Cada vez que hablo a mi madre sobre mis avances en la cocina reacciona de la misma manera. Me mira como diciendo aquello tan típico de las madres “¡Hijo mío, quien te ha visto y quien te ve!”. Yo creo que en el fondo no se lo cree, o se imagina que realmente lo que hago son chapuzas. Y claro, es que no puede olvidar que durante los 28 años que viví en casa de mis padres jamás cociné nada que no fueran unas hamburguesas o salchichas de urgencias, o alitas de pollo a la plancha (no sabía ni usar la freidora ni el horno, todo lo más el microondas y sólo para el café).

Pero está claro que eso no podía durar. El mismo Manuel Pecellín me describía en la primera crítica a mi libro “Don de Loch Lomond” como músico, cinéfilo y gastrónomo entusiasta. Y es que un tío al que le gusta tanto comer tenía que dar el paso necesariamente hacia el maravilloso proceso de la creación gastronómica.

Todo ocurrió de forma muy natural, cuando mi ex jefe (muy de izquierda y rojeras de boquilla para lo que le convenía) me despidió de un día para otro. Desde entonces no dejo de darle las gracias. Me encontré con un tiempo precioso que no disponía anteriormente para escribir y me convertí en articulista y bloguero del Diario HOY. Pero aun me sobraba algo de tiempo para que mi novia, con jornada de mañana y tarde, no tuviera que dedicar también tiempo para preparar la comida del día siguiente por las noches.

“¿Quieres que prepare yo la comida?” – Le pregunté. Yo creo que su primera reacción fue la de negarse en redondo a que me acercara a los fogones, de la misma manera que me tiene prohibido con orden judicial acercarme a la lavadora, pero supongo que estaba tan cansada que aceptó, y así, tras dos o tres noches de breves nociones y unos resultados tan satisfactorios como inesperados me convertí en el cocinero oficial de la casa.

El prestigioso y exigente Chef Ramsay se ha ganado hasta su aparición en Los Simpsons.

Desde entonces, cada nuevo plato, por sencillo y típico que parezca, como por ejemplo una paella o una tortilla de patatas supone un gozo y un entretenimiento que sólo he experimentado con la música y la literatura. Sé que con apenas 3 ó 4 años de experiencia ni siquiera ostento la categoría de aprendiz pero la cocina se está convirtiendo en algo apasionante y me muero de ganas por seguir aprendiendo.

Existen tardes de trabajo, en las que mientras hago rodar los cilindros de las ruletas, mis pensamientos vuelan hacia mi cocina, donde me espera mi gracioso delantal (regalo del cuñapa) y mi cuchillo cebollero y mi tabla, que me ayudan a relajarme y a pasar un buen rato.

Yo creo que todo empezó con el programa “Pesadilla en la cocina” del Chef Gordon Ramsey, que con tanto acierto y gran éxito ha adaptado “La Sexta”. El  Chef español Alberto Chicote está dejando grandes momentos para la televisión y seguro que le meterá a más de uno el gusanillo de la cocina.

Espero llegar a ser al menos un pelín mejor que Bender, cuya especialidad es la sal aguada... con una dosis nociva de hasta el 95 por ciento.

Estoy decidido y quiero dar el salto, quiero formarme, aprender y llegar a ser un gran Chef. Me agrada la idea de pensar que igual, dentro de algunos años, cuando sea algo conocido a nivel regional o nacional (¿Por qué no?) muchos se sorprenderán al saber de mi pasado literario.

¡Quiero convertirme en un gran Chef! ¡Quiero ser el nuevo Chicote!

“Enrique Falcó; el nuevo Chicote”. ¡Qué bien suena! Ya lo sé amigos, que estoy corriendo mucho, pero ya saben como soy. Soñar resulta barato, casi gratuito, y en los difíciles tiempos que corren no podemos también privarnos de aquellas ilusiones que despiertan lo mejor de nosotros. Ya tengo incluso un título sugerido por mi amigo Pancho Casañas para mi primer programa de televisión: “Recetas con Don, para antes de un Loch Lomond“.

                                                     ¡Bon appetit!

Siempre he insistido en la necesidad de creer en lo que uno hace. Cualquiera pueda adentrarse en los fascinantes mundos de sus sueños, sea el que sea, y a la edad que las circunstancias se lo permitan, aprendiendo poco a poco, y por supuesto, con toda humildad y dejándose aconsejar por los que más experiencia tienen. Ya está más que demostrado, que aunque no todo, la experiencia es un grado, y más sabe el diablo por viejo que por diablo. Quien suscribe siempre ha agradecido los consejos de aquellos que tienen más experiencia que él. Nunca está de más escuchar, aprender, y anticiparte a los problemas que puedan surgir en pos de nuestra particular lucha contra la ignorancia.

Les cuento todo esto porque hace algunas semanas, cuando la dirección de LANZARTE se puso en contacto conmigo para proponerme ser tutor de uno de los talleres del programa INTERGENERACIONARTE, no pude reaccionar de forma más positiva.

Hasta Homer puede convertirse en un Blogero relevante si asiste al Taller de Blog Literario de INTERGENERACIONARTE

INTERGENERACIONARTE  es un proyecto de SEPAD (Servicio Extremeño de Promoción de la Autonomía y Atención a la Dependencia) y del Instituto de la Juventud de Extremadura que busca fomentar la creatividad y posibilidades artísticas promoviendo actividades que faciliten un envejecimiento activo y participativo de las personas mayores a través de la intergeneracionalidad. De los numerosos talleres que se van a impartir, se me ha ofrecido el innegable placer de ser tutor del Taller de Blog Literario, en el que humildemente, y dentro de mis modestas posibilidades, trataré de animar a jóvenes y sobre todo a mayores a adentrase en el fascinante mundo de los blogs literarios. La posibilidad de poder hacer algo positivo para los jóvenes me llena de alegría (ya saben lo gratificante que fue mi charla con los adolescentes del IES Zurbarán) pero imaginar que también podré hacerlo con personas más mayores significa que yo también me beneficiaré de su experiencia, y que sin duda seguro que recibo muchísimo más de lo que puedo ofrecer.

Las localidades donde se desarrollarán las clases de este taller literario son: Villanueva de la Serena (6 y 7 de Noviembre) Villafranca de los Barros (8 y 9) Los Santos de Maimona (12 y 13 de Noviembre) y Almendralejo (15, 16 y 17 de Noviembre). Y allí estará el menda, con ganas de hablar sobre Blogs y literatura, sobre lo que significa escribir, y en especial, animando a todos los que tengan inquietudes para que crean y gestionen sus propios blogs, y más aun si son fieles lectores de este Don de Loch Lomond que con tanto cariño destilo para todos ustedes. El hecho de haber visitado estas localidades en varias ocasiones con motivo de los muchos conciertos que he tenido la suerte de ofrecer, con mis grupos musicales de antaño, hace que esta experiencia sea doblemente gratificante.

¡Bravo por proyectos como este que apuestan por la creatividad de nuestros mayores! Les aseguro que todos, jóvenes, no tan jóvenes, alumnos y tutores, saldremos ganando, y por la parte que me toca seguro que mi recompensa será impagable.

INTERGENERACIONARTE: ¡He aquí la respuesta!

En un alarde de originalidad descriptiva, don Félix Barroso Gutiérrez, en su artículo publicado en Diario HOY el 29/08/2012, se refiere a mi persona como “Columnista de oronda fisonomía”, para sellar por escrito que al contrario que el menda él no siente vergüenza ajena por la expropiación de opereta que protagonizaron Manuel Cañada y Víctor Casco hace unos días en el CARREFOUR de Mérida.

¡Hombre! Habría que enseñarle a don Félix que eso de señalar a las personas por sus defectos físicos es algo muy feo, si bien no es ningún secreto que quien suscribe afirma categóricamente que está gordo y orondo como el muñeco de Michelín, amén de que comparte la máxima que certifica que hay que llamar a las cosas por su nombre.

