Enrique Falcó. Aspirante a columnista diario

Al menda, como a Homer Simpson, siempre se le ocurre algo.

Siempre soñé con ostentar una columna diaria en Diario HOY, al estilo del maestro Alcántara, y vanagloriarme con la idea de que ustedes, mis queridos y desocupados lectores, acudieran cada jornada a recorrer con avidez las ocurrencias del menda, y conseguir en sus rostros aquella media sonrisa, o esa jeta de conformidad cómplice, convirtiéndome en un elemento imprescindible de sus vidas.

Modestia aparte creo que no me supondría ningún problema una empresa de tal guisa, pues algo parecido emprendí cuando se me encargó la tarea de crear un blog digital en las páginas de hoy.es. Desde Junio de 2010 hasta septiembre creé y edité a diario un post diferente, sobre los más variopintos temas, incluso los domingos escribía otro diferente en el que trataba el tema de mi artículo dominical enlazando con éste.

 Pensar en qué escribir nunca ha sido problema. Como bien razono para mí mismo cuando me quedan horas para entregar mi artículo sin ninguna idea sobre el tema a tratar: “Ya se me ocurrirá algo”. Y efectivamente, siempre se me ocurre algo.

Yo también quiero escribir un buen artículo, como mi querido Tintín cuando era periodista antes de convertirse en una especie de detective o caza tesoros.

 El problema del post diario llegó cuando me di cuenta que el lector no era capaz de absorber tal cantidad de información, y muchas de mis entradas quedaban en el olvido, condenadas al ostracismo por unos lectores que jamás supieron de su existencia.

A nadie le gusta tirar por tierra su trabajo, cuanto más un trabajo creativo que no tiene más pretensión que la de agradar y entretener al personal.

El lector digital no es tan concienzudo ni despliega los hábitos del de la prensa escrita diaria, y la verdad es que cada vez se establecen más diferencias entre lectores digitales y los del papel.

Por eso mis artículos de los domingos suelen ser más especiales, ya que a pesar de lo que les pueda parecer a algunos, no se escribe igual para ambos medios. Cada vez cuesta más trabajo enfrentarse a un artículo en prensa escrita, y es que en el periódico de toda la vida no contamos con una serie de factores que nos ayudan enormemente en el campo digital a captar la atención del lector casi desde el principio.

Aun así, les confieso que encararía tal cometido a pecho descubierto, con un “¡Santiago y cierra, España!” valiente como el Capitán Alatriste junto a sus compañeros del temido viejo Tercio de Cartagena en Flandes.

Sale a cuentas el viejo Capitán porque ayer me terminé “El Puente de los asesinos”, y es muy probable que en aquella hipotética columna diaria les hubiera aleccionado sobre la historia del personaje de Pérez Reverte, y lo que me place poder disponer por fin de una biblioteca como Dios manda en Badajoz, y que gracias a ella he disfrutado toda la semana, y gratuitamente, de Alatriste y de viejos cómics de Superlópez, y de obras de Carlos Giménez como “Paracuellos” “Barrio” “36-39” y “Los Profesionales”.

El martes seguramente les habría hablado del Papa, y seguro que haciéndome eco de la que se lio en Twitter habría titulado con el hashtag #ElPapaDimite. Y siéndoles sincero… ¡Vive Dios que me hubiera costado escoger el tema en según qué días!  ¿Quién pasa por alto que en esta ciudad hubo hace unos días una persecución de la policía portuguesa con tiros y todo exponiendo a serios peligros a la población pacense?

No todos los temas han de ser locales o regionales, y así la locura de Oscar Pistorius seguramente me habría obligado a reflexionar para ustedes sobre qué narices puede volar por la sesera de un héroe para tornar a villano o presunto asesino.

Reconózcanme que la caída del meteorito en Rusia y sus consecuencias, bien hubieran podido aportar mucho juego, y seguramente dada mi inclinación por Tintín, sin duda sería necesaria la mención a la aventura “La estrella misteriosa”, en la que el trasfondo de la historia es de una u otra manera también un meteorito, el Calisteno.

Por supuesto existiría un espacio semanal para la crítica, y seguramente el miércoles les hubiera podido contar cómo me han dado cita para dentro de casi un año con el neumólogo, así, sin anestesia y sin nada, y seguramente me habría salido una columna ácida y retorcida, y con un pelín de mala leche y peor café sobre los recortes en Sanidad.

Pero ya me conocen, el buen humor ante todo, así que el jueves seguramente me mostraría con la sensación de que el Real Madrid podría haber sacado algo más en la ida contra el Manchester, o quizás me hubiera inventado una historia irónica y divertida sobre la posibilidad de que al igual que está ocurriendo en Cataluña con los políticos, me hubieran puesto micrófonos en alguna de mis visitas al “Marchivirito”, ya saben, mi fonda predilecta.

Soñar resulta bastante barato. Casi gratuito

Quizás si algún día las musas se hubieran empeñado en darme con la puerta en las narices habría acometido el tema del supuesto machismo del que tanto se habla en un pasodoble de “Los Espantaperros”, los ganadores del concurso de murgas del Carnaval de Badajoz 2013, en donde hubiera expuesto que aunque quizás algo grosero y chabacano, lo de la acusación de machismo quizás me parezca exagerado dentro del contexto del carnaval.

Pero ya está bien de suponer y hacernos una idea de lo que pudiera o pudiese haber sucedido. Por lo visto las columnas diarias ya no se llevan, no interesan, aunque quien suscribe ande como loco por intentarlo.

El cuento de la lechera se me antoja demasiado infantil, pues ya me estoy imaginado sin otra preocupación en la mollera que mi columna diaria para ustedes, remunerada además como se merece. Y llamando a mi amigo “El poeta” Ángel Manuel Gómez Espada para que me explique qué pasos he de seguir para abrirme una cuenta en Suiza como la suya, en la que depositar los muchos cientos de miles de dólares ganados con el sudor de mi tinta.

Ya sé lo que estarán pensando, pero qué quieren que les diga. De ilusión también se vive, y soñar resulta bastante barato. Casi gratuito. Aunque ya saldrá el listillo de turno, reflexionando en ese tono pedante de columnista frustrado lamentándose de lo que son capaces algunos cuando no se les ocurre un tema del que hablar.

Publicado en Diario HOY el 17/02/2013

Enrique Falcó. Convaleciente

¡No hay nada peor que no poder trabajar por problemas de salud! ¿Cómo es posible que existan quienes simulan las bajas para no ir a trabajar?

Desde que abandoné la adolescencia, y dejé atrás según qué imbecilidades, (aunque justo sería reconocer que fui un adolescente bastante menos estúpido que la gran mayoría) llegué a la determinación de que es inútil hacer planes más allá de un par de jornadas en el futuro. Así, como se lo digo. Más de uno de ustedes  se estará acordando ahora mismo de aquel viaje fastidiado a última hora por culpa de aquella llamada importante de trabajo, o aquella indisposición suya o de algún familiar cercano.

