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Etiqueta: verdad
La condición humana
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Marcos Ripalda | 10-03-2017 | 10:44 |0

Hasta le he rogado al doctor con lágrimas en los ojos y sorbiéndome los mocos con poco disimulo, mientras ensuciaba un kleenex tras otro, que me extirpe este sentimiento de culpa tan poco acentuado que llevo ostentando toda mi vida para que, cuando acudas a seducirme por trigésimoquinta vez, sea inmune a tus encantos, a tus senos, a tus piernas boa constrictor y acabemos, como sucede siempre que te pones y me pones, desnudos, probablemente, o a medio vestir, trastabillando con la pernera del pantalón, una braga que se enreda, un arete que se clava en mi mejilla, un botón que tus dedos habilidosos para otros menesteres encuentra complicadísimo de descorchar en cualquier pasillo de hotel, chiringuito o aseo inundado de una discoteca y tú, a punto de llegar al orgasmo o de alcanzarlo yo poniendo a trabajar unos lumbares castigados por el tedio del yogur desnatado frente al televisisor, me susurres, con voz meliflua, que fue un error, tábano mío, que no volverá a pasar, de verdad, nunca más, que esta es la última vez hasta la próxima.

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Siempre fue lo tuyo
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Marcos Ripalda | 06-03-2017 | 11:38 |0

NO
SEAS
NUNCA
MALA.
Nunca juegues al escondite con un amigo que sabe más de laberintos que tú.
No vayas a sorprender a tu peor pesadilla copulando con un alfil porque te producirá dolor de estómago.
Si piensas en mí, tienes que pensar en todos mis yo reunidos para celebrar el día que conocimos cada uno de tus cambios de humor.
No te mueras con desgana porque no podré lavarte la camisa de cuadros.
Deja para luego lo que ibas a hacer ayer. Que otros se cuelguen las medallas. Levanta la mano, jura que ha sido tu compañero de habitación y que nunca me lo dirás.
Cuando te mires en el espejo quita las macetas de delante para que puedas ver cómo descargan en el puerto los bidones de felicidad y las compresas contra el vértigo.
El repartidor de la lotería fue concejal de cultura y luego se le dio mal apostar a caballo ganador.
Particularmente no he podido evitar pensar en tu hipoteca y estoy convencido de que fue la mejor opción posible no hacerme querer.
Cuando bailas pegada a otro ser vivo que se mueve con gracia, te pareces a una doble de ti.
Pega en la oficina un cartel en A3 con un montaje de las fotos que muestran tu evolución hasta el día de hoy.
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Casa deshabitada
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Marcos Ripalda | 11-01-2016 | 10:37 |0

Ella dice que vive en una casa deshabitada. Cuando lo cuenta, siempre hay alguien que le dice que si ella vive en la casa, la casa ya no está deshabitada. Sin embargo, para ella, esto son matices. Y de matices, la verdad, ella no es muy fan. He querido explicárselo yo también, pero no ha habido manera de hacérselo entender. Además, he omitido lo obvio. Y es que ella no existe. Tampoco existo yo, conste, pero eso ella no lo sabe y lo que tiene que saber es que una casa deshabitada no está deshabitada si vive alguien en ella, aunque ese alguien, ella, no exista. Se lo digo de mil maneras, pero, como ya dije, no hay modo, y ella se escuda en que no es muy fan de los matices. Yo, que presiento que todo llegará, le digo que no se enoje, que está bien que en esa casa deshabitada viva ella, aunque en realidad nadie viva en ella y la casa esté de verdad deshabitada. Y esto que le cuento no se lo dice alguien, sino yo, que no existo, así que alguien debería decírselo, alguien de verdad. Decirle que no está sola. Que la casa no está deshabitada. Que ni ella ni yo estamos. Ni en esa casa ni en ninguna.