Quizás lo que más me moleste es el celo a nombrarme (como hago yo) con mi nombre y apellido, máxime si es tan sonoro y bonito como el que ostento, aunque con un salpicado rancio abolengo que supongo no será del gusto del señor Barroso.

Me pregunto como sabrá don Félix, al que no tengo el gusto de conocer, mi situación actual, ya que sostiene en su artículo que quien no pasa auténticas necesidades no puede entender que se produzcan acontecimientos de esta guisa. Sin duda Félix Barroso, encaramado a su pingolla, divisará desde tales alturas que quien suscribe debe su oronda condición a el gran puñado de dólares que gano con mis artículos en HOY y colaboraciones en radio, así como a mi abultada nómina ganada dando vueltas con el sudor de mi frente al cilindro de las ruletas del Gran Casino de Extremadura. Sin olvidar claro está, las astronómicas cifras de las ventas de mi primer ejemplar impreso, “Don de Loch Lomond“, sin duda el libro del año (a su disposición en El Corte Inglés y Librería Universitas).

A Félix Barroso no le dará vergüenza ajena (de ahí su desvergüenza ajena), pues muy bien don Félix, pero a mí y a tantos otros sí. Y por ello no hemos de sentirnos ni insensibles, ni mentirosos, ni insolidarios y ni por asomo menos de izquierda que cualquiera

¡Que vale! ¡De acuerdo! ¡Qué es una vergüenza el saqueo público que estamos sufriendo a manos de políticos corruptos y chorizos, lo del rescate a los bancos y por supuesto la amnistía fiscal!

¿Qué hay que concienciar al personal de muchas cosas? Por supuesto que sí. Pero no de cualquier manera ni a cualquier precio. Se mire por donde se mire este tipo de “actos simbólicos“, además de ilegales, no conducen a ningún sitio, y lamentablemente no tienen más objetivo que arañar tiempo en los medios informativos en pos de salvaguardar una imagen más que deteriorada.

Usted sabe tan bien como yo que Izquierda Unida nos tiene muy mareados y despistados últimamente en nuestra región. Nadie, (ni siquiera sus compañeros de Partido a nivel nacional, cuanto menos sus votantes y militantes) se explica como con su abstención propiciaron que el Partido Popular haya llegado al poder en Extremadura por primera vez en su historia. Por lo tanto sus miembros harían bien en ahorrar fuerzas provocando bochorno y centrarse en ser coherentes dentro del marco de la política regional.

El problema puede radicar en que personas de Izquierda como usted se crean con derecho a representar la única Izquierda real o posible, de la que hacen gala los propios Víctor Casco, Cañadas, Escobar y compañía, que se creen tan de izquierdas y en posesión de la verdad más absoluta, que hacen que a su lado Marcelino Camacho, Carrillo y La Pasionaria parezcan unos malditos fachas.

No se puede ser más papista que el propio Papa y erigirle un monumento a la demagogia cada vez que abrimos las tragaderas. El fin no siempre justifica los medios. Ese es el problema de mirar desde tan alto, desde tan arriba en la pingolla, que corremos el riesgo de perder la perspectiva de la realidad.

No estoy gordo... es que me caí en la marmita del druida cuando era chiquinino

Por otra parte, en lo que se refiere de nuevo a mi orondez, le aseguro que trato de adelgazar. Camino más que conduzco para ahorrar en gasolina aunque le confieso que tengo aversión a los gimnasios y sudar me da muchísimo asquete. Y comer… pues como lo que puedo, pero la verdura y la fruta están por las nubes tanto en Mercadona como en CARREFOUR, y no tengo tanta cara para llevármelas por la ídem.

Al final la culpa la tendrá mi amigo “El poeta” Ángel Manuel Gómez Espada que siempre me saca gordo en las fotos.

Le pediré que se lo curre en la siguiente, así como a los editores de HOY que pongan mi nombre y apellido con letras más grandes para que los recuerde si pretende nombrarme o ponerme como ejemplo.

Aunque puestos a ser justos y si nos ponemos así, usted quizás debería salir en la foto sin el sombrero y ese chal, ya que le sientan mucho mejor a mi amigo Manuel Pecellín.

¡Tenga cuidado al bajarse de la pingolla no se vaya usted a escoñar! ¡Salud y República don Félix!

Carta al director de Pilar García de Pruneda Trevijano en Diario HOY el 30/08/2012

La de San Juan es sin lugar a dudas, la feria más grande e importante de Extremadura. Y no solo porque acoja a miles de ciudadanos, tanto extremeños como del resto de España, y a un importante número de vecinos portugueses. San Juan es importante por lo que significa para los ciudadanos de Badajoz. Como pacense, cuando pienso en La Feria de San Juan, o escribo y converso sobre ella, lo primero que viene a mi cabeza son buenos recuerdos, de diversa índole, pero siempre gratos y reconfortantes. San Juan, inevitablemente, huele a fin de curso en mi cabeza, a libertad y felicidad, a colofón de las odiadas clases y a bienvenida del maravilloso verano, que se presentaba ante ti como el más largo y próspero de tu vida, ya que aun no habías consumido ni uno solo de sus interminables días. Algo parecido a contemplar en tus manos el más dulce de los helados al que aun no has pegado el primer mordisco. Sinceramente, y sin deseo de restar a nuestros vecinos emeritenses o de Zafra valor alguno a sus Ferias, no creo que si la Feria de Badajoz se celebrara en Septiembre tuviera para con los pacenses las connotaciones de alegría, optimismo, buen humor, cachondeo y buen rollo que irradia la de San Juan por los cuatro costados.

Hablar de la Feria de San Juan, necesariamente significa referirse al recinto ferial, al viejo y al nuevo, con la polémica de fondo relativo a lo bueno y a lo malo del importante cambio que se produjo a finales de los 90 cuando se trasladó de Valdepasillas al actual recinto de Caya. Indudablemente el vetusto recinto había quedado pequeño, y el traslado al enorme espacio supuso un paso natural, que ha otorgado a la Feria de San Juan una mayor proyección, pues tan importante paso supuso la posibilidad de aumentar las cifras de visitantes, así como del número de casetas y atracciones participantes. Pero cierto es que también también se materializó el fin del encanto para una generación, la de los que ahora rondamos la treintena. Aquella generación que aún recuerda el gustazo que suponía acercarse a las 16 años dando un paseo al viejo ferial, sin necesidad de que te llevaran en coche, o de depender de un autobús o un taxi. Los botellones se hacían en los aledaños, en “La piedra” como los llamábamos al principio, y en Mapfre como empezó a denominarse poco después. Y era divertido recorrer aquella suerte de jaurías de botellones dispersos, junto a los amigos, y encontrar a esta y aquella pandilla de la ciudad, y charlar un rato con  amiguetes de otros centros o de otros grupos de conocidos. Una vez inmersos en la magia de la Feria, todo estaba mucho más localizado y se sentía más cercano. Recuerdo, aún con risas, lo celebrada que fue la anécdota de los churros, cuando me enfrenté por primera vez a la no siempre fácil tarea de plasmar en papel mis primeros recuerdos de la Feria de San Juan. Quedó inmortalizada en el Diario HOY, el 27 de Junio de 2010, y para siempre en mi primer libro “Don de Loch Lomond”. Permítanme que la recuerde muy brevemente para los lectores que aun no la conozcan:

Don de Loch Lomond de Enrique Falcó. Un libro que no deben perderse

“Tendríamos unos 16 años, y en aquella edad no comíamos, sencillamente devorábamos. Si nos ponían un buey por delante, le echábamos un poco de “kétchup” y nos lo jalábamos preguntando qué habría de postre. Una mágica noche de San Juan, tras haberlo gozado de lo lindo y volver dando un paseo mientras contábamos batallitas, paramos en una churrería de Valdepasillas que acababa de abrir hacía pocos minutos. Había una pequeña cola en donde nos dispusimos mis amigos y yo. Éramos cuatro, y teníamos claro que de beber íbamos a pedir cuatro chocolates. “¿Cuántos churros vas a querer tu Enrique?” – me preguntó mi amigo Javi (íntimo mío y de la gula, como quien suscribe) “No sé, contesté yo… ¿unos diez?” – a todos les pareció bien  “Yo también diez…o doce” contestó aquel. El caso es que cuando nos tocó el turno, el churrero nos preguntó “¿Qué queréis?” Yo contesté con toda la buena educación del mundo “pónganos, si es tan amable, cuatro chocolates y sesenta churros” (nuestro voraz apetito nos recomendó pedir alguno más de la cuenta por aquello de que es mejor que sobre que no que falte) “¿Sesenta churros?” exclamaron el churrero y toda la cola al unísono. “Si” contestó mi amigo Javi con toda naturalidad y fingiendo algo de desgana “es que no estamos muy churreros hoy”. Y es cierto, no lo estábamos… ¡Sobraron dos!”

