Enrique Falcó. Convaleciente

¡No hay nada peor que no poder trabajar por problemas de salud! ¿Cómo es posible que existan quienes simulan las bajas para no ir a trabajar?

Desde que abandoné la adolescencia, y dejé atrás según qué imbecilidades, (aunque justo sería reconocer que fui un adolescente bastante menos estúpido que la gran mayoría) llegué a la determinación de que es inútil hacer planes más allá de un par de jornadas en el futuro. Así, como se lo digo. Más de uno de ustedes  se estará acordando ahora mismo de aquel viaje fastidiado a última hora por culpa de aquella llamada importante de trabajo, o aquella indisposición suya o de algún familiar cercano.

El menda se las prometía muy felices hace un par de semanas. Dos días libres de diario en los que coincidiría con mi novia. Nada fuera de lo corriente ni ninguna pretensión más que la de descansar y poder hacer alguna cosa juntos. Tras una mañana de compras, gestiones y una tarde de limpieza y visita a familiares, llegó el momento de descansar y pensar en la siguiente jornada.

Efectivamente: Don de Loch Lomond ya se encuentra en la Biblioteca Pública de Badajoz a disposición de todos. Un honor, y un sueño.

Quería conocer la nueva Biblioteca de Badajoz, pues se inauguró esa misma tarde y al día siguiente se abriría por fin al público después de tantos años.

Pretendía echarle un vistazo a la sección de cómics, a la zona audiovisual, y comprobar con estos dos ojitos color caca que me dio mi madre que efectivamente, “Don de Loch Lomond” se encuentra en el archivo a disposición de todo aquel que no pueda o no le apetezca pagar la por otra parte insignificante e irrisoria suma para hacerse con mi primer libro.

¡Reconocerán que tampoco pedía tanto! Quien suscribe, como mi amigo “el poeta” Ángel Manuel Gómez Espada siempre ha sido un hombre feliz, con gustos y placeres sencillos, buscando y encontrando en estos tal dicha. Aun así, la caprichosa providencia no quiso concederme un indulto a pesar de la ilusión que sostenían mis amplias hechuras.

Todo empezó con un extraño malestar a última hora de la tarde, que tornó a preocupante y alarmante tiritona durante la madrugada. Las siguientes horas fueron muy confusas: Fiebre al borde del delirio, y no precisamente de grandeza, visita a urgencias, pruebas, radiografías, vómitos, mareos, goteros, un pijama demasiado pequeño y una cama extraña.

Muchas voces y sombras desconocidas alrededor y todas muy confusas. ¿Cómo puede cambiar tanto nuestra vida en menos de 24 horas? Aquel hospital, el Infanta Cristina de Badajoz, estaba más ocupado que el Centro Comercial El Faro un sábado a mediodía. Y yo me pregunto ¿Cómo es posible que se pretenda recortar en Sanidad?

La fiebre es parecida a las horribles criaturas de los libros de Harry Potter, Los Dementores, pues te absorben el alma y las ganas de vivir.

También sufrí, como siempre, la falta (¡Los recortes!) de educación y solidaridad de los familiares de los demás enfermos. Existen personas a las que nunca enseñaron que en un hospital, los que tienen que estar cómodos dentro de sus posibilidades son los enfermos, que bastante tiene ya con lo que tienen, y que los móviles con tonos a toda pastilla, las voces, las conversaciones privadas y los gritos no son precisamente aconsejables compañeros de cama.

Cuando la fiebre se apodera de cualquiera de nosotros, además de producirnos gran malestar, nos roba parte del alma y las ganas de vivir, igual que “Los dementores”, aquellas horribles criaturas de los libros de Harry Potter.

Durante la siguiente semana, hasta que la maldita fiebre quiso remitir, deambulé de mi cama al sofá sin otra novedad que la de intentar sobrevivir con la mayor dignidad posible. Cualquier actividad como ver la tele, leer o asomarme al ordenador parecían tan lejanas como la salida de la crisis. Les aseguro que me dolió en el alma faltar por primera vez en tres años a una cita con ustedes, mis queridos y desocupados lectores.

Durante mi desazón, al igual que “Coque”, el divertido portero de “La que se Avecina”, hubo una cosa que se me vino a la mente: ¿Cómo es posible que existan quienes simulan las bajas para no ir a trabajar?

Les aseguro que no hay nada peor que no poder acudir a tu puesto de trabajo por motivos de salud. Quien juega con esta lamentable desgracia, se encontrará algún día con la irónica sorpresa de que la realidad se rebelará contra él, y será entonces cuando lamentará haberse aprovechado de una situación que para tantos es tan desafortunada.

El buen humor y la risa son la mejor panacea para la recuperación

Pero no llueve eternamente y el “Patronus” del antibiótico envió con firmeza y destello plateado a “los dementores” de la fiebre hacia “Azkaban” con  un billete de ida, y así, esta última semana, a pesar de continuar de baja ya me he visto con fuerzas para escribir, e incluso para ver la tele y seguir con especial interés las semifinales y final del Concurso de Murgas del Carnaval de Badajoz 2013.

Gracias al buen hacer de las murgas, una vez más, la risa, el sentido del humor, el único oxígeno respirable, han sido el mejor consuelo y panacea para una pronta recuperación. Si la vida es un carnaval los momentos de descanso deberían ser como un gran popurrí, con diferencia la parte más divertida de las actuaciones murgueras.

Una vez más me he reído hasta el punto de no parar de toser con “Los Niños”, he sacado mil ideas estupendas para artículos con los pasodobles de mis sempiternos favoritos, “Los Murallitas” y musicalmente he recordado grandes canciones con el popurrí de unos “Water Closet” que han estado más divertidos que nunca.

Desde estas líneas quiero dar las gracias de todo corazón a los amigos y lectores que me echaron de menos la semana pasada, especialmente a quienes me enviaron mensajes a través de las redes y el correo electrónico.

Y a los detractores, especialmente aquellos plumíferos que no me consideran digno de este diario y ya pensaban que disponían para ellos de una tribuna semanal libre, les dedico las palabras de “Los Espantaperros”, ganadores con justicia del Concurso de Murgas del Carnaval de Badajoz 2013:  “Dientes, dientes, dientes… que es lo que les jode”.

¡Feliz Carnaval 2013!

Publicado en Diario HOY el 10/02/2013

Feliz Carnaval 2013.

Enrique Falcó. Alguien que se mantiene en sus trece.

Aunque siempre he sentido simpatía por él, el número 13 parece estar asociado a la desgracia.

Siempre he sentido simpatía por el número 13, y me despierta algo de risa amén de cierta lástima aquellos que no se atreven a pronunciar esa cifra fatal del calendario, como si se refirieran a “Quien tu sabes” o “aquel que no debe ser nombrado” en los libros de Harry Potter, que ya saben que me gustan a mi las aventuras de mi tocayo mago más que comer alitas de pollo a la brasa con la salsa picantona que he aprendido a hacer viendo a Alberto Chicote en “Pesadilla en la cocina”.

Nunca he sido supersticioso, entre otras cosas porque siempre me ha parecido una gilipollez como un templo. La primera vez que tuve constancia de que existía la mala fortuna fue cuando pasé sin darme cuenta debajo de una escalera. No sé si fueron mis primos o algunos de mis amigos quienes muertos de miedo me auguraron la peor de las desgracias. Aquello era tan estúpido que no se sostenía, pero ¿y si precisamente por eso era verdad? ¿Quién era el menda a sus pocos años para burlar los designios del destino así como así?

Como me gustaba aquel Conde Drácula de Barrio Sésamo al que le pirraba contar.