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La tapia
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Marcos Ripalda | 07-10-2015 | 16:22 |0

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

No es fácil decirte adiós. No es fácil comerte la cabeza para que tú te comas la mía. Es complicado dejarse embaucar por tu prieta orografía cuando no hay consuelo en tus muslos apretándome las caderas mientras estoy lejos o muy borracho dejándome morir. Yo he querido tenerme cerca en caso de necesidad pero siempre me he alejado más de la cuenta y, al subir la marea, me he terminado ahogando. La verdad es que nunca he sabido nada importante de mí, nada que pudiera salvarme a la hora de enfrentarte, ese empuje ilusorio del progresa adecuadamente. Ningún consejo estimable que llevarme a la boca. Solo un enorme vacío como de permanecer sin estar. El ejercicio de defraudarme ha sido siempre mi diversión favorita y este dolor acaba y empieza conmigo sin que pueda apartar la vista de las parejas que pasean animadas por los bulevares de metal, con sus esquinas ribeteadas de aguardientes, de masajes portátiles, de encuentros marítimos, sacudidas, algún peñasco. Perderme en la noche es volverse ciego para los colores, y tú siempre tan negra e indiferente. Lo cierto es que he visto más vida en ese trozo inerte

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La voz de Marco
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Marcos Ripalda | 19-01-2015 | 12:27 |0

Alquilamos la habitación en mayo y ya entonces lo sabíamos.
No tardamos en traer los muebles de aquella otra habitación. Marco y yo. Nos acostamos la primera noche con la rara sensación de estar tendidos sobre el suelo.

En un rincón de la habitación hemos dejado los libros de Medicina de Marco; los míos, escasos, se alejan de la realidad biológica que él pretende que ojee. Pero no puedo hacerlo. Marco lo sabe muy bien: es mejor para mí no aprender lo frágil que somos.

Miro las fotografías del viejo edificio e intuyo la desolación de quienes lo abandonarán cuando sólo resten sus ruinas, dentro de unos años, cuando ni Marco ni yo recordemos haber vivido allí. Nos marchamos de aquel lugar con cierto temor, es cierto, pero al examinar el edificio de la fotografía me olvido de ese miedo y deseo regresar a nuestra vida de entonces: Marco y yo vestidos de rojo bailando en la azotea.

Marco señala con el dedo nuestra ventana. Mira, es allí, podrás contemplar el amanecer que tanto tiempo has estado buscando; y yo miro, pero más que mirar el edificio, miro a Marco, porque es un hombre guapo y porque al mirarle el edificio se desvanece en mi memoria, aunque ahora

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No eres tú
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Marcos Ripalda | 10-06-2014 | 11:38 |0

No eres tú más que nada porque has dejado de importarme cuando me estabas importando demasiado y se me estaba haciendo insoportable y no había quien me soportara. Acaban de anunciarme que hay vida inteligente en el dedo gordo de mi pie, así que voy a correr un rato para que veas que no me achanto, a pesar del dolor que produce tener vida inteligente en ese dedo. Ni estás ni te espero ni quiero que vengas porque ni te he llamado ni te llamaré. Entiende que el dolor ha sido insoportable y que no estamos hechos el uno para el otro, que unas cosas son como son, y no hay que darle más vueltas. O mejor: lo que no puede ser no puede ser. Tú, a este lado. Y ese no puede ser de ningún modo mi lado. Me niego. Y a ti tampoco te hará mucha gracia. Que es ponerse. Pero no. Ya te lo digo yo. En el dedo gordo de mi pie han descubierto vida inteligente hace un rato y yo me he ido a correr y ya estoy de vuelta y no te espero. Ni ganas. Estoy como de vuelta de todo. Algo cansado, no confundido. Ya quisieras. Me voy a pasar la lima por el dedo y ya verás dónde se va la vida inteligente. O eso o me voy indefinidamente. No es una amenaza. Verdad de la buena. Para siempre. La vida

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La relación perfecta
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Marcos Ripalda | 03-11-2013 | 17:19 |0

La mujer entusiasta frecuenta al hombre sincero. Ambos se compenetran a la perfección. La mujer entusiasta recibe cada estímulo de forma apasionada mientras el hombre sincero le dice que no es para tanto, que es la verdad, aunque ella parece disfrutar lo mismo. Es una relación perfecta. La mujer entusiasta es inmune al desaliento y el hombre sincero lo corrobora y se lo hace saber cada vez que surge la ocasión. No es para menos.

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Sobre el autor Marcos Ripalda
MARCOS RIPALDA es licenciado en Periodismo, diseñador gráfico y cuentista postirónico, término que él mismo acuñó con el beneplácito de su madre. Nacido en Sanlúcar de Barrameda en 1976, ha sobrevivido en Madrid como profesor y maquetador de revistas, folletos y felicitaciones navideñas. Actualmente es el responsable de Diseño del diario HOY. CARMURA LENTEJA es ilustradora. Abandona el blog en mayo de 2017 para dedicarse a otros menesteres.

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