Esta simpática anécdota (les aseguro que es verídica) jamás volvió a producirse desde el traslado al nuevo recinto de Caya. La considerable distancia, unido a la ingesta de alcohol y al peligro de caminar de noche, no aconsejan aquello tan nuestro de antaño de volver dando un paseo, bromeando y charlando. Podemos afirmar sin ninguna duda que quizás La  Feria de San Juan, tal y como la entendíamos, dejó de convertirse en algo muy nuestro que se abría a una concepción de la Feria mucho mayor de lo que la sentíamos y que se nos escapaba. Nunca olvidaré la primera vez que acudí junto a mi novia y mis amigos a conocer “la nueva feria”. Aunque quizás, denominarla como primera vez no sea el término más acertado… ya que no fuimos. Tras la compra del botellón y el resto de toda la parafernalia, nos situamos en una de las paradas de autobús que el Ayuntamiento había dispuesto (No sé si fue exactamente en la Avenida de Europa o Fernando Calzadilla) el caso es que nada más llegar a la parada comenzaron a pasar autobuses que se dirigían a la Feria. Escribo “pasaban” porque no paraba ni uno. Estaban todos completamente hasta las trancas, y era desesperante observar como pasaban de largo sin ni siquiera detenerse para decirnos “ahí os quedáis”. La espera comenzó a resultar aburrida, hasta que a alguien se le ocurrió abrir la primera botella de ron. Cuando quisimos darnos cuenta eran las cinco de la mañana, como en la canción del inigualable Juan Luis Guerra. Ya ni siquiera mirábamos si venían autobuses, cuales náufragos en desiertas islas que han abandonado ya toda esperanza a ser rescatados. El caso es que lo pasamos muy bien, pero nuestro objetivo de conocer el nuevo recinto resultó esquivo.

El segundo intento también fue digno de aparecer en estas lineas. Visto que el día anterior no nos podíamos fiar de los autobuses, movilizamos a todos nuestros amigos que disponían de auto y carnet de conducir, que eran bastante escasos, y tras organizarnos como pudimos y cargados con el botellón pusimos rumbo al nuevo ferial… y acabamos la mayoría de los ocupantes de los vehículos haciendo de nuevo botellón, tras uno de los atascos más importantes en los que me he visto envuelto. Finalmente, tras los comprensibles problemas de organización, conocimos por primera vez la nueva Feria, que nos dejó aquel sabor agridulce ante la ilusión de lo más nuevo y el recuerdo de los momentos dejados atrás.

Con los años, evidentemente, dejó de interesarme el botellón, y son ahora los más jóvenes quienes le dan vida y forma, como nosotros cuando éramos adolescentes. Ciertamente acudo con muy poca frecuencia al ferial, pero siempre es agradable pasarse algún día por allí y dar una vuelta para tomarme mi Cariñena con barquillos escuchando de fondo la inolvidable locución de los hermanos Pernía. Es cierto que la magia ya no es la misma, pero después de todo, el recinto ferial, así como los cacharritos o las casetas no son solo sino una pieza más del engranaje de la festividad, que también se celebra en las calles de la ciudad, y no solo en el Casco Antiguo, con la denominada Feria de Día, sino en todos los barrios.

Como pacenses que somos es importante que participemos en nuestras fiestas de una u otra manera, y que cada uno la sienta como suya. Personalmente aun no tengo hijos a los que llevar a montarse en los cacharritos, pero me gusta aprovechar la excusa de la Feria para reunirme con amigos y seres queridos y beber y comer un poco más de la cuenta, y disfrutar del  buen ambiente que se respira en Badajoz. Porque ya lo saben. En la Feria de San Juan siempre estoy feliz y de buen humor, sean cuales sean los problemas. Y seguramente la mayoría de ustedes también. Porque aunque no seamos estudiantes, ni sintamos ya el cosquilleo en el estómago al pensar en las chicas que nos aguardan en la mágica noche de San Juan, ligeras de ropa y con pantalón ajustado, o en los furtivos besos al amanecer, y tantos momentos especiales vividos sobre el polvo del ferial, siempre quedará dentro de nuestro corazón esa sensación de libertad y felicidad. Ese aroma inolvidable de fin de curso que nos acompañará para siempre en la Feria de San Juan.

Enrique Falcó. En renovación continua.

¡Qué gracia (que no qué Grecia) me hace escuchar lo de Madonna! Haga lo que haga, ya sea musicalmente o en su vida privada, y especialmente a la hora de interpretar en vivo sus canciones, los enteradillos y críticos de turno se empeñan en hacernos creer que  la intérprete del Like a Virgin se ha “reinventado a sí misma”. Muy especialmente estas inconclusas afirmaciones se dan cuando la otrora reina del pop se empeña en mostrar a la concurrencia un pecho, las posaderas, o soltar cualquier estupidez por tamaña bocaza. Si de eso se trata, de enseñar el culo, tengo un buen amigo al que le dio en su época de adolescente por “reinventarse” casi a diario, obsequiando con memorables “calvos” a todo aquel con quien no guardara una relación cordial. Si nos ponemos así yo me “reinvento” cada tarde antes de ir al trabajo, ¡no te joroba!, cuando con el pelo aun sin secar acudo a toda castaña hasta mi puesto de trabajo con la ventanilla del coche bajada, obteniendo como resultado dudosos y desiguales peinados con el viento como cómplice. “¿Y esos pelos?” – Me preguntan mis jefes anonadados. “Ya ves” respondo haciéndome el interesante – “Reinventándome… como Madonna”.

Panorámica de las obras del Centro Comercial El Faro del Guadiana

Esto de reinventarse es muchísimo más serio de lo que parece, y muy necesario, y más en los difíciles tiempos que corren. Algunos lo llaman reciclarse, o renovarse. Yo prefiero llamarlo sencillamente buscarse la vida. Hace algunos domingos, les narraba con nostalgia lo importante que fueron para los treintañeros de hoy en día aquellos viejos recreativos a los que acudíamos raudos para divertirnos a base de monedas de cinco duros. Aquellas salas de máquinas supusieron un próspero negocio para muchos empresarios, pero los tiempos cambian, y las modas, y los avances tecnológicos se nos manifiestan de muy diferentes maneras. Quienes no supieron reinventarse acabaron cerrando sus recreativos. Mientras, aquellos que en lugar de negar la evidencia atisbaron que los tiempos estaban cambiando, decidieron renovar sus negocios convirtiéndolos en los popularmente llamados “Ciber”. Esa nueva especie de recreativos que permitía jugar por ordenador online y acceder a Internet también supusieron durante años un buen negocio. Las conexiones a Internet eran muy caras, y muy lentas. En cuanto comenzaron a ser accesibles y la velocidad aumentó considerablemente pocos decidían salir ya de sus casa para acudir a los casi ya también extintos “ciber”. Este ejemplo podemos trasladarlo a otros muchos negocios que han sufrido grandes cambios en los últimos años, como la telefonía móvil o la informática en general, donde la capacidad de los empresarios en reinventarse y adaptarse ha sido tónica imprescindible para poder prosperar.