 Así que, algo intranquilo decidí solucionar el asunto de la única manera posible. Según me contaron, por lo visto había que volver a pasar debajo de la escalera caminando de espaldas. Fue en ese momento cuando casi tropecé y estuve a punto de darme un culazo interesante. Aquello si que hubiera sido una desgracia para mi señor culo. A partir de ese momento decidí que las supersticiones me chupaban un pie, como a Manolito “Gafotas”, y que no solo no las temería, sino que me enfrentaría a ellas con cierto despojo y descaro, y por qué no, con algo de cachondeo, choteándome de los estúpidos que se asustan al ver un gato negro o de quienes son capaces de saltar y romperse la crisma para no les barran los pies accidentalmente, evitando así en ansiado casorio.

Lo de la simpatía al 13 ayuda quizás que durante mis primeros años de escuela en el General Navarro yo era el alumno número 13.

Suena a título cinematográfico, pero era tan real como la vida misma. Puede parecer una chorrada pero en mi época de estudiante lo del número no era ninguna tontería. Cuando los maestros decidían sacar a algún alumno a la pizarra a recitar la lección siempre se valían de sortear los números, y aquel que correspondiera con su número en clase estaba condenado al fracaso. O por el contrario, cuando hacían llegar a nuestra clase entradas para el C.D. Badajoz, el circo o el cine, también se valían de este método para regalarlas entre los alumnos.

Parece que la gente le tiene miedo al 13 de la manera más tonta, y están convencidos de que el año que viene será un año difícil y más duro que este 2012 si cabe. Voy a confesarles un notición: El que piense lo contrario no es consciente de los tiempos que vivimos o es un optimista nato y soñador. Pero no porque vayamos a comenzar 2013, sino por las circunstancias en las que nos vemos obligados a desenvolvernos en estos duros tiempos. Si el año inminente supusiera por ejemplo 2015 o 2021, no creo que nuestras expectativas fueran a cambiar.

Ha sido un año difícil, casi para olvidar. Me acuerdo con cierta nostalgia cuando comenzó todo esto de la crisis, en los meses previos a las elecciones de 2008, cuando algunos la veían venir y otros no supieron o no quisieron verla, y la negaron bastante más veces que las tres que San Pedro negó a Cristo. Los más supersticiosos dirían que con la que nos ha caído encima seguro que la negaron 13 veces. Recuerdo que el último trimestre de 2009 fue horrible, y algunos agoreros nos recordaban que esto no era para tanto. “¿Y os quejáis de este año?-  decían algunos con guasa “Pues veréis 2010, veréis”.

Es curioso pero nunca dijeron nada de 2011 ni 2012, y han sido si cabe, años bastante más desgraciados en todos los aspectos. Desde luego, política y económicamente, este ha sido un año decepcionante, para nuestro país y nuestra región. Aunque como siempre, quien suscribe prefiere quedarse con las cosas buenas.

Mortadelo también da el salto al mundo digital... igual que Don de Loch Lomond. ¡Los grandes siempre en cabeza!

De acuerdo que a la mayoría no nos va todo lo bien que nos gustaría, y que casi no podemos obtener ningún tipo de ocio sin empeñar la muela de oro, como hacía Filemón en los cómics de Mortadelo, ni prácticamente nos dejan ya caer enfermos, cuanto menos estudiar. Comer nos cuesta más que nunca, tanto fuera como en casa, y hablando de cuestas, se nos hace más cuesta arriba que nunca atender a nuestras facturas y préstamos.

Pero estamos vivos señores, que después de todo es de lo que se trata. Como todos ustedes, tengo amigos, familiares y compañeros que se han quedado sin trabajo, sin negocio e incluso sin casa, pero la vida sigue. Cualquier problema que exista, por muy grave que parezca, puede tener solución, excepto la muerte, esa puñetera mal nacida contra la que comenzamos una larga carrera de obstáculos desde el momento en que nacemos y que siempre acaba en favor de La Parca.

No teman al año que se nos presenta cuando aun nos queda toda la jornada de mañana para despedir este 2012 con un hasta nunca. Nos quedan 365 días para plantarle cara. Fíjense, de momento uno menos que este último.

¡FELIZ 2013!

 Personalmente el menda siempre lo recordará como el año en que publicó su primer libro, “Don de Loch Lomond”, que incluso ya puede adquirirse en formato digital. Espero poder recordar 2013 como el año en que me hice inmensamente rico con los dólares ganados con la venta de mis libros o en el que me convertí en el nuevo Chicote, pero sea como fuere, allí estaré cada domingo para intentar que mis queridos y desocupados lectores de HOY, disfruten su primera taza de café con alguna que otra sonrisa. ¿Quién teme a 2013? Agoreros y supersticiosos… ¡Absténganse!

Publicado en Diario HOY el 30/12/2012

Enrique Falcó. Articulista ocurrente

La vida está repleta de contradicciones. Algunas tan incoherentes y absurdas que rozan la hilaridad o el desconsuelo cuando se sitúan entre aquella peligrosa frontera que separa lo cuerdo de lo más enajenado. Ya lo lleva declamando mi amigo Segismundo desde hace unos cuantos siglos: “¿Qué es la vida? Un frenesí ¿Qué es la vida? Una ilusión, una sombra, una ficción. Y el mayor bien es pequeño, que toda la vida es sueño, y los sueños, sueños son”.

No se alarmen los más eruditos o “intelectualoides” de pacotilla, que jamás pretendería pasar por propios los bellos, reflexivos y filosóficos versos del inolvidable Calderón de la Barca. “Yo, que siempre trabajo y me desvelo por parecer que tengo de poeta. La gracia que no quiso darme el cielo”. O sea como mi amigo Cervantes, aunque en este caso las comparaciones son más que odiosas… ya que yo aun cuento con ambas manos. Además para poemas ya tengo suficientes con los que escribe mi amigo “El poeta” Ángel Manuel Gómez Espada, sobre divertidos y sinceros amores a mujeres barbudas, o incluso a jóvenes hermosas y de gran corazón que a pesar de su lozanía y tamaña buenez se olvidan de tapar la pasta dentífrica o de sacar la basura. Es curioso que hablemos de mi amigo “el poeta” y de contradicciones, ya que sin ir más lejos, mientras ustedes, mis queridos y desocupados lectores, se beben mi artículo junto al primer café de la mañana, “el poeta”, un hombre de ideas no muy clericales, más zurdo que mi vecino el de abajo, el ídem, se habrá casado por la Iglesia en la jornada de ayer. Sí, han leído bien, por la Iglesia, y en el país vecino para más INRI.

Fue en esa encantadora jornada, en el día de Extremadura, (#DíaDeExtremadura en Twitter) en el que el menda lerenda tuvo un notable recuerdo para con su tierra al interpretar (poco antes del tercer Loch Lomond) a viva voz y para todo aquel que quisiera escucharlo (incluso para los que no) el himno de Extremadura. Lo cual nos lleva a otra poderosa contradicción. “Nuestras voces se alzan” cantamos en el estribillo. Algo más falso que los ojos de Espinete, ya que nuestras voces no se alzan. Como narraba el periodista de HOY J. López Lago en su “Así nos va” de hace un año, existen quienes parecen avergonzarse de nuestro himno. “Entre el pudor y la ignorancia observen que casi nadie lo canta en los actos” rezaba literalmente el joven periodista pacense de quien trato de no perderme ni una sola de sus columnas, las cuales poseen la virtud de adiestrar y entretener. Dolorosa y lamentable verdad, especialmente en lo que se refiere a la ignorancia. Un año más he vuelto a encontrarme con quienes confunden la festividad del día de Extremadura con la de la Constitución o la de Todos los Santos. Preocupante, triste y lamentable en grado sumo.