El menda se las prometía muy felices hace un par de semanas. Dos días libres de diario en los que coincidiría con mi novia. Nada fuera de lo corriente ni ninguna pretensión más que la de descansar y poder hacer alguna cosa juntos. Tras una mañana de compras, gestiones y una tarde de limpieza y visita a familiares, llegó el momento de descansar y pensar en la siguiente jornada.

Efectivamente: Don de Loch Lomond ya se encuentra en la Biblioteca Pública de Badajoz a disposición de todos. Un honor, y un sueño.

Quería conocer la nueva Biblioteca de Badajoz, pues se inauguró esa misma tarde y al día siguiente se abriría por fin al público después de tantos años.

Pretendía echarle un vistazo a la sección de cómics, a la zona audiovisual, y comprobar con estos dos ojitos color caca que me dio mi madre que efectivamente, “Don de Loch Lomond” se encuentra en el archivo a disposición de todo aquel que no pueda o no le apetezca pagar la por otra parte insignificante e irrisoria suma para hacerse con mi primer libro.

¡Reconocerán que tampoco pedía tanto! Quien suscribe, como mi amigo “el poeta” Ángel Manuel Gómez Espada siempre ha sido un hombre feliz, con gustos y placeres sencillos, buscando y encontrando en estos tal dicha. Aun así, la caprichosa providencia no quiso concederme un indulto a pesar de la ilusión que sostenían mis amplias hechuras.

Todo empezó con un extraño malestar a última hora de la tarde, que tornó a preocupante y alarmante tiritona durante la madrugada. Las siguientes horas fueron muy confusas: Fiebre al borde del delirio, y no precisamente de grandeza, visita a urgencias, pruebas, radiografías, vómitos, mareos, goteros, un pijama demasiado pequeño y una cama extraña.

Muchas voces y sombras desconocidas alrededor y todas muy confusas. ¿Cómo puede cambiar tanto nuestra vida en menos de 24 horas? Aquel hospital, el Infanta Cristina de Badajoz, estaba más ocupado que el Centro Comercial El Faro un sábado a mediodía. Y yo me pregunto ¿Cómo es posible que se pretenda recortar en Sanidad?

La fiebre es parecida a las horribles criaturas de los libros de Harry Potter, Los Dementores, pues te absorben el alma y las ganas de vivir.

También sufrí, como siempre, la falta (¡Los recortes!) de educación y solidaridad de los familiares de los demás enfermos. Existen personas a las que nunca enseñaron que en un hospital, los que tienen que estar cómodos dentro de sus posibilidades son los enfermos, que bastante tiene ya con lo que tienen, y que los móviles con tonos a toda pastilla, las voces, las conversaciones privadas y los gritos no son precisamente aconsejables compañeros de cama.

Cuando la fiebre se apodera de cualquiera de nosotros, además de producirnos gran malestar, nos roba parte del alma y las ganas de vivir, igual que “Los dementores”, aquellas horribles criaturas de los libros de Harry Potter.

Durante la siguiente semana, hasta que la maldita fiebre quiso remitir, deambulé de mi cama al sofá sin otra novedad que la de intentar sobrevivir con la mayor dignidad posible. Cualquier actividad como ver la tele, leer o asomarme al ordenador parecían tan lejanas como la salida de la crisis. Les aseguro que me dolió en el alma faltar por primera vez en tres años a una cita con ustedes, mis queridos y desocupados lectores.

Durante mi desazón, al igual que “Coque”, el divertido portero de “La que se Avecina”, hubo una cosa que se me vino a la mente: ¿Cómo es posible que existan quienes simulan las bajas para no ir a trabajar?

Les aseguro que no hay nada peor que no poder acudir a tu puesto de trabajo por motivos de salud. Quien juega con esta lamentable desgracia, se encontrará algún día con la irónica sorpresa de que la realidad se rebelará contra él, y será entonces cuando lamentará haberse aprovechado de una situación que para tantos es tan desafortunada.

El buen humor y la risa son la mejor panacea para la recuperación

Pero no llueve eternamente y el “Patronus” del antibiótico envió con firmeza y destello plateado a “los dementores” de la fiebre hacia “Azkaban” con  un billete de ida, y así, esta última semana, a pesar de continuar de baja ya me he visto con fuerzas para escribir, e incluso para ver la tele y seguir con especial interés las semifinales y final del Concurso de Murgas del Carnaval de Badajoz 2013.

Gracias al buen hacer de las murgas, una vez más, la risa, el sentido del humor, el único oxígeno respirable, han sido el mejor consuelo y panacea para una pronta recuperación. Si la vida es un carnaval los momentos de descanso deberían ser como un gran popurrí, con diferencia la parte más divertida de las actuaciones murgueras.

Una vez más me he reído hasta el punto de no parar de toser con “Los Niños”, he sacado mil ideas estupendas para artículos con los pasodobles de mis sempiternos favoritos, “Los Murallitas” y musicalmente he recordado grandes canciones con el popurrí de unos “Water Closet” que han estado más divertidos que nunca.

Desde estas líneas quiero dar las gracias de todo corazón a los amigos y lectores que me echaron de menos la semana pasada, especialmente a quienes me enviaron mensajes a través de las redes y el correo electrónico.

Y a los detractores, especialmente aquellos plumíferos que no me consideran digno de este diario y ya pensaban que disponían para ellos de una tribuna semanal libre, les dedico las palabras de “Los Espantaperros”, ganadores con justicia del Concurso de Murgas del Carnaval de Badajoz 2013:  “Dientes, dientes, dientes… que es lo que les jode”.

¡Feliz Carnaval 2013!

Publicado en Diario HOY el 10/02/2013

Feliz Carnaval 2013.

Enrique Falcó. Cruzado anti moscas

Moscas, mosqueados y moscardones

     Anda el personal muy mosca últimamente, mosqueado y a base de bien, con algo más que la mosca detrás de la oreja. Como si a más de uno le hubiera ocurrido aquello tan desagradable de encontrarse una mosca en la sopa.

¡Vaya semanita! Anunciaron los sindicatos una huelga general y hubo huelga en Educación… huelga decir que precisamente, en educación, algún moscardón que otro siempre parece encontrarse en huelga, ustedes ya me entienden, que se está liando parda vamos. Asaltos a colegios por un lado, insultos e intentos de ocupar una emisora de radio por otro…

A la chusma, amparada en el anonimato que propicia la muchedumbre, parece que le priva un linchamiento más que a un tonto un lápiz y acuden a ellos como las moscas a la miel (da) que no a la comprá, si me permiten aquel ingenioso juego de palabras que tantos nos gustaba relatar de pequeños. Como pequeños y molestos son los ‘mosquitinos’ que asolan últimamente por todas partes. Algunos dicen que son moscas recién nacidas, y otros que son mosquitos de la fruta, pero de una u otra manera parecen indestructibles.