Uno de mis personajes favoritos, el bondadoso “Alfredo” de la hermosa obra cinematográfica “Cinema Paradiso” insistía en que el progreso siempre llega tarde. Y posiblemente tenga razón. Tarde, pero llega, como la justicia en muchas ocasiones, y además es imparable. Y en nuestra región también. Sin ir más lejos, en Badajoz se habla mucho últimamente del nuevo Centro Comercial El Faro, que se emplaza en la zona fronteriza de Caya. Uno de los más importantes proyectos comerciales de Extremadura, que ayudará a dinamizar el comercio y ofrecerá alrededor de dos mil puestos de trabajo. No voy a entrar a valorar como será ese supuesto “maná” caído del cielo en forma de trabajo para la región, pues las cosas no son siempre tan bonitas como parecen, pero es irrefutable que será positivo de una u otra manera para la economía de los extremeños. Las expectativas de muchos ciudadanos chocan con las lógicas preocupaciones de los pequeños comerciantes pacenses, quienes se preguntan cómo poder competir contra el implacable monstruo que amenaza con empezar a funcionar en septiembre de este mismo año. Algunos piensan que la clientela llegada del país vecino ya no se preocupará en adentrase hacia el interior de la ciudad en detrimento de las pequeñas tiendas del centro y aledaños, algo que parece previsible, por lo que ya hay quienes en lugar de tirar la toalla y lamentarse, se preocupan en idear nuevas fórmulas para conseguir que el nuevo centro comercial no trascienda como un enemigo, sino como un aliado que puede actuar como reclamo de una gran clientela si se trabaja con eficiencia. Se barajan distintas posibilidades, como la de organizar actos culturales o deportivos que animen a los consumidores a adentrarse en la ciudad. También existe la ocasión de hacerse con un local en el nuevo espacio, que suponga una sucursal o extensión del negocio. Cualquier idea será mejor que la de quedarse con los brazos cruzados lamentándose y a verlas venir. Quienes sepan reinventarse resistirán, o subsistirán, que con la que tenemos encima es lo que nos toca y lo que manda, más ahora que nunca, ya que el refranero popular, que como buen refranero popular no se casa con nadie, asegura que el hambre (en este caso sería la necesidad) agudiza el ingenio. Hasta donde llegan mis recuerdos, en Badajoz siempre se levantaron voces de protesta contra Pryca y Continente en su día, y no digamos contra El Corte Inglés. A la larga todos ganamos. Seguro que en Cáceres la construcción del futuro Corte Inglés también supondrá un beneficio para ciudadanos y comerciantes. Y esto es aplicable para todos. Ya lo saben amigos, reinventarse y subsistir. No permitamos que algo tan importante como el progreso y el crecimiento nos arrastre como aquel camarón del dicho que se duerme y se lo lleva la corriente. No confundir con el gran Camarón, quien por cierto también trató de reinventarse (acuérdense de ese “volando voy… que tanto defraudó e indignó a los más puritanos) y le salió un poco rana la verdad, pero al menos lo intentó. Aquí, por mucho que nos vengan con la milonga, los únicos que se reinventaban eran Los Beatles, y no sólo en cada nuevo disco, sino casi en cada nueva canción. ¡Y que se atreva mi amigo “el poeta” Ángel Manuel Gómez Espada, a insistir en lo contrario, tan reticente él a los 4 de Liverpool en favor de sus contemporáneos Rolling Stones. ¡Reinventarse y subsistir! ¡Mil Rayos! Y sálvese quien pueda… o como dice “el poeta”. ¡Sálvese quien quiera! Quien quiera reinventarse claro… y subsistir.

Publicado en Diario HOY el 17/06/2012

Enrique Falcó. Exadicto al Pinball

La encantadora Bubble Bobble. Posiblemente la primera máquina a la que jugué.

Probablemente usted, desocupado lector, si pasa de los 40 o aun no llega a los 20, jamás podrá hacerse a la idea de lo que significaban las viejas máquinas recreativas para los que nos encontramos inmersos en la treintena. Los entonces niños extremeños poco teníamos que envidiar a los del resto del país, pues apenas existía bar alguno por la inmensa geografía extremeña que no poseyera su propia máquina recreativa o su homóloga pinball. Personalmente he de reconocerles que en mi caso, como en el del 90 por ciento de mis amigos y conocidos, se convirtió en una obsesión que nos ha perseguido a lo largo de nuestras vidas. Quizás mis primeros recuerdos de una máquina recreativa se remonten a la del bar VD, situado en la pacense calle Virgen de Guadalupe. Ahora nos echaríamos las manos a la cabeza, pero en ese bar había niños a todas horas, bastante más que clientes, jugando al mítico “Bubble Bobble” con su inolvidable música de fondo. Poco después llegaría el alucinante “Xain´D Sleena” que nos volvió tontos a todos los niños del barrio, y quizás fue causa de algún que otro disgusto para con nuestros padres, que no entendían y se preocupaban por la adoración que sentíamos hacia aquella infernal máquina que nos tenía sorbido el seso.

Xain ´D Sleena. Probablemente la mejor máquina recreativa de mi niñez. Por supuesto acabé pasándome todos los planetas, y acabé venciendo también en el Planeta de Hierro.

 Cuando viajaba con mi familia a Jerez de los Caballeros, mi pueblo predilecto, antes que ir a buscar a los demás niños a la plaza, mi primera visita obligada era al bar “Fama”, en plena plaza del pueblo, para contemplar la mejor máquina de pinball que haya existido jamás. Pocas veces jugaba de niño a estas máquinas, ya que cinco duros de la época no se conseguían así como así, pero me pasaba las horas muertas viendo jugar a los más mayores, y les aseguro que disfrutaba mucho, para disgusto de mis padres que consideraban que era una afición poco recomendable la de andar todo el día dentro de los bares mirando máquinas. Cuando veraneábamos en Cádiz, mi primo Jesús y quien suscribe no faltábamos cada noche a nuestra cita en los recreativos que se situaban a pocos metros del Paseo Marítimo. Para nosotros no podía existir un lugar mejor en donde pasar las noches de verano. Recuerdo con cariño y nostalgia los primeros recreativos que empezaron a funcionar en Badajoz, especialmente el “Nym” y el “Player 2”. Aunque para serles franco reconozco que los más pequeños nos dejábamos caer poco por ellos, ya que los frecuentaban algunos chicos más mayores y gente poco recomendable, ustedes ya me entienden. Era bastante habitual que alguno perdiera en aquellos “antros” (como decían nuestras madres) algo más que la calderilla, la merienda y las zapatillas de deporte.

Me pasaba el Super Pang con cinco duros de la época con una mano mientras me merendaba un triángulo de chocolate. Y si no se lo creen pregunten a las niñas que esperaban impacientes para poder jugar.