Siguiendo con las contradicciones. Aun no he olvidado el enfado de mi amigo Manuel Pecellín aquel lejano día en el Instituto. Como la calefacción estaba a tan alta temperatura en el viejo Zurbarán, no se nos ocurrió otra cosa a los púberes y brillantes alumnos que abrir las ventanas para que entrase fresquito en pleno invierno. “¿Existe una contradicción mayor?” – Nos reprendía enfadado nuestro viejo profesor mostrándonos cual chapucera y peligrosa podían ser las contradicciones.

Las personas tropezamos y caemos constantemente en estas contradicciones, y no sólo en nuestras creencias, en la forma de pensar o en nuestra particular manera de actuar. Tal vez cuando hacemos el amor, sin amor, o bebemos el whisky sin alcohol, como cantaban los Gabinete Caligari. ¡Cómo es posible que uno se abra una libreta de ahorros en el banco para ahorrar y te pasen constantemente todo tipo de abusivas comisiones? ¿Por qué en tantísimas ocasiones los responsables de la seguridad son quienes provocan los altercados? ¿Por qué sube el precio del pan mientras bajan nuestras nóminas? ¿Por qué se llaman imperdibles si se pierden con facilidad?

Fuera de bromas.  Lo de que políticos con el riñón calentito y nóminas abultadas saqueen supermercados me parece más una infamia que una contradicción. No comprendo cómo es posible que una persona con ideas de izquierda se convierta en el peor de los fascistas cuando se topa con alguien que no es de su misma opinión.

¡Ancianos trabajando, jóvenes en paro, bocadillos de morcilla untados en manteca y mojados en aceite con pan integral, caramelos sin azúcar, sindicatos que agreden a los trabajadores por cuyos derechos deberían velar! ¿Políticos escandalizados y pidiendo la dimisión de una colega porque protagoniza un vídeo haciendo lo mismo que ellos o que hacemos cualquiera de nosotros? (aunque algunos somos más prudentes y no permitimos que nos graben claro). ¿No sería una contradicción dimitir por avergonzarse de hacer algo que todos hacemos y además nos gusta?

LOCH LOMOND: El whisky del Capitán Haddock, el más bello, sabroso y dorado de los licores.

Hablando de gustar, al menda le priva escribir, y más artículos de opinión como el que están leyendo. Vaciándome en ellos ante ustedes, desnudándome y mostrándoles lo que existe en mi sesera y entrañas, arriesgándome a que les guste o por el contrario les repugne. Pretendiendo que respiren los efluvios que, sin saberlo, brotan de ese Loch Lomond que sirvo cada domingo para ustedes. Pero siendo sincero y consecuente conmigo mismo. No comprendo a esos columnistas de opinión a los que les da miedo expresarse y se dedican a escribir lo que quieren leer los demás. Supongo que no hará falta, después de casi tres años, recordarles que si eso es lo que buscan en esta tribuna más vale que se la salten y se pasen a otra marca del más bello y dorado de los licores. Yo sé quien soy, nobleza obliga, y ustedes también. Existen escritores, que sin ningún tipo de reparo caen en la contradicción más dolorosa, que no es otra que la no concordancia entre cabeza y corazón. Como diría mi amigo el poeta “Hace tiempo que olvidaron qué cosa es escribir sin compromiso.” Qué vida tan divertida señores, sin pena ni gloria… ni emoción.

Publicado en Diario HOY el 09/09/2012

Enrique Falcó. Conductor nostálgico

¿Quien no querria tener un coche como este?

De entrada que quede claro que no soy un apasionado de los coches. Es decir, que algún modelo espectacular puede llamarme la atención, de la misma manera que un bonito cuadro, un bello paraje o una preciosa sonrisa.

Pero no estoy al tanto de las nuevas gamas, ni de las prestaciones, ni siquiera de las marcas. Es un tema que nunca me ha interesado especialmente y siempre me ha aburrido una barbaridad. No obstante me llama poderosísimamente la atención la importancia tan grande que mucha gente, de todas las edades, presta a los coches, y especialmente a los de los demás.

Siempre he visto en ese comportamiento una manifiesta declaración de inferioridad, grandes dosis de envidia y algo de pensamiento cateto, para qué nos vamos a engañar. Existen quienes no te conocen de nada, no saben tu nombre ni tu edad, ni siquiera a qué te dedicas o si eres buena o mala persona, pero te miran por el barrio con cierto respeto porque conduces un Audi o un BMW.

Y al contrario, los hay que a pesar de tener que sustentarse con sopas de sobre, y practicar la morosidad y la ignorancia más despreciable, miran por encima del hombro a los honrados ciudadanos por ostentar el innegable status que supone conducir un turismo tan descomunal.

Nunca entenderé tal afición y tan reprobable comportamiento. Jamás he comprendido a los que trabajan para pagar un coche, sino al que adquiere un vehículo para ir a trabajar, y de paso para poder obtener cierta autonomía que le permita desplazarse con independencia o viajar con sus familiares, parejas o amigos.

La verdad es que hace cierta ilusión estrenar un coche, no lo niego, quizás porque este se convierte en un habitáculo sagrado que te acompaña al trabajo, de vacaciones, y por qué no, quizás sea testigo de momentos íntimos o entrañables que no se olvidan fácilmente.

Nunca se me olvidará hace siete años cuando me compré mi Citroën Xsara Picasso. No me pregunten por qué, pero quería ese coche. No tenía ni idea de los caballos que tenía, ni los cilindros, ni nada de nada, entre otras cosas porque no sé para qué valen, pero me encantaba cuando lo veía en la tele. Y además era muy grande, con lo que el problema de mi inmensidad y altura quedaba solucionado. El maletero era descomunal y encima se convertía en furgoneta.

Siempre deseé tener un coche tan grande para poder transportar mi batería de garito en garito. Ya les cuento. Fue muy especial. Mi primer coche, comprado con el sudor de mi frente y estrenado por mi menda. Pero no olvido mis otros primeros coches, en donde aprendí de verdad a conducir y a circular, aquellos heredados de mi padre, que cada año que transcurre se me antojan más entrañables.

Es muy entrañable heredar el viejo coche de tu padre

Recuerdo con especial cariño el primero de ellos, un Seat 131 Diplomatic, que tendría la friolera de casi 20 años. Aun así con las prestaciones más actuales. Disponía incluso de cinturón de seguridad en los asientos traseros, algo que no era muy habitual en los coches más antiguos, e incluso aire acondicionado, dirección asistida y elevalunas eléctricos.

Tenía una potencia formidable, algo peligroso para un novato, pero lo peor sin duda era que poseía el ralentí más bajo de la historia y no había forma humana de subirlo.

 La primera vez que lo utilicé, con mi hermano pequeño como conejillo de indias, se me calaba cada vez que paraba o intentaba cambiar de marcha. ¡Acostumbrado a aquellos coches de autoescuela que no se calan ni a la de tres! Si ese día no tuve ningún accidente significa que pasé la prueba, y así el ‘Falcomóvil’ o ‘Diplodocus’ como lo llamaban mis amigos, se convirtió en compañero inseparable en excursiones, botellones y conciertos.

No utilizaba gasolina. Literalmente la tragaba. Recuerdo un viaje a los Estudios Jammin de Mérida ida y vuelta a Badajoz. Dos mil pelas de la época (año 98) que ya eran litros, y al volver ya se me estaba encendiendo la reserva.

