayudan a llegar a más lectores cada día. Me permiten conversar y escribirme con personas que aún tienen mucho que enseñarme e incluso con algunas con las que estoy retomando mi relación personal de amistad, amén de procurarme amigos nuevos, y ya saben ustedes que quien suscribe opina que los mejores amigos, son los que todavía están por conocer. Las redes sociales son una indudable herramienta de una practicidad a toda prueba. Anímense a utilizarlas en su provecho y no me permitan que los demás les hablen de sus maravillas. Sea usted mismo quien lo haga, desde el perfil de su propia red social.

Publicado en Diario HOY el 31/07/2011 

 

Lo que son las cosas. Hace unos días, aprovechando las vacaciones, me entretuve revisando viejos papeles de entre polvorientas cajas de la mudanza, que, aunque gracias a Dios ya va quedando atrás, sus vestigios no dejan de aparecer constantemente por uno y otro lado de la casa. Me llamó la atención el hecho de no ser consciente hasta hace bien poco de mi síndrome de Diógenes en lo que a la cédula se refiere. De pequeño no tiraba nada. Conservaba siempre todo tipo de apuntes, recortes de prensa, posters de grupos musicales y deportistas, entradas de conciertos y sobre todo viejas cartas de amigos. Como si ya desde mi más temprana edad le hubiera otorgado al folio o la hoja una importancia real y un valor más allá de lo plenamente intrínseco. Desde que me emancipé he tirado a la basura docenas de bolsas en las que deposité previamente los recuerdos de toda mi vida. Hace ya muchos años que el papel se creó grandes enemigos que pronostican una inminente desaparición de todos sus soportes, incluido como no la prensa escrita. Mi menda, que va superando poco a poco y en la medida de lo posible su particular adicción, siempre ha mirado con buenos ojos la aparición de los ordenadores, y ni que decir tiene Internet o la digitalización de los documentos que mejoran y hacen nuestra vida más fácil. Y por supuesto siempre he sido consciente de mal uso que hacemos del papel y la poca sensibilidad hacia el medio ambiente que supone su uso desmedido e innecesario.

Internet es una de las maravillas del mundo, ya les he hablado en otras ocasiones de esta magnífica herramienta que proporciona servicios, cultura y ocio a partes iguales. Como era de esperar su irrupción en los medios de comunicación ha supuesto una total revolución, amén de una más completa y rica oferta informativa hacia los usuarios de dichos medios. La prensa escrita no puede rivalizar con la digital en cuanto a actualidad informativa se refiere, eso es evidente. Pero existen quienes no dejan de considerar la edición impresa como exquisitamente cómoda y práctica. Así mismo un periódico no se nutre solo de actualidad, pues no olvidemos que también ha de tener una función lúdica, y además de informar ha de procurar entretenimiento a sus lectores. Algo parecido ocurre con los libros y archivos. Para su búsqueda y consulta, y sobre todo por problemas de espacio, es tremendamente más práctico que se hallen en soportes digitales, ahora bien, para disfrutar de la lectura de una buena novela o un cómic de Tintín ningún soporte digital puede competir con el de toda la vida.

Nuestro periódico, el Diario HOY, se sumó desde hace pocos días a la oferta de la Plataforma Kiosco y Más, gracias a la que cualquier extremeño podrá leer el HOY desde cualquier parte del mundo disponiendo de un soporte digital con conexión a Internet. Efectivamente es un gran paso, y muchos hablan de él como el futuro de la prensa tal y como se entiende hoy en día. Pero yo sigo sosteniendo que la mejor forma de disfrutar del periódico será siempre la tradicional. Con el papel entre las manos, y esa deliciosa mezcla del olor de la primera taza de café con la tinta fresca del diario.

No quiero parecer un cenizo y ni mucho menos ir en contra del progreso, pero me da mucha pena ver como se ningunea cada vez más a los viejos periódicos de toda la vida. Cada vez se venden menos periódicos en los quioscos, pero también es cierto que a muchos lectores que no compran ya la edición impresa no les mueve ese afán de la actualidad inmediata que posee la edición digital, sino el ahorrarse el uno o los dos euros del precio del diario. El problema puede estar en la racanería del lector, la falta de recursos económicos de éste o bien en la poca atractiva oferta que ofrezca dicho diario, que esto sería un asunto para estudiar y analizar. 

Afloran a mi cabeza los recuerdos de un viejo video juego de los 80 que particularmente me encantaba: el “PaperBoy”. Aquel en el que el típico chico joven va en su bicicleta tratando de repartir los periódicos a los suscriptores sorteando para ello las más diversas dificultades. Les confieso que cada vez que veía una de esas películas americanas donde salía uno de esos jóvenes repartidores en bici anhelaba ser uno de ellos. Y qué decir de aquellas del viejo Oeste o de La Ley Seca donde siempre aparece un niño con un puñado de periódicos en la mano gritando aquello de “¡Extra, Extra!”. Quiero confesarles algo, mis queridos y desocupados lectores. Ya saben que me encanta escribir para ustedes cada domingo, y que la edición digital me procura muchos lectores de fuera de Extremadura a los que no podría llegar sólo con la edición impresa. Pero lo que realmente produce en mí una sensación plena de felicidad es ver mi nombre impreso en el papel del periódico HOY. Si algún día eso deja de suceder, aunque a cambio me leyeran millones de personas más, les aseguro que ya no sería lo mismo. Que le vamos a hacer, será que en el fondo soy un sentimental.

Publicado en Diario HOY el 24/07/2011

Por fin terminó < ?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" />la Campaña Electoral, aunque algunos insisten en que aún no tocado a su fin, y que esto no ha hecho más que comenzar de nuevo. Aún así es el momento de desintoxicarse de tanta política y relajarse de vez en cuando con un entretenido libro o una buena película.

< ?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" />

Ya les hablé en una de mis Tribunas en HOY de Franti y Garrone, personajes de “Corazón. Diario de un niño” de Edmundo de Amicis. Este libro es más que apropiado para animar a la lectura a los más jóvenes, y una delicia para cualquier lector acostumbrado a la exquisita literatura.

Si son del estilo de mi amigo Javi (ya saben, íntimo mío y de la gula, como quien suscribe) quien siempre se declina por el cine antes que por la literatura, les alegrará saber que gracias a Internet se puede disfrutar también de la maravillosa serie italiana, basada en la novela, que filmó Luigi Comencini en 1984. Llevaba años intentado recuperar esta serie, tan entrañable como maravillosa, y una vez más, Internet ha sido la herramienta que ha culminado mis deseos. Desde que apareció en mi vida, Internet me ha llevado continuamente de viaje al pasado de mis mejores recuerdos, y me ha hecho recuperar la música, series, dibujos, películas e imágenes de niñez y adolescencia (no tan lejana como algunos creen).

Internet funciona gracias a la solidaridad y el trabajo desinteresado de muchas personas que proporcionan gran felicidad y ocio a partes iguales. Sin esperar nada a cambio. Ojalá dicha armonía traspasara las barreras de la red y viniera a instalarse cual inquilino solvente y duradero en el fondo de nuestros corazones.

Espero que se animen a leer el libro, y después disfruten de la serie. Tanto la obra literaria como la audiovisual desprenden ternura, dulzura, nobleza, cordialidad y sensibilidad. Sea usted también generoso con los demás y recomiende la lectura de este fascinante clásico, y facilite en la medida de sus posibilidades la propagación de la serie. Corazón es un libro que despierta en uno mismo la necesidad de ser mejor persona. Por ello quiero compartir con ustedes, mis desocupados y queridos lectores, tan loables y bonitos sentimientos. Ya me contarán.