     Siempre me dieron asco los insectos, y como todo hijo de vecino tengo mis manías. No soporto la presencia de una mosca en el habitáculo donde me halle, oye. Si estoy disfrutando con un libro o una película y una mosca revolotea alegre y coquetona por los alrededores, no paro hasta darle caza y desmenuzarla con lo primero que se me venga a mano, que suele ser casi siempre la portada del libro en cuestión.

Y que no me vengan los moscardones amigos de los seres vivos a ciscarse en mis muelas, pero es que las moscas me producen tal efecto de suciedad e insana sensación que es que no puedo seguir realizando tranquilo actividad alguna.

Con los mosquitos me ocurre algo parecido. Ya puedo tener todo el sueño del mundo acumulado que como mis orejas capten el particular y molesto deambular de algún mosquito osado, el menda no para hasta darle caza aun a riesgo de manchar con sangre (del mosquito claro) sus propias manos. «Lo has convertido en algo personal», le inquiere el menda al insecto, cual tipo duro de pacotilla parodiando a un Clint Eastwood cualquiera.

Y no me importa si me desvelo, o si pierdo el sueño, qué narices, también a un gran hombre le puede exasperar una miserable mosca. Además, para cazar una trucha has de perder una mosca, o un mosquito, y peor para estos provocadores insectos, que se ofrecen suicidas e imprudentes, ya que no puede ser más apropiado el dicho que afirma que la mosca que no quiere ser cazada está más segura cuando se posa en el matamoscas.

 Para mosca por cierto la que agarré ayer, en la boda de mi íntimo Adolfo Portillo Campini, aunque no llegó a los extremos de embriaguez de la de mi amigo ‘El poeta’ del pasado día de Extremadura. Dejé de lado el Loch Lomond y me centré en el ron añejo cortito con mucha Coca-Cola.

Seré la vergüenza de los piratas pero uno ya no está a sus años para muchos más achaques, y la ingesta desmesurada de bebercio te atonta la humanidad para varios días. ¡Ahora que para tonta la climatología! Ahora que llueve, luego que escampa, diluvio va, sale el sol por Antequera… «Ante que era» un placer pasear tranquilamente hasta el tajo, (pronúnciese mejor Guadiana, ya que el «tajo», o sea, el Gran Hotel Casino de Extremadura, se encuentra al amparo del río) y ahora no sabe uno si salir con el paraguas, de manga corta, de manga larga, en coche, moto, sidecar, bus o taxi.

El menda siempre que necesita un taxi llama a José Carlos García Márquez, el mejor taxista de Badajoz, y presidente además de Radio Taxi Badajoz. En una entrevista publicada el viernes pasado en este mismo diario, mi amigo José Carlos mostraba la dura realidad de la profesión: subida de la gasolina, incremento de robos y agresiones, importante bajada en picado de clientes… vamos que los taxistas también están mosqueados, como todos.

Por si las moscas, no volveré a incidir en el tema de la limpieza. El pasado jueves, en la tertulia radiofónica del programa de Canal Extremadura Radio donde colaboro, ‘El sol sale por el oeste’, a raíz de unas declaraciones de un compañero tertuliano sobre la suciedad en Cáceres, a quien suscribe le dio por afirmar categóricamente que pocas ciudades más guarras existen que Badajoz, y evidentemente a causa de sus incívicos ciudadanos.

Así lo solté, sin anestesia y sin nada, y así de mosqueados andan algunos lectores y oyentes, especialmente algunos que me han escrito a mi correo electrónico (que saben que siempre figura al final de esta tribuna a disposición de todos) para acordarse de mi señora madre, y no precisamente porque el pasado martes haya sido su cumpleaños.

En moscas cerradas no entran bocas mi querido Hernández...

«En boca cerrada no entran moscas mi querido Hernández». «Bien dicho Fernández, yo aun diría más. En mosca cerrada no entran bocas».

Si cuentan con que el menda esconda la pluma (literaria) y cierre el boquino ante la evidencia de la realidad que se le presenta en la cara a diario… será mejor que no me lean (valga la redundancia) en este diario… ¡ni en mi blog por el cetro de Ottokar! Y que sintonicen otra emisora si ya no sintonizan bien conmigo. Pero tampoco se enfaden por el amor de dos… que una maldición nunca ha matado una mosca.

Desahóguense si lo prefieren, pero ya les advierto que a olla que hierve ninguna mosca se atreve. Yo a lo mío, que es a entretenerles, y divertirles, que con maña caza a la mosca la araña. Al menda lo único que le ha picado en la vida ha sido el amor, que es como la mosca Tse Tse, que si te pica sueñas.

Ya sé, mis queridos y desocupados lectores que estoy últimamente muy jocoso e irónico, pero ya lo saben: «Cuando el diablo se aburre, mata moscas con el rabo».

Publicado en Diario HOY el 21/10/2012

Enrique Falcó. Orgulloso de lucir la bandera de su país

Una bandera y tres colores. Roja, amarilla y roja... ¡Quien no quiera verlo es ciego!

Desde bien pequeño (como diría Millán Salcedo: Recuerdo que era muy niño cuando nací) la bandera de España siempre llamo mi atención por lo bonito de sus colores. Nada menos que el rojo y el amarillo, mis dos colores favoritos. Nunca entendí aquello de roja y gualda, que total, igual da. Aunque eso de los dos colores tardé un poco más de la cuenta en asimilarlo, tanto el menda como sus compañeros de pupitre.

Aún recuerdo a la pobre doña Loli Márquez, mi “seño” de primero de EGB en el General Navarro (El mejor colegio de Badajoz), cuando intentaba sin éxito enseñarnos cómo eran las banderas de nuestro país y nuestra comunidad autónoma.

Con la bandera de Extremadura no hubo problema. Tres colores, Verde, blanca y negra.

     Con la de Extremadura no hubo problema alguno y todo quedó bien claro desde el principio. “Niños” –preguntaba en voz alta doña Loli – “¿Cuantos colores tiene la bandera de Extremadura?” – “¡Tres!” – Gritábamos bien alto al unísono. “¿Y como es?” Volvía a preguntar doña Loli – “¡Verde, blanca y negra!”.

Hasta ahí todo perfecto. Pero de repente llegábamos a la enseña nacional y aquello ya no estaba tan claro. “Niños, ¿Cuantos colores tiene la bandera de España? “¡Tres!” volvíamos a gritar a viva voz para desesperación de doña Loli. “Roja, amarilla y roja“.

Doña Loli intentaba corregirnos “No niños, son dos colores…” “¡Tres!” volvíamos a gritar incapaces de concebir en nuestra mente que nuestra propia profesora no tuviera tan claro como nosotros una cuestión que era tan cristalina como evidente. “No, niños” – Doña Loli lo intentaba una vez más – “La bandera de España tiene tres franjas, pero son sólo dos colores porque…” “¡Tres!” Gritábamos de nuevo. Y doña Loli nos dejaba y nos daba por imposibles. Y es que a nosotros, cuando nos acostumbrábamos mentalmente a algo, era muy difícil hacernos cambiar de opinión. No sabíamos qué era eso de franjas ni nos interesaba lo más mínimo. Para nosotros la bandera de España tenía tres colores, y era roja, amarilla y roja. Quien no lo viera era ciego, así de claro, y nadie iba a hacernos caer del burro.