Después heredé un viejo Passat, otro cochazo increíble y enorme, pero con la particularidad de que carecía de aire acondicionado y de dirección asistida. Cuando llevaba a un compañero al trabajo, este debía de ayudarme a mover el volante para maniobrar. Después, a lo mejor en pleno agosto, muerto de calor, me preguntaba: «¿Tiene aire acondicionado?» Y yo respondía irónico: «Sí, sí, acondicionado… a condición de que bajes la ventanilla».

Desde que vivo en un nuevo barrio periférico en mi ciudad, mi novia y yo nos vimos en la necesidad de disponer de otro vehículo para asegurar nuestra movilidad, por lo que heredé hace más de un año el viejo coche de mi tío Juan Carlos, heredado y maqueado a su vez por mi hermano, y que ahora suele pasear quien suscribe con la cabeza muy alta por su ciudad.

Aunque la carcasa exterior es horrible, y hay quien no me mirará con buenos ojos, yo le profeso el más especial de los cariños, pues hace mi vida más práctica, cómoda y feliz, y precisamente de eso se trata.

Es curioso, pero en mi bloque de reciente construcción, cada vecino dispone de una plaza de garaje, aunque casi todos disponemos de dos autos. Casi todos los coches más nuevos duermen bien guarnecidos en el subsuelo, mientras la calle de atrás es una exposición de coches viejos, antiguos y casi destartalados.

Lo normal, como venía ocurriendo hasta ahora, sería que poco a poco los viejos turismos desvencijados dieran paso en la calle a los del garaje, que a su vez irían dando paso a los de nueva adquisición. Pero me da en la nariz que quizás este ciclo cronológico va a sufrir una pausa importante en pos de mejores tiempos, y las calles de nuestras ciudades se convertiran en un marco de coches viejos, otrora olvidados, y que ahora son, cuando hay problemas, los que nos sacan las castañas del fuego.

No repudien ni desprecien estos coches, ni los envíen con un billete de ida al cadalso de cualquier desguace a las primeras de cambio. Es época de coches viejos, de coches que sabrán disculpar a sus dueños el antiguo desprecio y la falta de atenciones.

De coches viejos, cuyas almas nunca olvidarán que hubo un día en el que fueron el orgullo y la ilusión de sus entonces soñadores dueños.

Los 12 tomos de Flanagan de mi biblioteca. Indispensables para el menda. FOTO: Enrique Falcó

Parece ser, y este artículo así lo certifica, que se está convirtiendo en tradición que cada año, con motivo de la Feria del Libro, les recomiende algún ejemplar que de una u otra manera ha sido importante en mi vida. Si no recuerdo mal les he hablado de “El perfume”, “Corazón” o “La Venganza de Don Mendo“. ¡Casi nada!

A la hora de hablarles de libros, o más bien, recomendarlos, me gusta siempre encaminar mis propuestas hacia los más jóvenes, por aquello de que son quizás quienes más lo necesitan. Ya les he narrado en multitud de ocasiones que sufro cuando algún coetáneo de generación me confiesa que no ha disfrutado jamás con un cómic de “Tintín“, “Astérix” o “Mortadelo“. Que no ha visionado la Trilogía de “El Padrino“ o escuchado a “Los Beatles“. Que no se ha entretenido y a la vez aprendido historia de España con “El Capitán Alatriste” o no se ha desternillado de risa con “Las Memorias del Marqués de Sotoancho” o “Manolito Gafotas“. Sufro, de verdad, y jamás en silencio como las hemorroides.

No puedo creerme que existan quienes puedan perderse todo eso. Es como si tuviera la sensación de que no han vivido tan plenamente como quien suscribe, como si les faltara algo importante para ser felices en la vida. Por eso esta recomendación es principalmente para preadolescentes, adolescentes, o jóvenes sin más, y para ustedes, amigos, hermanos, tíos, padres y abuelos de éstos, para que se los recomienden y regalen en cumpleaños o cualquier día sin mediar excusa o pretexto alguno.

Los padres de la criatura: Andreu Martín y Jaume Ribera. Ambos poseedores de un don inigualable para la escritura y una juventud imperecedera y eterna.

Hoy no les hablaré de un libro, sino de 12. Me estoy refiriendo ni más ni menos que al genial detective Flanagan. Toda una saga, que esconde entre sus páginas altas dosis de humor, aventura, intriga, acción, amor y ¿por qué no? Algo de sexo. Contenidos imprescindibles para una buena novela juvenil.

Aunque habría que señalar que a Andreu Martín y Jaume Ribera, padres de la criatura, no les gusta esa etiqueta, pues consideran, al igual que mi menda, que después de todo son de género policiaco, y marcarlos tan descaradamente como novela juvenil consigue distraer la atención de muchos adultos aficionados a éste género, algo que no ocurre con los libros de la pareja de autores en otros países como Alemania. Aun así es inevitable afirmar que nos encontramos ante un personaje con gran potencial que puede transmitir al joven lector esa desmedida y necesaria pasión por la lectura que tanta falta hace en este país.

Fue en primero de BUP, en el 93 o en el 94, cuando mi profesor de literatura nos encargó la lectura y posterior trabajo de “Todos los detectives se llaman Flanagan“.

El encargo tornó desde las primeras páginas a lectura de placer, pues me enamoré de un plumazo del personaje que narraba sus aventuras en primera persona, y del singular mundo que rodeaba a ese muchacho, de mi misma edad, y que solucionaba casos de pacotilla mientras se mezclaba en un peligroso mercado de robo de bebés (tema más de actualidad que nunca) y a la vez tenía tiempo para enamorarse de dos chicas, tan hermosas como diferentes, y mostrarnos las peores y más peligrosas zonas de Barcelona hasta los barrios más pijos, y todo ello sin perder nunca el sentido del humor.

En este primer contacto descubrí que Flanagan había nacido unos años antes, con la premiada obra “No pidas Sardina fuera de temporada“, en la que el tráfico de drogas, las redes de pederastia o incluso las tribus urbanas se nos presentan de un modo tan real y natural como la vida misma. Desde entonces, y ya han pasado años, no dejo de esperar la siguiente aventura de mi detective favorito.

Los dos hemos ido creciendo desde entonces, aunque yo bastante más rápido que él. En su primera aventura, Juan Anguera, alias Flanagan, cuenta con apenas 12 años, y en “Flanagan Flashback“, la última de ellas publicada en abril de 2009, aquel preadolescente culmina su historia con una fiesta sorpresa organizada por su novia para festejar su mayoría de edad. En dos días cumpliré 34 años y espero impaciente su nueva aventura. Y es que Flanagan me ha dado mucho.

Flanagan me enseñó a tomarme las cosas con sentido del humor, a reírme de mí mismo, a contar siempre la verdad, bien quedando como un héroe o a la altura del betún.  A reconocer que la vida no es siempre justa pero que existen momentos en que uno tiene que declinarse a un lado u otro de la balanza y apechugar con sus actos. Flanagan ha madurado mucho, y con él también sus lectores. Incluso se ha atrevido a hablar de su vida sexual, y compartir con nosotros su primera vez. De enseñarnos que el sexo es algo muy importante y no ha de tomarse a la ligera. ¡Que bien nos hubiera venido a los treintañeros de hoy  “El Diario Rojo de Flanagan” unos diez años antes!