 Todo cambió cuando a principio de los 90 se inauguró “La Quinta Avenida” situada en La Avenida de Villanueva, en el viejo local de “Olimpic Sport”. Aquello era otra cosa, algo así como un salón recreativo más pijo, en donde por fin tenían cabida las niñas (que ya nos empezaban a interesar) y en el que se daba puerta al primero que entrara algo más desaliñado de la cuenta. Se convirtió en nuestro santuario, cita obligada de reunión y diversión, para charlar, ligar, e incluso para jugar a las máquinas. “La Quinta Avenida” también supuso a más de uno algún pequeño disgusto con los estudios, pero por lo general se disfrutaba de un buen ambiente, y  nuestros padres quedaban razonablemente tranquilos a sabiendas de que allí estábamos bien. De repente, y sin venir a cuento, nuestro pequeño paraíso se desmoronó. Sin previo aviso, una traicionera mañana de un viernes las partidas pasaron a costar 50 pesetas, en detrimento de los clásicos 5 duros de siempre. A pesar de que aquello significaba abandonar aquel mundo que tanto nos privaba, la hoy denominada “Generación Cangrejo” no se dejó mangonear, y se negó en redondo a pagar tal suma. Al comprobar que todos los recreativos de la ciudad habían actuado con idéntico resultado, con premeditación y alevosía, les castigamos con la siempre contundente indiferencia, y sencillamente dejamos de jugar a las máquinas. No tardaron ni un mes en volver a bajar las partidas a los 5 duros de toda la vida. Sin embargo  crecimos, y con los años, nos hemos dejado mangonear. Y aquella generación que se negó en redondo a pagar 5 duros de más ahora desembolsa sin chistar insultantes y abusivas comisiones bancarias a cambio de ningún servicio. Precios insultantes por copas y raciones en los bares, restaurantes y discotecas. Hipotecas y alquileres desorbitados, y tarifas de móviles y de Internet demasiado altas a cambio del pobre servicio que ofrecen. No sé si será que con la edad nos hemos vuelto blandos o más tontos, o que quizás con lo del euro aun no nos manejamos bien y no sabemos realmente lo que nos roban.

Además del Pang, a las niñas de La Quina Avenida les privaba el Tetris.

 Pero creo que ha llegado el momento de tomar cartas en el asunto. Ya no tenemos edad de irnos a echar un “Pang” a la “Quinta Avenida” e intentar ligar y tocarles el culo a las niñas que jugaban al “Tetris”, pero sí podemos negarnos a pagar comisiones abusivas convirtiéndonos en visitantes habituales del Banco de España para poner las debidas reclamaciones, o negarnos a acudir a bares que nos tomen por tontos cobrándonos 12 euros por un plato pequeño de patatas con trocitos de bacalao o secreto de cerdo y 6 euros por un garrafón de DYC con coca-cola. Podemos también reírnos en la cara del que pida 300.000 euros por una casa de más de 40 años que se cae a cachos por aquello de encontrarse al lado del Corte Inglés o un alquiler de 600 euros por cuatro paredes mal construidas. Podemos largarnos sin ni siquiera decir “Ahí te quedas tu mierda de curro” cuando en una entrevista de trabajo nos pregunten que qué pensamos del “contrato mercantil” o de trabajar 12 horas por 800 € cuando realmente van a darte de alta sólo 4horas por aquello de que la cosa está muy mala.

El maldito cartelito que salía cuando se te acababan las vidas, o te mataban, pero también cuando llegabas al final. Fin del juego.

Ya está bien. Los “marcianitos” ganan. Las pompas del “Pang” nos han partido la cara, se nos colaron las tres bolas del pinball por el lateral, los fantasmas del “Pac Man” nos han cazado. ¡Es hora de reaccionar en lugar de echar más monedas! ¡Qué el Imperio contraataque pero de verdad! Se acabó el juego ¡Mil Rayos! Pasemos a las cosas serias. ¡Game Over!

Publicado en Diario HOY el 03/06/2012

Últimamente estoy casi siempre de mal café, y con la leche más agria, para qué nos vamos a engañar. Esta maldita crisis  o estado del mal estar y peor vivir está consiguiendo agrietarnos el carácter a los mayores cachondos mentales de antaño. Aunque no voy a engañarles, no sólo es la crisis. Las injusticias y las tonterías ayudan mucho en este lamentable estado. De mi libro “Don de LOCH LOMOND” se han vendido más de la mitad de los tirados, alrededor de 300, aunque ya imaginarán que aunque loable, no voy a desbancar a Pérez Reverte de los primeros puestos en las listas de ventas. No creo que los autores noveles tengamos suficiente apoyo de los medios locales y regionales. Sin ir más lejos sólo he conseguido una entrevista de radio en un medio para promocionar mi obra en la pasada Feria del Libro de Badajoz. Es lamentable, pero existe algún medio que no quiere saber nada del menda porque escribe en el Diario HOY, y otros sencillamente me ignoran porque no les parezco de interés. Aunque esto no me pilla de nuevas, también me ocurrió con la música, cuando en 2001 nos ficharon a los Left Brothers una discográfica catalana, y sigue ocurriendo con geniales grupos como sin ir más lejos Darksound o The Wish. Nadie Es profeta en su tierra, pero aquí somos expertos, como en el caso de Estopa o Alberto Contador, de apropiarnos de sus éxitos por las raíces extremeñas de sus padre o abuelos. ¡Lástima!

Portada de SOLEDAD (2001 MAIDINS) de los pacenses LEFT BROTHERS

El tema laboral también influye. Se me presentan 13 días seguidos de curro, sin descanso de por medio, y como siempre, de enfrentarme a la realidad de quienes cobran más que tu por trabajar menos y peor. Para colmo el domingo por la noche tuve que bloquear por primera vez en Facebook a un impresentable que no dejaba de decir barbaridades por su bocaza a consecuencia de mi Tribuna dominical sobre Raúl. Que tíos hechos y derechos pierdan los papeles por el fútbol ya no me sorprende pero sí que me enerva y entristece sobremanera.

¿De qué equipo de fútbol creéis que es Homer?

Por todo esto comprenderán que el lunes por la mañana no gozaba de buen estado de ánimo. Sin embargo, por aquello de desfogar la subida de leches me dio por irme dando un paseo al tajo escuchando música, que nunca viene mal para el colesterol, en especial para el mío. Al agenciarme los cascos de mi Blackberry y comenzar a escuchar un tema tras otro el mal humor comenzó poco a poco a dar paso al optimismo, y en apenas diez minutos recuperé la sonrisa y el buen humor mientras berreaba a viva voz temas como “Easy Lover” “Empty man” “Hey Bulldog” o “Pride“.

¡Qué buenos momentos pasados con mi viejo Radio Cassete!

Desde el boom del mp3 y los formatos digitales en general parece que ya solo escuchamos música en el coche o cuando caminamos. Recuerdo cuando de más joven me pasaba las horas muertas en mi  cuarto, con mi viejo radio cassette, escuchando toda la música que caía en mis manos. La música, además de ser la más maravillosa de todas las magias, tiene propiedades curativas. Recuerdo a Julie Andrews y a  Ewan McGregor cantando aquello de “Las colinas reviven con el sonido de la música”. Permítanme que cambie la palabra “Colinas” por “corazones”, y brinde con mi mejor LOCH LOMOND por la música. El sonido de la música, que revive nuestra alma y nuestro corazón. Y viene a recordarnos que la vida no es tan dura, o al menos más soportable cuando nos regalan los oídos con hermosas melodías capaces de transportarnos al más maravilloso de todos los sueños.

Enrique Falcó. Incondicional de los chinos

Además de uno de mis cómic favoritos de Tintín y el nombre de una de las secciones de mi blog, no podía dejar de titular un artículade esta guisa.

Parece que fue ayer, mayo del 99, y desde entonces han transcurrido ya casi trece
años. Me encontraba en Madrid, con mis compañeros de Violent Popes y LICH, para
una serie de conciertos en la capital. Tras las actuaciones, con el lógico subidón, evidentemente salíamos de marcha, casi siempre por el barrio de Malasaña, y allí descubríamos entre otras cosas que los madrileños no sabían lo que era un botellón. Todo el mundo bebiendo birra a morro o calimocho como mucho. Cuando nos vieron llegar, tan raros, y tan cargados, no daban crédito. Cuando me dispuse mi primer JB con Coca Cola (Aún no había comenzado mi devoción por el mítico Loch Lomond) como un señor, algunos jóvenes de los alrededores nos estaban haciendo la ola, y no nos faltaron “novias” de entre todos los grupos de alrededor para ver si les invitábamos a un par de cubatas.

