Resulta difícil escribir con este calor que ni ventiladores ni aires acondicionados son capaces de ahuyentar. Un calor que golpea día tras día como una gota malaya haciendo flaquear mi voluntad hasta la holgazanería. Hay algunos que a esto llaman buen tiempo.

Son las tres de la tarde. El termómetro marca 42 grados. En el tejado de la casa de enfrente están trabajando cuatro albañiles protegidos con un sombrero de paja.

Que difícil resulta escribir sobre Badajoz, sobre esa muchacha morena con tacones que pasa por la calle Menacho a toda velocidad, sobre el bar de la esquina, la panadería del pasaje Zafer, las colas en los Centro de Salud, las ferias de las pedanías, o los restaurantes de Portugal. Que difícil me resulta escribir después de haber visto su foto en Facebook compartida por sus amigos informando de su muerte. Recuerdo hace pocos meses como contaba en su columna semanal que la habían diagnosticado cáncer de pulmón. Las ganas que Luz Rueda tenía de vivir, pero vivir no solo depende de las ganas y la muerte siempre injusta y traicionera vuelve a dar otro zarpazo. A nosotros, sus lectores, nos quita los miércoles.

Ya son las 6 de la tarde,No puedo escribir, estoy atenazado, sigue haciendo calor. La sangre sube a mi cabeza lenta y espesa, carente de palabras, sin ideas. Me asomo a la ventana. Los albañiles siguen colocando tejas rojas al sol. Cuanto esfuerzo necesitan hacer algunos para ganar un humilde jornal, mientras otros siguen cobrando suculentos sueldos por gobernar sin gobernar. Quizás alguno de estos albañiles les hayan votado mientras ellos solo piensan en confortables sillones obtenidos sin sudor. Si se asomaran al balcón podrían ver los andamios y conocer el significado de la palabra sacrificio y recordar que los votos salen de las manos encallecidas de los que están sudando dolor. Algún día la gente se cansara. Este calor cada día me entristece más, el país también y el mundo empieza a dar miedo, o si no que me dicen de un tal Donald Trump