Un ejemplo de los varios idiomas en que se han traducido las aventuras de mi querido Flanagan

Su manera de entender la vida, la justicia, la sociedad o las mujeres ha evolucionado, como la de cualquier joven equilibrado y sensato que exprime la vida y la disfruta de ella como si cada minuto fuera el último. Quien suscribe, sigue siendo en el fondo el niño que quiso ser Flanagan. Un detective real, de los de verdad, un chico normal y corriente, y no aquellos tipos duros, solitarios y alcoholizados, rodeados de mujeres fatales. Tan lejanos, tan inalcanzables. En el fondo todos los detectives quieren ser Flanagan, Juan Anguera, un personaje que algún día estudiarán (ya lo hacen muchos) nuestros escolares.

Hace ya muchos años que dejé de comprar sus libros amparándome en las típicas excusas (qué si es  para mi hermano pequeño, o para mi sobrino) El propio Jaume Ribera fue quien me convenció en un foro de Internet que no había motivos para avergonzarse nunca por leer literatura juvenil aun siendo adulto, y muchísimo menos los libros de Flanagan, que como señalé anteriormente en todos los países europeos se enmarcan dentro del género policiaco. Ahora también gracias a las redes sociales puedo intercambiar opiniones con el mismísimo Andreu Martín. Ambos poseen la vitalidad y el atractivo del detective. En la cubierta de mi primer libro advierto a mis lectores que algún día quiero ir devolviendo a la literatura todo lo que ésta me ha dado, y como bien observarán ustedes, mis queridos y desocupados lectores, hoy, como en tantas ocasiones, voy sacándome espinas y aportando mi granito de arena en pos de tan justa y necesaria tarea.

Publicado en Diario HOY el 29/04/2012

Enrique Falcó. Incondicional de los chinos

Además de uno de mis cómic favoritos de Tintín y el nombre de una de las secciones de mi blog, no podía dejar de titular un artículade esta guisa.

Parece que fue ayer, mayo del 99, y desde entonces han transcurrido ya casi trece
años. Me encontraba en Madrid, con mis compañeros de Violent Popes y LICH, para
una serie de conciertos en la capital. Tras las actuaciones, con el lógico subidón, evidentemente salíamos de marcha, casi siempre por el barrio de Malasaña, y allí descubríamos entre otras cosas que los madrileños no sabían lo que era un botellón. Todo el mundo bebiendo birra a morro o calimocho como mucho. Cuando nos vieron llegar, tan raros, y tan cargados, no daban crédito. Cuando me dispuse mi primer JB con Coca Cola (Aún no había comenzado mi devoción por el mítico Loch Lomond) como un señor, algunos jóvenes de los alrededores nos estaban haciendo la ola, y no nos faltaron “novias” de entre todos los grupos de alrededor para ver si les invitábamos a un par de cubatas.

Nosotros, como habitantes que éramos de una capital pequeña, nos impresionamos de los abultados precios (¡500 pesetas una Coca Cola y casi 1000 una copa!) y en
especial de la cantidad de tiendas de chinos abiertas hasta altas horas de la madrugada. “¡Que hambre tengo!”- Gemíamos cualquiera de nosotros. “No te
preocupes” – Contestaban nuestros nuevos amigos “Que aquí al lado hay unos
Chinos”. ¿”Unos qué”? preguntábamos sin saber a lo que se referían. Badajoz, mi
ciudad, y el resto de Extremadura, estaba plagada entonces de restaurantes
chinos, pero sin embargo en Madrid, ya se dedicaban a las tiendas de alimentación y a aquellas que aquí llamábamos tiendas 100, o como decía mi madre, los veinte duros.

No tardaron en aparecer por estas tierras, hasta el punto de que cualquiera de nosotros ya no va a comprar a la tienda 100 de toda la vida, sino a “los chinos”, que hace ya muchos años dejaron de ser sólo restaurantes.
Por lo visto les va muy bien, y no me extraña. Dudosa calidad pero precios muy
económicos, y algunos dan el pego. Existen cierto tipo de productos que quien
suscribe a día de hoy no sabe ya donde buscar si no es en una de estas tiendas.
Parece que con ellos no puede la crisis, y ya hay muchos extremeños incluso
trabajando para ellos. Muchos los miran con cierto recelo, y los consideran una
especie de competencia ilícita y desleal, pero es que su capacidad de trabajo
parece no tener límites. Otra cultura, otra manera de entender y comprender la
vida que quizás no casa con nuestra educación. Ustedes me conocen, ya saben que
trabajo para vivir, y no al contrario, y que hace ya bastantes años que aprendí
de mi amigo “El poeta” Ángel Manuel Gómez Espada, a buscar la felicidad entre
los placeres más sencillos. Quizás es por esta razón, que cualquier homólogo
oriental de 33 años, sea el propietario de una de estas tiendas y ostente unos
cuantos ceros de más en su cuenta corriente, mientras que el menda apenas tiene
para comerse los mocos y se pasa el día llorando con el “no llegamos” y
abanderando el movimientos de “Los frustrados hijos de la clase media”. Dudo
que cualquiera de estas tiendas haya apoyado la huelga general del pasado día
29, entre otras cosas porque para su entendimiento y cultura, aquello de protestar
dejando de trabajar tiene que ser algo que hasta los ofenda sobremanera. Los
empresarios que sufren las consecuencias de albergar alguna de estas tiendas
cercana a la suya insisten en que no se puede competir con ellos, ya que abren
a diario, no cogen vacaciones y parecen no cerrar nunca. Igual no se trata de
competir, sino de intentar convivir. Yo no me imagino trabajando de lunes a
domingo de 8 de la mañana a 12 de la noche sin descanso, entre otras cosas
porque no sé para qué narices querría el dinero. Pero si ellos lo hacen me
parece muy bien. Si en dos tiendas de parecida índole el mismo producto,
exactamente igual, es más barato que en otra porque el vendedor prefiere asumir
la diferencia, indudablemente nada puede hacer el comerciante de la tienda más
cara, y menos en tiempos tan duros para aligerar los bolsillos de los
consumidores. Tal vez, en lugar de imitar su modelo de trabajar sin descanso,
podríamos empaparnos de su agudeza para anticiparse a las necesidades de los
ciudadanos, o de su espíritu emprendedor, y en muchos casos de su simpatía, ya
que existen verdaderos animales de carga tras muchos mostradores que apenas te
gruñen un buenos días aun siendo cliente habitual. Aunque no nos engañemos,
como siempre, el sabio dicho griego triunfa. Lo ideal sería un término medio,
un sano contagio de actitud, aptitud y manera de entender la vida y el trabajo.
Quizás ellos deberían aprender algunas cosas de nosotros, como a no pensar
solamente en el trabajo. A detenerse ante la belleza de la vida y su
cotidianidad. Mientras que esa educación que sostenemos en este país, la de no
dar palo al agua, la del mamoneo de dinero público, la del pillo que va de baja
en baja, del que ficha y se larga hasta el fichaje de salida, debería de ser
solapada por algo de su responsabilidad ante el trabajo.

No voy a engañarles. Personalmente estas tiendas me privan, y ya estoy deseando
que abran una cerca de mi casa. Así como los restaurantes, a los que ya no
puedo acudir hace muchos años con mi novia, que ya no es tan permisiva como
antaño a la hora de darme el gustazo de saborear ternera con pimientos, pollo
con piña o al curri y cerdo con bambú. Reconozco que poseo un Wok en mi casa,
así como un generoso libro de recetas, y que yo mismo intento prepararme mi
propia comida. Pero no puedo engañarles. No es lo mismo. Algo debe germinar por
mis genes que todo lo que huela a China me apasiona, así como la belleza
exótica de sus mujeres, o la bella y relajante música que escucho una y otra
vez mientras leo sorbiendo litros y litros de Té rojo. Quizás sea por todo lo
mencionado, y no casualidad, aquello de que uno de mis cómics favoritos de mi
querido Tintín es El Loto Azul.