A muchos les molestó en su día que Gasol fuera el abanderado olímpico. A él se le ve encantado.

Sirva esta simpática anécdota, mis queridos y desocupados lectores, para mostrarles y hacerles entender que jamás la bandera de España ha supuesto problema alguno en mi persona, y cuanto menos nunca ha servido para hacerme una mala idea de aquellas  que la ostentan sin complejo alguno. Bonita y llamativa, con mis dos colores (¡tres!) favoritos, no despierta más que emociones positivas y una pequeña brizna de orgullo y satisfacción.

Con o sin escudo nacional. Jamás con el rancio águila franquista ni con el hortera toro de Osborne que últimamente tanto se prodiga. A mí, el pollo me gusta a la plancha, y soy más de fútbol que de toros. Ustedes ya me entienden.

El pasado 12 de octubre, fiesta nacional aunque algunos tuvimos que currar como si fuera un día de diario, de la manera más natural, muchos ciudadanos españoles colgaron su bandera en el balcón de sus casas. Quien suscribe no tuvo que hacerlo, pues sigue ondeando la misma enseña que mi “cuñapa” Jesús me regaló pocos días antes de la Eurocopa 2012. Desde el momento en que la colgué, lució tan bonita, que decidí que allí se quedaría para siempre, hasta que consumida por la lluvia y el viento callera a fundirse en el asfalto para ser sustituida por otra.

Para septiembre del año que viene añadiré la de Extremadura. Este año no tuve tiempo, con la organización del viaje para la boda de mi amigo “el poeta” a quien por cierto, no le hace especial gracia lo de la bandera. Y no es el único. Este tiene que ser el único país en donde te miran mal por lucir los colores de la bandera de tu nación. Ya sea en un polo, en un reloj, en el coche o en el balcón de tu casa. En cuanto muestras simpatía por algo tan normal el apelativo y san Benito de facha es lo primero que se les ocurre a algunos para insultarte. Jamás lo harán si luces la bandera de Italia, de Francia, del Reino Unido o incluso la hortera estadounidense. ¡Por el Cetro de Ottokar! ¡Cómo es posible que a alguien le moleste y ofenda tanto una bandera que nos representa a todos!

No de forma muy ortodoxa pero así de digna luce la bandera de España en el balcón de mi hogar.

Tras la consecución de la última Eurocopa por la selección española de fútbol, se hablaba mucho en las tertulias televisivas y radiofónicas de pacotilla de la “normalización” que los más jóvenes habían hecho de la bandera nacional.

Personajes de alto calibre en televisión como la “venenito” Belén Esteban y Makoke, o Josemi en la radio narraban entusiasmados y maravillados cómo los jóvenes paseaban la bandera de España sin rubor ni ningún tipo de vergüenza. Vergüenza debería darles a ellos y a tantos catetos e ignorantes que insultan a la bandera de su país escupir tantas chorradas por semejantes tragaderas.

     Y ahora voy a hablarte a ti, que tanto desprecio muestras por la bandera que te representa. A ti, que se te llena la boca de insultos contra las personas que lucen la enseña de su país en el balcón.

 ¡Qué eso no es malo! Y ni mucho menos reprobable. ¡Qué no te enteras o no te quieres enterar! Soy español, y soy extremeño. Y no sólo no me da vergüenza como a ti, sino que estoy orgulloso.

No soy ningún facha, y mucho menos un fascista. No tengo por qué ser de derechas ni votante del PP, ni ser homófobo, ni racista, ni nazi, y ni mucho menos mala persona por mostrar respeto y orgullo a la bandera de mi país.

Una bandera bien bonita y con tres colores preciosos. Roja, amarilla y roja. ¡A ver si nos vamos enterando!

Publicado en Diario HOY el 14/10/2012

Ayer fui al Mercadona de al lado de mi casa para cambiar unas patatas en mal estado. Si esto me hubiera ocurrido hace un par de años, debido a los irrisorios tres euros que suponen las molestias de tener que volver otra vez hasta el súper en cuestión, las hubiera tirado directamente a la basura. “Total… Por no ir” – hubiera pensado el menda imaginando la pereza de tener que salir exclusivamente para tan poca cosa. Pero llegaron peores tiempos, y en el Gran Hotel Casino de Extremadura, donde me gano la vida girando los cilindros de las Ruletas, las propinas no abundan últimamente. Si a ello le añadimos las consiguientes subidas en alimentación, Internet, luz, teléfonos móviles y gasolina, sumadas a los gastos habituales, uno se sorprende a sí mismo reflexionando que no está la cosa como para tirar el dinero.

Mientras volvía con la nueva bolsa de patatas, caminando para ahorrar gasolina, me dio por pensar que J. López Lago una vez más tenía razón. En su reportaje del lunes en HOY afirmaba que nuestra alimentación ha variado como consecuencia de la crisis. Que comemos menos y más barato. Que compramos más pollo y menos cerdo, y hemos dejado de adquirir platos pre-cocinados, snack, golosinas, dulces o alcohol. Algunos han dejado hasta el tabaco. No hay mal que por bien no venga, pensarán algunos. El propio profesor José Enrique Campillo, experto en nutrición, con el que coincidí en una de mis apariciones televisivas en ECOS, insiste en que no hay nada de malo en comer menos marisco y más sardina, ya que los nutrientes son similares.  El problema es que yo iba mirando las patatas, y no podía dejar de pensar que como sigamos así dentro de poco comeremos patatas con carne en vez de carne con patatas. Ustedes ya me entienden.

Es curioso lo del profesor Campillo. Uno de sus libros, “Adelgaza” figura en el escaparate de la librería “UNIVERSITAS” junto al “Don de Loch Lomond” de un servidor, como si el eminente experto en nutrición me estuviera echando una bronca realmente merecida. El destino no está carente de cierta ironía. Mi querido amigo “El poeta” Ángel Manuel Gómez Espada, inmortalizó el momento en una foto que causó rechifla general entre mis amigos y conocidos a través de las redes sociales. Hoy quiero compartirla con todos ustedes, mis queridos y desocupados lectores, para que también se echen unas risas que nunca está de más.

Por mucho que Don José Enrique Campillo (con quien a pesar de haber coincidido en una sola ocasión guardo un respeto reverencial y gran afecto) insista en que lo saludable es más barato, yo me quedaré siempre con una de sus mejores frases: “Comer es la cosa más divertida que los humanos podemos hacer vestidos“. Y que ni el propio Campillo me haga bajar del burro, porque me divierte más comer marisco que sardina, chuletón de retinto que una pechuguita de pollo, y si nos ponemos prefiero beber Loch Lomond a Loch Castle. Esto tengo que discutirlo con Don José Enrique mientras nos divertimos vestidos. Lo dicho, más saludable pero menos divertido. Como diría mi amigo Manolo López: “Avé”.