Nosotros, como habitantes que éramos de una capital pequeña, nos impresionamos de los abultados precios (¡500 pesetas una Coca Cola y casi 1000 una copa!) y en
especial de la cantidad de tiendas de chinos abiertas hasta altas horas de la madrugada. “¡Que hambre tengo!”- Gemíamos cualquiera de nosotros. “No te
preocupes” – Contestaban nuestros nuevos amigos “Que aquí al lado hay unos
Chinos”. ¿”Unos qué”? preguntábamos sin saber a lo que se referían. Badajoz, mi
ciudad, y el resto de Extremadura, estaba plagada entonces de restaurantes
chinos, pero sin embargo en Madrid, ya se dedicaban a las tiendas de alimentación y a aquellas que aquí llamábamos tiendas 100, o como decía mi madre, los veinte duros.

No tardaron en aparecer por estas tierras, hasta el punto de que cualquiera de nosotros ya no va a comprar a la tienda 100 de toda la vida, sino a “los chinos”, que hace ya muchos años dejaron de ser sólo restaurantes.
Por lo visto les va muy bien, y no me extraña. Dudosa calidad pero precios muy
económicos, y algunos dan el pego. Existen cierto tipo de productos que quien
suscribe a día de hoy no sabe ya donde buscar si no es en una de estas tiendas.
Parece que con ellos no puede la crisis, y ya hay muchos extremeños incluso
trabajando para ellos. Muchos los miran con cierto recelo, y los consideran una
especie de competencia ilícita y desleal, pero es que su capacidad de trabajo
parece no tener límites. Otra cultura, otra manera de entender y comprender la
vida que quizás no casa con nuestra educación. Ustedes me conocen, ya saben que
trabajo para vivir, y no al contrario, y que hace ya bastantes años que aprendí
de mi amigo “El poeta” Ángel Manuel Gómez Espada, a buscar la felicidad entre
los placeres más sencillos. Quizás es por esta razón, que cualquier homólogo
oriental de 33 años, sea el propietario de una de estas tiendas y ostente unos
cuantos ceros de más en su cuenta corriente, mientras que el menda apenas tiene
para comerse los mocos y se pasa el día llorando con el “no llegamos” y
abanderando el movimientos de “Los frustrados hijos de la clase media”. Dudo
que cualquiera de estas tiendas haya apoyado la huelga general del pasado día
29, entre otras cosas porque para su entendimiento y cultura, aquello de protestar
dejando de trabajar tiene que ser algo que hasta los ofenda sobremanera. Los
empresarios que sufren las consecuencias de albergar alguna de estas tiendas
cercana a la suya insisten en que no se puede competir con ellos, ya que abren
a diario, no cogen vacaciones y parecen no cerrar nunca. Igual no se trata de
competir, sino de intentar convivir. Yo no me imagino trabajando de lunes a
domingo de 8 de la mañana a 12 de la noche sin descanso, entre otras cosas
porque no sé para qué narices querría el dinero. Pero si ellos lo hacen me
parece muy bien. Si en dos tiendas de parecida índole el mismo producto,
exactamente igual, es más barato que en otra porque el vendedor prefiere asumir
la diferencia, indudablemente nada puede hacer el comerciante de la tienda más
cara, y menos en tiempos tan duros para aligerar los bolsillos de los
consumidores. Tal vez, en lugar de imitar su modelo de trabajar sin descanso,
podríamos empaparnos de su agudeza para anticiparse a las necesidades de los
ciudadanos, o de su espíritu emprendedor, y en muchos casos de su simpatía, ya
que existen verdaderos animales de carga tras muchos mostradores que apenas te
gruñen un buenos días aun siendo cliente habitual. Aunque no nos engañemos,
como siempre, el sabio dicho griego triunfa. Lo ideal sería un término medio,
un sano contagio de actitud, aptitud y manera de entender la vida y el trabajo.
Quizás ellos deberían aprender algunas cosas de nosotros, como a no pensar
solamente en el trabajo. A detenerse ante la belleza de la vida y su
cotidianidad. Mientras que esa educación que sostenemos en este país, la de no
dar palo al agua, la del mamoneo de dinero público, la del pillo que va de baja
en baja, del que ficha y se larga hasta el fichaje de salida, debería de ser
solapada por algo de su responsabilidad ante el trabajo.

No voy a engañarles. Personalmente estas tiendas me privan, y ya estoy deseando
que abran una cerca de mi casa. Así como los restaurantes, a los que ya no
puedo acudir hace muchos años con mi novia, que ya no es tan permisiva como
antaño a la hora de darme el gustazo de saborear ternera con pimientos, pollo
con piña o al curri y cerdo con bambú. Reconozco que poseo un Wok en mi casa,
así como un generoso libro de recetas, y que yo mismo intento prepararme mi
propia comida. Pero no puedo engañarles. No es lo mismo. Algo debe germinar por
mis genes que todo lo que huela a China me apasiona, así como la belleza
exótica de sus mujeres, o la bella y relajante música que escucho una y otra
vez mientras leo sorbiendo litros y litros de Té rojo. Quizás sea por todo lo
mencionado, y no casualidad, aquello de que uno de mis cómics favoritos de mi
querido Tintín es El Loto Azul.

Publicado en Diario HOY el 01/04/2012

El Loto Azul...una sección especial!

Después del febrero más seco de los últimos años (en todos los sentidos posibles y aspectos) me parece más que apropiado comenzar el esperado mes de marzo con una de las secciones más especiales de este blog, El Loto Azul,  ya que sin duda, especiales son también las personas que lo honran, dignándose a participar en él y de él, ofreciendo a mis lectores el mejor trago de un LOCH LOMOND a medias, ya que cuanto menos no deja de ser un copazo a dos manos. Por una parte brindo a mis lectores la oportunidad de conocer a alguien que merece mucho la pena, y a la vez a los lectores de nuestros colaboradores la oportunidad de descubrir este blog, que siempre tiene las puertas abiertas para todo aquel que pretenda echar un rato entretenido y amable, y que no tema al buen humor.

Ricar... Mi vecino... y amigo de toda la vida

Todas las colaboraciones son especiales, pero mentiría si no remarcase ésta como muy especial. Nuestros amigos en la vida pueden catalogarse como muy importantes, ya que de una u otra manera influirán para siempre en nuestra vida. De la misma forma, su entorno más cercano, su propia familia, también habrá de jugar un papel imprescindible en nuestro corazón y memoria. Hoy quiero hablarles del padre de mi amigo Ricardo Larios, del que ya sabrán mis lectores que me une una gran amistad, y del que les he hablado en innumerables ocasiones.

Manuel Larios Varela

Conocí a Ricardo, el hijo de Manuel Larios Varela, a la edad de 6 años. Acababa de llegar a Badajoz y a sus padres no se les ocurrió mejor sitio para establecerse que en el cuarto B de mi mismo portal. Es gracioso, pero nuestras madres se conocieron a la salida de nuestro colegio (el General Navarro por supuesto) y esperaban impacientes nuestra salida para presentarnos, deseando que nos convirtiéramos en amigos, ya que vivíamos en el mismo portal. Perdían el tiempo, pues Ricardo y yo ya nos habíamos convertido en el recreo en amigos de toda la vida. Evidentemente ser tan pequeños y vivir en la misma escalera nos hacía pasar muchas horas uno en casa del otro. La casa de Ricardo era más grande, y ellos sólo eran cuatro, por lo que puede decirse que era mi menda quien cohabitaba su casa horas y horas perturbando la paz de su inmejorable familia. Así conocí a su hermana María (prácticamente un bebé) su madre Mari Carmen y a su padre, Manuel Larios, nuestro protagonista de hoy.