Publicado en Diario HOY el 01/04/2012

Enrique Falcó. Gordo con sentido del humor

No me voy a descubrir a estas alturas, estaría bueno, después de más de dos años dándole a la tecla para ustedes. Pero me atrevería a afirmar que quien siga regularmente mis artículos adivinará en mí humilde persona (dicho sea de paso con todo el respeto hacia las personas) gran capacidad para encajar deportivamente las críticas, aunque éstas sean demoledoras. En más de una ocasión, incluso me he atrevido a afirmar que las críticas me ponen cachondo (con todo el respeto del mundo para los cachondos), qué se le va a hacer, cosas del morbo, que no tienen sentido ni justificación alguna. Será seguramente por aquello que un amigo me enseñó de que no hay que tener en cuenta los elogios, pues estos te debilitan y consiguen acomodarte, y con ello bajar la guardia. Las críticas sin embargo son como puyazos, que a los toros bravos los hace valientes, mientras que a los mansos (que a pesar de todo según La vida de Brian van a heredar la tierra, en detrimento de los gansos y los queseros) los pone a la defensiva. Soy tan masoca (y que los masoquistas no se me ofendan) que hasta ofrezco un correo electrónico para que el personal se despache a gusto. También, mis desocupados lectores sabrán, que si soy docto en algo es precisamente en llamar a las cosas por su nombre, ya me entienden, que no escribo “Los eventos consuetudinarios que acontecen en la rúa” (no me refiero a la Rua dos Anjos Pretos de mi amigo el poeta Ángel Manuel Gómez Espada) sino “Lo que pasa en la calle”.

Ocatarinetabelachitchix el corso, susceptible y orgulloso

El pasado jueves, en este mismo diario, don Jesús Gumiel Barragán, presidente de COCEMFE en Badajoz, publicó una carta en la sección “Cartas al director” en el que pretendía dar un pequeño tirón de orejas a quienes, amparándose en la intención de provocar la risa, o bien de insultar o denigrar, hacían referencia a personas con discapacidad. No puedo estar más de acuerdo. El problema es que “a modo de pincelada” no se le ocurrió otro ejemplo que el de mi artículo del pasado domingo Con ánimo de ofender, en el que quien suscribe utilizó la expresión “me da la sensación de que en el fondo nos hablan como si fuésemos subnormales” para criticar algunas palabras de los políticos. Hace hincapié don Jesús además en el título del artículo, desconociendo sin duda que se trataba de un pequeño homenaje al maestro Pérez Reverte, pues así se titula su primera recopilación de artículos, donde juega (como era mi intención) con la famosa frase “Sin ánimo de ofender”. En ningún momento, válgame Dios, he tratado jamás de molestar a personas con discapacidad, además no me gusta usar esta palabra,”discapacidad”, entre otras cosas porque a estas personas las considero bien capaces. Subnormal no es más que un adjetivo que significa que una persona tiene una deficiencia mental de carácter patológico. Bien es cierto que muchos la utilizan como insulto y para hacer reír, pero ese es su problema. Lo que no comprendo es cómo don Jesús Gumiel Barragán pone al menda de ejemplo cuando no pretendía ni una cosa ni la otra.

Hemos llegado a un punto de susceptibilidad en el que parece que nos molesta todo y hay que ir pidiendo perdón continuamente. Personalmente estoy muy concienciado de las adversidades que sufren estas personas (¿Quién no tiene amigos o familiares con problemas?) pero no me creo en la obligación de pedir perdón a todas ellas por utilizar una palabra. Durante la carrera coincidí en un curso con un chico ciego (que me perdonen los invidentes, y de paso también los videntes) y jamás se molestó cuando a la hora de hacer un trabajo coloquialmente alguien le preguntaba “como lo ves”, o cuando alguno comentaba que el otro día se puso “ciego de pasteles”. La normalidad en el lenguaje no debería hacerle daño a nadie, y tampoco el buen sentido del humor. Cita don Jesús al maestro Gila, del que recuerda que nunca empleaba palabras malsonantes ni ofensivas para hacer reír. Aunque debo ser bastante más joven que el señor Gumiel no significa que no haya visionando bastante más videos que él del gran maestro del humor. Y podría representarle gags enteros, palabra por palabra. Le recordaría cuando el genio hablaba con las criadas (todo mi respeto para las empleadas de hogar) por teléfono “Sí mi amor, sí mi reina, sí mi tesoro… es la criada… es más tonta… además confunde las palabras…me dice el otro día “Mi novio llora mucho en el cine porque es muy semental”. Qué quieren que les diga, me parto de la risa, igual que cuando parodiaba a los paletos de pueblo (mil perdones a los paletos y a todos los pueblos) “Su padre nos dijo -me habréis matao el hijo…pero lo que me he reído- y va la madre y se enfada, la tía asquerosa, y mi madre dijo – pues si no sabe aguantar una broma que se vaya del pueblo”.

No creo que nadie de pueblo, por muy pequeño que sea, se moleste por las divertidas ocurrencias del maestro Gila

Lo dicho, que sin ánimo de ofender, me gusta llamar a las cosas por su nombre, y al que no le guste puede privar a sus delicadísimos ojos de leer mis escritos, pero que se abstenga de intentar quedarme en evidencia públicamente tildándome de lo que no soy. Alguna vez por teléfono, cuando el interlocutor no me pone la cara, me ofende con frases como “ah sí, alto, moreno, fuertote” o “gordito” “regordete” u “obeso”. Me gustaría que dijera “Ah sí, alto, moreno, gordo, con gafas”. Nunca me molesto si se refieren a mí como gordo, porque estoy gordo, de la misma manera que si me dicen guapo, ya que soy tremendamente atractivo (con especial perdón a los más modestos). Yo no sé si nos hemos vuelto tontos, y permítanme que no exprese mis respetos a éstos, ya que escribo para personas sencillas y con sentido del humor, y no para aquellos que insisten en complicarse la vida buscando tres pies al gato o tratando de ser más papistas que el propio Papa.

Publicado en Diario HOY el 26/02/2012

¡Hasta las narices de recordar el maldito 23 F!

Aunque estemos metidos ya de lleno en la magia del Carnaval, habiéndolo gozado con la divertidísima final del concurso de murgas de Badajoz (por fin en directo por Canal Extremadura TV) y dispuestos a acudir en un rato al interminable desfile de comparsas, no podemos olvidar que dentro de 4 días, el 23 de febrero, España recordará una vez más un hecho que se antoja de especial importancia para muchos. Como todos ustedes podrán adivinar, me estoy refiriendo, por supuesto, al nacimiento de Mikel Erentxun, el famoso cantante donostiarra, quien otrora fuera el principal vocalista del maravilloso grupo de pop español Duncan Dhu. No sé en que estarían pensando ustedes, pero por Dios, que no nos vuelvan a bombardear con especiales del Golpe de Estado del 23F, que además de ser los mismos cada año no tienen ya nada nuevo que aportar. De acuerdo que es un momento de nuestra noble historia digno de ser recordado, para no olvidar especialmente, pero cuando un tema está tan agotado y gastado, lo mejor es dejarlo correr, y no seguir apretando cual bote de Kétchup casi extinto, apurando y exprimiendo por si sale una gotita más.

Mi admirado Mikel Erentxun nació un 23 F. ¡Menudo Cumpleaños debió pasar en el 81!