Enrique Falcó. Articulista ocurrente

La vida está repleta de contradicciones. Algunas tan incoherentes y absurdas que rozan la hilaridad o el desconsuelo cuando se sitúan entre aquella peligrosa frontera que separa lo cuerdo de lo más enajenado. Ya lo lleva declamando mi amigo Segismundo desde hace unos cuantos siglos: “¿Qué es la vida? Un frenesí ¿Qué es la vida? Una ilusión, una sombra, una ficción. Y el mayor bien es pequeño, que toda la vida es sueño, y los sueños, sueños son”.

No se alarmen los más eruditos o “intelectualoides” de pacotilla, que jamás pretendería pasar por propios los bellos, reflexivos y filosóficos versos del inolvidable Calderón de la Barca. “Yo, que siempre trabajo y me desvelo por parecer que tengo de poeta. La gracia que no quiso darme el cielo”. O sea como mi amigo Cervantes, aunque en este caso las comparaciones son más que odiosas… ya que yo aun cuento con ambas manos. Además para poemas ya tengo suficientes con los que escribe mi amigo “El poeta” Ángel Manuel Gómez Espada, sobre divertidos y sinceros amores a mujeres barbudas, o incluso a jóvenes hermosas y de gran corazón que a pesar de su lozanía y tamaña buenez se olvidan de tapar la pasta dentífrica o de sacar la basura. Es curioso que hablemos de mi amigo “el poeta” y de contradicciones, ya que sin ir más lejos, mientras ustedes, mis queridos y desocupados lectores, se beben mi artículo junto al primer café de la mañana, “el poeta”, un hombre de ideas no muy clericales, más zurdo que mi vecino el de abajo, el ídem, se habrá casado por la Iglesia en la jornada de ayer. Sí, han leído bien, por la Iglesia, y en el país vecino para más INRI.

Fue en esa encantadora jornada, en el día de Extremadura, (#DíaDeExtremadura en Twitter) en el que el menda lerenda tuvo un notable recuerdo para con su tierra al interpretar (poco antes del tercer Loch Lomond) a viva voz y para todo aquel que quisiera escucharlo (incluso para los que no) el himno de Extremadura. Lo cual nos lleva a otra poderosa contradicción. “Nuestras voces se alzan” cantamos en el estribillo. Algo más falso que los ojos de Espinete, ya que nuestras voces no se alzan. Como narraba el periodista de HOY J. López Lago en su “Así nos va” de hace un año, existen quienes parecen avergonzarse de nuestro himno. “Entre el pudor y la ignorancia observen que casi nadie lo canta en los actos” rezaba literalmente el joven periodista pacense de quien trato de no perderme ni una sola de sus columnas, las cuales poseen la virtud de adiestrar y entretener. Dolorosa y lamentable verdad, especialmente en lo que se refiere a la ignorancia. Un año más he vuelto a encontrarme con quienes confunden la festividad del día de Extremadura con la de la Constitución o la de Todos los Santos. Preocupante, triste y lamentable en grado sumo.

Siguiendo con las contradicciones. Aun no he olvidado el enfado de mi amigo Manuel Pecellín aquel lejano día en el Instituto. Como la calefacción estaba a tan alta temperatura en el viejo Zurbarán, no se nos ocurrió otra cosa a los púberes y brillantes alumnos que abrir las ventanas para que entrase fresquito en pleno invierno. “¿Existe una contradicción mayor?” – Nos reprendía enfadado nuestro viejo profesor mostrándonos cual chapucera y peligrosa podían ser las contradicciones.

Las personas tropezamos y caemos constantemente en estas contradicciones, y no sólo en nuestras creencias, en la forma de pensar o en nuestra particular manera de actuar. Tal vez cuando hacemos el amor, sin amor, o bebemos el whisky sin alcohol, como cantaban los Gabinete Caligari. ¡Cómo es posible que uno se abra una libreta de ahorros en el banco para ahorrar y te pasen constantemente todo tipo de abusivas comisiones? ¿Por qué en tantísimas ocasiones los responsables de la seguridad son quienes provocan los altercados? ¿Por qué sube el precio del pan mientras bajan nuestras nóminas? ¿Por qué se llaman imperdibles si se pierden con facilidad?

Fuera de bromas.  Lo de que políticos con el riñón calentito y nóminas abultadas saqueen supermercados me parece más una infamia que una contradicción. No comprendo cómo es posible que una persona con ideas de izquierda se convierta en el peor de los fascistas cuando se topa con alguien que no es de su misma opinión.

¡Ancianos trabajando, jóvenes en paro, bocadillos de morcilla untados en manteca y mojados en aceite con pan integral, caramelos sin azúcar, sindicatos que agreden a los trabajadores por cuyos derechos deberían velar! ¿Políticos escandalizados y pidiendo la dimisión de una colega porque protagoniza un vídeo haciendo lo mismo que ellos o que hacemos cualquiera de nosotros? (aunque algunos somos más prudentes y no permitimos que nos graben claro). ¿No sería una contradicción dimitir por avergonzarse de hacer algo que todos hacemos y además nos gusta?

LOCH LOMOND: El whisky del Capitán Haddock, el más bello, sabroso y dorado de los licores.

Hablando de gustar, al menda le priva escribir, y más artículos de opinión como el que están leyendo. Vaciándome en ellos ante ustedes, desnudándome y mostrándoles lo que existe en mi sesera y entrañas, arriesgándome a que les guste o por el contrario les repugne. Pretendiendo que respiren los efluvios que, sin saberlo, brotan de ese Loch Lomond que sirvo cada domingo para ustedes. Pero siendo sincero y consecuente conmigo mismo. No comprendo a esos columnistas de opinión a los que les da miedo expresarse y se dedican a escribir lo que quieren leer los demás. Supongo que no hará falta, después de casi tres años, recordarles que si eso es lo que buscan en esta tribuna más vale que se la salten y se pasen a otra marca del más bello y dorado de los licores. Yo sé quien soy, nobleza obliga, y ustedes también. Existen escritores, que sin ningún tipo de reparo caen en la contradicción más dolorosa, que no es otra que la no concordancia entre cabeza y corazón. Como diría mi amigo el poeta “Hace tiempo que olvidaron qué cosa es escribir sin compromiso.” Qué vida tan divertida señores, sin pena ni gloria… ni emoción.

Publicado en Diario HOY el 09/09/2012

En un alarde de originalidad descriptiva, don Félix Barroso Gutiérrez, en su artículo publicado en Diario HOY el 29/08/2012, se refiere a mi persona como “Columnista de oronda fisonomía”, para sellar por escrito que al contrario que el menda él no siente vergüenza ajena por la expropiación de opereta que protagonizaron Manuel Cañada y Víctor Casco hace unos días en el CARREFOUR de Mérida.

¡Hombre! Habría que enseñarle a don Félix que eso de señalar a las personas por sus defectos físicos es algo muy feo, si bien no es ningún secreto que quien suscribe afirma categóricamente que está gordo y orondo como el muñeco de Michelín, amén de que comparte la máxima que certifica que hay que llamar a las cosas por su nombre.

