Me hallo de nuevo frente a la pantalla. Tal vez por no ser una hoja, ni ser de papel, será que no siento ese terror mallarméano al blanco, que era para él sinónimo de silencio, sepultura sin mácula de versos que aún vislumbrados, jamás serán escritos.

 Tras liarme un pitillo, que el tabaco industrial está muy caro para todo el mundo, y especialmente para los poetas, que por lo general  solemos ser pobres -los ricos de nuestra época, salvo gloriosas excepciones, andan en otros menesteres-, y acomodar sobre el escritorio una copa de Verdejo cortesía de un gentilhomme, caigo en la cuenta de que llevo toda la semana reuyendo sistemáticamente de la actualidad. Cosa difícil, trabajando en un periódico, aunque sea de becario, pero resulta que tiene uno desde la infancia una habilidad especial para esto de abstraerse, incluso de la realidad más palpante o palpitante. Las palabras de las noticias que leo resbalan de mi mente como una corriente de agua/tinta que inútilmente pretendemos retener entre los dedos. Significantes desprovistos, sílabas de una lengua desusada que ya no reconocemos, pero que tampoco conseguimos olvidar. Y a ratos, disueltos en la mecánica del trabajo, van surgiendo los significados como apariciones funestas en un poema de Lovecraft: los mercados y las naciones se desploman como ruinas de un templo impío, Europa arde en sus arrabales,  el fraude y la corrupción son el valor de los hombres de portada, las guerras asolan hasta los últimos vergeles del alma humana… el planeta parece sucumbir a una oscura profecía del cosmos.

 Así que acaba la semana, y uno doliente de tanta pesadilla, solo quiere acurrucarse junto a su ángel, que en mi caso se llama Ángela, a rezar para que Irán, Corea o los U.S.A, nos borren del sistema solar, por piedad, de un pepinazo.