No tenemos el cuerpo para muchas celebraciones, aun así prefiero celebrar el Carnaval que volver a recordar el 23 F. ¡Que pereza por Dios! Como diría mi madre “Pa desgracias ya tenemos bastantes con las nuestras”. Y hablando de desgracias, no sé ustedes pero yo no llego, ¡No llegamos! Ya escribí sobre ello en una ocasión. Ni los jóvenes ni los de la generación de Manuela Martín, que seguro que ya está pensando que somos la generación más quejica y mimada de la historia del Rock. Nosotros, los más jóvenes, no llegamos porque no cobramos ni la mitad que nuestros padres, y éstos tampoco llegan porque tienen que ayudarnos a nosotros. Existe un dicho que afirma que quien hace lo que puede no está obligado a hacer más… ¡y les juro a ustedes que yo (como tantos) ya no puedo más! A algunos solo nos queda meternos de Sereno en las horas muertas, pero es que ya no te llaman ni para eso. Cada día que transcurre, las noticias de familiares, conocidos y amigos que se suman a la lista del paro crece, y con ellas mi desazón. El ambiente en los lugares de trabajo es en muchos de ellos comparable al de un polvorín a punto de saltar por los aires, o por el contrario transmite la sensación de terrorífica calma que precede a la más horrible de las batallas. Está claro que todos tenemos que hacer un esfuerzo en momentos tan duros, pero a algunos ya solo les falta pagar por trabajar. Como sigamos así, dentro de poco en nuestras nóminas rezará: “Nos debe usted 150 euros”. Es una vergüenza como muchos empresarios siguen frotándose las manos. Obligando a trabajar festivos sin compensación ninguna, más horas, menos sueldo, contratos de media jornada cuando en realidad curras 12 horas al día estafando al Estado y a la Seguridad Social. ¡Dios mío tú que todo lo ves! … ¿Pero es que no lo ves?

Para colmo los políticos no para de vomitar sandeces por esas boquitas de piñón. Me da la sensación de que nos hablan como si en el fondo fuésemos subnormales, porque es que si no, no lo comprendo. ¡Europa!  ¡Y más Europa! Estoy de Europa hasta los Guindos, y de éste bastante más. Que me hablen de Europa cuando el sueldo mínimo de nuestro país se acerque al de algunos países europeos, y cuando las ayudas sociales, y el nivel de vida se equiparen medianamente. Se les llena el boquino de Europa y se olvidan que esto es España, que el sueldo de muchos no llega ya ni a 700 euros, y con eso no tienes ni para chufas. ¡Vaya cagada de reforma laboral! Sólo se va a conseguir lo que ya es un hecho “O pasas por aquí o a la puta calle”. Y los sindicatos hablando de manifestaciones de protesta. ¿Protestar? ¡Llevamos años protestando! Está claro que de aquí a no mucho vamos a tener que arreglar las cosas como en Grecia. Quemando contenedores y asaltando comercios y edificios institucionales, porque es que si no te toman por el pito del sereno. ¡Venga dinero para rescatar bancos! ¿Y quien nos rescata a nosotros?

Que un tío que cobra lo que cobra, y que tiene los privilegios que tiene, suelte semejantes perlas por televisión a personas, que seguro que han estudiado muchísimo más y que apenas cobran mil euros, es para que uno salga a la calle y monte un cirio tan grande que hasta tengan que acudir los bomberos. ¿Indignados? Yo no lo llamaría así, pero lamentablemente estaría feo manchar las dignas páginas de este diario con abrupto tan mal sonante.

Disculpen esta subida de leches, mis queridos y desocupados lectores, ya saben ustedes que no es habitual, que sólo me da de vez en cuando, pero no se preocupen, me tomo un azucarillo (que me lo he ganado por imbécil) y se me pasa en seguida. Ya lo decían los de la murga pacense “Los Niños” hace unos años cuando iban ataviados de tribu africana. “¡No te enfades, que estamos en carnaval!”. La verdad, es que este año el carnaval hace más falta que nunca, el problema es que son solo 4 días, aunque algunos tengan que ponerse la careta los 365 días del año. ¡Y encima éste bisiesto! Se me acaba el presupuesto para narices de payaso, y el disfraz de la tristeza y la melancolía lo tengo en prenda en el tinte. Yo voto por emborracharnos para aliviar las penas, pero ni siquiera nos queda ese dudoso consuelo. El LOCH LOMOND está por las nubes, y mi colesterol también. Algunos pensarán que clamar al cielo y escribir artículos como éste no sirve de nada, pero yo les aseguro de corazón, que deseo que a muchos de los que se ven aquí reflejados, les sirva para algo más que para regodearse en el siempre recomendable ejercicio del pataleo.

Publicado en Diario HOY el 19/02/2012

Enrique Falcó. Cada vez más escéptico

Homer no pasa lo que se dice hambre

Existen palabras y frases, tan lamentables como crueles, que jamás los seres humanos deberíamos pronunciar, bajo pena de purgar tales culpas en las calderas del mismísimo Infierno. Se dicen muchas tonterías últimamente, frases o insultos que pueden volverse contra nosotros en cualquier momento. Cuanto más tras los difíciles tiempos que prodigamos, y peores que se avecinan. La tensión laboral traslada a la vida familiar, o a la vida en común, lo peor de nosotros mismos, recordándonos aquellas palabras de Tomas Hobbes “El hombre es un lobo para el hombre”. Esta maldita crisis, o bofetada de dura realidad, nos está deshumanizando a pasos agigantados. Se mira al compañero de trabajo o a cualquier ciudadano con cierta desconfianza, sabedor de que en cualquier momento puede ocupar tu puesto de trabajo y desprenderte del pan de tu familia. Siempre parece haber alguien dispuesto a hacer lo mismo que tú, o incluso mejor, por menos cantidad. Para colmo, nuestros dirigentes y los Sindicatos nos siguen haciendo la cama agravando aún más la situación con la desesperanzadora reforma laboral. Con toda mi cultura adquirida hasta la fecha, a base de libros y periódicos, mi paso por el colegio, el Instituto Zurbarán de Badajoz, y la Universidad de Extremadura, con la consiguiente carrera añadida, aun no acabo de averiguar el porqué de una nueva reforma que se va a traducir en numerosos e inminentes despidos. Nunca comprenderé aquello de que abaratar el despido signifique más puestos de trabajo. Debe tratarse más bien de algo parecido a lo que mis amigos de la murga pacense, Los Murallitas, cantaban hace unos días en los preliminares del concurso de murgas del carnaval de Badajoz 2012 (preliminares del concurso que por cierto no se ha molestado Canal Extremadura en emitir, algo incomprensible a pesar de ser de gran interés para un buen número de extremeños). El famoso 3 x 1 lo llamaban ellos. ¡Qué lo que antes hacían tres trabajadores con un sueldo digno ahora lo hace uno, y por bastante menos dinero oiga! ¡Qué está todo pensado! ¡Así mañana monto yo una empresa no te joroba! A los sindicatos se les han acabado las ideas y muestran su total incompetencia, demostrando una vez más que lo único que saben hacer es convocar manifestaciones de despropósitos. Me consuela pensar, que con la reforma en la mano, igual podemos largar también a más de un político inútil con nóminas de tres ceros y contratar a algunos nuevos, mileuristas por supuesto, como la gran mayoría de los ciudadanos, de los que se pueden permitir el lujo aun de trabajar, claro.

En fin. El menda sigue siendo de la opinión de que todo esto no hace más que favorecer al empresario de turno, que no ya contento con la situación actual, se dedica a hacer leña del árbol caído, y aún a sabiendas de que prácticamente la situación de sus empleados roza la ilegalidad, con la excusa de la crisis obliga a parte de ellos a desempeñar tanto horas extras como funciones que no corresponden a la categoría y cuanto menos al sueldo del empleado.