Quizás lo que más me moleste es el celo a nombrarme (como hago yo) con mi nombre y apellido, máxime si es tan sonoro y bonito como el que ostento, aunque con un salpicado rancio abolengo que supongo no será del gusto del señor Barroso.

Me pregunto como sabrá don Félix, al que no tengo el gusto de conocer, mi situación actual, ya que sostiene en su artículo que quien no pasa auténticas necesidades no puede entender que se produzcan acontecimientos de esta guisa. Sin duda Félix Barroso, encaramado a su pingolla, divisará desde tales alturas que quien suscribe debe su oronda condición a el gran puñado de dólares que gano con mis artículos en HOY y colaboraciones en radio, así como a mi abultada nómina ganada dando vueltas con el sudor de mi frente al cilindro de las ruletas del Gran Casino de Extremadura. Sin olvidar claro está, las astronómicas cifras de las ventas de mi primer ejemplar impreso, “Don de Loch Lomond“, sin duda el libro del año (a su disposición en El Corte Inglés y Librería Universitas).

A Félix Barroso no le dará vergüenza ajena (de ahí su desvergüenza ajena), pues muy bien don Félix, pero a mí y a tantos otros sí. Y por ello no hemos de sentirnos ni insensibles, ni mentirosos, ni insolidarios y ni por asomo menos de izquierda que cualquiera

¡Que vale! ¡De acuerdo! ¡Qué es una vergüenza el saqueo público que estamos sufriendo a manos de políticos corruptos y chorizos, lo del rescate a los bancos y por supuesto la amnistía fiscal!

¿Qué hay que concienciar al personal de muchas cosas? Por supuesto que sí. Pero no de cualquier manera ni a cualquier precio. Se mire por donde se mire este tipo de “actos simbólicos“, además de ilegales, no conducen a ningún sitio, y lamentablemente no tienen más objetivo que arañar tiempo en los medios informativos en pos de salvaguardar una imagen más que deteriorada.

Usted sabe tan bien como yo que Izquierda Unida nos tiene muy mareados y despistados últimamente en nuestra región. Nadie, (ni siquiera sus compañeros de Partido a nivel nacional, cuanto menos sus votantes y militantes) se explica como con su abstención propiciaron que el Partido Popular haya llegado al poder en Extremadura por primera vez en su historia. Por lo tanto sus miembros harían bien en ahorrar fuerzas provocando bochorno y centrarse en ser coherentes dentro del marco de la política regional.

El problema puede radicar en que personas de Izquierda como usted se crean con derecho a representar la única Izquierda real o posible, de la que hacen gala los propios Víctor Casco, Cañadas, Escobar y compañía, que se creen tan de izquierdas y en posesión de la verdad más absoluta, que hacen que a su lado Marcelino Camacho, Carrillo y La Pasionaria parezcan unos malditos fachas.

No se puede ser más papista que el propio Papa y erigirle un monumento a la demagogia cada vez que abrimos las tragaderas. El fin no siempre justifica los medios. Ese es el problema de mirar desde tan alto, desde tan arriba en la pingolla, que corremos el riesgo de perder la perspectiva de la realidad.

No estoy gordo... es que me caí en la marmita del druida cuando era chiquinino

Por otra parte, en lo que se refiere de nuevo a mi orondez, le aseguro que trato de adelgazar. Camino más que conduzco para ahorrar en gasolina aunque le confieso que tengo aversión a los gimnasios y sudar me da muchísimo asquete. Y comer… pues como lo que puedo, pero la verdura y la fruta están por las nubes tanto en Mercadona como en CARREFOUR, y no tengo tanta cara para llevármelas por la ídem.

Al final la culpa la tendrá mi amigo “El poeta” Ángel Manuel Gómez Espada que siempre me saca gordo en las fotos.

Le pediré que se lo curre en la siguiente, así como a los editores de HOY que pongan mi nombre y apellido con letras más grandes para que los recuerde si pretende nombrarme o ponerme como ejemplo.

Aunque puestos a ser justos y si nos ponemos así, usted quizás debería salir en la foto sin el sombrero y ese chal, ya que le sientan mucho mejor a mi amigo Manuel Pecellín.

¡Tenga cuidado al bajarse de la pingolla no se vaya usted a escoñar! ¡Salud y República don Félix!

Carta al director de Pilar García de Pruneda Trevijano en Diario HOY el 30/08/2012

pocas cosas me gustan más en la vida que un huevo frito

A mi novia no le gusta la yema del huevo. A mi sin embargo me priva, y cada vez que quiere que le prepare uno me encargo de freírselo muy bien, con las puntillitas casi quemadas, como más le gusta, porque así me deja que me coma yo la yema cuando ella acaba con la clara. Me viene entonces a la cabeza el conocido dicho popular “Cuando seas padre comerás dos huevos”. Dicho, dicho sea de paso, que no se cumple, ya que aun no tengo hijos, ni ganas de tenerlos. Creo que los niños no me gustan, o qué solo me gustan un ratito. Me gustan más los huevos, y si son de dos yemas pues mejor. Que horror coincidir con cualquier joven madre emocionada sin más temas de conversación que caquitas, pañales y cremas de culos de bebés. Hablando de gustar, ya saben que me encantan los Beatles, y no puedo aguantar a quienes ponen en duda que son los más grandes, especialmente a los que muestran una total incultura y falta de información (no solo musical). Hace unas semanas una joven compañera al escuchar los acordes centrales de “The fool on a hill” escupió por su bocaza una frase que casi le hago tragar “¿Pero qué mierda es esta?”. Y todo por un día que dejaron de poner al Bisbal, la Shakira o Paulina Rubio. Aunque no sé si quizás me molesta más algunos que van de enteradillos musicales, como mi amigo “el poeta”, Ángel Manuel Gómez Espada, quien se dedica a darle a la tecla para ustedes los sábados en su “Sálvese quien quiera”. El poeta es de los muchos que apenas han escuchado el típico disco de éxitos de los 4 de Liverpool y ya te salen con que ellos prefieren a los Rolling, como si no fuera posible que entre tu lista de favoritos se pudieran encontrar ambos grupos. O quizás los desprecian en detrimento de Bob Dylan o The Pixies.

Los más grandes... a pesar de más del empeño de más de un enteradillo musical de echar por tierra todo su legado y trascendental importancia en la historia de la música

 Seguro que ahora mismo, uno de mis compañeros, quien entre otras cosas se dedica a pinchar música, se está preguntando ¿”y esos quienes son”? Y no me engañen, seguramente muchos de ustedes también. Ya está bien de tanta basura por favor. Les tienen comido el seso (el sexo no lo sé) con tanto visionar a una ceporra y cateta como la Esteban arreglando el mundo cada tarde con su innegable falta de cultura, modales y educación, sin olvidar ese chicle que no deja de mascar cual vaca lechera su pasto, con la innegable diferencia entre ambas de la mirada inteligente de la vaca. Pa gustos lo colores dicen, pero a todos parecen gustarnos cosas muy parecidas. ¡Si hay alguien a quien no le guste el dinero que levante el pubis! A mi personalmente el dinero me encanta, y no conozco a nadie  a quien no le interese. Es más, conozco a tíos que venderían a su madre por dos duros, cuanto más a su novia o a su mejor amigo. ¡Qué tendrá el dinero que todo lo abarata! Abarata la dignidad, y la decencia de las personas. Nos convierte en vulnerables ante la ignorancia y los sentimientos de los demás. Además, al igual que el miedo en la Guerra de las Galaxias, el dinero genera odio, y el odio es hijo de la crueldad y casi nieto de la mezquindad más despreciable, el camino más recto hacia el lado oscuro.