Manuel Larios Varela en uno de sus innumerables viajes, esta vez en Lisboa

Me gustaban sus padres, eran más jóvenes que los míos, y además Manolo tenía un equipo de música realmente espectacular. Su amor por la música se lo contagió a su hijo desde pequeño, y de paso un poco a mí, ya que pasaba tantas horas en su casa que me embriagaba de tanta musicalidad. Fue en casa de Ricardo donde pude escuchar por primera vez un Compact Disc, y en el que descubrí por primera vez un CD original de The Beatles. Mientras Ricardo y yo nos dedicábamos a gamberrear, escuchábamos de fondo el “EnglishMan In New York” de Sting, o los primeros discos de Prince, así como maravillosa música clásica con la que nos obsequiaba de fondo, creando sin darse cuenta una propia B.S.O. de nuestra vida. A Manolo también le apasionaba la informática, y nos instruía sobre Basic y programación, también el deporte, llevándonos con él a jugar al tenis, al baloncesto, o a ver los partidos del PADEBA, para animar a nuestro idolatrado Paco Garza. Manolo también se defendía con la guitarra, y siempre, ya algo más mayores, pasaba junto a nosotros largos ratos en el cuarto de mi amigo sacando los acordes de las canciones de Rem o de Queen. Nunca se me olvidará, que a la edad de 11 ó 12 años, mientras Ricardo se cambiaba para salir por ahí con nuestros amigos, fue  Manolo quien me enseñó qué es lo que hacía realmente un bajo en un grupo,  con el “Here Comes The Sun” de The Beatles de fondo. El tocaba la guitarra acústica, y yo, que llevaba ya tiempo interesado en los Beatles, me moría de ganas de saber cual era ese maravilloso instrumento que portaba el vanidoso McCartney. No se me ocurrió mejor persona a quien preguntar. Así qué puede decirse que don Manuel Larios me instruyó sobre un instrumento que sería decisivo en mi vida (aunque desde los 13 años he ejercido de batería el bajo siempre ha sido y será mi instrumento favorito).

don Manuel Larios, gran amante de la buena música y de los viajes no podía dejar de visitar Londres

Cuando apenas llevaba unos meses publicando en HOY, encontré en google por casualidad, una página que por fin hablaba sobre mí como articulista (ya conocen ustedes que junto a la pésima caligrafía mi pequeña dosis de vanidad es uno de mis más deplorables defectos). Se trataba de un blog. Yo había oído hablar de ellos pero no me atraían nada (ironías del destino). En él encontré una pequeña entrada, titulada “Enrique Falcó en HOY” que rezaba de tal guisa “Por fin alguien que cuenta cosas importantes en el periódico HOY”. Mentiría si no reconozco que se me cayeron dos lagrimones. ¡Aquella persona que me había visto comerme los mocos, al que le había jorobado siestas, roto raquetas, estropeado muebles en su casa, y que se había visto obligado a cargar conmigo en excursiones, cenas y comidas familiares, encontraba interesantes mis artículos! Desde aquel día la idea de ostentar un blog en el futuro dejó de parecerme ridícula, y me obligué a mí mismo a prometerme a aguantar con paciencia al plasta amigo íntimo de mi futuro hijo con la paciencia que don Manuel Larios tuvo conmigo. Dicho sea de paso, aquel blog que descubrí, Todas las cosas se convirtió necesariamente en uno de mis favoritos. En él, Manolo, como el buen refranero popular, no se casa con nadie, y nos cuenta de tú a tú lo mismo que nos contaría en la barra del bar más cercano. Mención especial para los melómanos merece otro de sus exquisitos blogs, Todas las Músicas un espacio del que ya hemos hablado largo y tendido en este blog, y del que debería convertirse en lugar de peregrinaje para todos aquellos amantes de la buena música aficionados al LOCH LOMOND. En él he descubierto grupos, solistas e instrumentistas de los que jamás habría oído hablar sin el bueno de Manolo Larios. Sé que me estoy explayando en mi presentación, y que el protagonista de hoy es él, y el pedazo de post que nos regala sobre la buena música, pero no puedo engañarles, cuando hablo sobre gente que aprecio no puedo dejar de escribir, y mentiría si no les confieso que prácticamente lo que les cuento hoy no sería más que una vulgar mini introducción para lo que merece una persona a la que tanto respeto.

Con todos ustedes don Manuel Larios Varela y su Todas las Músicas en Badajoz. Desde hoy uno de sus espacios imprescindibles. Me lo agradecerán.

TODAS LAS MÚSICAS EN BADAJOZ.

Ahora que han llegado las vacas flaquísimas se me vienen a la memoria los muchos  buenos ratos que hemos pasado los aficionados a la música en Badajoz. Los amigos que dejé en Madrid cuando me vine a vivir a la ciudad me preguntaban muchas veces si no echaba de menos los conciertos a los que allí solíamos acudir tanto en el Auditorio Nacional, (entonces no estaba el Real reformado), como en el Whisky Jazz, la sala Clamores o el Colegio Mayor San Juan Evangelista, este ultimo convertido entonces en la catedral del Jazz, (o tal vez sería más propio decir la ermita del jazz, que tampoco es tan grande). Yo les contestaba que lo que había perdido en oferta, que en Badajoz era evidentemente menor que en Madrid, lo había ganado en inmediatez, de manera que aquí era más fácil acudir a cualquier evento de lo que lo era en la gran urbe, acudiendo a la salida del trabajo a un concierto sin más pérdidas de tiempo ni preparativos que dar un corto paseo hasta el Menacho o, posteriormente, hasta el López de Ayala.

He visto a Lorin Maazel, el director de orquesta norteamericano de origen francés que dirigió la Filarmónica de Nueva York, anteriormente la de Cleveland, la Orquesta de la Ópera de Viena (1982 – 1984), la Orquesta Sinfónica de Pittsburgh (1988 – 1996), y la Orquesta Sinfónica de la Radio de Baviera (1993 – 2002), y que ha terminado contratado por la muy poderosa (económicamente hablando) Comunidad Valenciana, lo he visto, digo, en el Auditorio de verano “Ricardo Carapeto” dirigiendo una orquesta de festival en un verano ya lejano, para lo que tuvimos que construirle un entablado con varios niveles donde colocar los músicos. He visto solistas como el violinista alemán Frank Peter Zimmermann, el trombonista, director y compositor sueco Christian Lindberg, el mejor especialista vivo en el trombón, he disfrutado de la maestría y la sensibilidad de la pianista lusa Maria João Pires, una de las grandes figuras mundiales del piano y tantos y tantos buenos músicos que, a través de la Sociedad Filarmónica,  con el apoyo de la Diputación Provincial o de la Orquesta de Extremadura, han venido a darnos a conocer su maestría y buen arte musical.

Hacia el año 1983, los grandes guitarristas del jazz de la posguerra que habían seguido el camino de Charlie Christian, (muerto en en 1942), también habían desaparecido: Django Reinhardt en 1953 con 43 años y Wes Montgomery en 1968 con la misma edad. Los músicos de jazz de entonces no se cuidaban mucho, según parece. El crítico Juan Claudio Cifuentes decía recientemente que el mejor guitarrista de jazz para él ha sido Kenny Burrel. Kenny ha debido cuidarse más porque con 81 años aún vive. Yo le vi tocar en el antiguo Teatro Menacho a mediados de los ochenta con una técnica impresionante. Joe Henderson ha tocado con casi todo el mundo que ha sido algo en el jazz. No hay más que consultar su discografía en la Wikipedia. Su último disco lo gravó con Terence Blanchard en 1999, un par de años antes de morir. Yo vi en aquellos años ochenta a Joe Henderson en el mismo teatro Menacho. Tal vez el mejor músico de jazz latino sea  Paquito de Ribera, a quien también vi en ese teatro por entonces. Un año en que estaba de vacaciones me perdí la actuación en Badajoz de Ron Carter, el mejor contrabajista de jazz que ha habido, (según mi amigo José Vicente que es profesor de contrabajo en el Conservatorio de Segovia). Recientemente he visto en el López de Ayala a los mejores músicos que ahora mismo se mueven por Nueva York  o Los Angeles, como Brad Mehldau, Joshua Redman, Kurt Rosenwinkel, Terence Blanchard, Roy Hargrove y muchos más.