Últimamente existen insultos que deberían obviarse más que nunca por aquello de los tiempos que corren. ¿Como se puede llamar a una persona muerto de hambre? De corazón opino que quien pronuncie esta frase realmente no es consciente de lo que dice, o bien la expresa en un tono de amable cachondeo. No ha de existir más miseria que aquella de pasar necesidad, como para que encima te lo echen en cara y te tengas que avergonzar por ello. Siempre he pensado que nadie se moría de hambre en este país, pero últimamente me asalta la duda. Se barajan cifras terribles de miles de puestos de trabajos perdidos cada día, y se escuchan voces de alarma de varias asociaciones y ONG advirtiendo de que en los bancos de alimentos, o en los comedores sociales, no se puede atender ya a tantos como acuden. Miramos hacia otro lado. Nos llevaríamos las manos a la cabeza si salieran a la luz los casos de los vecinos del cuarto b, en donde todos los miembros de la familia se encuentran en paro y viven de los 400 euros de la pensión de la abuela, o de aquel compañero que largaron del tajo hace dos años y que no tiene ya donde caerse muerto porque le embargaron su hogar. Pasar hambre, además de horrible, es causa de producir mofa y befa en estos miserables días, y existen para quienes el orgullo es más fuerte que el dolor de estómago.

¡Se levanta la veda señores! ¡Mariquita el último! ¡Van a llover puestos de trabajo para todos! ¡Eso sí, a qué precio! Muy pronto podremos encontrarnos tirados en cualquier esquina a esos directivos o jefes del curro que tanto odiamos y que cobran demasiado por no hacer nada. Dentro de poco les echarán por dos duros y con el sueldo que les pagaban contratarán a 3 ó 4 que cobrarán 700 euros al mes y podrán subsistir. Cualquier día nos reiremos de ellos y escupiremos por nuestras bocazas frases como “Míralo, es un muerto de hambre” y nos quedaremos tan tranquilos. “Homo homini lupus”.

Publicado en Diario HOY el 12/02/2012

La ola de frío siberiano que ha caído implacable en los últimos días ha ratificado la evidencia de que a pesar de todo nos encontramos en invierno. La palabra “Siberia” siempre me ha connotado sensaciones positivas, y no solo por aquello de la de veces que habré visitado las poblaciones de la denominada Siberia Extremeña con mis grupos musicales. Paisaje predominante de penillanuras de grandes dehesas, donde también se dejan ver alcornoques, encinas, castaños y robles, siempre suponía un placer acudir a aquellos preciosos parajes y actuar para las buenas gentes de Siruela, Casas de Don Pedro, Herrera del Duque, Fuenlabrada de los Montes y muy especialmente de Talarrubias, en donde teníamos los Left Brothers numerosos amigos y simpatizantes. También me gusta esta palabra por los cómics de Mortadelo y Filemón. En Un Mundial 78 que sale bastante “pocho” del gran Francisco Ibáñez, se pueden encontrar varias alusiones a Siberia, ya que el equipo de la antigua U.R.S.S. siempre llevaba camuflados a varios agentes del K.G.B. que amenazaban constantemente al árbitro, a los rivales, o a sus propios jugadores con enviarles una temporadita a Siberia en camisetita de manga corta si las cosas no se presentaban bien para su equipo.

Pero risas aparte, los hay quienes no saben ya que hacer, desesperados, para luchar contra el frío. Siempre he sido de la opinión de que a la hora de luchar contra las inclemencias del tiempo, me resulta más fácil combatir el frío en detrimento del calor, mas esta afirmación es tan compartida como revocada a partes iguales. El menda siempre lo ha tenido muy claro en tiempos de frío. Brasero. He aquí la respuesta. Con algo de café por las mañanas y deliciosa sopa a mediodía. No conozco una manera mejor de sobrellevar tan duro tránsito hasta la llegada de la deseada primavera, la más simpática y hermosa de todas las primas.

Siempre, desde que tengo uso de razón, ya sea en mi hogar o en casa ajena, en el pueblo o en la ciudad, el brasero ha sido el fiel refugio que imperecederamente buscaba veloz al abandonar mis siempre resistibles sábanas. Nunca me gustaron esas casas modernas, con mesas bajas frente a la tele, que serán todo lo bonitas que quieran, pero muy poco prácticas, y en las que además de no permitir comer cómodamente, no albergan la posibilidad de aplicar falda de camilla y brasero. Algo que en mi humilde opinión no ad1quiere posibilidad de amnistía. – “Pero si tenemos calefacción” – te dicen – “Sí, sí – contesto con mala idea -…pero no es lo mismo”. Disfrutar de calefacción es algo tremendamente práctico y muy gratificante, y necesariamente ayuda a pasar mejor las épocas de bajas temperaturas, así como a luchar contra catarros y resfriados. No obstante considero que no es suficiente. Un buen tresillo, ante una estupenda pantalla de televisión, no supondrán nunca el refugio perfecto para quien suscribe sin el imprescindible añadido de la falda de camilla y el brasero. La única pega que se me ocurre es la de que hay que observar no poco cuidado con el tema de la seguridad. Demasiados incendios por pequeños descuidos, y esto sin contar las numerosas y desgraciadas muertes provocadas por los hoy ya casi extintos braseros de picón, que calentaban como nadie y que siempre me recordarán a la casa de mi abuela en el pueblo más bonito del mundo: Jerez de los Caballeros.

 No recuerdo mejores desayunos que aquellos, en los que tras remover previamente las brasas con el badilejo, que tanto me privaba, podía zamparme todas las tostadas del mundo. La sensación térmica de aquel salón era tan placentera como un agradable despertar tras pasar una buena noche. Aquellos desayunos se alargaban con la programación infantil o la lectura de algunos de los viejos cómics que circulaban por la vetusta biblioteca. Es curioso que algunos de los ejemplares que me traje cuando mi abuela dejó el pueblo, como Vuelo 714 para Sídney, de las aventuras de Tintín, la primera edición de CASTERMAN de 1969, con la pasta dura, o Cazador de recompensas y El elixir del doctor Doxey, de Lucky Luke, de la colección PILOTE, me siguen recordando a aquella maravillosa casa, a la inolvidable falda de camilla verde con aquel oxidado brasero de picón. Una casa sin brasero dista mucho de ser un hogar, al menos un dulce ó acogedor hogar. En casa de mis padres, mi madre no lo quitaba ni en verano, por si acaso, y en la mía, mi novia, que antaño no compartía conmigo esa afinidad, me insiste ahora en que compremos otro brasero de repuesto por si se estropea el que tenemos puesto. La sola idea de pasar un miserable día de invierno sin brasero se nos antoja insoportable. Junto a su placentero calor he leído libros imprescindibles, visionado obras maestras del cine y también he escrito algunos de mis mejores artículos. En soledad, o en buena compañía, no renuncien al placer incalculable de sentirse más felices a pesar de las duras inclemencias del tiempo. “En enero, no te separes del brasero” reza el refranero popular, que como buen refranero no se casa con nadie. Siga usted mi consejo, desocupado lector, y disfrute su café, sin prisas, en esta mañana de domingo. El frío siberiano acecha fuera, pero que me corten la cabeza si usted no está tan ricamente disfrutando del periódico al calor de su brasero, sopesando la posibilidad de que igual, las calderas del mismísimo Infierno, no son un destino que haya que desechar irresponsablemente.

Publicado en Diario HOY 05/02/2012