Todos quieren embriagarse del hedor del dinero

El dinero apesta, sí, pero todos queremos embriagarnos de su hedor, precisamente para que no nos embarguen en vida. Aquello de que el dinero no da la felicidad se lo inventó un pobre resentido. Está claro que no la da. La felicidad no existe. Pero no imagino una infelicidad más llevadera que aquella con unos cuantos ceros de más en tu cuenta corriente. Esta es mi opinión… y yo la comparto.

El post de hoy vuelve a escribirlo mi amigo “El poeta”, Ángel Manuel Gómez Espada, quien ha tenido la generosidad de regalarme una nueva crítica de  “Don de Loch Lomond” que suma ya más de 300 ejemplares vendidos. Esta crítica ha sido realizada ni más ni menos que en el número 30 de la prestigiosa revista literaria “El Coloquio de los Perros” en donde el menda ha colaborado en alguna ocasión. Aprovecho para anunciarle a todos los amigos de este blog que precisamente, este sábado 26 de Mayo, en “La Azotea” (Murcia) tendrá lugar la fiesta-presentación de esta veterana e ilustre revista literaria digital.

Ahora les dejo con mi amigo “El poeta” y su “Desacato a la Realidad”. ¡Tener amigos para esto! ¡Gracias poeta!

Desacato a la realidad
Sobre Don de Loch Lomond de Enrique Falcó

Ángel Manuel Gómez Espada

     Existen libros que, por  diversos motivos, son nuestros, de una manera o de otra. Y no en el sentido de  las canciones, cuando creemos que el autor las ha compuesto pensando en nuestra  propia experiencia. Los entendemos más como a un amigo que está ahí siempre,  con el que podemos conversar. En ocasiones, con el que podemos desahogarnos; pues  esos libros, como los buenos amigos, suturan las heridas provocadas por el  desánimo en cuanto regresamos a ellos. En mi caso, me ocurre con La Eneida, Madame Bovary, Sostiene  Pereira o El guardador de rebaños de Alberto Caeiro, por no extender más la nómina. A este último hace referencia  Jesús García Calderón en su prólogo con una atinada comparación, cuando afirma  que Falcó, su sobrino, busca en la escritura su manera de estar solo, alejado  de la realidad pálida y enfermiza a la que hoy nos enfrentamos. Una realidad  que, me consta, no es ni por asomo la que los chicos del General Navarro  soñaban en sus horas de recreo. Así pues, Falcó opta por sacar sus mejores  armas a relucir y por explayarse en el desacato a esta realidad. En ella puebla  a sus anchas la ignorancia, de la que dice, en una de mis frases favoritas de  este don, que «es atrevida y peligrosa, pero que puede corregirse con el  tiempo».

     Debo confesarles que este Don de Loch Lomond me provoca esa sensación de la que hablaba antes:  lo siento como mío. No solo por la extraña sensación de verme convertido en  personaje, sino porque es un libro escrito desde la benevolencia y la  imparcialidad que provoca la memoria de la felicidad. Son posos de tiempos en  los que cabía la alternancia. Lo mismo te tocaba ser indio que a los diez  minutos por una madre impertinente te tocaba irte con los vaqueros, y tenías  menos remordimientos en ese acto tan simple que los de un político tránsfuga. Falcó  es como cualquier otro personaje de mi entrañable y admirado Bryce Echenique.  Narra con la transparencia del peruano en Un  mundo para Julius y está claro que es de esos personajes que podría jugar  la primera parte de un partido de fútbol con un equipo y la segunda con otro.
Falcó nos ha ido imponiendo estos posos de la memoria  puntualmente con los ojos de una generación especial, aquélla que naciera por  los años en los que un comando compuesto por los mejores hombres del ejército  americano fueron encarcelados por un delito que no habían cometido. Aquélla que  iba a aprender todo bajo el filtro de la telecomunicación, entendiendo ésta  como las rudimentarias televisiones de dos canales, la magia casi de aquelarre  de la moviola o el Spectrum 48K; y que tuvo la inmensa fortuna de vivir seriales  de dibujos animados basados en la literatura más clásica y en la ciencia  ficción, como Ulises 31, los Caballeros del Zodíaco o el Comando G. Que podía tragarse en una  matinal de cine una doble sesión en la que se compaginaban Jesús de Nazaré con La Guerra  de las Galaxias o Superman con Las aventuras de Enrique y Ana.
¿Qué quieren que les diga? Esas excentricidades marcan. La  infancia era una mezcla de vértigos entre correr detrás de una pelota de cuero  a la vez que masticabas el pan con chocolate y, siempre que no te vieran los  demás, pedir permiso a las niñas de tu calle para jugar a la rayuela con el  cínico y exclusivo propósito de aprovechar lo que se vislumbraba cuando se  agachaban a recoger la piedra.
La memoria privilegiada de Falcó nos conduce por esos  pasillos con  una minuciosidad superlativa; tanto que esa capacidad suya me provoca una  envidia malsana. Su precisión es tan exhaustiva que si me recuerda que en  nuestra enésima cumbre en el restaurante Marchivirito pagamos tal o cuál cantidad, lo creo  a pie juntillas, por mucho que haya una factura conmemorativa que diga lo  contrario. Supongo que al resto de personajes de estos artículos les habrá  acontecido igual. Como alguno de ellos está hoy presente tendrá la oportunidad  de clarificarme o rebatirme. Pero les habrá pasado, repito, que ante esa  anécdota leída en el periódico hayan pensado lo de “ni remotamente”. Aunque,  claro, si lo dice Enrique será así y habrá que contarla así. Éste es uno de los  grandes poderes de un buen narrador: hacernos creer que lo que cuenta es  vívido, sepamos que es cierto o imposible.

     Los del tiempo de Falcó fueron los últimos adolescentes que tuvieron  la disyuntiva entre la imagen y la palabra. Y ante ese vía crucis generacional  hay que agradecerle que se haya quedado con la última opción, sin dejar de lado  la primera. Resulta indudable que uno no se olvida así como así del día que  Mazinger Z pudo volar gracias a los pechos de Afrodita A. Esa capacidad de  elección, la que hoy nos presenta Falcó, no se ha vuelto a dar, salvo en  honrosas excepciones, en las posteriores generaciones, abocadas a la  destrucción de la imaginación, condenados a la virtualidad.
La imagen y la palabra, ésa fue la suerte de su generación.  Y eso es lo que hay aquí, en esta antología. Con buenos aditivos y aditamentos,  con los que Falcó deja un buen sabor de boca dominical. Recordándonos con su  memoria privilegiada que la imagen nos demuestra que la vida continuamente está  repleta de falsos héroes postizos; mientras que la palabra ha de identificarte  con los antihéroes de papel, pues ellos son los elegidos para acampar a sus  anchas en los paraísos artificiales de la infancia, cuna de los recuerdos más  imperecederos.