He visto en Badajoz a José Menese, una vez en la Asociación de Arte Flamenco y otra en el MEIAC, a Carmen Linares, Vicente Amigo, Tomatito, Rancapino, Estrella Morente y un largo etcétera que incluye algunos que me perdí por distintas causas como Camarón, Lebrijano, y más recientemente Miguel Poveda o Enrique Morente, (a quien pude ver en Mérida).

Los músicos, cantantes y cantautores en el ámbito de las músicas más populares que he podido disfrutar en esta ciudad engrosarían una lista que se haría interminable. Por ejemplo, una noche después de una magnífica actuación de Joaquín Sabina en la Plaza de Toros recuerdo pararnos a charlar un rato con él frente al bar La Colmena en la plaza-fuente de la Constitución y recuerdo también que a mi amiga Manoli le firmó un billete de mil pesetas porque en aquel momento no tenía otra objeto donde inmortalizar su autógrafo. Mi amiga, por cierto, se gastó el billete en cuanto que vio que no le quedaba otro, porque pueden más las necesidades económicas que las de la nostalgia, la admiración o el recuerdo cariñoso, por mucho que se diga lo contrario.

Quiero decir con todo esto que tal vez no nos demos cuenta de lo mucho que tenemos hasta que no lo vemos comprometido. Es como la salud, hasta que uno no está enfermo no es consciente de la inmensa maravilla que es la vida cuando no se tienen enfermedades. He visto tocar en el López a músicos norteamericanos que debían de quedarse atónitos al comprobar el edificio de que disponía una pequeña ciudad de provincias como es la nuestra, acostumbrados a tocar en tugurios lúgubres a pesar de su gran categoría musical. Incluso algún músico como el anteriormente mencionado Christian Lindberg, tal vez no haya encontrado en ese paraíso del Estado de Bienestar que son los países escandinavos, locales tan apropiados como los que encontró en esta ciudad del profundo sur europeo. Tenemos ciclos de música contemporánea, festivales de música clásica, una orquesta de Extremadura que tiene un gran potencial, un festival de jazz veterano que nos ha malacostumbrado a recibir a figuras americanas, europeas y española de primera fila, Badasom ofrece en las noches de verano flamenco y fados, una gran combinación para una ciudad de frontera.

 Racionalizar el gasto es algo muy conveniente. Tal vez en el pasado se debió diseñar  con más prudencia el gasto cultural, pero hay que tener cuidado con la merma que podemos recibir en el disfrute de nuestros derechos, porque una rebaja en las prestaciones es lo mismo que una bajada en el sueldo. Y la cultura también importa. Y mucho.

La ola de frío siberiano que ha caído implacable en los últimos días ha ratificado la evidencia de que a pesar de todo nos encontramos en invierno. La palabra “Siberia” siempre me ha connotado sensaciones positivas, y no solo por aquello de la de veces que habré visitado las poblaciones de la denominada Siberia Extremeña con mis grupos musicales. Paisaje predominante de penillanuras de grandes dehesas, donde también se dejan ver alcornoques, encinas, castaños y robles, siempre suponía un placer acudir a aquellos preciosos parajes y actuar para las buenas gentes de Siruela, Casas de Don Pedro, Herrera del Duque, Fuenlabrada de los Montes y muy especialmente de Talarrubias, en donde teníamos los Left Brothers numerosos amigos y simpatizantes. También me gusta esta palabra por los cómics de Mortadelo y Filemón. En Un Mundial 78 que sale bastante “pocho” del gran Francisco Ibáñez, se pueden encontrar varias alusiones a Siberia, ya que el equipo de la antigua U.R.S.S. siempre llevaba camuflados a varios agentes del K.G.B. que amenazaban constantemente al árbitro, a los rivales, o a sus propios jugadores con enviarles una temporadita a Siberia en camisetita de manga corta si las cosas no se presentaban bien para su equipo.

Pero risas aparte, los hay quienes no saben ya que hacer, desesperados, para luchar contra el frío. Siempre he sido de la opinión de que a la hora de luchar contra las inclemencias del tiempo, me resulta más fácil combatir el frío en detrimento del calor, mas esta afirmación es tan compartida como revocada a partes iguales. El menda siempre lo ha tenido muy claro en tiempos de frío. Brasero. He aquí la respuesta. Con algo de café por las mañanas y deliciosa sopa a mediodía. No conozco una manera mejor de sobrellevar tan duro tránsito hasta la llegada de la deseada primavera, la más simpática y hermosa de todas las primas.

Siempre, desde que tengo uso de razón, ya sea en mi hogar o en casa ajena, en el pueblo o en la ciudad, el brasero ha sido el fiel refugio que imperecederamente buscaba veloz al abandonar mis siempre resistibles sábanas. Nunca me gustaron esas casas modernas, con mesas bajas frente a la tele, que serán todo lo bonitas que quieran, pero muy poco prácticas, y en las que además de no permitir comer cómodamente, no albergan la posibilidad de aplicar falda de camilla y brasero. Algo que en mi humilde opinión no ad1quiere posibilidad de amnistía. – “Pero si tenemos calefacción” – te dicen – “Sí, sí – contesto con mala idea -…pero no es lo mismo”. Disfrutar de calefacción es algo tremendamente práctico y muy gratificante, y necesariamente ayuda a pasar mejor las épocas de bajas temperaturas, así como a luchar contra catarros y resfriados. No obstante considero que no es suficiente. Un buen tresillo, ante una estupenda pantalla de televisión, no supondrán nunca el refugio perfecto para quien suscribe sin el imprescindible añadido de la falda de camilla y el brasero. La única pega que se me ocurre es la de que hay que observar no poco cuidado con el tema de la seguridad. Demasiados incendios por pequeños descuidos, y esto sin contar las numerosas y desgraciadas muertes provocadas por los hoy ya casi extintos braseros de picón, que calentaban como nadie y que siempre me recordarán a la casa de mi abuela en el pueblo más bonito del mundo: Jerez de los Caballeros.

 No recuerdo mejores desayunos que aquellos, en los que tras remover previamente las brasas con el badilejo, que tanto me privaba, podía zamparme todas las tostadas del mundo. La sensación térmica de aquel salón era tan placentera como un agradable despertar tras pasar una buena noche. Aquellos desayunos se alargaban con la programación infantil o la lectura de algunos de los viejos cómics que circulaban por la vetusta biblioteca. Es curioso que algunos de los ejemplares que me traje cuando mi abuela dejó el pueblo, como Vuelo 714 para Sídney, de las aventuras de Tintín, la primera edición de CASTERMAN de 1969, con la pasta dura, o Cazador de recompensas y El elixir del doctor Doxey, de Lucky Luke, de la colección PILOTE, me siguen recordando a aquella maravillosa casa, a la inolvidable falda de camilla verde con aquel oxidado brasero de picón. Una casa sin brasero dista mucho de ser un hogar, al menos un dulce ó acogedor hogar. En casa de mis padres, mi madre no lo quitaba ni en verano, por si acaso, y en la mía, mi novia, que antaño no compartía conmigo esa afinidad, me insiste ahora en que compremos otro brasero de repuesto por si se estropea el que tenemos puesto. La sola idea de pasar un miserable día de invierno sin brasero se nos antoja insoportable. Junto a su placentero calor he leído libros imprescindibles, visionado obras maestras del cine y también he escrito algunos de mis mejores artículos. En soledad, o en buena compañía, no renuncien al placer incalculable de sentirse más felices a pesar de las duras inclemencias del tiempo. “En enero, no te separes del brasero” reza el refranero popular, que como buen refranero no se casa con nadie. Siga usted mi consejo, desocupado lector, y disfrute su café, sin prisas, en esta mañana de domingo. El frío siberiano acecha fuera, pero que me corten la cabeza si usted no está tan ricamente disfrutando del periódico al calor de su brasero, sopesando la posibilidad de que igual, las calderas del mismísimo Infierno, no son un destino que haya que desechar irresponsablemente.

Publicado en Diario HOY 05/02/2012