Publicado en El Coloquio de los Perros Nº 30 en Mayo de 2012

http://www.elcoloquiodelosperros.net/numero30/curi30fa.html

Enrique Falcó. Incondicional de los chinos

Además de uno de mis cómic favoritos de Tintín y el nombre de una de las secciones de mi blog, no podía dejar de titular un artículade esta guisa.

Parece que fue ayer, mayo del 99, y desde entonces han transcurrido ya casi trece
años. Me encontraba en Madrid, con mis compañeros de Violent Popes y LICH, para
una serie de conciertos en la capital. Tras las actuaciones, con el lógico subidón, evidentemente salíamos de marcha, casi siempre por el barrio de Malasaña, y allí descubríamos entre otras cosas que los madrileños no sabían lo que era un botellón. Todo el mundo bebiendo birra a morro o calimocho como mucho. Cuando nos vieron llegar, tan raros, y tan cargados, no daban crédito. Cuando me dispuse mi primer JB con Coca Cola (Aún no había comenzado mi devoción por el mítico Loch Lomond) como un señor, algunos jóvenes de los alrededores nos estaban haciendo la ola, y no nos faltaron “novias” de entre todos los grupos de alrededor para ver si les invitábamos a un par de cubatas.

Nosotros, como habitantes que éramos de una capital pequeña, nos impresionamos de los abultados precios (¡500 pesetas una Coca Cola y casi 1000 una copa!) y en
especial de la cantidad de tiendas de chinos abiertas hasta altas horas de la madrugada. “¡Que hambre tengo!”- Gemíamos cualquiera de nosotros. “No te
preocupes” – Contestaban nuestros nuevos amigos “Que aquí al lado hay unos
Chinos”. ¿”Unos qué”? preguntábamos sin saber a lo que se referían. Badajoz, mi
ciudad, y el resto de Extremadura, estaba plagada entonces de restaurantes
chinos, pero sin embargo en Madrid, ya se dedicaban a las tiendas de alimentación y a aquellas que aquí llamábamos tiendas 100, o como decía mi madre, los veinte duros.

No tardaron en aparecer por estas tierras, hasta el punto de que cualquiera de nosotros ya no va a comprar a la tienda 100 de toda la vida, sino a “los chinos”, que hace ya muchos años dejaron de ser sólo restaurantes.
Por lo visto les va muy bien, y no me extraña. Dudosa calidad pero precios muy
económicos, y algunos dan el pego. Existen cierto tipo de productos que quien
suscribe a día de hoy no sabe ya donde buscar si no es en una de estas tiendas.
Parece que con ellos no puede la crisis, y ya hay muchos extremeños incluso
trabajando para ellos. Muchos los miran con cierto recelo, y los consideran una
especie de competencia ilícita y desleal, pero es que su capacidad de trabajo
parece no tener límites. Otra cultura, otra manera de entender y comprender la
vida que quizás no casa con nuestra educación. Ustedes me conocen, ya saben que
trabajo para vivir, y no al contrario, y que hace ya bastantes años que aprendí
de mi amigo “El poeta” Ángel Manuel Gómez Espada, a buscar la felicidad entre
los placeres más sencillos. Quizás es por esta razón, que cualquier homólogo
oriental de 33 años, sea el propietario de una de estas tiendas y ostente unos
cuantos ceros de más en su cuenta corriente, mientras que el menda apenas tiene
para comerse los mocos y se pasa el día llorando con el “no llegamos” y
abanderando el movimientos de “Los frustrados hijos de la clase media”. Dudo
que cualquiera de estas tiendas haya apoyado la huelga general del pasado día
29, entre otras cosas porque para su entendimiento y cultura, aquello de protestar
dejando de trabajar tiene que ser algo que hasta los ofenda sobremanera. Los
empresarios que sufren las consecuencias de albergar alguna de estas tiendas
cercana a la suya insisten en que no se puede competir con ellos, ya que abren
a diario, no cogen vacaciones y parecen no cerrar nunca. Igual no se trata de
competir, sino de intentar convivir. Yo no me imagino trabajando de lunes a
domingo de 8 de la mañana a 12 de la noche sin descanso, entre otras cosas
porque no sé para qué narices querría el dinero. Pero si ellos lo hacen me
parece muy bien. Si en dos tiendas de parecida índole el mismo producto,
exactamente igual, es más barato que en otra porque el vendedor prefiere asumir
la diferencia, indudablemente nada puede hacer el comerciante de la tienda más
cara, y menos en tiempos tan duros para aligerar los bolsillos de los
consumidores. Tal vez, en lugar de imitar su modelo de trabajar sin descanso,
podríamos empaparnos de su agudeza para anticiparse a las necesidades de los
ciudadanos, o de su espíritu emprendedor, y en muchos casos de su simpatía, ya
que existen verdaderos animales de carga tras muchos mostradores que apenas te
gruñen un buenos días aun siendo cliente habitual. Aunque no nos engañemos,
como siempre, el sabio dicho griego triunfa. Lo ideal sería un término medio,
un sano contagio de actitud, aptitud y manera de entender la vida y el trabajo.
Quizás ellos deberían aprender algunas cosas de nosotros, como a no pensar
solamente en el trabajo. A detenerse ante la belleza de la vida y su
cotidianidad. Mientras que esa educación que sostenemos en este país, la de no
dar palo al agua, la del mamoneo de dinero público, la del pillo que va de baja
en baja, del que ficha y se larga hasta el fichaje de salida, debería de ser
solapada por algo de su responsabilidad ante el trabajo.

No voy a engañarles. Personalmente estas tiendas me privan, y ya estoy deseando
que abran una cerca de mi casa. Así como los restaurantes, a los que ya no
puedo acudir hace muchos años con mi novia, que ya no es tan permisiva como
antaño a la hora de darme el gustazo de saborear ternera con pimientos, pollo
con piña o al curri y cerdo con bambú. Reconozco que poseo un Wok en mi casa,
así como un generoso libro de recetas, y que yo mismo intento prepararme mi
propia comida. Pero no puedo engañarles. No es lo mismo. Algo debe germinar por
mis genes que todo lo que huela a China me apasiona, así como la belleza
exótica de sus mujeres, o la bella y relajante música que escucho una y otra
vez mientras leo sorbiendo litros y litros de Té rojo. Quizás sea por todo lo
mencionado, y no casualidad, aquello de que uno de mis cómics favoritos de mi
querido Tintín es El Loto Azul.

Publicado en Diario HOY el 01/04/2012